lunes, 28 de junio de 2010

ADN

Barca de Caronte,
viajeros sin rostro,
lago sin orillas.
Ustedes son de ellos
y ellos no son como nosotros.

Ropa en las terrazas,
frazadas de un difunto,
fantasmas húmedos.
Ya no están los ruidos que prometían melodías hasta el fin
solo el viento.

Está oscuro,
aprieto los puños.
Creo en la luz,
me digo,
me repito.

Pobre el hombre multicolor,
la mujer rubí,
pobre.
Yo he perdido el día en que nacía,
me han contado los que cuentan hasta cien,
o hasta veinte
o hasta convencerte
de que han ganado una guerra
que dicen no ha existido.

Y digo algunos,
no quiero salpicar la humanidad
con las babas de mi rabia.
Algunos.

Son buenos para la sátira.
Tienen la cualidad de enfurecerse,
de creer que ven a través de tu conciencia.
De creerse un blanco móvil.

Sombras en el bosque.
Acuden,
se entrevistan con su monstruo,
y suelen regresar fortalecidos.
Han agujerado nuestro mundo,
y están listos para llenar el hueco
con más agresión
sin avergonzarse por ello.

Y esto que parece un alegato no es excusa,
me hago responsable
de no haber encontrado la vuelta a como ser feliz
entre seres tan bienintencionados
que no hablaron jamás.

Parte el tren sin anuncio,
corro por el andén de las memorias.
Entre el bien y la maldad corro.
Corro hacia la ventanilla en la que te vas,
quiero,
debo,
pero me acerco sin llegar.


Era de las comunicaciones,
llamen al mundo

que alguien pregunte por vos...


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio 2010)


Música : Lito Nebbia - El otro cambio, los que se fueron

(Claridades que se han perdido en la negrura.
Sensación de lluvia. De querer saber si uno sabe lo que cree, o cree saber.
Sueño bipolar, grillos aturden, mal augurio. Sólo el amor nos podría curar.
y...
¿qué es el amor?
No sé,
solo me queda una vida
y mientras no lo sé ni lo averiguo,
te busco
y te busco.
)

viernes, 25 de junio de 2010

Líquidos penetrates

Hay momentos en que te parece estar sirviendo a una tradición,
a un sino algo perverso.
Tareas biodesagradables,
hay mañanas a pleno Sol
que tengo frío en la alegría.
Me pagan por convertirme en lo que odio
y ayer he logrado un nuevo ascenso.

Por suerte mi locura tiene franco ciertas noches
desvío para ese papel sumiso que no se si aceptamos jugar.
Simbiosis de mano y bolígrafo.
Polímeros naturales
y sintéticos.
Ayer arranqué una hoja,
hoy el licor al café me releva de motivos
para estar preocupado.

Vidas agrietadas.
Aventureros inmóviles a punto de romperse.
Radiografía axial,
formas de pensar
que nos hacen creer
que estamos preparados.

De día: la rutina fatigante,
de noche: llega el examen.
Partículas magnéticas buscando un norte,
esos somos.
El alma en soledad denuncia fisuras.

Cuando lo que creemos dominar falla,
no hay previsión que alcance.
Va la pieza a la pila
para entrar de nuevo a la fundición.
Habrá que rehacer toda la serie.
Aún así,
no sientas miedo por lo que dirán
los que critican siempre.

Terminá lo que empezaste,

y punto.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)


Música: Eduardo Bort = Pictures Of Sadness
(Senda primitiva, impulsión, impulso, cada vez menos.
¿qué nos pasa? Había una vez un ser humano aquí donde ahora está nuestra silueta de PVC.
Oficios que se heredan, te descubrís de pronto rodeado de máquinas a las que te parecés cada vez más.
Vibración, fatiga de materiales.
Laberintos, divisiones que fuiste inventándote. Paredes enteras.
carga simbólica,
vida sintética
¿Se podrá hacer algo?

En fin...
sepan disculparme, hace tanto tiempo que escucho voces,
que a veces me pongo a contestarles y hasta les doy consejos. )

miércoles, 23 de junio de 2010

¿De qué sirve todo?

Sos extraña
tal vez por no saber que decir,
elegiste el silencio,
y eso me parece una virtud entre la gente.

Pero te olvidaste de avisar
que no corrías riesgos.
me has dejado preguntando por que diablos
he venido hasta aquí.
Porque me voy sin que me hayas conocido.

Mundo loco,
rueda
rueda.

Entre la cotidianeidad que me importa un pito,
hay cuestiones que me tienen muy preocupado.
Voy por la vereda sin rumbo,
pateo una tapita de cerveza.
Reflexiono, dicho sea de paso, en que repartir riesgos, sea acaso,
amar mucho a quien sea,
sin saber si alguien puede hacer eso.

Creo que te quiero,
y que tenemos algo en común:
yo también quiero vivir solamente a mi manera,
y creo tener grabado en el lado de atrás de la mente
que la gente somos cosas
que podrían reemplazarse.

Y digo esto sabiendo
que no es importante lo que yo diga
lo que diga nadie,
sino estar.

Puedes tener tus fantasías,
nutrirlas,
dejarlas de lado,
vivir en ellas,
terminar dependiendo.
Eso no cambia nada,
ni mi exageración,
ni tu persecuta,
ni las muchas cuadras
ni la madrugada fría,
ni el bondi que no viene
ni esta pregunta
que me has dejado preguntando...

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)


Música : Cazuza - Por quase um segundo.

Persecuta: Paranoia

(Dos personas atrapadas tras una frontera, una línea.
Dos seres preguntándose cual será de los dos será capaz...
Dos almas expertas en soledad, sicarias del silencio
y una cita muy lejos.)

lunes, 21 de junio de 2010

La deuda interna (canción)



El grupo se llamaba "Pelota de humo" o "Submarino a pedal" según el día.
Grabado como se pudo.
Enero de 2010

Voz y Guitarra rítmica (inaudible) : El Poeta del Asfalto
Guitarra y programación bateria electronica : Raúl Rousseau
Bajo: Marcelo Malara
Calor: Infernal
Vino: bastante

Letra: El Poeta del Asfalto
Música: El Poeta del Asfalto y Raúl.


si no anda el botonito de arriba prueben acá:
http://www.goear.com/listen/4fbde18/la-deuda-interna-submarino-a-pedal


LETRA
Ta tan, ta tan,
canta el tren siempre la misma canción
Tengo los ojos cansados
y muy duro el corazón
De vivir siempre rodeado de la misma corrupción.
y bajarme acostumbrado siempre
en la misma estación.

Y otra vez el pibe viene
a dejarte la estampita
que te calma la conciencia
por algunas moneditas.
Por las noches sueña el pibe
que en otro planeta vive.
Y que a nadie le debe
esa culpa que no tiene.

No me alcanza la razón,
no me alcanza.
Para comprender porque debe pagarla. (Se repiten los 3 versos)

Si no hacemos nada hoy,
mañana es igual que ayer.
Démosle una esperanza.
Démosle algo en que creer.

Por ahora todo sigue,
todo marcha acostumbrado.
Sin boleto van los pibes,
en el tren a ningún lado.

No me alcanza la razón,
no me alcanza.
Para comprender porque ellos deben pagarla.
(2003)

El Poeta del Asfalto

sábado, 19 de junio de 2010

Supuestos

Un beso es solo un beso,
un adiós,
nada más que eso.

Empiezo a ver nubarrones,
una lluvia de metáforas.

Todavía Sol,
tendencia a anticipar las cosas.
Seguro que ya habrás hecho
el cálculo del costo/beneficio
y mi hábito defensivo
te hizo pasar de largo por mi isla.

Pesimista de las horas extras
al norte de nada.
Tarea que me toca en esta vida
Náufrago del mar sin puertos.
Vos sabés siempre que hacer,
yo viajo inmóvil, improvisado,
con mi equipaje intacto.

Cosas que supongo sin ningún motivo

La vida pasa y uno espera
exigiendo reconocimiento.
Las cosas...
mantienen naturalmente un equilibrio que no tengo,
que no busco,
a pesar de lo que diga.

Destino inevitable. Fatal.
Me pongo a pensar,
me enervo
escribo idioteces.

¿Cómo argüir saber en que estás pensando?
si mi corazón de aserrín
siempre fue torpe para saber como te sientes

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio 2010)

(Una mujer que no nos da bola. (otra)
Rituales entre el ruido, escribiendo de frases mientras vas arrancándole la etiqueta una
botella de cerveza que no compartirás con nadie y que pronto será otra.
Frases que irás uniendo, realidad que vas distorsionando.
¿Cómo se llega a estar tan loco como para creer que cambiamos tan sin fundamentos?
Mundo de tumbas,
bebedores entrenados,
busquemos la nuestra,
miremos la fecha,
salgamos corriendo.
Tal vez no cerró el almacén y podamos sumergirnos en nuestro refugio pobre
a soñar con supuestos.
Resignémonos.
El cielo debe existir, si,
pero esta lejos...)

miércoles, 16 de junio de 2010

costo/beneficio

Alguna vez mis costumbres quisieron pactar conmigo,
me retobé y me castigaron hasta llegar a patearme en el piso.
Y no sé si fueron las golpizas, o lo que,
pero me voy olvidando de convenciones,
y de palabras,
hileras, kilómetros de ellas.
Y cada día que salgo a la calle
ellas amenazan con volver
pero de una manera que capto cada vez más inútil.

La gente habla entre sí – no sé si se oye –
y se ensaña con sus juicios a terceros de manera carroñera
rumiando sentimientos en nuestra adoptada jerga bancaria.
Algunos hasta creen que me conocen,
y me paran y me hablan y me preguntan
con un aliento a muerto en vida que tumba.
Y yo ya no sé a esta altura
si colgarme unas hojas de alcanfor del cuello,
o buscarme un abogado.
Solo se lo que oigo:
que el mundo civilizado está otra vez en crisis,
y que si tuviera salvación,
tal vez me agacharía a acogotarlo en el piso.

El poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)

domingo, 13 de junio de 2010

Perdón no,
acaso olvido.
La orden será un solo grito
y no lograrás explicación ni en la última,
ni en la primera página.
Ni en la que quedará por escribir.

Linajes y generaciones
girarán como una rueda.
Cambia el ángulo tan solo
nadie alcanzará
a ver cansarse al mundo.

El Poeta del Asfalto Buenos Aires, marzo 2010.

martes, 8 de junio de 2010

Donde Constitución es solo una estación del tren.

Cansado de debatirme en la tela
estoy en postura de negociar mi honor
y llegar a un trato con las arañas

Ellas sujetan por el mango algo duro llamado ley.
Ocho brazos,
ocho razones.
Coerción,
amenaza,
y veneno.

Me debato en dudas
ellas ya saben lo que van a hacer
desde su posición segura
No precisan pensar,
están en el centro de la tela
percibiendo suburbanas vibraciones
de una lucha acaso estéril.

¿Quién pensás que tiene el control?
¿Quién sos para pedirme que practique lo que predico?

Sujeto, verbo, predicado.
Orden del día.
Vos debés renunciar
y unírtenos.
tenés que pagar peaje

Lugar sin espacio,
ellas seguras de sí bailan su danza inmóvil.
Están en el centro de la tela
esperando percibir tu sumisión
para enredarte en su baba.

Sujetan por el mango algo duro llamado ley.
Ocho brazos,
ocho razones.
Coerción,
amenaza,
traición a la vida.
No sé si algo más...

El Poeta del Asfalto. Buenos Aires, marzo de 2008

Un tipo vendiendo trapos de rejilla en el semáforo,
un patrullero y cuatro tipos rudos para incautar su peligrosa carga.
Si arreglás con nosotros podés quebrar la ley.
Sino, lo lamento. El estado no admite competencia.