Me sorprendo detenido y mirando lejos…
Miro la calle Lavalleja a lo largo,
junio la desnudó de hojas
Parece un desfile de luciérnagas por los resplandores.
Se adivina una farol bamboleando en cada esquina,
y otros por mitad de cuadra cada tanto
a intervalos regulares
Es muy tarde.
La gente está en sus casas
el invierno aquí afuera suelto,
jugando con las hojas muertas.
Sopla un metal frío que lastima los dedos,
como una herencia
de los que habrán colocado uno a uno estos adoquines.
Y yo camino…,
camino de prisa.
Con las manos en los bolsillos voy andando,
de tanto en tanto, busco alguna estrella entre las nubes.
Cuando vuelva a casa te escribiré un poema.
No sé si un día podré explicarte lo que me pasa.
Creo simplemente no tuve otra que nacer aquí,
en esta desmesura de cemento.
No me pidas explicaciones,
soy un fierro viejo clavado de punta en la vereda.
Perdón.
intenta no tropezar conmigo.
Soy como otro farol más en la larga hilera,
aunque apagado.
No un sabio,
apenas intento que no nos ganen las sombras
desconociendo la manera de lograrlo.
Me parezco a estas lámparas
que no saben lo que alumbran.
El Poeta del Asfalto (De: Tres días sin dormir. Buenos Aires, junio de 2008)
lunes, 30 de junio de 2008
domingo, 29 de junio de 2008
A veces, siempre
..
.
...suelo....
...................perderme
....................................en medio de las horas
....................................dentro de
....................................este irrenunciable sentir
....................................que acomoda a su gusto
....................................aquello que incomoda mi espìritu
...................acribillar
....................................ese grito que a veces
....................................en forma tenaz
....................................puja por salir o
....................................acomodarlo a la palabra
....................................igualmente mortìfera
...................sentir
....................................que por fin y de una buena vez
....................................logro tocar-te el raciocinio
....................................la conciencia
....................................el corazòn
....................................hasta ahora mudo.
Sì, a veces, siempre, suelo
...................pensar
....................................que a pesar de todo
....................................del peso de la realidad que toca,
....................................puedas en algùn momento
....................................decidir lo correcto.
Luna, Uruguay, junio de 2008
.
...suelo....
...................perderme
....................................en medio de las horas
....................................dentro de
....................................este irrenunciable sentir
....................................que acomoda a su gusto
....................................aquello que incomoda mi espìritu
...................acribillar
....................................ese grito que a veces
....................................en forma tenaz
....................................puja por salir o
....................................acomodarlo a la palabra
....................................igualmente mortìfera
...................sentir
....................................que por fin y de una buena vez
....................................logro tocar-te el raciocinio
....................................la conciencia
....................................el corazòn
....................................hasta ahora mudo.
Sì, a veces, siempre, suelo
...................pensar
....................................que a pesar de todo
....................................del peso de la realidad que toca,
....................................puedas en algùn momento
....................................decidir lo correcto.
Luna, Uruguay, junio de 2008
sábado, 28 de junio de 2008
Creo que fue esa tarde...
Las nubes de tan lejos no eran nubes.
Parecían cosas parecidas a pañuelos,
pero ese parecer, me parece,
me nacía del alma
más que los ojos.
En el aire quieto,
el verano flotaba liviano a silencios.
El río, como siempre dormido,
el futuro: lejos.
Hacía un calor de espanto.
Hasta corazón de cemento la caricia de la brisa no llegaba
y éramos unas estatuas de carne
paradas sobre su propia sombra al mediodía
justo cuando el trueno anunció el alivio.
Sin dueño, las gotas se descolgaban.
“Las cosas buenas seguirán pasando”, me dije
y entonces sucedió lo impensado.
Creo…que fue esa tarde.
Yo hubiera jurado que no se podía,
pero de pronto Buenos Aires se desnudó la piel de piedra
y alzó los brazos
para jugar un rato con el agua.
El Poeta del Asfalto (De: Tres días sin dormir. Buenos Aires, junio de 2008)
Parecían cosas parecidas a pañuelos,
pero ese parecer, me parece,
me nacía del alma
más que los ojos.
En el aire quieto,
el verano flotaba liviano a silencios.
El río, como siempre dormido,
el futuro: lejos.
Hacía un calor de espanto.
Hasta corazón de cemento la caricia de la brisa no llegaba
y éramos unas estatuas de carne
paradas sobre su propia sombra al mediodía
justo cuando el trueno anunció el alivio.
Sin dueño, las gotas se descolgaban.
“Las cosas buenas seguirán pasando”, me dije
y entonces sucedió lo impensado.
Creo…que fue esa tarde.
Yo hubiera jurado que no se podía,
pero de pronto Buenos Aires se desnudó la piel de piedra
y alzó los brazos
para jugar un rato con el agua.
El Poeta del Asfalto (De: Tres días sin dormir. Buenos Aires, junio de 2008)
viernes, 27 de junio de 2008
Sin palabras
He tenido sangre y pulmones,
dinero, poemas.
Boletas,
y otros papeles entre las manos.
La boca muy grande,
la nariz rota.
La cabeza sostenida sobre el inodoro,
el piso de almohada.
Cosas de que arrepentirme.
Nada servirá de nada
hasta que logre decirte que te quiero sin palabras.
(El Poeta del Asfalto, Buenos Aires 2007?)
dinero, poemas.
Boletas,
y otros papeles entre las manos.
La boca muy grande,
la nariz rota.
La cabeza sostenida sobre el inodoro,
el piso de almohada.
Cosas de que arrepentirme.
Nada servirá de nada
hasta que logre decirte que te quiero sin palabras.
(El Poeta del Asfalto, Buenos Aires 2007?)
martes, 24 de junio de 2008
sin resistencia
si los arañazos escritos
te quitan el sueño,
mutilan tu dia a dia
son como golpes de hierro
que llenan tu músculo de tétano
escribe sin piedad alguna
raja a destajo
la torpeza
la rutina
la vida muerta
raja el material de los sueños
hasta que ya no quede
nada vivo,
cuando el silencio
que arrancas de las sombras
intenta darte por culo
y las consecuencias son parecidas
a no poder respirar.
escribe para matar
para agarrar con las dos manos
para expulsar
para hundir las manos en la carne
para tumbar los cuerpos
follados una sola vez
escribe
escribe
escribe
luego mastica
rumia el dolor
aprovéchalo
y dispara a todo
lo que se mueva.
john ash, madrid, en el puto junio del 2008
si los arañazos escritos
te quitan el sueño,
mutilan tu dia a dia
son como golpes de hierro
que llenan tu músculo de tétano
escribe sin piedad alguna
raja a destajo
la torpeza
la rutina
la vida muerta
raja el material de los sueños
hasta que ya no quede
nada vivo,
cuando el silencio
que arrancas de las sombras
intenta darte por culo
y las consecuencias son parecidas
a no poder respirar.
escribe para matar
para agarrar con las dos manos
para expulsar
para hundir las manos en la carne
para tumbar los cuerpos
follados una sola vez
escribe
escribe
escribe
luego mastica
rumia el dolor
aprovéchalo
y dispara a todo
lo que se mueva.
john ash, madrid, en el puto junio del 2008
lunes, 23 de junio de 2008
emoticonos muertos sobre el teclado
activé hace unos dias
todos los mecanismos de defensa
era una mala noche,
una de tantas
en las que la cabeza está sucia
y lo mejor es no pensar.
los activé uno a uno
con cautela de gato
perversidad de mujer
frase de doble filo.
las zorras y los lobos
no deben compartir madriguera,
al final se devoran
y se quedan con hambre
se apodera de ellos la gula,
reducen la existencia
a la carnaza que cabe
en un mordisco
hay bocas muy grandes
gargantas sedientas,
una combinación que augura
un futuro odio mutuo.
en esos casos
tan comunes en la desesperación
en la soledad opresiva
de la palabra hecha carne
lo mejor es no soñar,
podría ser verdad
y al final siempre
son más listos que tú.
john ash, madrid 23 de junio del 2008
todos los mecanismos de defensa
era una mala noche,
una de tantas
en las que la cabeza está sucia
y lo mejor es no pensar.
los activé uno a uno
con cautela de gato
perversidad de mujer
frase de doble filo.
las zorras y los lobos
no deben compartir madriguera,
al final se devoran
y se quedan con hambre
se apodera de ellos la gula,
reducen la existencia
a la carnaza que cabe
en un mordisco
hay bocas muy grandes
gargantas sedientas,
una combinación que augura
un futuro odio mutuo.
en esos casos
tan comunes en la desesperación
en la soledad opresiva
de la palabra hecha carne
lo mejor es no soñar,
podría ser verdad
y al final siempre
son más listos que tú.
john ash, madrid 23 de junio del 2008
sábado, 21 de junio de 2008
El Sol negado a las semillas vuelve en furias
Soy un caballo de madera
de la urbana calesita.
Uno al que ya se le aflojó la chaveta
que retiene al perno que lo une al parante
de la alocada carrera diaria
En invierno hace frío.
y amanece y anochece
dentro del horario de trabajo.
Y yo siempre giro,
giro
y recontragiro.
Siempre bajo el techo
a la altura prefijada
en un círculo preciso.
Dile a tu niño,
que no me zamarree tanto.
Más si decides dar el mal ejemplo,
y subirte una vez más a mi espalda.
Sabe,
que no podrás culparme luego de no haberte advertido.
Me cuesta mucho mantener la equina calma
bajo la humillante carga de tu orgullo.
Tal vez termine soltándome del todo,
y demos una vuelta gratis más,
pero esta vez en ambulancia.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2008)
"Yo nunca tuve tropilla,
siempre he montado en ajeno.
Tuve un zaino que de güeno,
ni pisaba la gramilla.
Vivo una vida sencilla,
como es la del pobre peón.
Madrugón tras madrugón,
con lluvia,
escarcha o Pampero.
A veces me duelen fiero
los hígados y el riñon."
Atahualpa Yupanqui.
de la urbana calesita.
Uno al que ya se le aflojó la chaveta
que retiene al perno que lo une al parante
de la alocada carrera diaria
En invierno hace frío.
y amanece y anochece
dentro del horario de trabajo.
Y yo siempre giro,
giro
y recontragiro.
Siempre bajo el techo
a la altura prefijada
en un círculo preciso.
Dile a tu niño,
que no me zamarree tanto.
Más si decides dar el mal ejemplo,
y subirte una vez más a mi espalda.
Sabe,
que no podrás culparme luego de no haberte advertido.
Me cuesta mucho mantener la equina calma
bajo la humillante carga de tu orgullo.
Tal vez termine soltándome del todo,
y demos una vuelta gratis más,
pero esta vez en ambulancia.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2008)
"Yo nunca tuve tropilla,
siempre he montado en ajeno.
Tuve un zaino que de güeno,
ni pisaba la gramilla.
Vivo una vida sencilla,
como es la del pobre peón.
Madrugón tras madrugón,
con lluvia,
escarcha o Pampero.
A veces me duelen fiero
los hígados y el riñon."
Atahualpa Yupanqui.
miércoles, 18 de junio de 2008
algo que ya sé
mientras escucho a led zeppellin
y su fallida escalera al cielo,
amontono diálogos sobre el absurdo
en la habitación roja
donde la vida se mide por actuaciones
las actuaciones por sonrisas
las sonrisas
no se miden.
pero ya no me las rajo en la cara
con dos gestos precisos.
no debí beber vino
esta tarde de cansancio,
con noche que amenaza más palabras
mucho menos mezclarlo
con cerveza barata
autocompasión
rencor
y sátira .
mucho menos escribirla
a sangre,
sin comprobar por la pequeña mirilla
si eran amigos
o enemigos conocidos,
si solo era yo
o venía alguien más
si solo era nadie
o eran todos
gritando en mi cabeza.
si fuera un buen amante
nunca dejaría escapar una mujer,
si fuera un buen trabajador
nunca dejaría escapar un trabajo
pero la rutina cambia
sin darnos tiempo a elegir ser mejores
o algo que no somos
o algo que creemos ser.
y sigo sin rajarme la sonrisa
aunque por dentro me ria
de lo ajeno
que a veces me resulto,
como un desconocido
que guarda llaves en su bolsillo
y conoce todos los pasos que va a dar.
ya el cielo demostró
que no admite escaleras,
y las calles llenas de bares
solo tienen de cliente a lone star
y en realidad nada es tan extraño
ni tan imprescindible
solo fluye
se deja llevar por la situación.
john ash, madrid, 18 de junio del 2008
y su fallida escalera al cielo,
amontono diálogos sobre el absurdo
en la habitación roja
donde la vida se mide por actuaciones
las actuaciones por sonrisas
las sonrisas
no se miden.
pero ya no me las rajo en la cara
con dos gestos precisos.
no debí beber vino
esta tarde de cansancio,
con noche que amenaza más palabras
mucho menos mezclarlo
con cerveza barata
autocompasión
rencor
y sátira .
mucho menos escribirla
a sangre,
sin comprobar por la pequeña mirilla
si eran amigos
o enemigos conocidos,
si solo era yo
o venía alguien más
si solo era nadie
o eran todos
gritando en mi cabeza.
si fuera un buen amante
nunca dejaría escapar una mujer,
si fuera un buen trabajador
nunca dejaría escapar un trabajo
pero la rutina cambia
sin darnos tiempo a elegir ser mejores
o algo que no somos
o algo que creemos ser.
y sigo sin rajarme la sonrisa
aunque por dentro me ria
de lo ajeno
que a veces me resulto,
como un desconocido
que guarda llaves en su bolsillo
y conoce todos los pasos que va a dar.
ya el cielo demostró
que no admite escaleras,
y las calles llenas de bares
solo tienen de cliente a lone star
y en realidad nada es tan extraño
ni tan imprescindible
solo fluye
se deja llevar por la situación.
john ash, madrid, 18 de junio del 2008
sábado, 14 de junio de 2008
Cuadrados
Miramos el piso,
para enfocar las guardas,
pensando siempre en nuestra baldosa.
Olvidando que formamos parte de un piso,
de niveles, injustos, o no.
pero que esta ahí bajo nuestros pies,
allá,
justo ahí delante de nuestra vista.
Inclinamos el torso,
intentando descifrar si aquello es el futuro
sin darnos cuenta que oportunidades sin retorno,
se resbalan en el ahora de nuestros bolsillos.
Se desprenden,
caen,
rebotan o se rompen horriblemente.
Absortos no advertimos que la magia se precipita.
Que los genios escapan de las botellas,
y las ilusiones rotas quedan de punta para arriba,
entre las marcas rojas de nuestras pisadas que se pierden.
Levanto la vista ahora.
Si milagro es todo aquello que no tiene explicación,
miro a través de este aire milagroso,
las mismas cuatro paredes que me encierran.
Creo que merezco todo lo que me pasa
en mi baldosa...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2008)
para enfocar las guardas,
pensando siempre en nuestra baldosa.
Olvidando que formamos parte de un piso,
de niveles, injustos, o no.
pero que esta ahí bajo nuestros pies,
allá,
justo ahí delante de nuestra vista.
Inclinamos el torso,
intentando descifrar si aquello es el futuro
sin darnos cuenta que oportunidades sin retorno,
se resbalan en el ahora de nuestros bolsillos.
Se desprenden,
caen,
rebotan o se rompen horriblemente.
Absortos no advertimos que la magia se precipita.
Que los genios escapan de las botellas,
y las ilusiones rotas quedan de punta para arriba,
entre las marcas rojas de nuestras pisadas que se pierden.
Levanto la vista ahora.
Si milagro es todo aquello que no tiene explicación,
miro a través de este aire milagroso,
las mismas cuatro paredes que me encierran.
Creo que merezco todo lo que me pasa
en mi baldosa...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2008)
viernes, 13 de junio de 2008
La dignidad de los nadies
Anduvo.
Con su filosofía escasa,
con su hambre de triunfo y su panzada de fracasos.
A nadie pidió.
No creyó ser generoso,
pero se brindó a si mismo sin saberlo
en la copa de cada día con simpleza.
Copa medio llena,
o medio vacía,
a según con que ojos se la vea.
Copa que bebió solo.
No intentó convencer a otros a fuerza
de embriagarse en su fe ciega de que ese día llegaría.
Anduvo alegre.
Sonriendo cuando debía,
más no,
cuando pagaba de nuevo lo que ya pago mil veces:
El costo de abandonar fronteras.
De olvidar los sueños.
Otra cuota vencida
del alto costo de ser alguien
que nunca costear pudiera.
Siguió.
Sin importarle su no mención en la historia.
Su nombre ausente
entre los títulos del mal reparto
al final de cada día de película.
Fue silbando todo el camino hasta la muerte,
anónimo entre tantos que,
parece o dicen, que hacen tan poco,
y en realidad lo hacen todo:
la vida.
Lo básico.
Tanto como es necesario,
entre unos pocos
que destruyen mucho lo que hacen otros.
Pasó.
Con la cabeza erguida pese a la espalda encorvada.
Siguió sin detenerse.
La violencia reinaba como siempre.
Las calles con nombres de asesinos,
- como un presagio -
pedían cuentas.
Le levantaron las barreras para que pase.
Nadie se metió con él.
Nadie lo detuvo.
Tenía en los ojos fijos
ese pasaporte transparente nunca vencido.
El que sólo da
la dignidad de ser un nadie.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2008)
(Título extractado a un documental de Fernando "Pino" Solanas)
Con su filosofía escasa,
con su hambre de triunfo y su panzada de fracasos.
A nadie pidió.
No creyó ser generoso,
pero se brindó a si mismo sin saberlo
en la copa de cada día con simpleza.
Copa medio llena,
o medio vacía,
a según con que ojos se la vea.
Copa que bebió solo.
No intentó convencer a otros a fuerza
de embriagarse en su fe ciega de que ese día llegaría.
Anduvo alegre.
Sonriendo cuando debía,
más no,
cuando pagaba de nuevo lo que ya pago mil veces:
El costo de abandonar fronteras.
De olvidar los sueños.
Otra cuota vencida
del alto costo de ser alguien
que nunca costear pudiera.
Siguió.
Sin importarle su no mención en la historia.
Su nombre ausente
entre los títulos del mal reparto
al final de cada día de película.
Fue silbando todo el camino hasta la muerte,
anónimo entre tantos que,
parece o dicen, que hacen tan poco,
y en realidad lo hacen todo:
la vida.
Lo básico.
Tanto como es necesario,
entre unos pocos
que destruyen mucho lo que hacen otros.
Pasó.
Con la cabeza erguida pese a la espalda encorvada.
Siguió sin detenerse.
La violencia reinaba como siempre.
Las calles con nombres de asesinos,
- como un presagio -
pedían cuentas.
Le levantaron las barreras para que pase.
Nadie se metió con él.
Nadie lo detuvo.
Tenía en los ojos fijos
ese pasaporte transparente nunca vencido.
El que sólo da
la dignidad de ser un nadie.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2008)
(Título extractado a un documental de Fernando "Pino" Solanas)
miércoles, 11 de junio de 2008
Nos siguen matando
Tal vez me exceda,
Si digo que sé,
que no le gustaría un homenaje.
Tal vez le gustaría,
Pero no con mención del nombre por el que la han llamado.
Sino,
siguiendo su ejemplo en nuestras simples vidas.
Ejemplo que es
el de otros que lo precedieron,
y fue su guía..
Dejo aquí, entonces,
este intento de homenaje
antes de cruzar la frontera de lo impertinente.
Quería decirle simplemente
que con su ausencia,
creo,
que vamos a empobrecernos.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2008)
Muere pacifista atropellada por topadora israelí en Gaza
Gaza, 16 de marzo (Télam-SNI).- Una pacifista estadounidense murió aplastada por una topadora del Ejército israelí cuando se oponía a la demolición de viviendas palestinas en Rafah, Franja de Gaza, informaron fuentes sanitarias palestinas y testigos.
Rachel Corrie, de 23 años, oriunda de Washington, murió atropellada por un bulldozer, afirmó el doctor Alí Mussa, responsable del hospital de Rafah, y un militante pacifista norteamericano que fue testigo del incidente.
"Estaba sentada en el camino del bulldozer. Su conductor la vio, continuó su ruta y pasó por encima de ella", declaró uno de sus colegas, el activista pacifista estadounidense Joseph Smith.(Télam-SNI)
Si digo que sé,
que no le gustaría un homenaje.
Tal vez le gustaría,
Pero no con mención del nombre por el que la han llamado.
Sino,
siguiendo su ejemplo en nuestras simples vidas.
Ejemplo que es
el de otros que lo precedieron,
y fue su guía..
Dejo aquí, entonces,
este intento de homenaje
antes de cruzar la frontera de lo impertinente.
Quería decirle simplemente
que con su ausencia,
creo,
que vamos a empobrecernos.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2008)
Muere pacifista atropellada por topadora israelí en Gaza
Gaza, 16 de marzo (Télam-SNI).- Una pacifista estadounidense murió aplastada por una topadora del Ejército israelí cuando se oponía a la demolición de viviendas palestinas en Rafah, Franja de Gaza, informaron fuentes sanitarias palestinas y testigos.
Rachel Corrie, de 23 años, oriunda de Washington, murió atropellada por un bulldozer, afirmó el doctor Alí Mussa, responsable del hospital de Rafah, y un militante pacifista norteamericano que fue testigo del incidente.
"Estaba sentada en el camino del bulldozer. Su conductor la vio, continuó su ruta y pasó por encima de ella", declaró uno de sus colegas, el activista pacifista estadounidense Joseph Smith.(Télam-SNI)
domingo, 8 de junio de 2008
Arqueando el sonido
Había silencio,
¿o había ensordecido?.
Podría asegurarte que amanecía,
aunque no lo recuerdo.
Un conmovedor sonido era lo presente.
Nadie pareciera, marcaba los compases,
la melodía nos atravesaba.
Y al transponer nuestros organismos,
se impregnaba un poco de nuestra esencia.
Se turbaba
derivando hacia los lados de su sentido duro.
Melodías suaves femeninas,
o dulces de pibe,
que se iban oscureciendo.
Se iban tornando ásperas,
y a la vez valederas.
Dejé de escribir.
Ningún sentido.
Nada en el tintero,
nada en los oídos.
Nada definido,
eran sensciones.
Todo vibraba
nadie pareciera, marcaba los compases,
eramos ciertamente libres.
No tanto como quien inventó el mar,
pero libres...
Ibamos andando,
chocando las ondas penetrantes,
levantando polvareda de historias en el ahora.
Arqueando el sonido a nuestro paso
sin saber si eso se podía.
Le quedan cinco líneas a este sueño,
trataré de resumirlo
entre demandas que van y vienen.
Yo tan sólo te pido que no abandones lo que te alegra.
Te necesitamos acá afuera.
No te rindas.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2008)
¿o había ensordecido?.
Podría asegurarte que amanecía,
aunque no lo recuerdo.
Un conmovedor sonido era lo presente.
Nadie pareciera, marcaba los compases,
la melodía nos atravesaba.
Y al transponer nuestros organismos,
se impregnaba un poco de nuestra esencia.
Se turbaba
derivando hacia los lados de su sentido duro.
Melodías suaves femeninas,
o dulces de pibe,
que se iban oscureciendo.
Se iban tornando ásperas,
y a la vez valederas.
Dejé de escribir.
Ningún sentido.
Nada en el tintero,
nada en los oídos.
Nada definido,
eran sensciones.
Todo vibraba
nadie pareciera, marcaba los compases,
eramos ciertamente libres.
No tanto como quien inventó el mar,
pero libres...
Ibamos andando,
chocando las ondas penetrantes,
levantando polvareda de historias en el ahora.
Arqueando el sonido a nuestro paso
sin saber si eso se podía.
Le quedan cinco líneas a este sueño,
trataré de resumirlo
entre demandas que van y vienen.
Yo tan sólo te pido que no abandones lo que te alegra.
Te necesitamos acá afuera.
No te rindas.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2008)
sábado, 7 de junio de 2008
necesito
aunque nadie lo entienda del todo
necesito escapar y prometerme no volver,
necesito volver y hartarme de nuevo
cruzar las calles sin mirar
desear morir
no desear suicidarme
declinar responsabilidades
arrebatar poderes sobre mi persona
matar
vivir
necesito olvidarme de mi
encontrarme
esquivar callejones
entrar en calles que se que no
tienen salida
necesito romper lo poco que me queda
guardar lo poco que tengo
necesito inventar
para hallar la distancia
necesito confesarme
para hacer mas pequeño el camino
vomitar mi odio
revolcarme en él
secar el mar
ahogarme en el
respirar
taponar los filtros de la máscara
dormir
follar por insomnio
despertar solo
dormir abrazado
matarme de veras
necesitar a alguien
echarla a patadas de mi cama
llorar en su ombligo
besar sus labios
retirar los mios
acabar en su boca
dejarla sola
acompañarla a su destino
necesito
no necesito
pero todo se mezcla
se hace union
y los sueños son pesadillas
de piel suave.
john ash, madrid 7 de junio del 2008
necesito escapar y prometerme no volver,
necesito volver y hartarme de nuevo
cruzar las calles sin mirar
desear morir
no desear suicidarme
declinar responsabilidades
arrebatar poderes sobre mi persona
matar
vivir
necesito olvidarme de mi
encontrarme
esquivar callejones
entrar en calles que se que no
tienen salida
necesito romper lo poco que me queda
guardar lo poco que tengo
necesito inventar
para hallar la distancia
necesito confesarme
para hacer mas pequeño el camino
vomitar mi odio
revolcarme en él
secar el mar
ahogarme en el
respirar
taponar los filtros de la máscara
dormir
follar por insomnio
despertar solo
dormir abrazado
matarme de veras
necesitar a alguien
echarla a patadas de mi cama
llorar en su ombligo
besar sus labios
retirar los mios
acabar en su boca
dejarla sola
acompañarla a su destino
necesito
no necesito
pero todo se mezcla
se hace union
y los sueños son pesadillas
de piel suave.
john ash, madrid 7 de junio del 2008
domingo, 1 de junio de 2008
madrugada de un sábado
hace poco
me preguntaron que si estaba enfadado con la vida
mi vida, en realidad,
¿cómo no iba a estarlo?
¿cómo no pueden estarlo los demás?
es una pelea que continuamente pierdo,
me levanto y encajo
lanzo algún golpe afortunado
alguna cuchillada certera
con la esperanza
(sí, eso he dicho)
de hacer mella en esta guerra
de electricidad estática,
eras que se inundan
ratas comedoras de dinero
palabras y más palabras
millones y millones de versos
que nacen muertos
comiendo en las manos del amo.
y las dudas,
las putas dudas
pesadas
como toneladas de culpa y responsabilidad
guiando los pasos
hacia el desfiladero
como un ejercito condenado.
quién no tendría miedo
solo basta con mirar alrededor
un sábado por la noche,
en cualquier bar de la zona
a los ojos vacíos de la gente
bebiendo sin tan siquiera buscar placer
observando un monitor con imagenes,
sin hablar entre ellos
monotona pasión
y algunos solo tienen 20 años,
pero ya están heridos de muerte.
eso es una pelea perdida,
y decido marcharme a casa
a beber solo,
sin ninguna mujer,
y a nadie parece importarle
y a mi, menos que a nadie.
sobre las dos
enciendo un cigarrillo
mientras bajo la avenida
hacía mis nueve metros cuadrados,
inhalo profundamente
apuro en mi boca el escaso sabor que me queda
y no hay nadie en todo el recorrido,
está lloviendo,
una noche ideal para perderse,
pero ellos no lo ven.
monotona pasión
que no busca nada ,
y algunos solo tienen 20 años
pero ya están heridos de muerte.
john ash, madrid 1 de junio del 2008
me preguntaron que si estaba enfadado con la vida
mi vida, en realidad,
¿cómo no iba a estarlo?
¿cómo no pueden estarlo los demás?
es una pelea que continuamente pierdo,
me levanto y encajo
lanzo algún golpe afortunado
alguna cuchillada certera
con la esperanza
(sí, eso he dicho)
de hacer mella en esta guerra
de electricidad estática,
eras que se inundan
ratas comedoras de dinero
palabras y más palabras
millones y millones de versos
que nacen muertos
comiendo en las manos del amo.
y las dudas,
las putas dudas
pesadas
como toneladas de culpa y responsabilidad
guiando los pasos
hacia el desfiladero
como un ejercito condenado.
quién no tendría miedo
solo basta con mirar alrededor
un sábado por la noche,
en cualquier bar de la zona
a los ojos vacíos de la gente
bebiendo sin tan siquiera buscar placer
observando un monitor con imagenes,
sin hablar entre ellos
monotona pasión
y algunos solo tienen 20 años,
pero ya están heridos de muerte.
eso es una pelea perdida,
y decido marcharme a casa
a beber solo,
sin ninguna mujer,
y a nadie parece importarle
y a mi, menos que a nadie.
sobre las dos
enciendo un cigarrillo
mientras bajo la avenida
hacía mis nueve metros cuadrados,
inhalo profundamente
apuro en mi boca el escaso sabor que me queda
y no hay nadie en todo el recorrido,
está lloviendo,
una noche ideal para perderse,
pero ellos no lo ven.
monotona pasión
que no busca nada ,
y algunos solo tienen 20 años
pero ya están heridos de muerte.
john ash, madrid 1 de junio del 2008
martes, 27 de mayo de 2008
yonqui
dame mi dosis
parezco suplicar
y llega a veces con cuentagotas
siendo una mala mierda
con la que envenenarse.
dame mi dosis
exijo casi gritando
y el dolor flirtea con el vacío
esquivando su condición
de harapo borracho.
que se quiebre y se incline
como una mamada forzada
de esa chica que todos odiarían amar.
acaba de una vez
esa canción de tristeza buscada
que te coses a la piel,
acaba con todo esto
y si es por follar
follate al sol
que está caliente como el odio
o el rencor de solo ser una sombra.
date un respiro
rompe la bombilla que alumbra la guarida
arranca los poemas del corazón
de las tripas
deja que se sequen
olvidalos.
entonces
sería la mitad de lo que soy,
sería nada.
john ash, madrid 27 de mayo del 2008
parezco suplicar
y llega a veces con cuentagotas
siendo una mala mierda
con la que envenenarse.
dame mi dosis
exijo casi gritando
y el dolor flirtea con el vacío
esquivando su condición
de harapo borracho.
que se quiebre y se incline
como una mamada forzada
de esa chica que todos odiarían amar.
acaba de una vez
esa canción de tristeza buscada
que te coses a la piel,
acaba con todo esto
y si es por follar
follate al sol
que está caliente como el odio
o el rencor de solo ser una sombra.
date un respiro
rompe la bombilla que alumbra la guarida
arranca los poemas del corazón
de las tripas
deja que se sequen
olvidalos.
entonces
sería la mitad de lo que soy,
sería nada.
john ash, madrid 27 de mayo del 2008
sábado, 24 de mayo de 2008
Area de descargas
Inaugurando una nueva sección, descargas de archivos.
En primer término subo este:
"El mundo desde acá." de El Poeta del Asfalto
Es un simple archivo pdf de 108kb.
Se descarga desde:
http://www.gigasize.com/get.php?d=owkfgmdlvjc
Por supuesto es gratuito.
Hay que tener un poco de paciencia, hay un reloj que corre diciéndonos que se está buscando el vínculo de la descarga.
En fin, si tienen problemas me dejan un correo en el área de comentarios y sin tanta ciencia se los envío.
Saludos
Luis
En primer término subo este:
"El mundo desde acá." de El Poeta del Asfalto
Es un simple archivo pdf de 108kb.
Se descarga desde:
http://www.gigasize.com/get.php?d=owkfgmdlvjc
Por supuesto es gratuito.
Hay que tener un poco de paciencia, hay un reloj que corre diciéndonos que se está buscando el vínculo de la descarga.
En fin, si tienen problemas me dejan un correo en el área de comentarios y sin tanta ciencia se los envío.
Saludos
Luis
viernes, 23 de mayo de 2008
Inoperancia
Los planes,
los deseos e intenciones,
los recuerdos
como una montón de leña se acumulan.
Finalmente el invierno llega.
Sin aviso, nos asalta.
Nos sorprende la piel desnuda.
Vamos a sacar algo de la pila
para mantener la llama
y está todo apolillado.
El futuro se ríe de nosotros.
El afecto que no das,
se pierde.
No se acumula en ninguna parte.
Para levantar todo el montón,
basta la fuerza de una mano.
Humedad,
bichos,
arañas,
aserrín.
Herrumbre y nada.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
los deseos e intenciones,
los recuerdos
como una montón de leña se acumulan.
Finalmente el invierno llega.
Sin aviso, nos asalta.
Nos sorprende la piel desnuda.
Vamos a sacar algo de la pila
para mantener la llama
y está todo apolillado.
El futuro se ríe de nosotros.
El afecto que no das,
se pierde.
No se acumula en ninguna parte.
Para levantar todo el montón,
basta la fuerza de una mano.
Humedad,
bichos,
arañas,
aserrín.
Herrumbre y nada.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
martes, 20 de mayo de 2008
Globalizados (El desconcierto final)
Luego de un tiempo mordiéndonos mutuamente las yugulares.
De ofrecernos en sacrificio a los altos dioses del trueno,
hemos visto que a nosotros nos partía el rayo,
y para otros era la llovida,
Y por suerte comprendimos que:
mejor cuanto más lejos del gran generador de la locura
Que nos rompieron en veinte la partitura
y hemos salido al concierto mundial
en calzoncillos y sin instrumento
a pasear nuestras vergüenzas.
Mejor
que no sigamos contestando a los proyectiles de la platea
con más y más insultos;
y juicios en el tribunal de La Haya.
Un día tal vez nos sinceremos
y bajemos del escenario globalizado
a continuar con nuestras simples vidas.
Será luego de terminar la introducción.
Cuando al escuchar comprendamos,
que los acordes que acompasa la batuta;
esos,
esos que intentan que toquemos.
No son otros
que los de nuestra propia marcha fúnebre
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Mayo de 2008)
De ofrecernos en sacrificio a los altos dioses del trueno,
hemos visto que a nosotros nos partía el rayo,
y para otros era la llovida,
Y por suerte comprendimos que:
mejor cuanto más lejos del gran generador de la locura
Que nos rompieron en veinte la partitura
y hemos salido al concierto mundial
en calzoncillos y sin instrumento
a pasear nuestras vergüenzas.
Mejor
que no sigamos contestando a los proyectiles de la platea
con más y más insultos;
y juicios en el tribunal de La Haya.
Un día tal vez nos sinceremos
y bajemos del escenario globalizado
a continuar con nuestras simples vidas.
Será luego de terminar la introducción.
Cuando al escuchar comprendamos,
que los acordes que acompasa la batuta;
esos,
esos que intentan que toquemos.
No son otros
que los de nuestra propia marcha fúnebre
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Mayo de 2008)
la ciudad de las avispas
que todos lo sepan
me ronda sin rumbo
una deuda en la boca
que se hace muerte
cuando baila en mi cabeza.
pero ya no queda nada que salvar
ya no queda nada que guardar.
lo que construye la piel
y mantiene el equilibrio
la ciudad invadida por avispas
que nunca se sacian,
la vorágine
el deseo
que todos lo sepan
se ha ido.
john ash, madrid 20 de mayo del 2008
me ronda sin rumbo
una deuda en la boca
que se hace muerte
cuando baila en mi cabeza.
pero ya no queda nada que salvar
ya no queda nada que guardar.
lo que construye la piel
y mantiene el equilibrio
la ciudad invadida por avispas
que nunca se sacian,
la vorágine
el deseo
que todos lo sepan
se ha ido.
john ash, madrid 20 de mayo del 2008
Automatismo
Exijo que la raza humana
deje de multiplicar su especie
y se humille
lo advierto
Jack KerouacUn rostro
o cien
......da lo mismo
es la misma inercia acostumbrada
el mismo papel,
................ fingido una y otra vez.
Nos ponemos el traje
salimos
cumplimos con la norma
somos ...."normales"
ciertamente predecibles
-eso es bueno para el sistema-
Tomamos el metro,
el bus,
caminamos en ese mar
siendo una gota màs.
y nos dejamos morir
lenta, silenciosamente
pensando que mañana es otro día…
.........................…otro más
Luna, mayo de 2008.-
domingo, 18 de mayo de 2008
un domingo después de follar
cuando tenia doce años
quise escaparme de casa,
supongo
que de algún modo es lo que hecho
estaba claro que era algo
que tenía que pasar.
una deuda pendiente.
una menos.
john ash, 18 de mayo del 2008, madrid.
quise escaparme de casa,
supongo
que de algún modo es lo que hecho
estaba claro que era algo
que tenía que pasar.
una deuda pendiente.
una menos.
john ash, 18 de mayo del 2008, madrid.
Mira el Sur
Gorrión pregunta:
¿Cuántas leguas de acá al cielo?
Ciudad,
nos acaricias con tus manos de escombro.
Mientes escaleras a las nubes.
Rotos y mal parados,
tu frescura de sonrisa
no alcanza para detener la inercia.
Tu cintura de flor de naranjo mujer,
se me antoja,
es la última de perfumar el derrumbe.
La miro contonear,
mientras un loco dice
que nos siguen pegando abajo.
Y los locos suelen decir lo cierto...
Todo parece orquestado en nuestra contra,
vamos hacia el ocaso.
El viento no tiene apuro,
el Sol entre los edificios,
no imaginó un fin así.
El asfalto no quiere que se lo cuenten,
pero tiene que oír
los sueñoas caerse contra el piso
en otro irse oscureciendo.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008)
¿Cuántas leguas de acá al cielo?
Ciudad,
nos acaricias con tus manos de escombro.
Mientes escaleras a las nubes.
Rotos y mal parados,
tu frescura de sonrisa
no alcanza para detener la inercia.
Tu cintura de flor de naranjo mujer,
se me antoja,
es la última de perfumar el derrumbe.
La miro contonear,
mientras un loco dice
que nos siguen pegando abajo.
Y los locos suelen decir lo cierto...
Todo parece orquestado en nuestra contra,
vamos hacia el ocaso.
El viento no tiene apuro,
el Sol entre los edificios,
no imaginó un fin así.
El asfalto no quiere que se lo cuenten,
pero tiene que oír
los sueñoas caerse contra el piso
en otro irse oscureciendo.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008)
jueves, 15 de mayo de 2008
Esquivando charcos...
Destino: marchar.
Andando voy los caminos
embarrados a llantos de nube.
Soy peón de un tablero de cielo desparejo,
que de mirar de abajo parecen rejas.
Hay torres y caballos levantando polvaredas,
y guerras acá abajo
que me alejan de mi dama.
A veces me hace enroque la tristeza
y se me nublan las pensaderas
rogando por los que caen en las garras de color indistinto
y sufren de tormento.
Un alfil me rastrea el paso,
el Rey decide que no soy necesario
para conseguir sus fines,
y debo huir a mi destino prefijado
entre jaques y amenazas.
O luchar por inventarme el odio,
para sacar del medio a otro
y cambiarme tan sólo de huella
para seguir peonando.
Para guardar recuerdos tristes
que no le muestro al viento,
porque arden hasta quemar...
EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo de 2006)
(Después de un tiempo de olvido le dedico este a uno de los compañeros de Blog: Mr John Ash)
Andando voy los caminos
embarrados a llantos de nube.
Soy peón de un tablero de cielo desparejo,
que de mirar de abajo parecen rejas.
Hay torres y caballos levantando polvaredas,
y guerras acá abajo
que me alejan de mi dama.
A veces me hace enroque la tristeza
y se me nublan las pensaderas
rogando por los que caen en las garras de color indistinto
y sufren de tormento.
Un alfil me rastrea el paso,
el Rey decide que no soy necesario
para conseguir sus fines,
y debo huir a mi destino prefijado
entre jaques y amenazas.
O luchar por inventarme el odio,
para sacar del medio a otro
y cambiarme tan sólo de huella
para seguir peonando.
Para guardar recuerdos tristes
que no le muestro al viento,
porque arden hasta quemar...
EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo de 2006)
(Después de un tiempo de olvido le dedico este a uno de los compañeros de Blog: Mr John Ash)
lunes, 12 de mayo de 2008
mi noche interminable se disfraza
no consigo olvidarme de ti
odio pensarte con otro
no sé si son celos
o te sigo queriendo
no sé si soy yo
o eres tú
no sé si solo es una mentira disfrazada.
ausencia
de lo que fué alimento
muerte
de lo que fuimos
espejismo de lo que somos.
y nos destroza vernos
en estas tardes de abandono
donde ninguno podemos respirar.
lo peor de todo es no creer en uno mismo
no tener principios
ser amoral
y aún asi
seguir dudando.
lo más duro es el deseo
lo más duro es morirse solo
ser tu propio traidor
vistiéndo el escenario.
los latidos son como pasos mal dados
y el cuerpo un recipiente donde guardar la historia.
john ash, madrid 12 de mayo del 2008
odio pensarte con otro
no sé si son celos
o te sigo queriendo
no sé si soy yo
o eres tú
no sé si solo es una mentira disfrazada.
ausencia
de lo que fué alimento
muerte
de lo que fuimos
espejismo de lo que somos.
y nos destroza vernos
en estas tardes de abandono
donde ninguno podemos respirar.
lo peor de todo es no creer en uno mismo
no tener principios
ser amoral
y aún asi
seguir dudando.
lo más duro es el deseo
lo más duro es morirse solo
ser tu propio traidor
vistiéndo el escenario.
los latidos son como pasos mal dados
y el cuerpo un recipiente donde guardar la historia.
john ash, madrid 12 de mayo del 2008
domingo, 11 de mayo de 2008
Sed
.
Nunca se calma
la necesidad
imperiosa
de decir,
.......de volver sobre los hechos.
De hacer
de una historia
situaciòn conocida.
Tender la mano
.......aunque sea al vacìo
y rescatar
tan siquiera
.............. aire...
Enjugar el dolor
.......la rabia contenida.
Esgrimir un argumento
en contra de lo establecido
.........y saciar
con palabras
esta sed
.......que
.............. a diario
.......
......nos persigue.
.
.
Nunca se calma
la necesidad
imperiosa
de decir,
.......de volver sobre los hechos.
De hacer
de una historia
situaciòn conocida.
Tender la mano
.......aunque sea al vacìo
y rescatar
tan siquiera
.............. aire...
Enjugar el dolor
.......la rabia contenida.
Esgrimir un argumento
en contra de lo establecido
.........y saciar
con palabras
esta sed
.......que
.............. a diario
.......
......nos persigue.
.
.
sábado, 10 de mayo de 2008
Apenas por no sumar otro silencio.
Me miro las dolientes falanges que emergen del largo brazo
doblándose contra la hoja.
Comienza mayo,
hay ya, un cierto frío.
Cuando ya no esté este armazón de huesos
mi poesía deberá sostenerse ya sola.
He deseado cosas esperando que pasen.
He tenido vergüenza y temor,
y luego me he arrepentido.
He pronunciado palabras hirientes,
he sufrido cosas que me apenan,
y he pensado que esas cosas deben pasarle a miles mil veces
Gente con la que no me condolezco.
Gente frente a la que paso de largo.
Me he implantado a mi mismo extraños deberes.
He subido y bajado de vagones en movimiento,
he escrito kilogramos de papel
que los muchachos de la basura habrán canjeado por diez centavos.
Un día estaremos muertos como todos,
habré fracasado en cumplir mis objetivos,
probablemente, como tantos
entre sus escasa o múltiples posibilidades.
Pero tratamos de ser mejores,
y yo te entiendo,
y vos me comprendiste.
Y eso es lo que nos hace afortunados,
eso,
y tal vez más nada.
Antes de quedarme sin voz,
sin vos…
esta es mi extraña forma de decirte gracias.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008)
doblándose contra la hoja.
Comienza mayo,
hay ya, un cierto frío.
Cuando ya no esté este armazón de huesos
mi poesía deberá sostenerse ya sola.
He deseado cosas esperando que pasen.
He tenido vergüenza y temor,
y luego me he arrepentido.
He pronunciado palabras hirientes,
he sufrido cosas que me apenan,
y he pensado que esas cosas deben pasarle a miles mil veces
Gente con la que no me condolezco.
Gente frente a la que paso de largo.
Me he implantado a mi mismo extraños deberes.
He subido y bajado de vagones en movimiento,
he escrito kilogramos de papel
que los muchachos de la basura habrán canjeado por diez centavos.
Un día estaremos muertos como todos,
habré fracasado en cumplir mis objetivos,
probablemente, como tantos
entre sus escasa o múltiples posibilidades.
Pero tratamos de ser mejores,
y yo te entiendo,
y vos me comprendiste.
Y eso es lo que nos hace afortunados,
eso,
y tal vez más nada.
Antes de quedarme sin voz,
sin vos…
esta es mi extraña forma de decirte gracias.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008)
Suban
Vivo acá.
Tocado por el viento,
envuelto.
Preguntando.
Soportando mi peso
me hice algo más fuerte
Siento a veces, que ya estuve en algunas partes
mirando cada centímetro cúbico del asombro
a través de estos pozos oscuros secos de viento.
Que han sido manantial
en otros tiempos no tan buenos.
Con ellos he comprobado lo lejano
de nuestra cercanía
cuando ya no te alcanzaba con mis dedos.
He mirado puertas,
visto barreras,
y caído en pozos
Sigo intentando aprender,
apoyando mi palma en el vientre del suelo,
observando….
Voy caminando viejos caminos
con pasos que no regresan.
Andando sin saberlo
por sobre las semillas que a sí mismas se han plantado,
esperando.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008)
Tocado por el viento,
envuelto.
Preguntando.
Soportando mi peso
me hice algo más fuerte
Siento a veces, que ya estuve en algunas partes
mirando cada centímetro cúbico del asombro
a través de estos pozos oscuros secos de viento.
Que han sido manantial
en otros tiempos no tan buenos.
Con ellos he comprobado lo lejano
de nuestra cercanía
cuando ya no te alcanzaba con mis dedos.
He mirado puertas,
visto barreras,
y caído en pozos
Sigo intentando aprender,
apoyando mi palma en el vientre del suelo,
observando….
Voy caminando viejos caminos
con pasos que no regresan.
Andando sin saberlo
por sobre las semillas que a sí mismas se han plantado,
esperando.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008)
lunes, 5 de mayo de 2008
En la mayor oscuridad, es justo cuando aclara.
¿Que dirá?
Parece rechazar a la oscura más ágil que huye,
¿o la persigue?
El viento las envuelve
buscando besarles la boca helada
Las imagino pobladas
por diminutos cristales fríos
hasta estallar en una sonrisa de agua.
Caer,
para retornar de nuevo en un rito a las alturas.
Expandiéndose al horizonte,
como en busca de límites.
No son sombras persiguiéndote.
No son la solución,
ni el problema.
El problema es que estamos vivos hace rato,
dejando que las sombras nos pueblen los rincones.
Anchas, o leves, van.
Cuando estés hastiada de la piedra estéril,
cuando te descubras cansado del cantar de motores
sube con el Sol a dialogar con las nubes,
que yo también suelo.
EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008) (Anticipo de: "Espalda de las cosas.")
Parece rechazar a la oscura más ágil que huye,
¿o la persigue?
El viento las envuelve
buscando besarles la boca helada
Las imagino pobladas
por diminutos cristales fríos
hasta estallar en una sonrisa de agua.
Caer,
para retornar de nuevo en un rito a las alturas.
Expandiéndose al horizonte,
como en busca de límites.
No son sombras persiguiéndote.
No son la solución,
ni el problema.
El problema es que estamos vivos hace rato,
dejando que las sombras nos pueblen los rincones.
Anchas, o leves, van.
Cuando estés hastiada de la piedra estéril,
cuando te descubras cansado del cantar de motores
sube con el Sol a dialogar con las nubes,
que yo también suelo.
EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008) (Anticipo de: "Espalda de las cosas.")
domingo, 4 de mayo de 2008
Reflejos
..............................Domingo, otra vez,
..............................se cierra el cìrculo.
..............................Un dìa màs,
..............................impar...
..............................Llega la niebla que trae mayo
..............................y desdibuja historias.
..............................Todo concluye en cierto momento,
..............................-todo-
..............................y aùn sabièndolo
..............................se intenta seguir,
..............................comenzar,
..............................conservar un dejo de esperanza.
..............................Hoy
..............................como ayer
..............................dudo,
..............................hasta de la duda
..............................e intento
..............................a pesar de ser espejos,
..............................descubrir,
.........................................si en ese espacio
.................................................que nos une
..............................-o nos separa-
..............................podemos reflejarnos.
..............................se cierra el cìrculo.
..............................Un dìa màs,
..............................impar...
..............................Llega la niebla que trae mayo
..............................y desdibuja historias.
..............................Todo concluye en cierto momento,
..............................-todo-
..............................y aùn sabièndolo
..............................se intenta seguir,
..............................comenzar,
..............................conservar un dejo de esperanza.
..............................Hoy
..............................como ayer
..............................dudo,
..............................hasta de la duda
..............................e intento
..............................a pesar de ser espejos,
..............................descubrir,
.........................................si en ese espacio
.................................................que nos une
..............................-o nos separa-
..............................podemos reflejarnos.
sábado, 3 de mayo de 2008
Retorno
Respire hondo ese pecho desgranado.
Sobre la tierra floja,
las huellas que quedaron
nos llevarán caminando al sitio de nuevo,
a seguir en la contienda.
Hermana,
hermano.
Acá abajo,
no de cielo.
¡Que placer!
Caminar contigo veredas,
multiplicar las voces nuestras
en mil canciones
y un sólo canto.
La esfera terrestre al Sol se inclina,
días pasan,
y pasan estaciones.
Cabellos de diversos colores
tornan a blancos como esas nubes.
Este poema de vueltas,
eligió justo este día.
Las bandadas de aves cambian de árboles,
los ministerios dan sus números preliminares
mientras otra tarde cae.
Siempre nos ganan,
y volvemos...
Que placer
este no acatar la orden de agonía,
desconocer la derrota.
Que placer
caminar contigo las veredas.
Multiplicar las voces nuestras
emulando los pájaros.
Escribir lo que sentimos,
sin saber bien como.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo de 2008)
Sobre la tierra floja,
las huellas que quedaron
nos llevarán caminando al sitio de nuevo,
a seguir en la contienda.
Hermana,
hermano.
Acá abajo,
no de cielo.
¡Que placer!
Caminar contigo veredas,
multiplicar las voces nuestras
en mil canciones
y un sólo canto.
La esfera terrestre al Sol se inclina,
días pasan,
y pasan estaciones.
Cabellos de diversos colores
tornan a blancos como esas nubes.
Este poema de vueltas,
eligió justo este día.
Las bandadas de aves cambian de árboles,
los ministerios dan sus números preliminares
mientras otra tarde cae.
Siempre nos ganan,
y volvemos...
Que placer
este no acatar la orden de agonía,
desconocer la derrota.
Que placer
caminar contigo las veredas.
Multiplicar las voces nuestras
emulando los pájaros.
Escribir lo que sentimos,
sin saber bien como.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo de 2008)
miércoles, 30 de abril de 2008
I´m your man
era una de tus favoritas
quizá por sentirte algo puta
por desear quemarte
pensando que todo pasaría
por morirte cada día junto a mí
creyendo siempre en cuentos
de final feliz.
y toda la culpa fue una gran losa
que guardaba millones de cigarrillos
de canciones
de cuadernos y folios
con destino de fuego
todo lo que tuvimos
luego se hizo nada.
y es triste
toda esa perdida de material
de minutos
de labios
de vida.
sigues siendo the lost little girl,
pero ya no nos buscamos
ya no nos encontramos
y Cohen canta I´m your man
y ambos sabemos
que no es verdad.
cuando se partió mi anillo
no supimos interpretar las señales.
es cierto,
solo divago
solo quería que lo supieras.
john ash, madrid 30 de abril del 2008
quizá por sentirte algo puta
por desear quemarte
pensando que todo pasaría
por morirte cada día junto a mí
creyendo siempre en cuentos
de final feliz.
y toda la culpa fue una gran losa
que guardaba millones de cigarrillos
de canciones
de cuadernos y folios
con destino de fuego
todo lo que tuvimos
luego se hizo nada.
y es triste
toda esa perdida de material
de minutos
de labios
de vida.
sigues siendo the lost little girl,
pero ya no nos buscamos
ya no nos encontramos
y Cohen canta I´m your man
y ambos sabemos
que no es verdad.
cuando se partió mi anillo
no supimos interpretar las señales.
es cierto,
solo divago
solo quería que lo supieras.
john ash, madrid 30 de abril del 2008
lunes, 28 de abril de 2008
Entre ventrìculos y aurìculas
.
........................ A veces
........................................la ausencia
.........................otras
....................................... el silencio
.........................siempre
........................................un nombre
.............................................que
.............................. resiste......... el tiempo
.................................horada la memoria
....................................se. a.c.o.m.o.d.a
........................................................en los ............h
....................................................................................u
.......................................................................................e
.......................................................................................c
...................................................................................o
...............................................................................s
..................................................del corazòn
..........................................y
..................................hace inùtil
............................................todo intento
...........................de destierro.
.
.
........................ A veces
........................................la ausencia
.........................otras
....................................... el silencio
.........................siempre
........................................un nombre
.............................................que
.............................. resiste......... el tiempo
.................................horada la memoria
....................................se. a.c.o.m.o.d.a
........................................................en los ............h
....................................................................................u
.......................................................................................e
.......................................................................................c
...................................................................................o
...............................................................................s
..................................................del corazòn
..........................................y
..................................hace inùtil
............................................todo intento
...........................de destierro.
.
.
domingo, 27 de abril de 2008
Cueva de las manos
Entro a tu caverna antigua,
alguna de las manos muertas te busco
para llevármela contra el pecho un instante
con apretón calor adentro
porque no quiero perderte.
En tu pintura estoy,
estamos
cansados repetidos.
No es nadie,
somos todos
curtidos y de pocas palabras
aquel o aquellos artistas
nos dijeron casi nada.
Les dolían los brazos,
si,
como ahora siguen
y no se quejaron.
Nos dijeron su alegato.
Y mira bien,
no hubo ningún puño.
Multitudes marcharon
el mundo se dividió,
se incendió,
se puso complejo
Corrieron su herencia a lanza y pólvora
ellos, sabios a fuerza de trabajar
mostraron sus manos.
Las descubrieron allí un día
contra las paredes,
estampas de hombre honesto.
Los hallaron culpables de nada
en juicio de la historia
No nos dijeron más que un gesto,
todo cuanto hace falta.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)
sábado, 26 de abril de 2008
Por adentro
Mundanal abismo
a la vera del cual se para el hombre.
Barranca o cordillera,
cataratas de tiempo,
la sangre hace lo mismo
que el agua por adentro.
El pensamieto horada la piedra de la razón
del ser postergado en esperas.
Sin permiso me he invitado a estos carnavales.
Permiso,
yo hablo con voz
del que va caminando esta tierra.
Que otros canten lo que sienten:
alegrías,
glorias,
penas.
A mi,
dejame ser simple copla que el viento lleva
que va raspando el suelo
allí donde estás de pie
o dormido.
Meterme por los ojos,
sentir heridas,
ayudar a liberar penas
en este "buscar" constante a donde pertenezco.
Entrar a la vida,
la tuya,
la mia.
Juntarme con lo que hay adentro.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Abril 2008)
a la vera del cual se para el hombre.
Barranca o cordillera,
cataratas de tiempo,
la sangre hace lo mismo
que el agua por adentro.
El pensamieto horada la piedra de la razón
del ser postergado en esperas.
Sin permiso me he invitado a estos carnavales.
Permiso,
yo hablo con voz
del que va caminando esta tierra.
Que otros canten lo que sienten:
alegrías,
glorias,
penas.
A mi,
dejame ser simple copla que el viento lleva
que va raspando el suelo
allí donde estás de pie
o dormido.
Meterme por los ojos,
sentir heridas,
ayudar a liberar penas
en este "buscar" constante a donde pertenezco.
Entrar a la vida,
la tuya,
la mia.
Juntarme con lo que hay adentro.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Abril 2008)
miércoles, 23 de abril de 2008
Lo sabes...
Lo sabes,
allá afuera hay un camino.
Probablemente
tu mano tendida
no tenga respuesta.
Cuando el tropezón te toque,
tal vez no haya una recíproca esperando.
Así es.
Probablemente así será.
Lo sabes, y te da igual.
Lo sabes
como sabes que: camino,
es algo que va.
Está ahí,
en algún sitio.
Se pierde a lo lejos,
sin que podamos hacer mucho al respecto.
Más que prestarle nuestra pisada,
para que no se borre.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2008)
allá afuera hay un camino.
Probablemente
tu mano tendida
no tenga respuesta.
Cuando el tropezón te toque,
tal vez no haya una recíproca esperando.
Así es.
Probablemente así será.
Lo sabes, y te da igual.
Lo sabes
como sabes que: camino,
es algo que va.
Está ahí,
en algún sitio.
Se pierde a lo lejos,
sin que podamos hacer mucho al respecto.
Más que prestarle nuestra pisada,
para que no se borre.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2008)
domingo, 20 de abril de 2008
Deuda poética una lluviosa tarde de domingo
No me preguntéis como
acabé viviendo con una mujer
a la que no conocía
con un trabajo
que odíaba
con unos amigos
que perdí
irremediablemente sólo,
repiriéndome
que la poesía duerme conmigo
y me cuida
cuando ya todo está perdido.
¿Quién nos espera
cuando el día nos arranca las sábanas?
Algunos
no pertenecemos a nadie
y eso es
como no tener nada.
La ilusión de libertad
es similar
a unas manos vacías
a camas deshechas
y miradas de reojo al despedirse.
¿Quién reza por nosotros
cuándo la noche nos amortaja?
El verso
un cuchillo con el que mutilarse
cortar
rajar
despedazar
lo que duele
lo que amenaza los sueños
y el coraje
apretado con los dientes
como una soga en la boca.
No me pregunteís
como acabé dejándolo todo
aún
no se si fué un error,
pero la poesía duerme conmigo
y me cuida
y es una deuda
que tengo que saldar.
¿Quién duerme
a la poesía que me arropa?
john ash, madrid 20 de abril del 2008
acabé viviendo con una mujer
a la que no conocía
con un trabajo
que odíaba
con unos amigos
que perdí
irremediablemente sólo,
repiriéndome
que la poesía duerme conmigo
y me cuida
cuando ya todo está perdido.
¿Quién nos espera
cuando el día nos arranca las sábanas?
Algunos
no pertenecemos a nadie
y eso es
como no tener nada.
La ilusión de libertad
es similar
a unas manos vacías
a camas deshechas
y miradas de reojo al despedirse.
¿Quién reza por nosotros
cuándo la noche nos amortaja?
El verso
un cuchillo con el que mutilarse
cortar
rajar
despedazar
lo que duele
lo que amenaza los sueños
y el coraje
apretado con los dientes
como una soga en la boca.
No me pregunteís
como acabé dejándolo todo
aún
no se si fué un error,
pero la poesía duerme conmigo
y me cuida
y es una deuda
que tengo que saldar.
¿Quién duerme
a la poesía que me arropa?
john ash, madrid 20 de abril del 2008
sábado, 19 de abril de 2008
Gitanos de letras
Caravanas de tinta gastada.
En cualquier mástil,
el color que ondula es de sangre,
y no es verdad que ha vencido.
Yo prefiero ser extranjero a todas horas,
visitante en cualquier parte.
Salvo
en el hueco que le haces con tus ojos
de tanto en tanto
a mis ganas de hablarte,
a mi charco azul de versos.
EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires abril 2008)
En cualquier mástil,
el color que ondula es de sangre,
y no es verdad que ha vencido.
Yo prefiero ser extranjero a todas horas,
visitante en cualquier parte.
Salvo
en el hueco que le haces con tus ojos
de tanto en tanto
a mis ganas de hablarte,
a mi charco azul de versos.
EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires abril 2008)
miércoles, 16 de abril de 2008
Barrizal
Pesan los pies toneladas
la cerveza no diluye el barro
y sigo ahí
casi atrapado
o atrapado del todo
como quien hace jirones de su tiempo
y le aplasta la producción masiva.
Los zapatos mojados dejan huellas firmes
como chivatos de miserias
que cuentan los fallos
que acogen los tiempos duros.
Tanto dolor no tiene sentido
hasta las nubes se maquillan
antes de romper a llorar.
Y afuera
se vislumbra una paliza,
se llenan las acequias
que recogen los escombros
de canciones tristes.
Algo inevitable
nos han creado para el dolor
para arrastrar barro en cada paso
y ahí vamos
con las vidas a cuesta,
con el amor gastado
el odio latiendo
y las manos ocupadas
en sostener todo el peso.
Ahí vamos
y no es poco.
john ash, madrid 16 de abril del 2008
la cerveza no diluye el barro
y sigo ahí
casi atrapado
o atrapado del todo
como quien hace jirones de su tiempo
y le aplasta la producción masiva.
Los zapatos mojados dejan huellas firmes
como chivatos de miserias
que cuentan los fallos
que acogen los tiempos duros.
Tanto dolor no tiene sentido
hasta las nubes se maquillan
antes de romper a llorar.
Y afuera
se vislumbra una paliza,
se llenan las acequias
que recogen los escombros
de canciones tristes.
Algo inevitable
nos han creado para el dolor
para arrastrar barro en cada paso
y ahí vamos
con las vidas a cuesta,
con el amor gastado
el odio latiendo
y las manos ocupadas
en sostener todo el peso.
Ahí vamos
y no es poco.
john ash, madrid 16 de abril del 2008
domingo, 13 de abril de 2008
Amalgama
Cierra.
Encierra luz
para que mañana tengas
aunque lejos esté de amanecer.
Cicatriza,
algo duele,
como un fino alcohol para las heridas.
Arde,
tú sólo la nombras.
La buscas gris,
ella es verde-amarilla-azul.
No está,
nunca estuvo,
hay que hacerla.
Siempre es igual,
hay que saber la correcta proporción
para conseguir la forma de unir,
lo que por naturaleza separado está.
En un mortero de tierra
con espátula de cielo
girar.
Espero que me sientas suficiente para unirte,
aunque sea por un instante a mi.
Aunque todo se rompa después,
y nos quedemos nada más
que con nuestra piel los dos,
en silencio,
apenas tocándonos.
Aunque sienta más intensamente que vos
y entre tus diversas formas de estremecerme
lata tan desparejo que me rompa bajo el mar
en un oleaje sin fin.
Yo quiero estar así,
hundirme fundido a vos.
Como viene pasando,
desde el primer hombre
y la primera mujer
como nunca entre nosotros,
una vez más,
de nuevo hoy
Extrañas formas las de decir: te quiero,
del que se acostumbró a sufrir.
Náufrago,
hasta ahora solamente fui cuando no era tiempo.
No me busqués,
descuida,
sólo guárdame un lugar.
Golpearé la puerta cuando no haya nadie,
cuando estés desnuda allí.
Me sentirás en amalgama,
¿o será soñar?,
con los problemas esperando fuera de la habitación,
con desagrado de la obligación,
y el visto bueno de nuestras ganas
allí morir
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)
Encierra luz
para que mañana tengas
aunque lejos esté de amanecer.
Cicatriza,
algo duele,
como un fino alcohol para las heridas.
Arde,
tú sólo la nombras.
La buscas gris,
ella es verde-amarilla-azul.
No está,
nunca estuvo,
hay que hacerla.
Siempre es igual,
hay que saber la correcta proporción
para conseguir la forma de unir,
lo que por naturaleza separado está.
En un mortero de tierra
con espátula de cielo
girar.
Espero que me sientas suficiente para unirte,
aunque sea por un instante a mi.
Aunque todo se rompa después,
y nos quedemos nada más
que con nuestra piel los dos,
en silencio,
apenas tocándonos.
Aunque sienta más intensamente que vos
y entre tus diversas formas de estremecerme
lata tan desparejo que me rompa bajo el mar
en un oleaje sin fin.
Yo quiero estar así,
hundirme fundido a vos.
Como viene pasando,
desde el primer hombre
y la primera mujer
como nunca entre nosotros,
una vez más,
de nuevo hoy
Extrañas formas las de decir: te quiero,
del que se acostumbró a sufrir.
Náufrago,
hasta ahora solamente fui cuando no era tiempo.
No me busqués,
descuida,
sólo guárdame un lugar.
Golpearé la puerta cuando no haya nadie,
cuando estés desnuda allí.
Me sentirás en amalgama,
¿o será soñar?,
con los problemas esperando fuera de la habitación,
con desagrado de la obligación,
y el visto bueno de nuestras ganas
allí morir
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)
sábado, 12 de abril de 2008
Los aún despiertos.
Opuesto a subir, no es bajar.
Todo movimiento es vida.
Opuesto realmente, es el estatismo.
El silencio,
lo inerte…
Duele vivir,
pero aún no se ha inventado un antídoto
para esa alegría y amargura.
a esa ternura y llanto.
Ese saber veces,
no entender la mayoría.
Presentir,
reconocer la gravedad,
la caída en que volveremos a ser tierra.
Aceptar,
y seguir viviendo simplemente mientras tanto.
Oponerse haciendo,
sintiendo los huesos de otros
darse contra el suelo.
Encontrar sentido en el alivio
de ese peso que nos ata a la inercia.
En el grito del que va naciendo.
Es el sucederse de lo que sucede,
la única realidad:
esto que pasa.
La contradicción permanente
del que va haciendo a sabiendas que el viento destruye.
No preguntarse: Que hará el tiempo de nosotros,
sino, que haremos nosotros con el que nos toque.
Usted comprende,
estuvo ahí,
descalzo en las orillas.
La marea sube y luego baja,
el castillo, aunque condenado,
es lo más hermoso entre la arena.
Vos y yo lo hicimos,
no lo entiende la mayoría,
pero aún no han logrado un antídoto
para esta locura de querer sentirse útiles.
Es adelante y atrás,
y delante de nuevo.
Es moverse,
la vida,
placer,
dolor,
cansancio
locura.
Nosotros.
Es el día y la noche.
Vientre de lucero,
cielo de parir mil soles.
Si te digo: si,
miráme a los ojos,
no sigas buscando explicaciones que no pido.
Dámela,
la disponible,
la poca o mucha.
Esa mirada fecunda
que es luz y sombra,
y luz,
y sombra,
y luz…
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)
Todo movimiento es vida.
Opuesto realmente, es el estatismo.
El silencio,
lo inerte…
Duele vivir,
pero aún no se ha inventado un antídoto
para esa alegría y amargura.
a esa ternura y llanto.
Ese saber veces,
no entender la mayoría.
Presentir,
reconocer la gravedad,
la caída en que volveremos a ser tierra.
Aceptar,
y seguir viviendo simplemente mientras tanto.
Oponerse haciendo,
sintiendo los huesos de otros
darse contra el suelo.
Encontrar sentido en el alivio
de ese peso que nos ata a la inercia.
En el grito del que va naciendo.
Es el sucederse de lo que sucede,
la única realidad:
esto que pasa.
La contradicción permanente
del que va haciendo a sabiendas que el viento destruye.
No preguntarse: Que hará el tiempo de nosotros,
sino, que haremos nosotros con el que nos toque.
Usted comprende,
estuvo ahí,
descalzo en las orillas.
La marea sube y luego baja,
el castillo, aunque condenado,
es lo más hermoso entre la arena.
Vos y yo lo hicimos,
no lo entiende la mayoría,
pero aún no han logrado un antídoto
para esta locura de querer sentirse útiles.
Es adelante y atrás,
y delante de nuevo.
Es moverse,
la vida,
placer,
dolor,
cansancio
locura.
Nosotros.
Es el día y la noche.
Vientre de lucero,
cielo de parir mil soles.
Si te digo: si,
miráme a los ojos,
no sigas buscando explicaciones que no pido.
Dámela,
la disponible,
la poca o mucha.
Esa mirada fecunda
que es luz y sombra,
y luz,
y sombra,
y luz…
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)
lunes, 7 de abril de 2008
Clave
Es crucial
sentir el peso
de lo que decimos.
Etiquetamos,
damos por cierto
aquello que no es màs
que lo que nosotros creemos.
Hacemos de la bùsqueda de respuestas
una larga enumeraciòn de silencios
que susurramos apenas ante
la falta de coraje.
Habrà quien diga que esto
es màs de lo mismo,
tan sòlo porque
no puede ver
lo que le es
ajeno.
sentir el peso
de lo que decimos.
Etiquetamos,
damos por cierto
aquello que no es màs
que lo que nosotros creemos.
Hacemos de la bùsqueda de respuestas
una larga enumeraciòn de silencios
que susurramos apenas ante
la falta de coraje.
Habrà quien diga que esto
es màs de lo mismo,
tan sòlo porque
no puede ver
lo que le es
ajeno.
domingo, 6 de abril de 2008
Pregúntame
¿Cuanto vive un ángel?
y pregunta sin pensar las consecuencias
sin querer escuchar
el tintineo de mi vida
deshacer el hielo en el cristal.
¿Cuanto dura un sueño?
y pregunta sin recordar
que la noche está llena
de sombras que nos hacen daño
y no entendemos porqué.
Hoy todo está lleno de vacío
gritar se parece a hablarte
en el submundo de la ausencia,
todo se va
y tu entre la multitud.
Camuflo en el asfalto
todo lo que me sobra
la muerte solo es una anécdota
mal contada,
mal escuchada.
Ahora sabes que las respuestas
duran lo que las preguntas
y cuando nadie mira
notas que todos te ven
y la rendija de los segundos que pasan
es una vida en tu cabeza.
Y esas preguntas
son las mismas que yo hacía,
las mismas
sobre las que aún busco respuesta.
john ash, madrid 6 de abril de 2008
y pregunta sin pensar las consecuencias
sin querer escuchar
el tintineo de mi vida
deshacer el hielo en el cristal.
¿Cuanto dura un sueño?
y pregunta sin recordar
que la noche está llena
de sombras que nos hacen daño
y no entendemos porqué.
Hoy todo está lleno de vacío
gritar se parece a hablarte
en el submundo de la ausencia,
todo se va
y tu entre la multitud.
Camuflo en el asfalto
todo lo que me sobra
la muerte solo es una anécdota
mal contada,
mal escuchada.
Ahora sabes que las respuestas
duran lo que las preguntas
y cuando nadie mira
notas que todos te ven
y la rendija de los segundos que pasan
es una vida en tu cabeza.
Y esas preguntas
son las mismas que yo hacía,
las mismas
sobre las que aún busco respuesta.
john ash, madrid 6 de abril de 2008
Es sencillo
No tuvimos mucha oportunidad,
nadie nos avisó de engrasar los ejes.
Por el camino
vamos haciendo un chirrido molesto,
patinando.
La esperanza es demasiado lisa,
no hay a donde agarrarse.
Hablo, por los que sólo tienen manos,
esos que te van tímidamente contando en el oído
su palpable credo desdentado.
Cuando escribo,
voy embarrando palabras.
Por favor,
perdón,
gracias.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)
nadie nos avisó de engrasar los ejes.
Por el camino
vamos haciendo un chirrido molesto,
patinando.
La esperanza es demasiado lisa,
no hay a donde agarrarse.
Hablo, por los que sólo tienen manos,
esos que te van tímidamente contando en el oído
su palpable credo desdentado.
Cuando escribo,
voy embarrando palabras.
Por favor,
perdón,
gracias.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)
jueves, 3 de abril de 2008
Sin carnet
Mejor así,
dejame sólo,
con mis soluciones y problemas.
Las luces de mi fiesta son las estrellas.
Dejáme caminar por las plazas,
ya cuando esté muerto, tal vez descanse.
Dejame de pie,
que no tengo interés ni confianza en los bancos.
Ni en aprender otras maneras más sutiles de marginar,
ni de filosofar con el sufrimiento del vecino.
Si hay que pelear se pelea, y es por uno,
no te olvides,
Quedarán los cadáveres de los que se la jugaron desinteresadamente
como una escalera
vendrán subiendo los cobardes,
los conformes,
los conservadores,
a copar la parada.
A eso le llaman algunos revoluciones.
Mejor así,
lejos de las alturas que marean.
Dejame sólo
con mis soluciones y problemas,
lejos de la comodidad.
Ese caníbal del artista.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre 2007)
dejame sólo,
con mis soluciones y problemas.
Las luces de mi fiesta son las estrellas.
Dejáme caminar por las plazas,
ya cuando esté muerto, tal vez descanse.
Dejame de pie,
que no tengo interés ni confianza en los bancos.
Ni en aprender otras maneras más sutiles de marginar,
ni de filosofar con el sufrimiento del vecino.
Si hay que pelear se pelea, y es por uno,
no te olvides,
Quedarán los cadáveres de los que se la jugaron desinteresadamente
como una escalera
vendrán subiendo los cobardes,
los conformes,
los conservadores,
a copar la parada.
A eso le llaman algunos revoluciones.
Mejor así,
lejos de las alturas que marean.
Dejame sólo
con mis soluciones y problemas,
lejos de la comodidad.
Ese caníbal del artista.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre 2007)
lunes, 31 de marzo de 2008
Era de hielo
Lo único que sé,
es que lo bueno no se debe callar.
Ese hielo,
con la luz quieta por detrás,
parece cristal.
No es la realidad lo que ves.
Era de hielo
intenta congelar tu dolor.
No deja ver del todo,
hay que adivinar.
Tal vez ese es tu miedo,
que es el de los demás,
mi propio miedo:
La libertad.
Parece cristal y no lo es,
con la luz por detrás.
Como ojos que miran sombras
una materia levemente azulina,
triste.
Nos quedamos quietos bajo el resplandor frío.
De tanto en tanto salimos a respirar,
como focas bajo el hielo.
Sentimientos adormecidos.
Siéntate al menos junto a la ventana
para que la parte de vos que quiere brotar
germine.
Para que te pueda ver la sombra tras la cortina.
Ese es tu color por ahora,
lo único que sé, o adivino,
en esta invernal cautela es que:
no te deberías callar...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)
es que lo bueno no se debe callar.
Ese hielo,
con la luz quieta por detrás,
parece cristal.
No es la realidad lo que ves.
Era de hielo
intenta congelar tu dolor.
No deja ver del todo,
hay que adivinar.
Tal vez ese es tu miedo,
que es el de los demás,
mi propio miedo:
La libertad.
Parece cristal y no lo es,
con la luz por detrás.
Como ojos que miran sombras
una materia levemente azulina,
triste.
Nos quedamos quietos bajo el resplandor frío.
De tanto en tanto salimos a respirar,
como focas bajo el hielo.
Sentimientos adormecidos.
Siéntate al menos junto a la ventana
para que la parte de vos que quiere brotar
germine.
Para que te pueda ver la sombra tras la cortina.
Ese es tu color por ahora,
lo único que sé, o adivino,
en esta invernal cautela es que:
no te deberías callar...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)
domingo, 30 de marzo de 2008
Efecto dominò
.
Reproches
siempre los hay
llegan como gotas
o cataratas
de tu boca.
Tu boca
que una vez
besè.
Besè
los minutos
las noches estivales
el silencio.
El silencio
enmudeciò los cuerpos
y la voz
queda
permanece
a la sombra de un olvido.
Olvido
que se acerca
irremediablemente
y doblega las posibilidades
de un reencuentro.
.
.
Reproches
siempre los hay
llegan como gotas
o cataratas
de tu boca.
Tu boca
que una vez
besè.
Besè
los minutos
las noches estivales
el silencio.
El silencio
enmudeciò los cuerpos
y la voz
queda
permanece
a la sombra de un olvido.
Olvido
que se acerca
irremediablemente
y doblega las posibilidades
de un reencuentro.
.
.
sábado, 29 de marzo de 2008
Reentendiendo palabras: Mañana
Mañana…
No, no se me vaya.
Venga,
que no lo estoy pateando para luego.
Hoy,
ahora.
Venga que vamos a hablar de mañana.
Mañana es varias cosas.
Es cuando el Sol vuelve a soltar el calor
después de haber brillado en otras partes.
Es escarcha en invierno,
es lunes, un séptimo de las veces.
Mañana
se llora lo que ayer no defendimos
Y no aprendemos…
Mañana es nunca si no se pelea,
es igual que ayer si no cambiamos.
Mañana es siempre mañana.
Nosotros,
quien sabe si seremos.
Por eso ahora,
quiero agradecer el haber estado con vos los días,
cada paisaje que estos ojos vieron,
cada mañana que despertaron.
Por si mañana no puedo.
(El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, marzo 2008)
No, no se me vaya.
Venga,
que no lo estoy pateando para luego.
Hoy,
ahora.
Venga que vamos a hablar de mañana.
Mañana es varias cosas.
Es cuando el Sol vuelve a soltar el calor
después de haber brillado en otras partes.
Es escarcha en invierno,
es lunes, un séptimo de las veces.
Mañana
se llora lo que ayer no defendimos
Y no aprendemos…
Mañana es nunca si no se pelea,
es igual que ayer si no cambiamos.
Mañana es siempre mañana.
Nosotros,
quien sabe si seremos.
Por eso ahora,
quiero agradecer el haber estado con vos los días,
cada paisaje que estos ojos vieron,
cada mañana que despertaron.
Por si mañana no puedo.
(El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, marzo 2008)
martes, 25 de marzo de 2008
End on
Tanto tiempo
y no te conozco.
Cierra la tarde
un nuevo capìtulo
de una historia
que en definitiva,
nunca va a tener un final.
Es como un espiral
que marea
y encierra.
Silencio
es lo ùnico
que sobrevive
luego de demasiados gritos.
No hay puntos finales.
No somos palabras simplemente
aunque, sean ellas, las que
definitivamente
nos separen.
y no te conozco.
Cierra la tarde
un nuevo capìtulo
de una historia
que en definitiva,
nunca va a tener un final.
Es como un espiral
que marea
y encierra.
Silencio
es lo ùnico
que sobrevive
luego de demasiados gritos.
No hay puntos finales.
No somos palabras simplemente
aunque, sean ellas, las que
definitivamente
nos separen.
lunes, 24 de marzo de 2008
Oropel
Nube de flamencos contra un cielo de tormenta.
Leves vamos,
inocentes.
Hoy digo:
no estamos bien,
no estamos ganado.
Oro de tontos,
pequeñas laminillas de tristeza
de las que nos despegamos trabajosos
al levantarnos,
cual lagañas.
Cielo sin estrellas,
cardinal del vacío.
Amor sobre la tierra,
buscando.
Ese montículo de libertad aún no dada
antes que el viento lo disperse
en miles de sueños absurdos.
Destituida mi parte que te busca
por los generales de la tristeza
la continúo clandestina.
Entre ruinas, errores,
y paredes color piel de odio ciego.
Con una voz que no dice mucho,
sonrisa vieja de puma
con garras redondeadas.
Iluminado de cuando en cuando por centellas.
Sólo,
con la sangre fría contra las piedras.
Así va el que no se rinde entre el cemento
Por veredas que se cruzan
entre los desconfiados ojos,
bajo el cielo sin estrella
con un lápiz y un papel
y una goma de sonrisa
para borrar ojeras.
Lento,
apenas esbozado,
rapaces las nubes
igual te han reconocido.
Te persiguen con su lluvia fría
que se lleva las ganas.
“Poeta, lagartija,
corta tu rabo.
Mira, cuídate.
Lagartija, lagartija.”
Te grita con voz de trueno
alguien muy arriba.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, 24 marzo de 2008, a 32 años del último golpe de estado en Argentina)
Oropel: Lámina metálica con acabados finos, en muchas ocasiones dorados ó plateados. Por lo regular suele ser de cobre ó latón.
El Oropel suele usarse como recubrimiento de algunas superficies, principalmente con fines decorativos.
La etimología de la palabra Oropel, viene del francés. Se deriva de las expresiones orie (dorado) y pel (piel).
El término Oropel, también se suele usar para calificar algún objeto que, pese a tener una deslumbrante apariencia, no tiene un valor económico significativo.
Fuente: Wikipedia.
Leves vamos,
inocentes.
Hoy digo:
no estamos bien,
no estamos ganado.
Oro de tontos,
pequeñas laminillas de tristeza
de las que nos despegamos trabajosos
al levantarnos,
cual lagañas.
Cielo sin estrellas,
cardinal del vacío.
Amor sobre la tierra,
buscando.
Ese montículo de libertad aún no dada
antes que el viento lo disperse
en miles de sueños absurdos.
Destituida mi parte que te busca
por los generales de la tristeza
la continúo clandestina.
Entre ruinas, errores,
y paredes color piel de odio ciego.
Con una voz que no dice mucho,
sonrisa vieja de puma
con garras redondeadas.
Iluminado de cuando en cuando por centellas.
Sólo,
con la sangre fría contra las piedras.
Así va el que no se rinde entre el cemento
Por veredas que se cruzan
entre los desconfiados ojos,
bajo el cielo sin estrella
con un lápiz y un papel
y una goma de sonrisa
para borrar ojeras.
Lento,
apenas esbozado,
rapaces las nubes
igual te han reconocido.
Te persiguen con su lluvia fría
que se lleva las ganas.
“Poeta, lagartija,
corta tu rabo.
Mira, cuídate.
Lagartija, lagartija.”
Te grita con voz de trueno
alguien muy arriba.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, 24 marzo de 2008, a 32 años del último golpe de estado en Argentina)
Oropel: Lámina metálica con acabados finos, en muchas ocasiones dorados ó plateados. Por lo regular suele ser de cobre ó latón.
El Oropel suele usarse como recubrimiento de algunas superficies, principalmente con fines decorativos.
La etimología de la palabra Oropel, viene del francés. Se deriva de las expresiones orie (dorado) y pel (piel).
El término Oropel, también se suele usar para calificar algún objeto que, pese a tener una deslumbrante apariencia, no tiene un valor económico significativo.
Fuente: Wikipedia.
miércoles, 19 de marzo de 2008
Volver a empezar
De tanto golpearme comprendí,
que el egoísmo no es una puerta,
al menos para mí.
Lo único cierto es lo que hacés.
Si intentás hacer arte,
tu oficio es lo que das,
habla de tu preocupación por los demás.
En la trastienda del artista caos.
Cosas por la mitad que nadie entiende.
Tirado lo que te sirve,
lo que descartás...
Tomé la hoja,
un sorbo de mate,
la birome, que tardé tanto en hallar.
Escribí siete malos poemas por la mitad.
Intenté en vano sanar,
enmendar...
Tocaron timbre,
no atendí.
Maldije,
los dejé.
Cuando no había nada más que hacer,
Cambié de música,
me lavé la cara…
y volví a empezar.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
que el egoísmo no es una puerta,
al menos para mí.
Lo único cierto es lo que hacés.
Si intentás hacer arte,
tu oficio es lo que das,
habla de tu preocupación por los demás.
En la trastienda del artista caos.
Cosas por la mitad que nadie entiende.
Tirado lo que te sirve,
lo que descartás...
Tomé la hoja,
un sorbo de mate,
la birome, que tardé tanto en hallar.
Escribí siete malos poemas por la mitad.
Intenté en vano sanar,
enmendar...
Tocaron timbre,
no atendí.
Maldije,
los dejé.
Cuando no había nada más que hacer,
Cambié de música,
me lavé la cara…
y volví a empezar.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
lunes, 17 de marzo de 2008
Los Meses con minúscula: abril (otro)
También nombre de mujer,
nubes vinieron marchando en cruel asedio,
abdicó el estío.
Huyó rodeado de golondrinas y abejas
a otras más benignas latitudes.
Nadie viene a visitar al monarca taciturno
al fondo de su palacio frío.
La tierra se inclina
como montura que despide al jinete,
y la fuerza de ese Sol
se muda al otro hemisferio.
Apagado, en su trono distante
debe sobrevivir a la muerte,
como la palabra escrita,
como tantas otras cosas.
Alguien muy alto y muy paciente
le traerá de nuevo guiándole de su mano ciega.
Volverá para reinar en primavera
atado a su melancolía.
¡Debes sobrevivir ahora
esperanza nuestra!,
sino:
¿qué sería de nosotros?
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires enero 2008)
nubes vinieron marchando en cruel asedio,
abdicó el estío.
Huyó rodeado de golondrinas y abejas
a otras más benignas latitudes.
Nadie viene a visitar al monarca taciturno
al fondo de su palacio frío.
La tierra se inclina
como montura que despide al jinete,
y la fuerza de ese Sol
se muda al otro hemisferio.
Apagado, en su trono distante
debe sobrevivir a la muerte,
como la palabra escrita,
como tantas otras cosas.
Alguien muy alto y muy paciente
le traerá de nuevo guiándole de su mano ciega.
Volverá para reinar en primavera
atado a su melancolía.
¡Debes sobrevivir ahora
esperanza nuestra!,
sino:
¿qué sería de nosotros?
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires enero 2008)
Reentendiendo palabras: Catarata
Desafío no es necesariamente dolor
o fracaso.
Posibilidad hay en catarata.
Estando al borde no marearse,
pensar simplemente,
que es como un salto que da el agua.
Nos enseña
gravedad no es frontera,
Hay que construir,
avanzar sobre el abismo que nos separa,
Ir hacia otras realidades.
Si el agua pudo,
nosotros podemos.
Revolotea,
cae,
se revuelve burbujeante allí debajo,
se aleja de nuevo cantando por su cauce.
Grave es quedarse amarrado a la orilla,
juntando verdín y moho en el vientre de la canoa.
Sal a navegar.
Que la catarata te trague al final no es tragedia,
es lo que pasa, che.
Lo que a todos nos pasa.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)
o fracaso.
Posibilidad hay en catarata.
Estando al borde no marearse,
pensar simplemente,
que es como un salto que da el agua.
Nos enseña
gravedad no es frontera,
Hay que construir,
avanzar sobre el abismo que nos separa,
Ir hacia otras realidades.
Si el agua pudo,
nosotros podemos.
Revolotea,
cae,
se revuelve burbujeante allí debajo,
se aleja de nuevo cantando por su cauce.
Grave es quedarse amarrado a la orilla,
juntando verdín y moho en el vientre de la canoa.
Sal a navegar.
Que la catarata te trague al final no es tragedia,
es lo que pasa, che.
Lo que a todos nos pasa.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)
Reentendiendo palabras: Ezquizofrenia
Delirar sin tener fiebre,
desconfiar a las verdades.
Vereda de enfrente,
afuera y dentro de uno mismo.
Desafinado alguien va cantando,
diciendo dentro de la cabeza macanas.
Locura no es bella,
Locura,
es quedar desnudo,
encerrado en el balcón en invierno.
La indiferencia te blindará de a poco.
La indolencia a la sed,
y ese convencimiento enfermo
te irá secando lo que queda esperanza.
Vereda de enfrente la gente,
dos lados de uno mismo
van sin casi conocerse.
El mundo te hará un muro en derredor,
como a un vecindario incoherente
Babel donde todos hablan a un tiempo
y nadie entiende.
Lo llamarán manicomio.
Locura no es bella,
es reírse triste.
Es llorar en un rincón
la alegría de no haber elegido ya no ser alguien.
Contemplarlo desmoronarse
desde atrás de un vidrio.
Aceptar la imposibilidad de ayudarle a lo lejos
aunque nosotros mismos seamos ese alguien.
Esquizofrenia,
corso a contramano,
conventillo en la cabeza.
Calamidad y calambre.
Muchas voces a un tiempo,
no hay posibilidades de convivir con esa gente,
ni con ninguna otra gente.
No hay posibilidad
de enfrentar seriamente esa imposibilidad
una vez iniciado ese derrumbe.
Alterado y absorto,
estás hablando sólo,
¿lo sabías?
A todos nos harás llorar
con esa mirada fría.
Estremecido por temores estabas,
de pronto tenés la voz de otra persona.
Tenés a muchas encerradas
en esa cabeza tuya.
En realidad nadie sabe
si les das de comer,
si les das de beber.
Si sienten algo a más de estar solos,
y ya no recuerdan como se llora.
(Para Pablo B.)
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)
desconfiar a las verdades.
Vereda de enfrente,
afuera y dentro de uno mismo.
Desafinado alguien va cantando,
diciendo dentro de la cabeza macanas.
Locura no es bella,
Locura,
es quedar desnudo,
encerrado en el balcón en invierno.
La indiferencia te blindará de a poco.
La indolencia a la sed,
y ese convencimiento enfermo
te irá secando lo que queda esperanza.
Vereda de enfrente la gente,
dos lados de uno mismo
van sin casi conocerse.
El mundo te hará un muro en derredor,
como a un vecindario incoherente
Babel donde todos hablan a un tiempo
y nadie entiende.
Lo llamarán manicomio.
Locura no es bella,
es reírse triste.
Es llorar en un rincón
la alegría de no haber elegido ya no ser alguien.
Contemplarlo desmoronarse
desde atrás de un vidrio.
Aceptar la imposibilidad de ayudarle a lo lejos
aunque nosotros mismos seamos ese alguien.
Esquizofrenia,
corso a contramano,
conventillo en la cabeza.
Calamidad y calambre.
Muchas voces a un tiempo,
no hay posibilidades de convivir con esa gente,
ni con ninguna otra gente.
No hay posibilidad
de enfrentar seriamente esa imposibilidad
una vez iniciado ese derrumbe.
Alterado y absorto,
estás hablando sólo,
¿lo sabías?
A todos nos harás llorar
con esa mirada fría.
Estremecido por temores estabas,
de pronto tenés la voz de otra persona.
Tenés a muchas encerradas
en esa cabeza tuya.
En realidad nadie sabe
si les das de comer,
si les das de beber.
Si sienten algo a más de estar solos,
y ya no recuerdan como se llora.
(Para Pablo B.)
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)
Reentendiendo palabras: Risa
Obraje maderero en el bosque sombrío.
Picada,
o sendero libre en la foresta triste.
Pasarela sobre torrente de penas,
único paso al continente del mañana.
Comparsa en procesión de lágrimas,
victoria a lo que nos gana siempre.
¿Olvidarla?
No
¿Esconderla?
¿Para qué?
Las muchachas suelen creerla inconveniente
y la tapan tibiamente con el índice.
Es que despiertas muchas cosas..
Disimularte nunca más,
contagiosa,
reina de nuestra cabeza.
Nos entregas placer a cambio de nada.
Abdicarán las penas
en tu coronación rojiza.
Un coro de hienas con los dientes
destaparán los obres de la carcajada.
Comenzará la hilarante fiesta.
Venga a nosotros tu reino.
Marfil o amarillenta,
incompleta, o redonda,
brillante es.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)
Picada,
o sendero libre en la foresta triste.
Pasarela sobre torrente de penas,
único paso al continente del mañana.
Comparsa en procesión de lágrimas,
victoria a lo que nos gana siempre.
¿Olvidarla?
No
¿Esconderla?
¿Para qué?
Las muchachas suelen creerla inconveniente
y la tapan tibiamente con el índice.
Es que despiertas muchas cosas..
Disimularte nunca más,
contagiosa,
reina de nuestra cabeza.
Nos entregas placer a cambio de nada.
Abdicarán las penas
en tu coronación rojiza.
Un coro de hienas con los dientes
destaparán los obres de la carcajada.
Comenzará la hilarante fiesta.
Venga a nosotros tu reino.
Marfil o amarillenta,
incompleta, o redonda,
brillante es.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)
Reentendiendo palabras: Multitud
Multitud es: muchas veces uno.
La muchedumbre empuja, presiona,
los menos constantes pasamos a las orillas,
el que puede se abre paso entre los golpes.
Algunos caminan bajo dinteles tristes
de puertas sin retorno.
Cruel, loco y sonriente,
esa inercia que solemos llamar destino.
A veces parece vacío el espacio,
de cuerpos abigarrados.
Multitud es, donde no están los amigos*,
ni el papel, ni la birome,
ni una piel dispuesta a dejarse que la quieran.
Unión de sueños absurdos
ironía contra la inocencia,
un guante estrechando manos.
Es volver desilusionado a casa,
pensando que la tierra es un baldío.
Que nos han dado a luz en penumbra,
que nuestros días están destinados a escombros.
Todo eso es multitud,
una pequeña celda en el la grilla gris
donde todavía cabemos.
Es verse muchas veces a uno multiplicado,
tal vez nosotros.
Es, aún sabiendo todo eso,
ir a tu encuentro pese a todo.
Por obra y magia
de la sangre que empuja todavía.
Multitud que marchas,
cuando ya no me cuentes en tus filas
llorame tan sólo, si es que vas a llorar a todos.
Sino, no malgastéis lárgimas.
No somos más ni menos que nadie.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2008)
(*: Dedicado a todos los que siento mis amigos)
La muchedumbre empuja, presiona,
los menos constantes pasamos a las orillas,
el que puede se abre paso entre los golpes.
Algunos caminan bajo dinteles tristes
de puertas sin retorno.
Cruel, loco y sonriente,
esa inercia que solemos llamar destino.
A veces parece vacío el espacio,
de cuerpos abigarrados.
Multitud es, donde no están los amigos*,
ni el papel, ni la birome,
ni una piel dispuesta a dejarse que la quieran.
Unión de sueños absurdos
ironía contra la inocencia,
un guante estrechando manos.
Es volver desilusionado a casa,
pensando que la tierra es un baldío.
Que nos han dado a luz en penumbra,
que nuestros días están destinados a escombros.
Todo eso es multitud,
una pequeña celda en el la grilla gris
donde todavía cabemos.
Es verse muchas veces a uno multiplicado,
tal vez nosotros.
Es, aún sabiendo todo eso,
ir a tu encuentro pese a todo.
Por obra y magia
de la sangre que empuja todavía.
Multitud que marchas,
cuando ya no me cuentes en tus filas
llorame tan sólo, si es que vas a llorar a todos.
Sino, no malgastéis lárgimas.
No somos más ni menos que nadie.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2008)
(*: Dedicado a todos los que siento mis amigos)
Reentendiendo palabras: Jefe
El que va adelante,
carga con el peso.
Jefe,
Señor.
Su lengua se mueve poco.
Con el ejemplo se enseña,
con el ejemplo se aprende.
Así solamente se gana el respeto
Se espera de su decisión algo parecido a la justicia,
su lugar es el del que va adelante.
Coraje,
paciencia y entendimiento.
Sus manos tanto pueden
frenar la ambición del fuerte,
o alzar a la paloma del ala quebrada.
Disculpe el palabrerío,
sólo así me entiendo:
Jefe,
Señor.
Su lugar es el del que va adelante,
diccionario decir debería:
el que recibe la primer flecha.
El Poeta del Asfalto, (Buenos Aires, marzo de 2008)
carga con el peso.
Jefe,
Señor.
Su lengua se mueve poco.
Con el ejemplo se enseña,
con el ejemplo se aprende.
Así solamente se gana el respeto
Se espera de su decisión algo parecido a la justicia,
su lugar es el del que va adelante.
Coraje,
paciencia y entendimiento.
Sus manos tanto pueden
frenar la ambición del fuerte,
o alzar a la paloma del ala quebrada.
Disculpe el palabrerío,
sólo así me entiendo:
Jefe,
Señor.
Su lugar es el del que va adelante,
diccionario decir debería:
el que recibe la primer flecha.
El Poeta del Asfalto, (Buenos Aires, marzo de 2008)
Reentendiendo palabras: Mayorías
Dos tercios de la gente cree
que hay cinco sextos que no sirven
Dos cuartas partes piensan que hay que matarlos a todos
Los otros dos cuartos agonizan o ya han muerto.
Los clérigos piden calma,
Los feligreses dan rebaja,
“Bueno,
a todos no.
Pero a dos de cada tres.”
Yo con otros trece millones
vivimos en la ciudad del dos por cuatro
con iva del veintiuno por cien.
Cuatro quintos del mundo
vive en habitaciones de dos por dos
con problemas cada dos por tres.
Los expertos estiman que:
el ochenta por ciento de los que tienen televisor de plasma,
querrán pronto una cuatro por cuatro.
Seis por ciento la lograron comprar.
La mitad no la podrá terminar de pagar.
Una parte apreciable de la otra mitad
se encogerá de hombros o no responderá
a la pregunta de:
¿para qué la compró?
Un tercio de los que visitaron el M.A.L.B.A.,
Comprarían un cuadro solamente
para tapar una mancha de humedad.
Quince dieciseisavos de la gente ,
entre los que me cuento,
creen que la poesía no sirve para nada.
Que quieren…
en algo tenía que sentirme mayoría.
Además,
odio quedar segundo en las encuestas.
EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2008)
M.A.L.B.A.: Museo (?) de Arte Latinoamericano Buenos Aires.
www.malba.org.ar
que hay cinco sextos que no sirven
Dos cuartas partes piensan que hay que matarlos a todos
Los otros dos cuartos agonizan o ya han muerto.
Los clérigos piden calma,
Los feligreses dan rebaja,
“Bueno,
a todos no.
Pero a dos de cada tres.”
Yo con otros trece millones
vivimos en la ciudad del dos por cuatro
con iva del veintiuno por cien.
Cuatro quintos del mundo
vive en habitaciones de dos por dos
con problemas cada dos por tres.
Los expertos estiman que:
el ochenta por ciento de los que tienen televisor de plasma,
querrán pronto una cuatro por cuatro.
Seis por ciento la lograron comprar.
La mitad no la podrá terminar de pagar.
Una parte apreciable de la otra mitad
se encogerá de hombros o no responderá
a la pregunta de:
¿para qué la compró?
Un tercio de los que visitaron el M.A.L.B.A.,
Comprarían un cuadro solamente
para tapar una mancha de humedad.
Quince dieciseisavos de la gente ,
entre los que me cuento,
creen que la poesía no sirve para nada.
Que quieren…
en algo tenía que sentirme mayoría.
Además,
odio quedar segundo en las encuestas.
EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2008)
M.A.L.B.A.: Museo (?) de Arte Latinoamericano Buenos Aires.
www.malba.org.ar
Los meses con minúscula: junio
Nadie sabe donde guardas la bruma
hasta que vuelves
con esas, tus blancas manos etéreas
para acariciar de madrugada a las estatuas.
Pensamos que sería menos duro
soportar un Sol suicida,
pero un viento que nos da la vuelta.
La piel se nos pone de galllina,
esto no es el cine.
Mes sexto,
de hibernar
de no pensar y vivir junio,
al sur el más frío.
Tú también tendrás un día que pararte
tras un cristal helado,
te quedarás seco, frío,
detenido.
El reloj dirá cuando,
podrá ser cualquier día,
pero ígual será junio,
y veintiuno.
Te quedarás invernal.
Congelados los músculos y los huesos,
recto
como un tubérculo dormido.
Acurrucado
con los pies quietos,
con las gastadas suelas
de andar ya todas las horas.
El reloj dirá cuando,
el reloj y un viento frío
comenzarán el largo invierno,
las nubes avanzan.
Salgan todos a la puerta
a darle su aliento,
que un gorrión con ojos de pibe tiene frío
en medio del Sol de junio
del viento y su furia que viaja.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)
hasta que vuelves
con esas, tus blancas manos etéreas
para acariciar de madrugada a las estatuas.
Pensamos que sería menos duro
soportar un Sol suicida,
pero un viento que nos da la vuelta.
La piel se nos pone de galllina,
esto no es el cine.
Mes sexto,
de hibernar
de no pensar y vivir junio,
al sur el más frío.
Tú también tendrás un día que pararte
tras un cristal helado,
te quedarás seco, frío,
detenido.
El reloj dirá cuando,
podrá ser cualquier día,
pero ígual será junio,
y veintiuno.
Te quedarás invernal.
Congelados los músculos y los huesos,
recto
como un tubérculo dormido.
Acurrucado
con los pies quietos,
con las gastadas suelas
de andar ya todas las horas.
El reloj dirá cuando,
el reloj y un viento frío
comenzarán el largo invierno,
las nubes avanzan.
Salgan todos a la puerta
a darle su aliento,
que un gorrión con ojos de pibe tiene frío
en medio del Sol de junio
del viento y su furia que viaja.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)
Los meses con minúscula: abril
Abril,
otoño en Buenos Aires.
Nubes vinieron marchando en cruel asedio,
abdicó el estío.
Huyó rodeado de golondrinas y abejas
a otras latitudes.
Nadie viene a visitar al monarca taciturno
al fondo de su palacio frío...
La tierra se inclina
como montura que despide al jinete,
y la fuerza de ese Sol
se muda al otro hemisferio.
Apagado, en su trono distante,
debe sobrevivir a la muerte,
como la palabra escrita,
como tantas otras cosas.
Alguien muy alto y muy paciente
le traerá de nuevo guiándole de su mano ciega.
Volverá para reinar en primavera
atado a su melancolía.
¡Debes sobrevivir ahora
esperanza nuestra!,
guarda tu verde tras la corteza,
sino:
¿qué sería de nosotros?
Adiós abril,
también nombre de mujer.
Aunque te ofrezca mi sufrimiento,
un surco en mi corazón.
No has de quedarte ni germinar,
que no es tiempo.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)
otoño en Buenos Aires.
Nubes vinieron marchando en cruel asedio,
abdicó el estío.
Huyó rodeado de golondrinas y abejas
a otras latitudes.
Nadie viene a visitar al monarca taciturno
al fondo de su palacio frío...
La tierra se inclina
como montura que despide al jinete,
y la fuerza de ese Sol
se muda al otro hemisferio.
Apagado, en su trono distante,
debe sobrevivir a la muerte,
como la palabra escrita,
como tantas otras cosas.
Alguien muy alto y muy paciente
le traerá de nuevo guiándole de su mano ciega.
Volverá para reinar en primavera
atado a su melancolía.
¡Debes sobrevivir ahora
esperanza nuestra!,
guarda tu verde tras la corteza,
sino:
¿qué sería de nosotros?
Adiós abril,
también nombre de mujer.
Aunque te ofrezca mi sufrimiento,
un surco en mi corazón.
No has de quedarte ni germinar,
que no es tiempo.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)
Los meses con minúscula: marzo
Aguerrido puercoespín
se da vuelta a morir una vez más,
su barriga de nubes nos muestra.
Es el verano que se va.
Nadie lo ayuda a empacar,
nadie le desea un buen viaje
Nadie le besa la frente al dormirse
a este último Sol furioso.
Debe ser que sabemos
que somos más frágiles que el verano.
Qué él no puede dejar de pasar como una abeja.
Arriba siempre el Sol.
Cielo, guitarra.
Este poema fechado veintiuno de marzo se irá.
Yo también,
sin dejar ni sombra.
El verano seguirá pasando
inexorable.
Por sobre esta tierra
a prueba de milagros.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008
se da vuelta a morir una vez más,
su barriga de nubes nos muestra.
Es el verano que se va.
Nadie lo ayuda a empacar,
nadie le desea un buen viaje
Nadie le besa la frente al dormirse
a este último Sol furioso.
Debe ser que sabemos
que somos más frágiles que el verano.
Qué él no puede dejar de pasar como una abeja.
Arriba siempre el Sol.
Cielo, guitarra.
Este poema fechado veintiuno de marzo se irá.
Yo también,
sin dejar ni sombra.
El verano seguirá pasando
inexorable.
Por sobre esta tierra
a prueba de milagros.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008
Trampa
Hay una araña tejiendo la red,
eso será mi perdición
si continuo tumbado en su tela
con un cigarrillo y una cerveza,
recibiendo elogios
y haciendo de la muerte un beso.
john ash, madrid 17 de marzo del 2008
eso será mi perdición
si continuo tumbado en su tela
con un cigarrillo y una cerveza,
recibiendo elogios
y haciendo de la muerte un beso.
john ash, madrid 17 de marzo del 2008
domingo, 16 de marzo de 2008
Los muertos no indultan a nadie
Piedra.
Piedra, piedra es tu casa.
Cárcel,
o culebra, bajo su sombra.
Arrástrate.
Mira mis manos, aquí arriba,
llenas de barro de haberte hecho.
Muéstrame las tuyas ahora.
¿Por qué las escondes tras excusas?
Yo sé que están rojas.
No veo a tu hermano,
y yo todo lo veo.
Muéstrame tus manos,
cobarde.
No hay arrepentimiento en tu lengua.
Indigno eres de misericordia:
Piedra.
Piedra, piedra, es tu casa.
Cárcel,
o culebra ciega bajo su sombra.
Arrástrate.
Que el más débil te pise la cabeza.
Aplaste tus sueños de fortaleza.
¿Qué has hecho con tu hermano?
cobarde.
Arrástrate.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
Piedra, piedra es tu casa.
Cárcel,
o culebra, bajo su sombra.
Arrástrate.
Mira mis manos, aquí arriba,
llenas de barro de haberte hecho.
Muéstrame las tuyas ahora.
¿Por qué las escondes tras excusas?
Yo sé que están rojas.
No veo a tu hermano,
y yo todo lo veo.
Muéstrame tus manos,
cobarde.
No hay arrepentimiento en tu lengua.
Indigno eres de misericordia:
Piedra.
Piedra, piedra, es tu casa.
Cárcel,
o culebra ciega bajo su sombra.
Arrástrate.
Que el más débil te pise la cabeza.
Aplaste tus sueños de fortaleza.
¿Qué has hecho con tu hermano?
cobarde.
Arrástrate.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
miércoles, 12 de marzo de 2008
Escritores
La gente leé y disfruta de la historia
del poema que nace trás una borrachera
y una noche de cocaina
de las letras del hombre que se chutaba
perforándose una vena con un cuentagotas
del suicida
del loco,
pocos se preguntan
que empuja al escritor al vacío
quizás porque siempre es mejor
pensar que todo está en el vientre
de la ficción
o quizás porque no les importa.
Nadie se para a pensar en la dureza
la resistencia necesaria
de ver tu vida irse a la mierda
sin trabajo
comida
amigos
y detenerte un momento,
casi siempre tratando de escapar
de la mediocridad,
buscando diferenciarte de los otros
que son tu reflejo en otro lugar.
Casi nadie se detiene a imaginar
los años que Bukowski se pasó sin follar
ni comer, sin trabajo, pidiendo limosna
en barras de bar
a sus padres
y a los que decían ser sus amigos,
cuando se levantaba vomitando
buscando contener la arcada con otra copa
antes de enfrentarse a diez horas de trabajo,
o Burroughts
vendiendo el culo por un chute sucio
con sus licenciaturas y su generación beat
chupándole los huevos
para que les diera algo de la marihuana
que en Mejico plantaba antes de matar a su mujer
de un disparo en la cabeza,
Gil de Biezma bebiendo a muerte
sabiendo que tenía a toda la sociedad literaria
deseando que le enterraran,
la locura de un Henry Miller
que atrapado por su propia mujer y su amante
por su absurda vida de escritor
golpeándole sin parar
con todos pendientes de su próximo movimiento.
Otros tuvieron menos suerte
Artaud sufrió la humillación pública
a manos de un puto psicólogo,
Scott Fizguerald murió joven
casi siempre borracho
proclamando que todo estaba socialmente perdido,
Hemingway encontró la libertad
pero era demasiado viejo
y su escopeta demasiado rápida,
Pavesse estaba harto de fingir ser poeta,
Rimbaud
Carver
Jim Carroll
Thompson
Kerouac
y todos los que nunca
pudieron ver su alma publicada,
todos ellos hablaban del dolor
de cuando te quedas sin bebida y solo tienes eso
de la falta de algo con lo que colocarte
y fingir que vives en el mismo sitio que los demas,
de la ausencia y la soledad
de la nada que poco a poco se hace rutina
y luchas con la palabra por salir de ella
por demostrar que aunque no seas nadie
aún tienes algo que gritar al puto mundo.
Para todos ellos.
john ash, 12 de marzo del 2008. Madrid
La gente leé y disfruta de la historia
del poema que nace trás una borrachera
y una noche de cocaina
de las letras del hombre que se chutaba
perforándose una vena con un cuentagotas
del suicida
del loco,
pocos se preguntan
que empuja al escritor al vacío
quizás porque siempre es mejor
pensar que todo está en el vientre
de la ficción
o quizás porque no les importa.
Nadie se para a pensar en la dureza
la resistencia necesaria
de ver tu vida irse a la mierda
sin trabajo
comida
amigos
y detenerte un momento,
casi siempre tratando de escapar
de la mediocridad,
buscando diferenciarte de los otros
que son tu reflejo en otro lugar.
Casi nadie se detiene a imaginar
los años que Bukowski se pasó sin follar
ni comer, sin trabajo, pidiendo limosna
en barras de bar
a sus padres
y a los que decían ser sus amigos,
cuando se levantaba vomitando
buscando contener la arcada con otra copa
antes de enfrentarse a diez horas de trabajo,
o Burroughts
vendiendo el culo por un chute sucio
con sus licenciaturas y su generación beat
chupándole los huevos
para que les diera algo de la marihuana
que en Mejico plantaba antes de matar a su mujer
de un disparo en la cabeza,
Gil de Biezma bebiendo a muerte
sabiendo que tenía a toda la sociedad literaria
deseando que le enterraran,
la locura de un Henry Miller
que atrapado por su propia mujer y su amante
por su absurda vida de escritor
golpeándole sin parar
con todos pendientes de su próximo movimiento.
Otros tuvieron menos suerte
Artaud sufrió la humillación pública
a manos de un puto psicólogo,
Scott Fizguerald murió joven
casi siempre borracho
proclamando que todo estaba socialmente perdido,
Hemingway encontró la libertad
pero era demasiado viejo
y su escopeta demasiado rápida,
Pavesse estaba harto de fingir ser poeta,
Rimbaud
Carver
Jim Carroll
Thompson
Kerouac
y todos los que nunca
pudieron ver su alma publicada,
todos ellos hablaban del dolor
de cuando te quedas sin bebida y solo tienes eso
de la falta de algo con lo que colocarte
y fingir que vives en el mismo sitio que los demas,
de la ausencia y la soledad
de la nada que poco a poco se hace rutina
y luchas con la palabra por salir de ella
por demostrar que aunque no seas nadie
aún tienes algo que gritar al puto mundo.
Para todos ellos.
john ash, 12 de marzo del 2008. Madrid
El rocio era violado por el sol
Cuando te fuiste
sabía que no volverías,
la muerte no tiene billete de regreso
y te fuiste lejos a descansar
lejos de mi y de todos
mientras tu hermana
daba explicaciones
sobre la enfermedad que te mataba.
Yo ya no te quería
y me daba igual
estar tambien enfermo con el bicho
o morirme a la vez que tu
solo por acompañarte.
Te enterraron en otro lugar
que nada tenía que ver con nosotros,
y el rocio
seguía siendo violado por el sol
solo que de una manera
mucho más triste,
fuiste la primera
y hoy puede que no signifique nada
despues de morir varias veces,
esperando sentado a la dama
con las palabras brotando
de estos dedos defectuosos.
john ash, 12 de marzo del 2008. Madrid
sabía que no volverías,
la muerte no tiene billete de regreso
y te fuiste lejos a descansar
lejos de mi y de todos
mientras tu hermana
daba explicaciones
sobre la enfermedad que te mataba.
Yo ya no te quería
y me daba igual
estar tambien enfermo con el bicho
o morirme a la vez que tu
solo por acompañarte.
Te enterraron en otro lugar
que nada tenía que ver con nosotros,
y el rocio
seguía siendo violado por el sol
solo que de una manera
mucho más triste,
fuiste la primera
y hoy puede que no signifique nada
despues de morir varias veces,
esperando sentado a la dama
con las palabras brotando
de estos dedos defectuosos.
john ash, 12 de marzo del 2008. Madrid
martes, 11 de marzo de 2008
Marte
La guerra
¿Quién te ha dado ese tremendo oficio?
Hemos ido a visitarte a tu morada,
rodamos lentamente por tus pedregales.
Hemos visto la puesta de Sol desde tus cráteres,
golpeamos a cada roca,
a cada piedra le preguntamos:
¿dónde están?
¿dónde se han escondido?
El mar,
las aves.
¿Por dónde se fueron las últimas pisadas
sobre tu polvo rojo, amigo?
Algunos sueñan con colonizarte,
yo prefiero dejarte en paz ahora
ya que no puedo prestarte la lluvia.
Te libero girando
con tus dos pequeñas Lunas,
tu enigma,
tu cinturón de asteroides.
Dormido estás,
ausente en el cielo,
sangrando ocaso.
Vestigio del futuro
ojala no seas.
Tal vez te destruyó la guerra,
Marte,
y eres un aviso.
¿A dónde?,
preguntamos entre el ardor ultravioleta.
Nadie contesta,
sólo un viento eterno borrándolo todo.
Luego perdemos contacto.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)
(Un pequeño adelanto de la "Colección Celeste".
Un saludo a todos los que nos visitan,
estamos con algunas dificultades lso integrantes
ojalá en breve podamos darle todo lo que merecen.)
¿Quién te ha dado ese tremendo oficio?
Hemos ido a visitarte a tu morada,
rodamos lentamente por tus pedregales.
Hemos visto la puesta de Sol desde tus cráteres,
golpeamos a cada roca,
a cada piedra le preguntamos:
¿dónde están?
¿dónde se han escondido?
El mar,
las aves.
¿Por dónde se fueron las últimas pisadas
sobre tu polvo rojo, amigo?
Algunos sueñan con colonizarte,
yo prefiero dejarte en paz ahora
ya que no puedo prestarte la lluvia.
Te libero girando
con tus dos pequeñas Lunas,
tu enigma,
tu cinturón de asteroides.
Dormido estás,
ausente en el cielo,
sangrando ocaso.
Vestigio del futuro
ojala no seas.
Tal vez te destruyó la guerra,
Marte,
y eres un aviso.
¿A dónde?,
preguntamos entre el ardor ultravioleta.
Nadie contesta,
sólo un viento eterno borrándolo todo.
Luego perdemos contacto.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)
(Un pequeño adelanto de la "Colección Celeste".
Un saludo a todos los que nos visitan,
estamos con algunas dificultades lso integrantes
ojalá en breve podamos darle todo lo que merecen.)
Voyager II
Viajé siglos luz,
volví fatigado y ni un hombre se ha salvado.
Era su destino, pensé.
Estudié lejanas civilizaciones que me estudiaron.
Seguí aún más lejos,
vi a Dios en su guarida escondido de los días,
le pregunté ¿quién era?,
pero no estaba hecho para responder,
tan sólo estaba.
Los hombres que me enviaron lo buscan,
pero en la frecuencia incorrecta.
Volví,
luego de perderme en galaxias
que se bifurcan por todos lados.
Sin abajo ni arriba volví,
y ni un sólo hombre se ha salvado
para ver mi legado.
Yo soy El viajero,
los hombres me bautizaron
recoger datos es mi misión
doy vueltas a la esfera vacía,
voy a la deriva,
pregunto.
Envío un mensaje desesperado.
“¿Es esto todo?
¿no hay nada más?”
volví fatigado y ni un hombre se ha salvado.
Era su destino, pensé.
Estudié lejanas civilizaciones que me estudiaron.
Seguí aún más lejos,
vi a Dios en su guarida escondido de los días,
le pregunté ¿quién era?,
pero no estaba hecho para responder,
tan sólo estaba.
Los hombres que me enviaron lo buscan,
pero en la frecuencia incorrecta.
Volví,
luego de perderme en galaxias
que se bifurcan por todos lados.
Sin abajo ni arriba volví,
y ni un sólo hombre se ha salvado
para ver mi legado.
Yo soy El viajero,
los hombres me bautizaron
recoger datos es mi misión
doy vueltas a la esfera vacía,
voy a la deriva,
pregunto.
Envío un mensaje desesperado.
“¿Es esto todo?
¿no hay nada más?”
Nebulosa
Ahí, en lo lejos,
sin costados.
Sin abajo ni arriba,
con lentos giros.
Como una tela sin araña,
como una bocanada de humo.
Astrales salpicaduras,
jalea de perlas.
Anuncio en la avenida de estrellas,
neón celeste,
tintineante,
azulada espuma.
Tienes cuerpo elegante,
parece que hubieras salido
descalza con tus gemas a pasearte
bajo la Luna llena.
Parece que el universo entero
te hubiese estado esperando.
Te hubiera reservado una pista para que bailes.
Castañuelas de estrellas,
guitarra de mil soles.
Girando sobre ti misma
en un ególatra desfile.
Contemplándote
en el espejo de tu propia blancura,
tal tu embrujo.
Con lentos giros,
cada instante de la eternidad.
Día tras día
descalza
en una danza que tu sola sabes.
Ahí en lo lejos
sin costados.
Sin abajo ni arriba,
con lentos giros.
Como una tela sin araña,
como una bocanada de humo.
Astrales salpicaduras,
jalea de perlas.
Anuncio en la avenida de estrellas,
neón celeste,
tintineante,
azulada espuma.
Tienes cuerpo elegante,
parece que hubieras salido
descalza con tus gemas a pasearte
bajo la Luna llena.
Parece que el universo entero
te hubiese estado esperando.
Te hubiera reservado una pista para que bailes.
Castañuelas de estrellas,
guitarra de mil soles.
Girando sobre ti misma
en un ególatra desfile.
Contemplándote
en el espejo de tu propia blancura,
tal tu embrujo.
Con lentos giros,
cada instante de la eternidad.
Día tras día
descalza
en una danza que tu sola sabes.
Ahí en lo lejos
Luna
Hueso de piedra
de un costilla terrestre.
Diamantina presencia,
¿Lo sabes?,
te busco la cintura.
Baja tu influjo
mantienes la vida.
Con tu canto mareas las aguas,
encrespas el mar,
despiertas al hombre lobo.
Prometida de los dioses,
adorado rostro.
Si desaparecieras ofendida,
sería muy oscura esa noche…
Si un viento de madrugada te robara,
o harta de esta raza colérica,
escapases por la ventana
atando sábanas y encajes
la noche previa a la boda.
Desataría contra nosotros
los canes de la celestial furia.
“¡Ha huido!”,
gritaría el tremendo monarca.
Sin ti iríamos cayendo.
Nuestra voz sería un eco
llamándote desde el espacio.
¡Luna!
¡Luna!
Eternamente eclipsados,
las plantas y animales se apartarían de nosotros.
Las mejillas ríos de plata,
el corazón tristeza.
Dándonos la espalda,
nos mostrarías tu lado oscuro.
Deberíamos habernos convertido en ciegos para entonces.
de un costilla terrestre.
Diamantina presencia,
¿Lo sabes?,
te busco la cintura.
Baja tu influjo
mantienes la vida.
Con tu canto mareas las aguas,
encrespas el mar,
despiertas al hombre lobo.
Prometida de los dioses,
adorado rostro.
Si desaparecieras ofendida,
sería muy oscura esa noche…
Si un viento de madrugada te robara,
o harta de esta raza colérica,
escapases por la ventana
atando sábanas y encajes
la noche previa a la boda.
Desataría contra nosotros
los canes de la celestial furia.
“¡Ha huido!”,
gritaría el tremendo monarca.
Sin ti iríamos cayendo.
Nuestra voz sería un eco
llamándote desde el espacio.
¡Luna!
¡Luna!
Eternamente eclipsados,
las plantas y animales se apartarían de nosotros.
Las mejillas ríos de plata,
el corazón tristeza.
Dándonos la espalda,
nos mostrarías tu lado oscuro.
Deberíamos habernos convertido en ciegos para entonces.
Asteroide
Aturdido,
sin sentido
se extravía.
Sin dueño,
perdido,
hirviente.
Huérfano,
te busco fugaz en el cielo.
Mis lágrimas graves
no pueden derramarse hacia arriba,
no te alcanzan.
¡Vete!
ser opaco.
Nadie te dará un pecho para que descanses
Nadie en el cielo es pariente tuyo.
Tu madre mineral te desconoce.
Espiritu errante,
corazón sobresaltado.
Negado vas y vienes,
rechazado.
Indeciso en el espacio
correteando estrellas
por los prados salvajes.
Libre, solitario.
Tal vez piense noches y días enteros,
sin pies ni cabeza,
“Si tuviera manos,
yo mismo me matara.”
Girando a la deriva mientras tanto.
Siglos,
hasta que un obstáculo
te borre la tristeza.
sin sentido
se extravía.
Sin dueño,
perdido,
hirviente.
Huérfano,
te busco fugaz en el cielo.
Mis lágrimas graves
no pueden derramarse hacia arriba,
no te alcanzan.
¡Vete!
ser opaco.
Nadie te dará un pecho para que descanses
Nadie en el cielo es pariente tuyo.
Tu madre mineral te desconoce.
Espiritu errante,
corazón sobresaltado.
Negado vas y vienes,
rechazado.
Indeciso en el espacio
correteando estrellas
por los prados salvajes.
Libre, solitario.
Tal vez piense noches y días enteros,
sin pies ni cabeza,
“Si tuviera manos,
yo mismo me matara.”
Girando a la deriva mientras tanto.
Siglos,
hasta que un obstáculo
te borre la tristeza.
Venus
Femenino cuerpo celeste,
blanquecino.
Como un vientre preñado en la noche,
o Lucero del Alba.
Gema,
perfecta esfera.
Los romanos te adosaron erotismo,
los mayas centraron en ti su calendario.
Algo nos mueves,
hermana de la tierra.
Dicen que tienes la fuerza de mil volcanes,
que irrumpes en deseos
Que tu color esconde lo ardiente de tu piel.
Te acercas a nosotros como nadie
girando lentamente en sentido opuesto.
En celestial baile
de insinuación casi incestuosa
nos vamos confundiendo.
blanquecino.
Como un vientre preñado en la noche,
o Lucero del Alba.
Gema,
perfecta esfera.
Los romanos te adosaron erotismo,
los mayas centraron en ti su calendario.
Algo nos mueves,
hermana de la tierra.
Dicen que tienes la fuerza de mil volcanes,
que irrumpes en deseos
Que tu color esconde lo ardiente de tu piel.
Te acercas a nosotros como nadie
girando lentamente en sentido opuesto.
En celestial baile
de insinuación casi incestuosa
nos vamos confundiendo.
Mercurio
Solitario y ardiente,
mensajero de los dioses.
Tu fuerza se ha ido apagando.
Tu atmósfera tenue,
te ha hecho vulnerable a tantos golpes.
Planeta herido,
guardas silencio desde tus amplias planicies.
¿Cómo soportas, estóico,
el paso del calcinante día?
¿El frío de tus noches sin Luna?
Tal vez lloras hacia tu núcleo duro,
pequeño,
y nosotros no te vemos.
Disfrutamos de tu compañía.
desde la tibieza terrestre.
Recordamos siempre tu cruel ventura
cuando te quedas brillando en los atardeceres,
desde allí nos asomamos a tus cráteres.
Hay lágrimas contenidas en esos ojos.
Tu heridas nos enseñan:
si hay hielo en ese infierno,
aún hay esperanza.Mercurio: 1º planeta del Sistema Solar, el más cercano al Sol.
No posee satélites (Lunas).
Su nombre fue tomado de la mitología griega "mensajero de los dioses".
Recibió la visita de la Snda Mariner 10.
Pese a sus altas temperaturas en las caras expuestas a la radiaicón solar, debido a que sus polos nunca enfrentan el Sol, se hallaría agua en estado sólido (hielo, en criollo) en el fondo de sus cráteres.
mensajero de los dioses.
Tu fuerza se ha ido apagando.
Tu atmósfera tenue,
te ha hecho vulnerable a tantos golpes.
Planeta herido,
guardas silencio desde tus amplias planicies.
¿Cómo soportas, estóico,
el paso del calcinante día?
¿El frío de tus noches sin Luna?
Tal vez lloras hacia tu núcleo duro,
pequeño,
y nosotros no te vemos.
Disfrutamos de tu compañía.
desde la tibieza terrestre.
Recordamos siempre tu cruel ventura
cuando te quedas brillando en los atardeceres,
desde allí nos asomamos a tus cráteres.
Hay lágrimas contenidas en esos ojos.
Tu heridas nos enseñan:
si hay hielo en ese infierno,
aún hay esperanza.Mercurio: 1º planeta del Sistema Solar, el más cercano al Sol.
No posee satélites (Lunas).
Su nombre fue tomado de la mitología griega "mensajero de los dioses".
Recibió la visita de la Snda Mariner 10.
Pese a sus altas temperaturas en las caras expuestas a la radiaicón solar, debido a que sus polos nunca enfrentan el Sol, se hallaría agua en estado sólido (hielo, en criollo) en el fondo de sus cráteres.
viernes, 7 de marzo de 2008
De la viuda
Se ha secado el árbol que daba amparo,
ha caído.
¿Dónde iremos?
Mañana,
ahora,
y después de mañana.
¿Dónde iremos?
Apreté contra el pecho a mi niña.
Ella no podía saberlo.
Allí,
detenido,
tieso,
aún estaba.
Se ha secado el árbol que daba amparo.
Por la madrugada una última tos seca,
retumbe sordo,
como último hachazo de dolor le ha herido.
¿Dónde iremos mañana,
y después de mañana?
Ahora que aún está aquí,
tieso,
caído.
Inmóviles las manos del trabajo.
"Sosténgame a mi niña,
prepararé mate para los que han venido.
Amanecerá pronto."
Ha dejado de sufrir,
no hay galletas.
La habitación parece muy alta y muy fría.
Su patrón a mandado decir
que pagará el entierro.
¿Y nosotros?
¿Dónde iremos?,
mi niña.
Los aún vivos.
¿Dónde iremos?
Luego de este amanecer oscuro
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2007)
ha caído.
¿Dónde iremos?
Mañana,
ahora,
y después de mañana.
¿Dónde iremos?
Apreté contra el pecho a mi niña.
Ella no podía saberlo.
Allí,
detenido,
tieso,
aún estaba.
Se ha secado el árbol que daba amparo.
Por la madrugada una última tos seca,
retumbe sordo,
como último hachazo de dolor le ha herido.
¿Dónde iremos mañana,
y después de mañana?
Ahora que aún está aquí,
tieso,
caído.
Inmóviles las manos del trabajo.
"Sosténgame a mi niña,
prepararé mate para los que han venido.
Amanecerá pronto."
Ha dejado de sufrir,
no hay galletas.
La habitación parece muy alta y muy fría.
Su patrón a mandado decir
que pagará el entierro.
¿Y nosotros?
¿Dónde iremos?,
mi niña.
Los aún vivos.
¿Dónde iremos?
Luego de este amanecer oscuro
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2007)
jueves, 6 de marzo de 2008
Estallar al aire
Nueve lunas de esperar,
girando en la placentera placenta.
Envuelto en sonidos lejanos,
soñando ser.
Y tal vez, sin saber lo que es nacer,
soñando ya,
con tener mis propios hijos.
Creciendo,
alimentado por un cordón
ligeramente enredado.
Esperando la dicha,
de por sí: agradecido.
Oportunidad,
buena o mala,
oportunidad,
y es todo.
Empuja una fuerza casi sobre humana.
Me despide.
Me recibe una atmósfera hostil y fría
Siento algo de miedo,
oigo un grito inédito
se hinchan mis pulmones.
Aún no veo a donde he venido
pero al fin soy.
Para bien o para mal: respiro.
Me agito,
lloro.
Pendo cabeza abajo .
Un fuerza que no me abandonará hasta ido,
me impide quedarme quieto y me arqueo.
La luz se cuela a mis retinas.
Sin saber aún donde estoy,
fascinado,
compruebo en instantes
todo mi cuerpo verdadero.
Humano soy.
Ya tengo las manos que voy a dar.
¡Vivo!
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
(En agradecimiento a todas las madres, especialmente a las fallecidas en el parto y a las que se han hecho cargo de esos niños huérfanos. A quienes como a tantos seres inmensos y desinteresados no se les dedica un mísero monumento, en nuestras civilizadas náuseas urbanas.
Para todas las mujeres que se han dormido soñando ser madres, ojalá haya un jardín lleno de niños esperándolas en alguna parte.
Y muy, muy, muy, muy especialmente para todas las mujeres que sin haber parido, han adoptado a su regazo hijos de otras.)
girando en la placentera placenta.
Envuelto en sonidos lejanos,
soñando ser.
Y tal vez, sin saber lo que es nacer,
soñando ya,
con tener mis propios hijos.
Creciendo,
alimentado por un cordón
ligeramente enredado.
Esperando la dicha,
de por sí: agradecido.
Oportunidad,
buena o mala,
oportunidad,
y es todo.
Empuja una fuerza casi sobre humana.
Me despide.
Me recibe una atmósfera hostil y fría
Siento algo de miedo,
oigo un grito inédito
se hinchan mis pulmones.
Aún no veo a donde he venido
pero al fin soy.
Para bien o para mal: respiro.
Me agito,
lloro.
Pendo cabeza abajo .
Un fuerza que no me abandonará hasta ido,
me impide quedarme quieto y me arqueo.
La luz se cuela a mis retinas.
Sin saber aún donde estoy,
fascinado,
compruebo en instantes
todo mi cuerpo verdadero.
Humano soy.
Ya tengo las manos que voy a dar.
¡Vivo!
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
(En agradecimiento a todas las madres, especialmente a las fallecidas en el parto y a las que se han hecho cargo de esos niños huérfanos. A quienes como a tantos seres inmensos y desinteresados no se les dedica un mísero monumento, en nuestras civilizadas náuseas urbanas.
Para todas las mujeres que se han dormido soñando ser madres, ojalá haya un jardín lleno de niños esperándolas en alguna parte.
Y muy, muy, muy, muy especialmente para todas las mujeres que sin haber parido, han adoptado a su regazo hijos de otras.)
lunes, 3 de marzo de 2008
Los meses con minúscula: mayo
Mayo es cuando caigan las hojas.
Remolino amarillo el viento travieso.
Torbellino es lo que siento,
los días se nublan,
no sé si podría explicarle...
Mayo amaneció llorando por un ojo.
La lluvia golpea los cristales,
la gente se refugia tras las ventanas.
La calle más sola que nunca,
se ve la llovizna contra la luz de los faroles.
El frío pide permiso,
el trago obliga a recuerdos...
la emoción nos sube el alma hasta la voz,
mejor: abrigarse.
Crujientes nuestros pasos perdidos,
la lluvia que golpea los cristales,
mayo...
La calle está más sola que nunca
tapizada de hojas.
¡Vamos a volver como el Sol!,
¡Cómo el ruiseñor a la rama!.
El viento que pasa afilando las garras
entre los árboles de otra calle que se pierde en la neblina.
Soportaremos otro invierno,
amigos que yo quiero.
No sé si soportaríamos
la ausencia de la canción.
Por eso canto yo,
fuerzo la voz acariciante
al pasar
mayo,
junto a tus ventanas cerradas.
No se calle el bandoneón,
con la garganta desnuda al viento
¡Así!,
¡Así, Buenos Aires!.
¡Así muchachos!,
¡así se canta!
El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, febrero 2008.
(un adelante de la colección "Los meses con minúscula")
Remolino amarillo el viento travieso.
Torbellino es lo que siento,
los días se nublan,
no sé si podría explicarle...
Mayo amaneció llorando por un ojo.
La lluvia golpea los cristales,
la gente se refugia tras las ventanas.
La calle más sola que nunca,
se ve la llovizna contra la luz de los faroles.
El frío pide permiso,
el trago obliga a recuerdos...
la emoción nos sube el alma hasta la voz,
mejor: abrigarse.
Crujientes nuestros pasos perdidos,
la lluvia que golpea los cristales,
mayo...
La calle está más sola que nunca
tapizada de hojas.
¡Vamos a volver como el Sol!,
¡Cómo el ruiseñor a la rama!.
El viento que pasa afilando las garras
entre los árboles de otra calle que se pierde en la neblina.
Soportaremos otro invierno,
amigos que yo quiero.
No sé si soportaríamos
la ausencia de la canción.
Por eso canto yo,
fuerzo la voz acariciante
al pasar
mayo,
junto a tus ventanas cerradas.
No se calle el bandoneón,
con la garganta desnuda al viento
¡Así!,
¡Así, Buenos Aires!.
¡Así muchachos!,
¡así se canta!
El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, febrero 2008.
(un adelante de la colección "Los meses con minúscula")
Los meses con minúscula: febrero
Veo el Sol de este mes,
el cielo casi líquido de febrero...
Debe haber sido alguno de sus veintiocho días
el primero en que un humano dijo: Hola
Una mujer, un hombre.
Un ser integro, pensante,
parido por la tierra desde su vientre moreno
como este Sol que sube ahora
como un toro crecido,
que ya no podrá ser capado,
más que por el filo de la noche.
Remanso de sombras,
concierto de grillos,
respiro oscuro,
angelical refugio
del infierno impiadoso del verano
Aún falta para eso,
ahora febrero inclina la testa hacia nosotros
su viento candente patea el suelo
dobla sedientas las ramas.
Indomable toro del verano,
alto
nos anuncia el mediodía.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2008)
Capado: Castrado en términos de la ganadería.
el cielo casi líquido de febrero...
Debe haber sido alguno de sus veintiocho días
el primero en que un humano dijo: Hola
Una mujer, un hombre.
Un ser integro, pensante,
parido por la tierra desde su vientre moreno
como este Sol que sube ahora
como un toro crecido,
que ya no podrá ser capado,
más que por el filo de la noche.
Remanso de sombras,
concierto de grillos,
respiro oscuro,
angelical refugio
del infierno impiadoso del verano
Aún falta para eso,
ahora febrero inclina la testa hacia nosotros
su viento candente patea el suelo
dobla sedientas las ramas.
Indomable toro del verano,
alto
nos anuncia el mediodía.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2008)
Capado: Castrado en términos de la ganadería.
Los meses con minúscula: enero.
El tren avanza.
Los rayos del Sol se descuelgan sobre nosotros,
aunque alguien en el mundo ya ha gritado:
¡Basta!.
Miro a través del vidrio ausente de la ventanilla.
De Horizonte a horizonte,
este es nuestro mundo.
No posesivo.
Nuestro derecho de andarlo,
de sonreír o llorar por un tiempo.
De reclamar por tu dignidad.
De decirte que lo siento.
Enero, calor.
La niña lloriquea y se queja.
Con el tiempo uno se va resignando.
Ve los que en el camino quedan.
El sudor también, del que está al lado.
Piensa en que no puede entender la nada,
ni el como hubiera sido no ser alguien.
Así como tampoco se entiende esto,
simplemente se lo vive.
Uno sopesa todo eso,
y aprende a no lamentarse.
Que enero será un doceavo de tu vida,
y no hay más piedad que el haber nacido.
Más que, que el tren
no se detenga entre estaciones,
y cese esta brisa.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)
Los rayos del Sol se descuelgan sobre nosotros,
aunque alguien en el mundo ya ha gritado:
¡Basta!.
Miro a través del vidrio ausente de la ventanilla.
De Horizonte a horizonte,
este es nuestro mundo.
No posesivo.
Nuestro derecho de andarlo,
de sonreír o llorar por un tiempo.
De reclamar por tu dignidad.
De decirte que lo siento.
Enero, calor.
La niña lloriquea y se queja.
Con el tiempo uno se va resignando.
Ve los que en el camino quedan.
El sudor también, del que está al lado.
Piensa en que no puede entender la nada,
ni el como hubiera sido no ser alguien.
Así como tampoco se entiende esto,
simplemente se lo vive.
Uno sopesa todo eso,
y aprende a no lamentarse.
Que enero será un doceavo de tu vida,
y no hay más piedad que el haber nacido.
Más que, que el tren
no se detenga entre estaciones,
y cese esta brisa.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)
Chau
Ciertas cosas duelen de más.
Ciertas cosas demoran demasiado:
donar sangre,
caer de un rascacielos,
despedirse en la estación de trenes.
Mejor un “chau” desde la puerta,
sin mirarnos los ojos,
con la mitad de una costosa sonrisa.
Aunque ciertos regresos demoren de más,
mejor pensemos que nos vamos a ver de nuevo.
Que la vida no nos trató tan desparejo.
Que vamos a volver algún día
a algo llamado nuestra casa,
aunque nunca haya pasado hasta ahora eso.
La puerta de calle hizo ruido,
el hormigón encierra más vacío.
Si arrastrás los pies,
se siente el eco.
En un rato pasará el basurero.
A partir de ahora,
tal vez convenga hablar de lo lejano en tiempo pasado,
como si hubiese muerto.
Aceptar ciertas cosas duele a veces demasiado.
El Poeta del Asfalto (Febrero 2008, Buenos Aires)
Ciertas cosas demoran demasiado:
donar sangre,
caer de un rascacielos,
despedirse en la estación de trenes.
Mejor un “chau” desde la puerta,
sin mirarnos los ojos,
con la mitad de una costosa sonrisa.
Aunque ciertos regresos demoren de más,
mejor pensemos que nos vamos a ver de nuevo.
Que la vida no nos trató tan desparejo.
Que vamos a volver algún día
a algo llamado nuestra casa,
aunque nunca haya pasado hasta ahora eso.
La puerta de calle hizo ruido,
el hormigón encierra más vacío.
Si arrastrás los pies,
se siente el eco.
En un rato pasará el basurero.
A partir de ahora,
tal vez convenga hablar de lo lejano en tiempo pasado,
como si hubiese muerto.
Aceptar ciertas cosas duele a veces demasiado.
El Poeta del Asfalto (Febrero 2008, Buenos Aires)
jueves, 28 de febrero de 2008
Victoria
Libertad,
eres como te imaginé,
pero mucho más hermosa.
Perdida entre la bruma,
que pudre la piel de los faroles.
Que envuelve a las estatuas,
a la gente que camina en la madrugada.
Montaña que estás frente a nosotros,
montaña inmensa que no te vemos...
Pensamos que nos tapas el Sol,
no te miramos.
En el sueño te veía cada noche,
desperté,
corrí apartando la bruma.
Los ojos se abrieron y al fin ahí,
estabas.
Eres como te imaginé,
pero mucho más hermosa.
Pero mucho menos mía.
El Poeta del Asfalto, Buenos Aires enero 2008
eres como te imaginé,
pero mucho más hermosa.
Perdida entre la bruma,
que pudre la piel de los faroles.
Que envuelve a las estatuas,
a la gente que camina en la madrugada.
Montaña que estás frente a nosotros,
montaña inmensa que no te vemos...
Pensamos que nos tapas el Sol,
no te miramos.
En el sueño te veía cada noche,
desperté,
corrí apartando la bruma.
Los ojos se abrieron y al fin ahí,
estabas.
Eres como te imaginé,
pero mucho más hermosa.
Pero mucho menos mía.
El Poeta del Asfalto, Buenos Aires enero 2008
lunes, 25 de febrero de 2008
Reyes gastados del viejo ajedrez
Dale al humano, un poco de poder
Y podrás ver, en muchos casos,
a un pequeño tirano
que al abrirse la puerta
no dejará bajar primero a los que vienen en el tren.
Verás un pequeño depredador.
Va agarrando.
Va consiguiendo
Justificándose en su miedo,
tuerto entre ciegos,
Haciendo de su vida una pared
donde colecciona cabezas
Apretando su imaginario cetro va andando.
No sonríe,
no cree,
no ayuda.
Acumulando datos y conocimiento.
Pidiendo la ley para el vecino.
Jamás meditando justicia.
Va agarrando.
Va consiguiendo,
justificándose en su miedo
Utilizando a la gente como sus peones.
Enviándolos a recibir el tajo,
moviéndoles a su conveniencia cobardemente
desde el fondo del tablero.
El Poeta del Asfalto, Buenos Aires febrero 2008.
Gracias Alejandro De Michele por el título.
Y podrás ver, en muchos casos,
a un pequeño tirano
que al abrirse la puerta
no dejará bajar primero a los que vienen en el tren.
Verás un pequeño depredador.
Va agarrando.
Va consiguiendo
Justificándose en su miedo,
tuerto entre ciegos,
Haciendo de su vida una pared
donde colecciona cabezas
Apretando su imaginario cetro va andando.
No sonríe,
no cree,
no ayuda.
Acumulando datos y conocimiento.
Pidiendo la ley para el vecino.
Jamás meditando justicia.
Va agarrando.
Va consiguiendo,
justificándose en su miedo
Utilizando a la gente como sus peones.
Enviándolos a recibir el tajo,
moviéndoles a su conveniencia cobardemente
desde el fondo del tablero.
El Poeta del Asfalto, Buenos Aires febrero 2008.
Gracias Alejandro De Michele por el título.
domingo, 24 de febrero de 2008
En las manos
Estoy metido en algún sitio
que me impide respirar.
No sé
si no quiero salir
o no puedo
si quiero
si puedo.
Un yonqui
que juega a no serlo
y derrumba su castillo
de naipes marcados
al dejar la luz
escapar por una rendija real.
Los infiernos
son minutos rastreros
hechos a medida
por la risa.
Suena alta
la carcajada
cada vez que me lo quitan
y las manos se quedan
como el resto de la semana.
Unas manos
pueden estar tan tristes
como les permita su dueño
y tan vacias
como les imponga la ley.
john ash, madrid 24 de febrero
que me impide respirar.
No sé
si no quiero salir
o no puedo
si quiero
si puedo.
Un yonqui
que juega a no serlo
y derrumba su castillo
de naipes marcados
al dejar la luz
escapar por una rendija real.
Los infiernos
son minutos rastreros
hechos a medida
por la risa.
Suena alta
la carcajada
cada vez que me lo quitan
y las manos se quedan
como el resto de la semana.
Unas manos
pueden estar tan tristes
como les permita su dueño
y tan vacias
como les imponga la ley.
john ash, madrid 24 de febrero
A tus hijos
Vendrán.
Tendrán sonrisa ante todo.
Trendrás que enseñarles algo de maldad,
para que el mundo no los de vuelta en la sartén,
o al menos,
para que sepan reconocerla y mantenerse lejos.
Tendrán una mano siempre tendida.
Apretarán al saludar de verdad,
mirarán los ojos.
Será gente con la que querría cruzarme en cualquier esquina.
De la gente que quisieras tener al lado,
si el subterráneo se quedara a mitad del túnel.
El mundo intentará volverlos locos,
como a todos.
Estarán bien plantados por tu mano.
Le sonreirán a los problemas.
Dirán: "Yo pago la siguiente cerveza".
Me aguantarán que me levante a pedir
que toquen de nuevo ese tema.
No te dirán que estuvieron bebiendo conmigo.
En realidad no habrá tiempo para todo eso.
Pero vendrán.
Yo sé que vendrán,
y será así.
El Poeta del Asfalto (para Constanza y extensivo para todas las mujeres que quieren ser madres y les cuesta quedar embarazadas.)
Buenos Aires junio 2007
Tendrán sonrisa ante todo.
Trendrás que enseñarles algo de maldad,
para que el mundo no los de vuelta en la sartén,
o al menos,
para que sepan reconocerla y mantenerse lejos.
Tendrán una mano siempre tendida.
Apretarán al saludar de verdad,
mirarán los ojos.
Será gente con la que querría cruzarme en cualquier esquina.
De la gente que quisieras tener al lado,
si el subterráneo se quedara a mitad del túnel.
El mundo intentará volverlos locos,
como a todos.
Estarán bien plantados por tu mano.
Le sonreirán a los problemas.
Dirán: "Yo pago la siguiente cerveza".
Me aguantarán que me levante a pedir
que toquen de nuevo ese tema.
No te dirán que estuvieron bebiendo conmigo.
En realidad no habrá tiempo para todo eso.
Pero vendrán.
Yo sé que vendrán,
y será así.
El Poeta del Asfalto (para Constanza y extensivo para todas las mujeres que quieren ser madres y les cuesta quedar embarazadas.)
Buenos Aires junio 2007
sábado, 23 de febrero de 2008
Dormirse vestido
La rutina se derrama sin piedad
sobre otra persona vacía
que ofrece su mejilla cotidiana
a la solapada cachetada.
Soledad obligada,
engranaje gastado a veces se traba.
Una tarde,
un lunes,
una semana entera.
Debo confesarlo,
son mis ganas viajando en el estribo.
De vuelta,
en un tren atestado.
El viento se ofrece como salida
¡ta tan!,
¡ta tan!,
tan cansino.
Bamboleo acostumbrado,
se quejan los viejos rieles.
Vamos amontonados sobre el hierro
que ya tironeó muchos sueños por vías gastadas…
Vagón lleno,
de hace cuarenta o más años,
así segumímos.
Quien diría mirándonos las caras
que tenemos un lugar donde volver…
un corazón vulgar y urbano.
Ruiseñor con asfixia,
transpirado,
atrasado,
lejos,
colgado.
Agarrado al último pasamanos.
Debo confesarlo,
son mis ganas
tratando de escaparle al vagón
de los que no volvieron más.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
sobre otra persona vacía
que ofrece su mejilla cotidiana
a la solapada cachetada.
Soledad obligada,
engranaje gastado a veces se traba.
Una tarde,
un lunes,
una semana entera.
Debo confesarlo,
son mis ganas viajando en el estribo.
De vuelta,
en un tren atestado.
El viento se ofrece como salida
¡ta tan!,
¡ta tan!,
tan cansino.
Bamboleo acostumbrado,
se quejan los viejos rieles.
Vamos amontonados sobre el hierro
que ya tironeó muchos sueños por vías gastadas…
Vagón lleno,
de hace cuarenta o más años,
así segumímos.
Quien diría mirándonos las caras
que tenemos un lugar donde volver…
un corazón vulgar y urbano.
Ruiseñor con asfixia,
transpirado,
atrasado,
lejos,
colgado.
Agarrado al último pasamanos.
Debo confesarlo,
son mis ganas
tratando de escaparle al vagón
de los que no volvieron más.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
miércoles, 20 de febrero de 2008
"L' amour"
Bailan las luces
como estrellas ebrias
dentro del cielo.
Quiero una foto de la espalda
de una mujer
la necesito para esconder
mis doce metros cuadrados
mis trescientos poemas
mis mil muecas.
Creo que estoy limpio
ya no me chuto sueños
ni violo noches tristes
ni bebo arroyos de agua fría.
Ya no utilizo el futuro
como una aguja.
john ash, madrid 20 de febrero.
como estrellas ebrias
dentro del cielo.
Quiero una foto de la espalda
de una mujer
la necesito para esconder
mis doce metros cuadrados
mis trescientos poemas
mis mil muecas.
Creo que estoy limpio
ya no me chuto sueños
ni violo noches tristes
ni bebo arroyos de agua fría.
Ya no utilizo el futuro
como una aguja.
john ash, madrid 20 de febrero.
Porque no se si.....
Serà
..que no hay,
........una forma
...........de definirte.
Tal vez
....ni siquiera
.......como te nombran,
.............................lo diga.
Sòlo algo
.........interno
...........que sucede,
................se despliega,
.................................bulle,
........................y te hace fluir.
Y cada uno,
.......indefenso,
...............se rinde
............ante el deseo
........de sentir que quizàs
.....................................este
.sea nuestro destino.
..que no hay,
........una forma
...........de definirte.
Tal vez
....ni siquiera
.......como te nombran,
.............................lo diga.
Sòlo algo
.........interno
...........que sucede,
................se despliega,
.................................bulle,
........................y te hace fluir.
Y cada uno,
.......indefenso,
...............se rinde
............ante el deseo
........de sentir que quizàs
.....................................este
.sea nuestro destino.
martes, 19 de febrero de 2008
Mensaje
Desde la nave nodriza
amortajo estas palabras
destinadas a perderse entre estrellas
planetas
lunas
a la sombra del auténtico Sol.
El viaje
no será evaluado
porque algun dia las manos
harán algo parecido
a arañar la ausencia.
No habrá enjambre de poemas
capaz de detenerlo.
Las ánimas copan el cenicero
hacen debilidad
del cuerpo errante,
solo lo frágil se transformará
en pedazos
en polvo quieto
esperando un final.
Este mensaje
y todos los demás,
no llegarán a tiempo.
john ash, Madrid 19 de febrero de 2008.
amortajo estas palabras
destinadas a perderse entre estrellas
planetas
lunas
a la sombra del auténtico Sol.
El viaje
no será evaluado
porque algun dia las manos
harán algo parecido
a arañar la ausencia.
No habrá enjambre de poemas
capaz de detenerlo.
Las ánimas copan el cenicero
hacen debilidad
del cuerpo errante,
solo lo frágil se transformará
en pedazos
en polvo quieto
esperando un final.
Este mensaje
y todos los demás,
no llegarán a tiempo.
john ash, Madrid 19 de febrero de 2008.
domingo, 17 de febrero de 2008
The ash sea
Si sobre el placer
se recostara la vida con todo su peso
encontrariamos algo
que habita en el hueco
que hay entre la irresponsabilidad y el engaño,
entre la locura y el momento inmediato,
pálpito
y aleteo.
Si quisieramos enfrentarnos al mundo
con las manos desnudas,
contracorriente
a destajo
sin calcular el recorrido
que hace un paso distinto de otro,
si quisieramos prescindir
de la resaca de la insatisfacción,
podríamos nadar
en este mar de cenizas
con brazadas certeras,
avanzando
ganando territorio a la desidia.
Hemos dejado nuestro cadaver
en todos esos naufragios,
es hora de reclamar los cuerpos
las voces
y los poemas,
que se adueñen de lo demás
ya no importa,
cuando la marea lo cubra todo
nos sentiremos como en casa.
john ash, madrid 17 de febrero de 2008
se recostara la vida con todo su peso
encontrariamos algo
que habita en el hueco
que hay entre la irresponsabilidad y el engaño,
entre la locura y el momento inmediato,
pálpito
y aleteo.
Si quisieramos enfrentarnos al mundo
con las manos desnudas,
contracorriente
a destajo
sin calcular el recorrido
que hace un paso distinto de otro,
si quisieramos prescindir
de la resaca de la insatisfacción,
podríamos nadar
en este mar de cenizas
con brazadas certeras,
avanzando
ganando territorio a la desidia.
Hemos dejado nuestro cadaver
en todos esos naufragios,
es hora de reclamar los cuerpos
las voces
y los poemas,
que se adueñen de lo demás
ya no importa,
cuando la marea lo cubra todo
nos sentiremos como en casa.
john ash, madrid 17 de febrero de 2008
sábado, 16 de febrero de 2008
Bùsqueda
.
.
Encontrar en medio de los signos
la palabra hospitalaria
o la que aturde
con la sordidez de un trueno,
al que lee.
Darle vuelta a las cosas
renombrar lo verdadero.
Esculpir
a fuerza de golpes
algo asì como poemas
o gritos desgarrados,
que surgen de alguna parte
que nos pertence.
Acunar
al fin y al cabo
eso que nace del padecimiento,
y que tal vez
alguien en algùn momento,
entienda..
.
.
Encontrar en medio de los signos
la palabra hospitalaria
o la que aturde
con la sordidez de un trueno,
al que lee.
Darle vuelta a las cosas
renombrar lo verdadero.
Esculpir
a fuerza de golpes
algo asì como poemas
o gritos desgarrados,
que surgen de alguna parte
que nos pertence.
Acunar
al fin y al cabo
eso que nace del padecimiento,
y que tal vez
alguien en algùn momento,
entienda..
.
jueves, 14 de febrero de 2008
La Muerte ya contó los pasos.
Saldrás con tu mejor camisa.
Una, sin mácula, y con todos los botones.
Con tu pantalón menos gastado.
¿por qué?
¿para qué?
Ocultar tu esencia,
el sudoroso oficio del trabajo.
¿Por qué?,
¿para qué?.
Salar al Hombre Muerto...
Negar que estás cansado
de que la pelea no termine nunca.
De vivir bajo órdenes no que son tuyas.
Así,
adorando a lo que te odia,
caminarás así también
los gastados caminos de la noche
donde casi todo da lo mismo.
Donde cada cual atiende su juego.
Tendrás tal vez, la triste certeza,
de que allí nadie quiere a nadie en verdadero.
Mejor,
bajate del tren entre dos estaciones.
Siéntate en el terraplén a ver
el espectáculo de la noche,
donde nadie paga entrada.
Mejor,
Haz que tu libertad, sea de veras libre.
Elige tu camino.
No te olvides que la muerte ya te contó los pasos.
Arroja al tacho lo que no te sirve.
Camina.
En algún paraje suburbano con pocas luces,
mira arriba.
Escribe un poema en lado de atrás del boleto,
y adquiere la propiedad de una pequeña estrella.
Eso es todo lo que tendrás por ahora.
Tu tesoro.
Muchos más de lo que los que están vacíos prometieron.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
(¿Está entre las libertades que te ofrecen,
la libertad de ser libre?)
Una, sin mácula, y con todos los botones.
Con tu pantalón menos gastado.
¿por qué?
¿para qué?
Ocultar tu esencia,
el sudoroso oficio del trabajo.
¿Por qué?,
¿para qué?.
Salar al Hombre Muerto...
Negar que estás cansado
de que la pelea no termine nunca.
De vivir bajo órdenes no que son tuyas.
Así,
adorando a lo que te odia,
caminarás así también
los gastados caminos de la noche
donde casi todo da lo mismo.
Donde cada cual atiende su juego.
Tendrás tal vez, la triste certeza,
de que allí nadie quiere a nadie en verdadero.
Mejor,
bajate del tren entre dos estaciones.
Siéntate en el terraplén a ver
el espectáculo de la noche,
donde nadie paga entrada.
Mejor,
Haz que tu libertad, sea de veras libre.
Elige tu camino.
No te olvides que la muerte ya te contó los pasos.
Arroja al tacho lo que no te sirve.
Camina.
En algún paraje suburbano con pocas luces,
mira arriba.
Escribe un poema en lado de atrás del boleto,
y adquiere la propiedad de una pequeña estrella.
Eso es todo lo que tendrás por ahora.
Tu tesoro.
Muchos más de lo que los que están vacíos prometieron.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
(¿Está entre las libertades que te ofrecen,
la libertad de ser libre?)
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