viernes, 28 de diciembre de 2007

Disparo

Hay una herida
fluctuante,
trozos de miseria
que golpean los dìas.

Transitamos
la muerte de la palabra,
la mudez de los dedos,
el silencio.

Los signos
fueron ignorados
y las conjeturas
obviadas.

El sol,
ya no es el sol
y nosotros somos
dos balas que se cruzan.

Abstrusa.-
Pilpintu
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jueves, 27 de diciembre de 2007

Otros mundos más promisorios,... (es decir) menos "mundo".



Festival
¡Jajay!
Danzantes,
irremplazables,
no imprescindibles.
Dicha de algunos,
de entener sin comprenderlo.

Yo corro tras de todo,
nada gano.
Me tropiezo.
Atolondrado todo lo destruyo
como si tuviese taladros en las manos

Ellos:
Levemente inconscientes,
Necesariamente innecesarios.
Para uno,
para diez,
para ciento.
Para ellos.

Me levantan,
me invitan,
me instan.

Momentos.
Festival.
Gente alegre,
en su salsa me empuja.
Es un río la calle.
Risa,
columpio imaginario,
Zenit de la juerga,
amnesia.

De olvidarse de la rueda del mundo.
La ironía de este giro geodésico
hasta la náusea de ayer.
Por instantes:
Desconectarse,
dicha de saber sin comprenderlo
que envidio.

Los veo
Alegres,
dichosos,
abrazados.
Ireemplazables,
no imprescindibles.

Me saco el traje,
me estreno la piel,
Me sumo al festival y somos...
Al fin nadie.
Miserablemente
nuestros.



(El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, diciembre de 2007.
Para los amigos de ausencia ireemplazable)

N.del A.: No quisiera mentir con la imágen, la tomé prestada de taringa.net
Desconozco el autor exacto. Sólo diré que para emular el efecto logrado en esta poesái, recomiendo verla escuchando la guitarra final del Tema: Oveja (Sheep) del Disco: Animales (Animals) del grupo : Pink Floyd.





Negación: (Horóscopo adolescente)
Vos debés estar equivocado.
Tenés que tener un nombre verdadero,
no ese.
Uno de la lista de nombres
que a tu progenie elegir le dieron.

No sé de donde sacaste que eres alguien.
Confórmate,
deja de sonreir,
que ahora no hay nada.

¿Qué te ocurre?,
te has librado del uniforme.
Vos debés estar mal.
¿Tenía este color doctor cuando entró al consultorio?

Se te vé raro.
Seguro de necesitar tan...
poco.

Vos, pibe,
debés estar: ¡loco!
Vos debés...,
nos debés todo.
Nosotros te dotamos de tu hermoso montón de nada.

Lo despreciaste.
No te sacudas,
No intentes escapara atu destino.
Todo debe ser más triste ahora.
Obligación,
castigo,
más duro, todo..

Para que sirva como ejemplo de escarmiento.

¡Nadie lo salude!
¡Nadie lo mire!
¡Nadie le hable!
Se te ve raro.

Vos debés estar demasiado libre.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2007)
(Poesía circunstancial... Una antigüa amiga que reencontré, charla, al otro día: Pink Floyd, tema “Dogs” del album (vinilo....) Animals y apareció esto en la hoja luego de esos 17 minutos)

domingo, 23 de diciembre de 2007

Sobre nosotros


Somos animales de costumbres,
de malas costumbres,
acostumbrados a llevar collar,
al castigo,
a la tortura.

Al quitarnos eso
dudamos de si somos
algo real,
o solo un nuevo deseo
de un viejo dolor.

El sol ya no es el sol,
nunca lo ha sido,
ahora es un disfraz de risa
que nos negamos
a ponernos,
la carcajada de no buscarnos
y preferir asesinar
un poco más deprisa.

El cielo nunca ha sido acogedor
y el infierno lo llevo
en mi sangre y mi cabeza,
hace demasiado frío aqui,
parece que estamos solos,
condenados a vivir
pase lo que pase.

Esta necesidad de arder
sin contrato,
de morir sin aplauso
ni responso...
porque el sol ya no es el sol.

john ash.23-12-2007

sábado, 22 de diciembre de 2007

El Sol ya no es el Sol




El que todo lo vé,
El que guía los trabajos,
desde su Atalaya,
decreta otro atardecer rojo.

Arco vibrante,
flecha que busca su blanco,
sonrisa,
esa bendita cosa nuestra.

Poesía,
nacida en el mes de las lluvias
todavía gotea.
Bosque
tapado por el árbol.

Sentido,
amor,
te desangras,
hermano,
padre.
Bosque de todo.
Razón,
espejismo que le hablas al verano.

El que nos hace estar atentos,
nos despierta.
Hay un puma que avanza en la espesura.

Alerta.

Soy el que nació ayer
donde el río canta.
Un poeta leproso me bendijo
antes de desmembrarse

Encrucijada de caminos.
Vengo a hacer lo nuevo
antes de tumbar lo viejo.

Pon la mente en blanco,
no soy nada de lo que ya sabes.
Ponte al servicio de tu conciencia,
que ya cada uno conoce,
lo que cada uno debe.
Y que cosecharás lo que has sembrado.

En el trueno no me busques,
en el diluvio no me esperes.
El cuervo y el buitre
extrañarán tiempos
de sangrientas revoluciones.

Soy el que nació ayer.
Vengo a decirte que el Sol ya no es el Sol.
Con esta voz que me dieron.

Amor,
granizo,
hermana que te desangras,
sentido,
padre.
Bosque de todo.
Razón,
espejismo que le hablas al verano.

El que nos hace estar atentos,
El que nos hace hablar,
nos despierta

¡Alerta! me dice,
que hay un puma sediento,
que ya me entró la herida.

¡Jay!, 
que la fiera ya me allanó el pescuezo.

¡Quién pudiera quedarse!,
pero,
que debo cubrirme de sombras contigo se me ordena.
 
Que debo entregarte mi palabra.


El Poeta del Asfalto
(Buenos Aires, diciembre 2007)