sábado, 27 de diciembre de 2008

F u g a



Parpadean los peldaños
se sitúan entre la

a

y

la

z

y se camina
a su vera.


Se mastica una historia

y de pronto

es un instante
que se borra.


Se siente
que el tiempo transcurrido

es : n a d a

y que lo que se vivió
es algo parecido a un sueño.


Se pregunta
a qué sitio va la memoria

cuando la conciencia
se va de viaje.



En carne propia

El colectivo atraviesa uno de los puentes sobre el riachuelo.
Extrañamente he logrado sentarme,
me pongo a mirar perpendicular al viaje el agua lenta y viscosa.
Pasa y pasa como una cinta contínua la baranda,
el motor en la subida ruge.

La ciudad despereza su boca de chimenea para continuar con los trabajos,
la muchedumbre avanza en silencio con el brazo en alto intentando tocar el muro al frente.
Va torso contra espalda un paso y otro paso.
Algunos en el apretujo ya no tocan el piso
al tiempo se cansan muchos
son arrastrados,
los de atrás si ver impulsan a los de adelante,
van ciegos.
Sólo los primeros llegan a abrir los ojos cuando el final les toca a ellos en carne propia entre la opresión y el calor asfixiante.

No te esfuerces en gritar: estamos yendo al revés,
es para el otro lado.
Los de atrás empujan como cuando vos estabas en su lugar
no ven la pared hacia la que vamos con el brazo extendido
repitiendo nuestro propio nombre hasta gastarlo.
pidiendo hacia dentro:
Señor, incrementa nuestra renta.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre de 2008)

jueves, 25 de diciembre de 2008

el caracol de ash

me abro paso a dentelladas
y todos los dias
retrocedo algun metro.

aqui siempre hace frío.

es como si el tiempo
se hubiese quedado quieto
soportando las arrugas.

y yo mordiendo hueso
como una hiena exhausta.



dos metros menos.



25 de diciembre del 2008. john ash asesinando a frank capra.

Feliz navidad camión de la basura

Sur del Sur.
Habrá por ahí
un tipo vestido de Papá Noel
ganándose a sudor cada centavo
bajo el cielo del verano.
Ni una gota de viento,
la gente como si nada.
Algo de inteligencia que no cesa.
Virtudes de estar lejos del centro,
la gente sigue con la bondad promedio,
con los acostumbrados razonables gruñidos.

Saluda e ignora a los de siempre.
Tal vez sabe:
El salvador no vendrá de afuera.
Lo tenemos escondido en un armario
al fondo de todo allá adentro.

Veinticuatro, seis y algo de la tarde,
acabo de entrar del trabajo.
Mientras reflexiono sobre todo esto,
un estruendo viene de la calle
a avisarnos que la vida sigue.
Me apresuro a sacar la bolsa,
allí viene,
por la fiesta,
hoy un poco más temprano.
Como un arbolito con ruedas de la vieja tienda Harrod´s,
Echando un humo más negro que mis pecados
con sus luces naranja
y sus ruidos infernales.

Sobre milagros no opino,
te acariciaría a vos apenas
que sos parte de mi mundo.
A vos mesías sin promesas,
que no cambias nunca.
Te daría en la carrocería un beso,
si no fuera por el olor nauseabundo
y la nube de moscas que te persigue.

Abro la puerta de calle y ya se están yendo.
Pego un chiflido,
revoleo el brazo y le acierto justo al hueco
como si hubiera estado practicando todo el año.
Los muchachos colgados del pasamano festejan
gritan “Ehhh” con la mano enguantada en alto
y se van doblando la esquina.

No tengo dudas,
somos nosotros sobre esta tierra,
no vendrá de afuera.
Seremos nosotros o nadie.

Feliz Navidad,
camión de la basura.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

domingo, 21 de diciembre de 2008

Algo por nada

Lentamente nos rodea un supuesto enemigo que se va mimetizando a nosotros
el vagón bambolea maniquíes en el subterráneo
cada cual atiende su juego
su celular
su música no hecha por él,
su pantallita,
su que se yo.

Despreocupación
cada vez le cuesta más disimularse
desde nuestra miseria emocional y vana
Está también en tu cabeza,
piensa,
piensa
no desprecies.
Yo sé que duele,
no hay mala intención
sólo llamar tu atención mientras hablo.

Recuperar la calma como sea,
ayudará a que los menos salgan lastimados

Nos han llamado,
convocado en vano,
no podíamos ir,
estábamos retenidos,
incomunicados,
abandonados
medicados
presos
pasamos los días las noches
nadie vino por nosotros,
ensayamos respuestas entre las cuatro paredes que luego dejamos de preguntarnos,
convenciones básicas que pasamos por alto
saltando barricadas.
Ahora llegamos en bandada aunque nada nos une,
no esperes algo a cambio de nada
ahora somos gente que no ha aprendido a relacionarse
una nube de langosta trepando la colina que ves
y te da miedo

Recuperar la calma como sea,
verse en los ojos el temor mutuo,
escuchar antes de gritarse
ayudará a que los menos salgan lastimados.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre 2008)

jueves, 18 de diciembre de 2008

Operadora: Comuníqueme con los que aún sueñan

Territorio que se desgrana cuando vuelves paso a paso
terrible duna vuela grano a grano,
se disemina hacia otras tristezas
a depositarse sobre otras esperas.

A vos te debo un canto,
si,
un: te quiero tanto
un grito beduino que le presto al Simún.
A vos también que has tomado mi turno en la rueda del tedio.

Dejo entreabierta la ventana
escucha la voz sincera,
no definitoria
no sobradora,
ya lo dice el refrán:
son dos cortas y una larga

Espero tal vez logre aunque sea una estrofa
refugiarse de este Sol en un pozo,
se quede allí vibrando cual garganta
y alguien beba mañana de este cariño que siento
reciba algo de este oasis
sepa que para los jorobados por la vida
existen más que espejismos

El Poeta del Asfalto (noviembre de 2008)

lunes, 15 de diciembre de 2008

Entre nos

la ciencia alborotada
corriendo atrás de cada primer hallazgo
para publicarlo, venderlo
y luego desmentirlo.
A veces pienso contrario a mis ideas,
cerrar un tanto el círculo
a tanta contradicciones y confusiones
ser la gramilla que crece trabajosa bajo el bosque.
Lograr disipar entre todo las motivaciones que podrían unirnos a vos a él, a mi.
Comenzar a hablar,
Pero hablar en serio de las cosas que nos interesan
utilizando el peso de nuestra inocencia contra la pared de lo conveniente,
la zanja de lo correcto
tal vez saltarla.
Muchos van por ese cauce
a un mañana parecido al ayer,
demasiado parecido para mí,
pese a tantos adelantos.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre de 2008)

domingo, 14 de diciembre de 2008

mientras te escribo el poema más bello del mundo

mientras abro otra lata de cerveza
prometo escribirte el poema más bello del mundo.
uno de esos en los que la palabra parasiempre
se repitiera tanto y tanto
y tanto
que el texto sudaría sangre al final
de cada verso.

el corazón zurcido con anzuelos
en una estrofa de tres versos,
como un lazo rojo atrapando una caja vacia.

escribiría atándo las palabras
para que no se escapasen,
hilaría con alambre de acero,
envuelto en llamas como un neón
y lo lanzaría a tus pies.

amor, dulce amor.

creo que necesito otra cerveza.





john ash, 14 de diciembre 2008, capital del sur.

viernes, 12 de diciembre de 2008

Calentar en la pava el agua,
crema
brocha de pura cerda.
El espejo espera que vayas a reflejarte en él de tanto en tanto,
cantás Meditation por fonética, sin entender mucho a la par del disco,
como un Sinatra de Barracas,
como un noyorkino que escuchó demasiado a Gardel.

Te concentrás en la entonación y las pausas,
el afeitarte es ya algo casi automático,
el tiempo te da la práctica de saber justo donde termina tu cara,
el no ver las manchas de humedad diseminadas a discreción por el lado de atrás del espejo mientras te miras.

Entre pasada y pasada,
haces una mueca de cantante,
alguna payasada,
tu voz se cuela por la respiración del baño,
brotará en los de los vecinos esta mañana de domingo
para acompañarlos
para perturbar su calma
para saber que alguien no tan lejos
esta triste,
pero canta.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre 2008)

Meditation: Autor Antonio Carlos Tom Jobim (q.e.p.d.)

miércoles, 10 de diciembre de 2008

Agujeros en tu pasado,
fríos, sin paradero,
a mi también me duelen.
Cuenco donde la tristeza se junta
capítulos que faltan
ejemplares con el lomo arrancado,
te costaría mucho sacarlos para ver dentro de que se tratan
lo harás cuando se den las instancias o tal vez nunca.

De nada sirve enfocar el pasado mientras el presente decae
no tenemos nueve vidas.
El odio esta cargado sobre la mesa,
cargado y recargado
Vos podés intentar ayudar y así ayudarte,
si te quedás vacío,
entonces por más que quieras
ya no podrás dar nada.

Tratemos de cantar alguna canción que todos sepamos
sin tapar a los otros,
aprendamos
escuchemos
Tal vez lo logremos o al menos apaguemos nuestra reiterada queja
al escuchar que somos parte de lo que va desafinando.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre 2008)
A veinticinco años del fin formal de la última dictadura en el territorio de argentina, dedicado a las miles de muertes vilentas nunca esclarecidas durante este periódo democrático sobre las cuales casi nadie habla. Y por la recuperación de la autocrítica.


Cuando las aguas bajaron más calmas,
vinieron a decirte sobre tu identidad verdadera.
Partían de la base equivocada de que para el resto lo más importante era hablar con ellos.
Hacían preguntas demasiadas,
decían querer ayudarte, pero eran tan parecidos a la mayoría de los que hasta entonces viste
incapaces de renunciar siquiera a algo suyo para alegrar a otro
que decidiste que no te interesaba siquiera oírles.
Parecían depositarios de un raro deber,
sentían un extraño derecho a perturbarte.
Por un momento pensaste si de tanto afirmar sus derechos,
no eran parte importante de los que nos obligan a ser dependientes de la ley.
Te sentiste menospreciado en tu simpleza,
en realidad nunca supiste que signifca la palabra : "identidad"
les pediste qe te dejaran en paz,
fueron insistentes, dijeron: no puede ser...
Te quedaste mirándoles con pena desde detrás de tus ojos,
parecía que no supieran que había alguien allí parecido pero distinto a ellos.
Se alejaron maldiciendo con su procesión de antorchas,
con su rencor cada vez más similar a lo que odian.

Quedó alguien aquí
que prefiere y elige seguir siendo nadie entre la selva de luces.


Para todos los rehenes de Los dueños de los muñecos

martes, 9 de diciembre de 2008

Escoger tener lugar

Ya te acostumbraste a la suciedad de la caverna
eso estás pensando,
pero es un sólo paso
tal vez dos o tres bastarían,
no te acostumbres a la corrupción,
no todo da la mismo.
Si te rendís,
quien va ir a buscar lo que falta
te llaman siempre desde aquel rincón,
no te quedes allí en penumbras observando a los demás
hay mucha gente afuera,
mucha tratando de salir
vos no pertenecés a esa sombra
No sigas jugando al héroe
soñando con cuervos blancos
Si no estás fuera,
no podrás sacar a nadie
Es tal vez un sólo par de pasos,
tal vez dos,
silenciosos
calmos,
no de los que se cargan de promesas y te pisarían la cabeza si lo pudieran hacer.
Un asomar un pie fuera de la boca de la cueva
bastaría para que la luz vuelva.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre 2008)

lunes, 8 de diciembre de 2008

no te olvides de no pararte a esperar frente a ciertas puertas donde no cabes
del mundo y su promesa de sótano con ventiladores
de repartirte siempre que puedas para dejar de ganar, tal vez,
pero no perder del todo...
de volver bajo aquel alero cada vez que llueva
para sentir el alegre sonido de los cristales finos
¡de que la bolsa está vacía!
no te olvides
de no despellejar camellos porque sí contra el ojo de una aguja
de no hurgar de más en el tinto muy profundo
del callejón que no va
de mirar y también ver los signos en las paredes
de los que quisieron tal vez matarte,
que no los odias
te tocó,
como si caminaras por un campo y de pronto cayera sobre vos
una flamenca desmayada desde lo alto

No te olvides de los faroles que ciegan caras
de los pies demasiado juntos,
de la inmovilidad de tu brazo izquierdo
del torso hacia delante, anticipo de caída,
de no caminar sobre promesas rotas
¡porque estás descalzo!
de las palabras no dichas hace tanto en la boca
de contestar, por ejemplo: ¡Qué buena que estás!, o Me cago en lo correcto
entre las setecientas palabras rígidas que pronuncias esquematizado
por vos,
no por otra cosa,
por los otros, si,
pero a través de vos
no te olvides
de seguirle dando,
de no quedarte vacío


El Poeta del Asfalto, donde siempre diciembre de 2008
¿probaste con un yogurt?
La versión original que era para recordarme cosas a mí, como casi todo lo que escribo,
y terminaba con la palabra: Pelotudo.

sábado, 6 de diciembre de 2008

En la rutina todo parece diluirse.
Tuviste fe, y las montañas siguen ahí,
el tren va.
En el vagón ¿tal vez cuantos como vos?

¿Cien?,
¿Ciento cincuenta?
No lo sé.

Si te pasara algo ahora,
si le pasara algo a un desconocido,
¿cuántas?, ¿cuántos?

¿Cinco?
¿seis?
¿Cincuenta y ocho?, ¿todos?.
¿nadie?

El hombre y la mujer que inventas están parados allí,
no muy lejos.
Cuando te bajes dejá tantos años de proyectos,
comenzá realmente a pelear contra la injusticia desde adentro tuyo
y sabrás que peleás por esa gente.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires noviembre de 2008.

jueves, 4 de diciembre de 2008

Acá y en la China.

Inicio,
programas,
bloc de notas
doble click
Podrán vencer,
pero no convencer.

No recuerdo quien lo dijo.

El presente empieza a volar,
mientras trato de adaptarme a los tiempos que corren.
Sigo creyendo que cuando a la gente se le habla con la verdad,
y se le da realmente a elegir,
la respuesta es buena.
Los sustos se asimilan,
las broncas pasan.
Lo que queda es lo imporante,
menester abandonar la inmediata histeria
de la información por la información al instante.
Recuperar la capacidad de análisis.
¿qué nos dicen?
por qué y para qué nos hablan,
si es que realmente la cosa está tan aceitada,
que ya ni hacemos falta,
que los pibes ahora nacen por email,
que con un treinta por ciento de la población se arreglan,
y el resto
que reviente.
Entonces cerremos la puerta,
y que otro gil les atienda el boliche.


El Poeta del Asfalto (harto de computadoras), Buenos Aires octubre de 2008

miércoles, 3 de diciembre de 2008

espejismo

espejismo





se detuvo a mi lado un hombre,
viajámos juntos hasta el final de la línea.
yo le miraba de reojo,
y el miraba fijamente por la ventanilla
el negro hecho de velocidad del tunel.

parecía cansado,
sin nada que hacer,
en realidad sin nada de lo que
estar cansado,
o sin nada de lo que no estarlo.

el tipo se giró
y me miró fijamente,
sin esconderse,
como si observara un espejo
con la certeza de que no encontraría nada
que no supiera.

llegamos al final de la linea,
él desapareció por el pasillo.

creo que le conocía.

no estoy seguro.





john ash, capital del sur 3 de diciembre.

lunes, 1 de diciembre de 2008

Tienes una garra donde debía nacerte una mano.

El desafío no es vencerlos,
no rebajarse a su lodo.
Demostrar que existe otro camino
fuera de los prefijados.

Ellos han descubierto la rueda
para avanzar e imponerse
acarreado sus pestes,
su irracionalidad,
sus punitorios,
sus cláusulas de letra chica
Han hecho callar a los niños,
han dejado de escuchar a los ancianos,
Han impuesto el odio,
si,
por sobre todo odiar
sin fundamento alguno.
Han logrado que los jóvenes piensen en la muerte,
que hablen de la muerte.
Se han sentido con derecho a ocupar el lugar de otros
sin remordimiento;
sin intentar atenuar los costos.
Han saqueado, desembarcado,
echado su basura en el patio ajeno.
Avanzado,
invadido todo y a cualquier precio.

Han logrado que pensemos que es así,
debe ser así
y lo seguirá siendo sin remedio,
por los siglos de los siglos,
amén.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, septiembre de 2008)

sábado, 29 de noviembre de 2008

la calma incandescente

incandescente frente a la pared sin fotografias
envuelto en humo y un dibujo de el angel muerto
una mala pelicula de fondo
con animadoras salidas y héroes y la muerte riéndose
mi barco sobre una rubia líquida, espesa, vengativa,
cuadernos, libros, cartulinas negras, bolígrafos

una gata loca frotándome la cabeza
como recompensa por tener los deberes hechos.

simplezas de mi vida antinatural
que diría dorothy.

sin besar las nubes que arañaron mi espalda,
sin recurrir a miércoles,
sin recordar demasiado a nadie en particular.

la bruja diría algo coherente,
mi bruja me diría que me centre de una puta vez,
algunos que no los traicione

y en general nadie diría nada exacto.
vagarían como vago yo y como vagaran ellos.
quien sabe los porcentajes, las estadísticas o las mentiras
de esto que nos rodea.

quién sabe nada en realidad.

tal vez la calma,
la inmensa calma que buscamos
no se halle en ningun mapa

o solo sea esto,
H durmiendo, roncando,
lola intentando colarse en mi regazo
una mala película
y algo de poesía en los dedos.

tampoco esta mal,
he tenido rachas peores.

jueves, 27 de noviembre de 2008

Monobloques




El portero eléctrico parece la batalla naval,
los departamentos llegan hasta la “L”
Palomares,
pero la gente no tiene alas.

Cemento armado,
Encofrado,
Apilado.
Estéril.

Dentro las habitaciones,
No se puede respirar,
en los pasillos casi nadie se mira.
Monobloques bajo el Sol,
diseñados por una mente encajonada,
palomares para seres sin alas ni cielo.

Deben tener un código postal propio,
y con treinta y ocho grados a la sombra,
deben tener hasta las sillas deseos
de tirarse por la ventana,
el que la tiene…

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, 2007
(foto: Lugano I y II, Buenos Aires)

domingo, 23 de noviembre de 2008

Descolgué el tubo...

Alguien sobre este mundo,
O arriba, como suele pensarse,
Me ha estado llamando todo mi vida
Yo he estado, mientras tanto,
Distraído en mis asuntos.
Ensayando el salto,
Acicalando mi plumaje
Como un pájaro de sueños,
Como un indio feo,
Pero coqueto.

Pintándome el rostro,
A según venga el festejo o la guerra
Y mientras tanto
Suena que suena la línea abierta con el mundo
Tal vez para vender una parcela en el cementerio,
Servicio de ambulancia
O más teléfonos

Alguien toda esta vida se ha estado gastando en llamarme
Y Yo he estado terriblemente desatento,
Distraído en mis asuntos,
olvidado de mis nombres.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, Provincias Sojeras Unidas del Sud, 2007

jueves, 20 de noviembre de 2008

juntos

juntos




los esclavos lloraban
desde mi hombro
con alma de colilla aplastada

bailábamos toda la noche
con la muerte en cada paso.

y llegó el frio.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Vengo a recuperar las palabras..




Tango tengo,
intravenoso asfalto,
intoxicante dos por cuatro,
con que alucino una especie de horizonte
que aterriza en estas calles.
Me siento en un umbral a madrugar,
tango,
y ahí estás.

Las paredes han sellado ya su pacto de silencio.
Todo empezó y acabará aquí.
Alguien me enseñó la canción,
la forma adoquinada de ser.
Se recubrió de una fina capa negra
donde los recuerdos ruedan mejor.

No,
no sigas buscando.
Esta es cuanta belleza disponible hay.
Simplemente llega la madrugada y me siento ahí.
a escuchar,
a madrugar la soledad compañera en cualquier vereda
Ahí estás,
ciudad me cuenta,
Polaco, que extraña tu voz.
Aunque tal vez sea tan sólo
lo mareados que estamos
de cara al sur.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, 2007)
(foto: Roberto "Polaco" Goyeneche y Aníbal "Pichuco" Troilo, tomada de http://eltangoysusinvitados.blogspot.com/2008/05/maestro-roberto-goyeneche-biografia-y.html )

sábado, 15 de noviembre de 2008

Seguro contra inseguros

Cuando una estrofa contenga el verso que diga esa palabra
recordarás haberla ya leído, ¿si?
Si, la palabra, yo la dije todo el tiempo.
UN extranjero será siempre eso:
un extranjero.
Todo el tiempo pedí permiso,
dije que no iba a funcioanr,
que no valía el esfuerzo,
que aburriría.

No levanté paredes, pero pinte la doble raya amarilla ahí en el piso.
Esta es la diagonal 22, mantenete del otro lado,
Pero vos venias a los volantazos limpios,
cantando a la par de la radio.
¿Que ibas a oír?
No miraste los espejos.
Yo era el de la bocina siempre,
el que viene por la diagonal veintidos torcido.
El que se cruza con todos,
encontrarme es nada recomendable.

Yo soy ese, sí,
el que la cambiaron la piel por una cápsula,
y le clavaron en el craneo una espoleta.
Va por ahí deprisa buscando las afueras,
tratando de ponerse lo más lejos posible.
La gete piensa que voy a un baile de disfraces,
pero yo te lo dije, ¿recuerdas?, cuando quisiste arrastrame a aquella reunión.

Yo ya dije:no.
Lo dije, no es para mí,
no creo que esa gente quiera conocerme.
Soy un problema andante,
soy el gato negro,
soy como cruzarse setenta veces por debajo de una misma escalera.
Iba buscando las afueras,
tocaba y tocaba bocina,
pero vos aún así me buscabas,
cantando esas canciones que hablaban del valor de tus sentimientos.

Eso no es mérito,
todos los tenemos y ninguno vale más que el de ninguno.
Ponerlos en palabras no tiene sentido,
cualquier oportunista podría hacerlo,
sólo hechos concretos son sus signos inequívocos.
En fin,
dejalo ahí.
Hicimos lo que le echamos en cara tantas veces a otros,
quisimos pasar todos a un tiempo por un mismo sitio.
¡Blonk!
No había más salida que el desastre,
yo te lo dije,
mantenga su carril,
era la doble línea amarilla...
Yo dije esa palabra:
Yo soy un inadaptado social.
Tengo la espoleta clavada en el cráneo,
sólo puedo soñar con desactivarla,
o irme a estallar lejos.
Pero en fin...
otra vez sentado en el pavimento con el volante en las manos,
y vos en vez de insultarme, vienes a ver como estoy,
no tengo más opción que darte un empellón.
Disculpa, nada personal,
y seguir corriendo por la diagonal veintidos
antes que se accione el detonador.

Aunque no sirva,
perdón,
impacto contra un animal está cubierto por la póliza,
you know.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, noviembre de 2008

viernes, 14 de noviembre de 2008

Sos?

Una encrucijada
como tantas otras
empalidece esta realidad
que hoy
parece brillar.


No se
se me hace difìcil
entender este mundo
absorto en tanta estupidez
corriendo tras un sueño ajeno
prefabricado y vacìo.

Què sos
quièn
si repetis esquemas
vestìs sus modas
alentas
esos vacìos....


Despertà
antes de morir
sin darte cuenta.

Licenciados en Economía

¿Oscuro?
Si hablo de los vivos,
sin querer nombro a la muerte,
aunque alguno se olvide
que no hay certificado de garantía,
en esto del andar vivos.

Para preservar el campo,
algunos suspenden el encuentro de reserva,
y yo digo:
Que los cracks también se embarren,
Jugar, es ganar a veces,
pero principalmente darle oportunidad al otro,
Aprender que es también derecho el equivocarse
y el fracaso,
es humano.

Algunos hablan de la relación costo/beneficio.
Yo me conformaría con un amor así nomás,
con saldo en rojo.

Los que van con la calculadora tatuada en la piel,
están subiendo el precio con desprecio...
Alimentando la desconfianza.

Yo no hago tantas divisiones,
están los malos y los buenos,
y eso depende también.
La línea fluctúa,
a según la cultura,
quién,
la presión atmosférica,
el día y la hora.
Aunque alguno meta el dólar en el medio,
el interés en porcentaje
y se las de de: Licenciado en Economía,
ahorrando sonrisas y saludos.
Yo los veo acomodándose el pelo o la corbata en cuanto espejo se les cruce.
Tienen un teléfono personal que atienden con calculada voz
como si todo el tiempo estuvieran aguardando que los llamen;
con parsimonia,
aunque hasta hace un segundo estuvieran mandando
a un congénere de casta inferior al diablo.
Es que ellos mezclan el mercado con la raza,
la religión con el sálvese quien pueda.
la cortesía con el puñal por la espalda

No les gusta la gente que simplemente dice lo que piensa,
la gente libre les aterra,
les recuerda su pasado a ellos,
que son ahora gente altamente comprometida.
Sin un segundo para perder en la carrera.

Ahorran discusiones decidiendo por el otro,
toman,
no piden.
No se acuestan con,
sino: contra.
No generan,
Eligen,
ellos son en el fondo simple especuladores
Debe ser que invierten su felicidad a plazo fijo
en sesenta vidas
o algún negocio raro de esos.

Yo no me pliego,
no voy a ahorrar papel ni tinta en decirte
que todo lo que robé de esa mi muerte que espera
es tuyo.
Agarralo,
y andá también a sembrar conciencia,
que no abunda.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires septiembre de 2008.

¿Que porciento darán por no reírse
Junto al cedro y el mármol
Cuando muera?

José Larralde

domingo, 9 de noviembre de 2008

la vida antinatural de Nika

le debía a Nika alguna carta
que siempre empezaba borracho
y nunca terminaba.

luego rompía los comienzos
porque eran siempre mejores de lo que es al final,
tambien en las cartas, si.

era una mujer-poeta,
de las mejores,
tumbaba a pizarnik
con un verso corto.

era como un animal de 1,55
con buenas tetas
buen coño
y la poesía
pegada a la piel.

y se odíaba,
se odíaba lo justo
tal vez como yo
o como tu
o como cualquiera
que necesite respirar.

se odíaba y lo sacaba
a ostias de la piel.

luego lo escribía
mientras el poema
moría lentamente
y te quedabas con la sensación
de haber perdido algo importante.

supongo que es una disculpa,
por la tardanza, por la ausencia,
por esas cosas que nunca explico
y ella
nunca pregunta.



john ash, noviembre del 2008

Doctores en ciencias exactas

Opinan,
tal su oficio de ofidios que sueltan sin saber la lengua.
A veces con inocencia de culebra,
otras con concentrada ponzoña.
Opinan del otro que apenas conocen,
de su santo, vida y obra.
De lo que no saben,
y cuanto menos saben:
más y más opinan

Su vida la termina la muerte,
pero ellos continúan comentando hasta media hora luego.
Mueren,
sí,
de un momento a otro, y como todos,
pero por cada tres que van al hoyo,
otros tres surgen de la universidad sin aulas a la vida.
Se generan, o aprenden,
no sé...
Brotan ya, con derecho de meterse donde no caben,
como torrente a las esquinas del mundo,
a mirar lo que otros hacen y deshacen
estos doctores Honoris Causa en casi todo.

Opinadores sin chapa,
trazan planos de donde nunca se animaron a ir,
escriben la historia de sus sueños y proyectos.
Expertos en decir que hacer y en recomendar.
Todos sabemos que ellos son ellos en realidad,
pero ellos andan por la vida
calculando con precisión al vuelo.
Corriendo sin ver las cosas,
siendo corresponsales de la desgracia y miseria ajena
como si alguien les hubiera preguntado.

No les hace falta informarse y/o comprender,
ni aprender de sus errores a los que son inmunes;
mucho menos aceptarlos.
Ya saben como es y terminará todo
Se, se.

Hablan de cien como de miles,
escriben cifras sin contarle los ceros
Apuntan al ladrón,
se la dan a la víctima,
y agujerean al diariero que no tiene La Razón...
Sólo ellos la tienen,
por la patria y dios que los crió,
o que se yo.
Por el mundo seguros van,
sin remordimientos,
Doctores en Ciencias Exactas son.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires septiembre de 2008

sábado, 8 de noviembre de 2008

Ellos enterraron mil pueblos que cantaban

El estado plástico no es necesariamente peligroso,
el problema de siempre es la sobrecarga.
La imagen fria es captada y recorre la esfera como otra más de tantas
mientras alli se recalentienta todo.

El contraste hasta para la posmodernidad es demasiado chocante.
El andamiaje que hasta ayer servía de soporte, se transforma en una articulación y cede.
Ya no será capaz de resisitr esfuerzo alguno a menos que arme un reticulado.
que se una a otras realidades más cercanas (forma natural que tal vez no debería ser abandonada nunca)

El caso es que una vez que se ha doblado
ya no recuperará su posición original
a menos que una fuerza tal o superior haga el camino contrario.
Igualmente, pensando en frío,
nada garantiza que las fibras no se quiebren.
Las fibras deben tener la misma longitud,
y no es así,
esto esta pasando ahora mismo aquí y en todas partes.
Unas recibirán mucha tensión, mientras otras descansan.

Los expertos muestran cuadros y números,
y teorías, saben posiblemente lo mismo que yo,
pero les pagan por hablar, y eso es exactamente lo que hacen.
Lo cierto es que no alcanza para hacer un diagrama de tensiones con apenas dos ejes,
pero... somos nosotros mismos los que hemos puesto todo en extremismos,
y nos encargamos de eliminar las otras salidas.

Mírala de afuera, ahora todos opinan,
pero por ridicula que parezca la estructura alguna vez alguien (nosotros)
soñó que sería autoportante y que funcionaría.

Primero yo, segundo yo, y tercero,
¿adivan a quién?
Esperamos demasiado de la suerte
ahora es muy costoso hacer otra sustituta,
trataremos de sostener esta errada como se pueda
a riesgo que caiga encima de vaya a saber cuantos.
Los que viven allí debajo, nos miran sin mucha esperanza.
Este sitio ha visto irse a un señor tan sólo al ser desalojado por otro y otro por siglos.
Muchos de ellos se nos parecían demasiado,
y ellos tal vez sepan o presientan que no sabemos que hacer con todo esto...

Los ingenieros esperando cubrirse,
han subido los coeficientes de seguridad a una magnitud ridícula.
Han sobrecargado las bases de manera horrenda,
el peso tira hacia abajo.
Voluntades se quiebran más allá de posibles cálculos.
El reparto que dicen haber diagramado,
lejos de aliviar,
somete a las vigas indivualmente a constantes presiones límites.
De nada sirve reforzar la cúpula,
es algo bastante cínico,
vas a llegar a la misma carga de colapso.
sólo tardarás más en ver las fisuras,
la gente quedará atrapada.

No es que nunca va a caer.
No.
No es que ahora sigue, y sigue, y sigue
No.
No sigue, está ahí,
es un cadáver al que mantienen en pie,
soportando,
siendo utilizado.
Nos hemos encargado de levantar esta suerte de burbujas por todas partes,
hay ahora mismo una encima tuyo.
Cuando una sóla cede es un desastre,
pero bueno la obra esta es en el Congo,
a quien le importa.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, noviembre 2008

miércoles, 5 de noviembre de 2008

Demasiados días...

Sucede a menudo,
demasiados días pasa:
Ovillo enredado
Del que tiramos
Enredándolo aún más
Sin poder desentrañar el nudo.

Si no te importa, decí : ¡no!
Que hace más daño que el acero el cinismo
Otra tarde,
Un día más,
Después de una noche de tantas
Naturalmente,
De ninguna manera,
Todo lo contrario,
Nunca se define nada,
En esta media luz,
Todos los gatos parecen pardos
aunque no son.

Se va acabando el mazo,
Nadie muestra su juego
Nadie se la juega
Demasiados días,
Tantos esperan un comodín que les salve el año.
Tanta expectación,
¿y?.
Camino empedrado a buenas intenciones,
donde nunca pasa nada.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre de 2008

domingo, 2 de noviembre de 2008

Violencia en el parque

La ropa un poco rota,
el pelo revuelto.
Aliento a alcohol,
un aro que brota del labio que insulta
por cualquier razón banal.
¿Qué pasa que olvidamos sonreír?,
que nos agachamos...
¿Qué nos pusimos blandos para que nos pudieran masticar y engullir
en este inmenso estómago?,
en esta lenta digestión a media luz,
donde todo parece igual.

Nada reemplaza a lo que hacés,
sea tecnología,
suerte o buena intención.
Todo lo que no importa al frente,
todo lo importante relegado.
¿Qué pasa,
que adoptamos el discurso
que ayer aborrecíamos?
Por la mañana lo escuchamos,
por la tarde nos convencieron,
y a la noche ya éramos otro descerebrado más
pensando que pensaba.
Con deseos desordenados,
frases hechas,
egoísmos,
paranoias,
y una montaña de otros etcéteras.

¿Por qué decir que si?,
aceptar ciegamente
hacinar,
oprimir,
dormir por cuatro horas,
arrastrar dudas,
deudas,
cargas,
sospechas,
marcas de jeans,
zapatillas
o golpes.

Obligaciones un tanto ajenas,
sueños absurdos,
recelos,
dividir,
dividir
¿a quien conviene todo esto?

Orgullo,
veneno a veneno,
diente por diente.
Un puño sin dirección,
el beso frió del acero,
un cuerpo que entrega todo lo que tiene
y va a dar sin atenuantes al piso.
Violencia en el parque,
sin revancha.

Tras los ojos cerrados se esconde un misterio
que nadie quiere saber,
sirenas que suenan a lo lejos
Sangre joven en el pasto perdiéndose sin sentido,
corona a la cabeza un charco tibio...

Mundo en setenta pedazos,
traidor de soñadores,
cada cual atiende su juego.
Y un cuerpo recostado allí que tal vez diga:

Me quedo ciego mirando el cielo,
al menos las estrellas
quieren estar sólo conmigo.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre de 2008.

sábado, 1 de noviembre de 2008

Rosca izquierda

Estuvimos dándole para el lado equivocado.
¡Ahijuna!, se salió la tuerca...
Rebotó en un pie,
y fue rodando traviesa a quien sabe donde.

Ya miramos bajo e armario,
dentro de las leyes,
en los libros de un tal Freud.
En la sagradas escrituras,
El Corán,
El Leviatán,
El Que dirán.
A través de la televisión
y de los anteojos Ray ban

No estaba ahí el tornillo que le anda faltando al mundo
Tal parece se lo tragó la tierra,
como a nosotros temprano o tarde.
Viajero pequeño,
Has quedado desnudo,
Con la arandela debidamente colocada
sin poder sujetarte.
Al diablo con la sesuda tuerca.
Dejala por ahí,
y sujetate a uñas, dientes y coraje
no tienes tanto tiempo de buscarla

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires 2007

jueves, 30 de octubre de 2008

La fábrica del verso

Con o sin quórum,
con o sin motivo,
Al soborno se levanta alta la mano.
La decisión debe ser rápida,
a las nueve sale el vuelo al paraíso,
lejos, lejos de esta gente,
Al partido de golf,
a la casa junto al lago que han levantado por siglos
siempre otras manos,
y se sostiene con columnas de mentira.

Una figura,
sorbe tibio cognac frente al fuego,
lee verdades en un libro.
No puede evitar que el poder vaya hacia él,
Y se apodere de su viejo corazón de niño,
que lo ciegue.
Y una garra le nace donde debería haber una mano,
y el decreto se firma, y la ley se promulga
La letra muerta,
y las cosas siguen sucediendo como si nada.
Pero no le importa
que la gente muera intoxicada con cápsula de plomo
en calles a veces no tan mal iluminadas
o a plena luz del día.
Que los hospitales sean verdaderos gabinetes de eutanasia,
a veces no tan anestesiada ni consentida.

Gerente de una industria vil sin chimeneas
se encarga de mantener la diferencia entre el abajo y el arriba,
y hasta ensancharla con disimulo siempre que se pueda.
Hay que aprender a morir

El techo está ahí,
es un lápida...
Las columnas están hechas apilando mentiras,
no le prestes a esta caterva
el futuro de los hijos de los hijos.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre de 2008

miércoles, 29 de octubre de 2008

gasoil a 0.60 y estatuas vivas.




me podría explotar la caldera en la cara,
asi todo dejaría de ser tan lento y tan rápido,
estaría al margen de lo que fue mio
y me dicen que sigue siendo mio,
pero no lo es,
ya no.

estaría en otro lugar
lejos
al margen,
quizás hasta fuera otra persona

y al amanecer
habría una guerra distinta
en la que morir.

puede que la esquizofrenia
me diera esa libertad fingida,
puede que pudiera justificarme
hasta perder la moralidad.

puede que escribiera otro poema
siendo distinta bestia
y gruñendo
sobre el mismo tema.

sí,
un mal dia.




john ash, capital del sur 29 de octubre del 2008.



ha

lunes, 27 de octubre de 2008

Viola

Suena que suena,
nos habla desde su boca redonda
¿Quién entiende la guitarra?
Voy pasando por su diapasón como por un pasadizo,
voy pasando porque tengo que pasar,
como por este mundo.
Bajo hacia la caja,
siento el tremendo vibrar de su espalda,
y ya me voy enamorando de esta canción pasajera,
de este encanto que no pasa.

Guitarra,
la de la madera muerta que retumba soles.
Te hablo como si me oyeras,
como si hiciera falta decirte estas
u otras cosas.
Te hablo yo
que apenas se tocarte los bordes como el viento a nosotros
que vamos pasando.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, agosto de 2008)

domingo, 26 de octubre de 2008

-bitácora III

la he visto
como el mal supremo sobre todo lo demas,
he visto sus fauces

y se ha sumergido.

el viaje adquiere una meta,
apunta a mi sien
como único objetivo

voy hacia él
a ciegas,
no puedo volver.

golpea el casco y el agua salada
empieza a inundarlo todo,
mi suerte nunca estuvo cerca,
insúltame
házmelo dificil

no permitas que pueda olvidarme.




john ash, 26 de octubre, capital del sur 2008

ex-combatientes

no me preocupa como la bolsa cae
sobre la tarima atestada de gente,
esas cosas pasan cada cierto tiempo

el terror se muestra por ciclos
para recordarnos que solo él
es el dueño del miedo.

las hipotecas son navajas sobre los antebrazos,
sobreviven los contratos conyugales al temporal,
nos hacen esclavos indefinidos
con derecho a salvar la basura,
cierran las fabricas de sueños de los magnates
y lanzan a los que sobran a la misería

no me preocupa tener que dar una patada
a una puerta cerrada,
estas cosas son lesiones inevitables.

preferimos esperar a combatir,
mañana será mejor,
aún nos queda la esperanza
el rezo
el agachar la testa un poco más.

en la cúspide de alguna atalaya
alguien se frota las manos y sonrie,
creo que de alguna manera se parece a mi
y a el
y a ella

y a ti.





john ash, 25 de octubre capital del sur 2008

jueves, 23 de octubre de 2008

Otra ofrenda a los dioses

¿Por qué debería vender mis poemas?
¿por qué crearse una imagen si en el fondo ya sabemos lo que somos?,
enfermos que no buscan cura,
aves sin volar y que con pluma intentan decir algunas cosas.

¿Por qué hay que salvar a la banca?
¿Por qué de aquel lado se intenta que cada vez haya menos cosas comunitarias?
¿Por qué pagar por todo?
Necesitar cosas que no te hacen falta,
ir por ir,
querer sin ganas,
dormirse sin sueños

Amar a una nación preexistente y sorda,
que pide que respetemos una ley que no nos han consultado.
Ajustarme a un idioma que me reclama acentos,
trabajar para supuestamente engrandecerlo.
¿Para qué?
un idioma que mis bisabuelos no hablaban,
como tampoco se esforzaron en transmitir "su" idioma.
No era "su" idioma, era el que hablaban.
No era "su" país, era donde vivían.
Antepasados cuyos nombres tampoco estaban en la cuenta de un banco
a más no ser que los hayan grabado en alguno de madera,
dentro de un corazón junto a otro y un por siempre...

No viviremos por siempre,
estamos creyéndonos demasiado.
Estamos apenas aprendiendo a ser de vuelta nadie.

¿Por qué buscar algo tan grande y pesado como el estado
para perseguir y punir a un simple carterista?
El mismo gigante pesado que debe salvar a la banca.
Porque no podemos juntarnos y juzgarlo nosotros.
Usted, mi tía,
el almacenero,
la vecina de arriba que lo conocemos ;
que sabemos de los hijos que tiene que alimentar,
del hambre o no,
de las deudas y mentiras,
de la rectitud,
de los vicios.

¿Por qué se empeñan en retener el poder si no funciona?
¿por qué se lo permitimos?
Por qué no usamos los lazos en favor nuestro,
en vez de para darnos castigo mutuo y defraudarnos mutuamente.

¿Por qué hay cada vez menos cosas que decidamos?
¿por qué hay que salvar a la banca?
por qué entre tanto discurso uniforme
no tantos como yo preguntan:
¿por qué?

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, octubre 2008)

domingo, 19 de octubre de 2008

Trauma




Días que empiezan con mal aliento.
comunes como la mentira,
Ellos simulan no sentirlos,
Pero ciertos golpes llegan con decencia
Aunque quieran hacernos creer
Desde sus antenas,
Que estamos dándole a la nada

Ciudad,
perdonáme este no ser un gran tipo.
Este apenas intentar volcar hacia donde puedo
el visceral odio que me han dado,.
Ese patrullarse a sí mismo,
creer que se puede condenar al otro,
Sin que esa humanidad atravesada nos salpique con su barro
en este medieval duelo de tantos adelantos...

Bajarse el yelmo y salir con la lanza,
Con razón o no,
bien o mal montado a la carga por las calles
en esta avenida de doble mano.

Orilla de la Pampa,
Te recomiendo a mi hijo,
No lo trates muy duro
Nunca pudieron poner un rey aquí por suerte,
Sólo reina cierto brutal fantasma
que sostiene algunas miradas desde donde miran en secretos los cuervos.

Maquinolas tragando monedas escupiendo boletos,
nada a donde ir la mayoría.
Bocas del subterráneo vomitando tanta gente,
bocinas,
circulación trabada.
El veneno va repartiéndose por las arterias
sólo son tus deseos y vos contra todo
incluso contra vos mismo
que estás cruzando la vereda,
confundido en la multitud
gritándote todo el tiempo cosas.

Sólo sos una sombra
que se pasea
más acá de allá,
viviendo del fantasma de aquel ya lejano beso.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires octubre 2008

sábado, 18 de octubre de 2008

Plan económico

La muchacha ya está dentro del cajón alargado,
luego de subir con gráciles movimientos por la tarima.

Una bomba de humo,
y el mago da un grito eufórico agitando su capa con lentejuelas.
Tiene la convicción ciega del fanático,
y el serrucho en la mano derecha.
Comienzan a batir los redoblantes,
las luces aumentan hasta su cenit.
El auditorio guarda silencio.
La muchacha sonríe algo nerviosa.

Mago de dos mil noches,
toda la vida soñó con esto.
Son tres los cortes que hacen falta,
pero es la primera vez que ensayan el truco.

Tenga a mano por las dudas,
el número de la ambulancia…

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, octubre de 2008)

jueves, 16 de octubre de 2008

Ceremonias para disolver

Acaricie con palabras a sus camaradas.
Diga que los quiere
(pero no haga por ellos casi nada)
Hable del afecto,
de los sentimientos que estan dentro suyo
pero siempre dando lo menos posible
de la cercanía,
pero siempre cuidando la distancia,
Cuando sienta que le reclaman sus faltas de excusas,
prometa más (siempre más)
de lo que no da.
Diga cinco o seis palabras lindas.
cuando ya la confusión esté bien hecha
diga un conjuro,
un par de cosas raras,
y con gran desprecio,
como siempre,
desaparezca tras su propia cortina de humo.
Diga que volverá en algún momento,
(cuando no haya nada mejor que hacer o le convenga)
Mírese distorsionada en su propio espejo.

Escriba un libro sobre el arte de hacer las cosas sin hacerlas
editado por El Gato Pardo
Es libre usted de hacer lo que quiera,
(todos lo son, por supuesto)
incluso de pensar que la gente es estúpida
y vivirá siempre prendida a su interminable capricho
recibiendo migajas,
escuchando más,
y más
y más
palabras huecas.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, octubre de 2008)

miércoles, 15 de octubre de 2008

Como hongos

Lluviosamente Buenos Aires,
todo gris el cielo,
tres días que no para.
Ahora comprendes:
azul no es tristeza,
por más que confunda
alguna lengua extraña.

El que armó el cielo
tal vez lo desarmare un día
sin consultarnos nada.
Yo creo en todo caso que no hubiera querido
que estés triste.

Copiosas gotas frías
no podrán evitar que salgamos.
Que vayamos más allá de nuestras mentes;
de los sueños a las cosas,
a buscarnos
a crear,
a romper,
ilusiones
o cerrojos.
En un cajón guardo los versos esta tarde,
me voy a ver que pasa.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires mayo de 2008.

lunes, 13 de octubre de 2008

" C "

" C "





C, es mala
una vez dijo que un encargado
quiso tocarla,
por supuesto era mentira
pero el tipo fue a la calle,
C tiene las uñas largas y el culo gordo
ya no toma medicación
camina como si le pesara la vida
más toneladas de lo normal
y mira con desprecio si la dices que no.

es la ama de mi mano derecha,
mi mano derecha es débil
y epiléptico
y tiene ausencias de 10 minutos
cada 15 dias,
ella le lleva de la mano
hacía el coche de su padre
con su hermana,
con un acoplado que quiere follársela
mientras no para de hablar de su vieja madre
los dias que no bebe.

la hermana de C es extraña
casi no habla
un amasijo de huesos silencioso
que se desliza cuando está sola en casa,
C la odia
se le ve en la cara.

cuando recuerda sus tiempos de tranquimazin
sonríe y dice "yo ya no tomo nada",
a continuación aconseja a alguno de sus súbditos
a otros los fustiga como una niña al tonto de la clase
y los demás tiemblan
se enfadan
se dan de baja.

las madres llevan quince dias pariendo
nada detiene la producción,
ni L con suicidios de juguete
ni MI MANO DERECHA con sus ausencias
ni FOFO con sus ataques violentos
ni M con su locura verbal y su líbido descontroladas
ni JJ llorando es capaz de parar esto.

todo continua como si nunca pasara nada.

nos adelanta un coche
nos saludan con la mano
nos retrasan unos kilómetros

y desaparecen.






john ash, capital del sur 13 de octubre del 2008

sábado, 11 de octubre de 2008

Ando buscando una vida

Espantapájaros soy señor,
acá sirvo a mi tierra
en el confín de ninguna parte.
Sonriente y humilde trazado,
siempre triste pero cordial.
Dos palos torcidos son las piernas sin pies
con que inútil intento bailar
esos pasos primeros.

El viento me envuelve en remolinos,
la distancia es de él,
y mío el estar acá.
No hay recuerdo que me lleve,
nube, nube,
arriba, arriba,
alta,
batí esa bandera.

Ábranse los poros de la tierra para recibir la lluvia,
ese plin plin de ensueño
luego de años desvelados.

Gire la ronda de cardones y se alegre
al compás de cajas de trueno.
De dos en dos,
de a un paso a la vez
hacia el lado del corazón.
Un pasito hacia atrás,
hagan espacio, si,
más sin arrastrar los pies.
Alzando la pollera,
sonriendo al viento,
despacio,
para no levantar polvareda.
Pues hace mucho,
mucho que no llueve.

Tosca esta,
de Sol tostada.
Tierral del pecho duro,
Apretado de más ya,
por los años de pasarle por arriba.

Ábranse un poco los terrones,
ábranse para dejar paso a las gotas,
le digo también a las hebras secas de mi pecho
que ojalá una paloma elija de nido,
Ábranse, si,
pero antes atajen un instante el agua,
para que en un charco pueda mirarme la cara,
y acomodarme el sombrero.

Es que cansado de andar los años plantado aquí,
Ando buscando una vida,
esta de madera que llevo,
no es siquiera mía.
Vámosle dando lo mismo sin quejarnos...

Un rayo de luz entre nubes
parece serpentina,
y gire la ronda,
gire,
De un pie a la vez,
haciendo la reverencia,
Un pasito hacia atrás,
que digo,
a hacer espacio,
que ya viene la primavera.

Esperándote yo también,
cual semilla,
siempre de pie y despierto he de estar.
Espantapájaros,
brazos en cruz.
Arriba, arriba vamos nomás,
sonrientes y humildes trazados.
Corazón de algodón y junco,
cabeza de estopa;
¿Quién dijo que no podemos soñar
con un una vez poder sentir?
Acariciar con una mano,
y en la otra un ramo de flores
con que conquistar al amor.

Cantar,
como las aves que van volando.

Yo las miro con estos dos botones de ojos,
dos palos torcidos son las piernas sin pies
con que inútil intento bailar.
El viento me envuelve en remolinos,
nube, nube
arriba,
arriba,
bien alto batí esa bandera,
que ya la primavera vuelve.

Que esas gotas que se sienten caer,
tal vez sean las pestañas rozando
anticipando el beso soñado aquel
que despertará a la cigarra
que duerme aún
bajo la tierra que araña el viento.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre de 2008

jueves, 9 de octubre de 2008

Hasta otro día

Hasta otro día
El Sol ya nos acostumbró,
siempre solitario y puntual,
a no dudar de la amanecida.

Como a un cerro,
de lejos se te divisa,
norte del que va andando.
Dueño de todo,
te reservé un par de mis cosas
para poblarte las manos vacías
de tan generosas y plurales.

Mi barro tiene algo de la forma de tus dedos artesanos,
adivino.
El futuro se gasta,
la tarde es una máscara de cobre,
ya van hacia el poniente las aves.
Les he mandado decir que no me esperes,
que todavía falta.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, marzo de 2008

miércoles, 8 de octubre de 2008

solo una luz en la garganta

solo una luz en la garganta



no sé si es necesidad
o costumbre
o vicio.

no sé si soy yo
o eres tú
o somos los dos.

no sé si este duo
es una ecuación mortifera y desalmada,
un reino sin rey ni cielo
sobre las cosas que respiran.

o todo lo contrario.


me cogeran en el suelo,
derramado sobre la bitácora
sin aliento
desnudo

con el miedo atado a las botas.

cuando te follo
creo que el mundo se acaba
al corrernos
me siento un ladrón

y el miedo
la locura
la lógica
caen al vacio
mientras construyo poemas
que nunca tienen final.

creo
que queda luz en mi garganta.




john ash, madrid 8 de octubre del 2008

Corazón de pena roja

Camino que se pierde,
nostalgia de lo que no se tuvo,
puerta que da la nada...
El tiempo la ilusión me va cerrando
de encontrarte aún despierta

Inquietud del hombre simple
mirada, nomás,
duda acaso,
nimiedad,
que no debería hacer poema.

Siento un latir sin sentido
que en el pecho va golpeando,
puertas
y puertas
y puertas,
cerradas,
de no abrirse ninguna.

Puertas,
y puertas,
y puertas,
y detenerse al final frente a una.

Canto simple como el vino
morado y que va bajando,
entono esta serenata
que no debería hacer poema.
Lo hago en el sitio errado,
no frente a tu ventana,
Sino,
en torno al corazón de un fogón de pena roja.

Es que el tiempo la ilusión me va cerrando
de encontrarte aún despierta...

Andar y andar,
para detenerse al fin
frente a una puerta que da a la nada.
Inquietud del hombre simple,
mirada, nomás,
duda acaso.
Malhaya que al abrirse,
no te encuentre solitario...

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires septiembre de 2008

lunes, 6 de octubre de 2008

Anciano

Fina plata el pelo,
el viento arriando distancias.
Supongo que la ciencia
debe tener mil y una formas de desmentirme cuando digo
que ciertas tardes, buscan decirnos algo.
Inclinar sus rayos de tal forma en la que al fin veamos reflejado
que son espejismos eso que creemos haber encontrado.
Que estamos lejos de haber llegado,
cerca del que sufre
tal vez entrando a serlo
sin boleto de vuelta.
Consumiéndonos en luz,
para que otro encuentre sendero,
ejerciendo la magia mientras dure.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires agosto 2008

sábado, 4 de octubre de 2008

No way José

Ven a verme,
te quiero mostrar alto muro,
¡alto!
Muéstrame que tanto color tienes,
verde, blanco, o marrón,
pero sobre todo verde,
que es caro vivir en libertad

Camine hacia la luz,
las manos donde podamos verlas
¡Pardo!,
bang,
bang.
Ahora deja el dinero sobre la mesa,
sin movimientos bruscos,
vuelve,
si regresa,
a tu vida secundaria,
a tu rol de acompañamiento,
a tu hoyo de polvo

Regresa, si,
corre asustado,
¡Bang!, ¡bang!,
por donde has venido,
y dile a los demás que vengan a ver el muro,
sin aspiraciones.
Alto,
Alto,
cada vez más Alto,
mental,
¡Insoluble!
¡Bang!,
¡bang!,
duro.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre 2008.
(Título de un tema de Illia Kuriaki & The Valderramas)

viernes, 3 de octubre de 2008

Reservista de la esperanza

Diecisiete años nomás,
ningún tiempo que perder
Edad en que semillas de pasión
nos vuelven temerarios.

La piedad no entiende en esto,
no tienes más que dos manos,
uniforme nuevo.
Ansias de pelear por lo que crees nuestro.
Oportunidad que pedimos,
espacio,
y más nada.

Para bien o mal,
somos parte de una fuerza.
Afeitada tu inocencia
te distraes con los camaradas tras las líneas.
Cigarro, naipes y bromas.
Cartas de amores distantes.

Cada noche te vas,
y con el alba volvés.
El tiempo corre sin pensar,
la Luna alumbra a veces,
el rocío llora;
pero no es por vos.

Yo no sé que va a pasar.
Los que piensan que entienden algo,
los que creen dirgir esto
se demoran de más pensando.
No te pienses solo,
que escribo por vos.

Aprovecha el tiempo,
te esperamos.
Eres necesario,
es duro el frente,
débiles algunos flancos.
Se reconquista lo que se pierde,
se avanza más bien poco.
Se tiene la rodilla dura,
la ropa desecha.
Se toman las armas del que cae.
Se toma una hoja en blanco,

a la carga.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires enero de 2008

miércoles, 1 de octubre de 2008

Estado de cosas

Siempre creo, hubo gente buena,
y no tan buena.
Crear una nueva conciencia en la juventud,
podría ser, dicen algunos.
Pero la mayoría de esos, al final,
abandonan su crisálida de ideas,
y en vez de despegar,
se dedican a contar el vil metal
en sus moradas enrejadas.

La historia es una rueda,
importante saber de que vereda está uno.
Quién es amigo,
y quién viene con el puñal bajo el poncho.

Nunca todo estuvo tan mal como ahora,
venimos repitiendo por siglos como loros.
La historia es una rueda,
tal vez somos los mismos que vivieron
y no se acuerdan de crear una nueva conciencia
en la juventud
que ya los deja.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre de 2008

lunes, 29 de septiembre de 2008

Ciudad Hueca

Nos conocemos hace tiempo,
Pero se me olvidó tu nombre,
Aunque todavía recuerdo su sonido:
Sordo y hueco.

Ciudad de calles que no conducen a casa
Nunca me quisiste,
Ni siquiera me conoces,
Como a un hijo bastardo,
Me consideras inconveniente

Aprendí el rojo de tus calles
De tus señales de no avance.
El canto de tus pájaros

Lucecitas encadenadas,
árbol de navidad
donde el envoltorio vale más que el regalo,
y un buen abogado
más que tus manos ensangrentadas

Conciencias podridas,
agua estancada.
Caminos al abrazo abandonados,
callejón sin salida
y egoísmo pisándonos los talones.

No quiero seguir peleando contigo,
llevo las de perder,
se me hizo tarde para andar tus calles

Ciudad vacía,
recostada sobre el río oscuro
nos conocemos hace tiempo,
pero se me olvidó tu nombre,
aunque todavía recuerdo su sonido
sordo y hueco.

Si no vas a decírmelo,
al menos dime:
¿dónde están tus luces esta noche?

El Poeta del Asfato (Buenos Aires, 1998, modificado en 2008)

viernes, 26 de septiembre de 2008

Palabras para gente solitaria

No puedes vivir en un peñasco,
no caigas en la trampa.
La ciudad es una piedra sin oídos,
nada es casa,
al corazón
ni una entrada.

El viento barre hojas muertas,
pide pista el invierno,
el polvo se burla en nuestra cara.
Arriba el viejo Sol,
y abajo de nuevo.
Pronto el neón será una carcajada.

Un viento por el esqueleto frío.
Eres apenas otro caracol que se detuvo aquí
con todo lo que eso acarrea.
Otro teléfono que te traga la moneda,
un zafiro falso el cielo.
No podemos subir.
Deberemos quedarnos anclados,
viendo como atardece.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2008)

miércoles, 24 de septiembre de 2008

apuntes desde una trinchera llena de balas.

me han devuelto 13.500 pensamientos muertos
o condenados a muerte,
eso significa más trabajo
seguramente alguna pregunta estúpida
alguna respuesta aun más estupida
más trabajo
significará hacer una nueva medición
del tiempo
de la temperatura
de los hongos
de los enanizantes
incluso de las poyas.

habrá que replantearse y cabalar
un nuevo comienzo
para llegar al mismo lugar

y será un camino más largo más absurdo
será un fallo que luego será castigo
sin que haya rosarios ni cuentas
con las que comprar el perdón

será una perdida de tiempo.

los locos se volveran más locos
y nosotros más locos que los locos

mientras el puto viejo rie y se fustiga
el jefe de ventas perfora su nariz
la gerente ansía un polvo,
todo confabulado en contra nuestra.

los semilleros alzan sus dedos rama
arañan los techos sombríos desesperados
por salir de alli,
atraviesan la niebla
abandonan las madres
sueñan con saltar el fango del rio.

13500.

no importa
creo que sacrificaremos un millón más
para dar ejemplo.





john ash, madrid 24 de septiembre del 2008

lunes, 22 de septiembre de 2008

Regularmente

Urgente carburación y balanceo,
que me voy echando humo a la banquina.
Disminuir las vueltas del cerebro,
regular el pensamiento

A veces entre papeles legales,
Tanta cerradura, me pregunto:
¿qué de todo esto es realmente nuestro?

¿el tiempo que no nos espera?
¿la primavera?
¿las poesías?
¿los zapatos?

No sé, creo que más bien,
Nada más que estos huesos
Que devolveremos a la tierra,

Hoy es domingo,
día del estudiante.
Unos estudian de los libros,
algunos la forma de vivir sin trabajar,
otros, la siempre cercana posibilidad,
de mandarlo todo al reverendo carajo.

Septiembre veintiuno de nuevo,
solsticio justo en tiempo.
No sé,
apenas quisiera que me quisieras
pero mi voluntad es algo
que se viene no-cumpliendo
regularmente.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre de 2008

sábado, 20 de septiembre de 2008

Antorcha

Alguien estrella la tan negra noche
dentro de esta caverna casi...

Antorcha,
guía no,
trata que no.
Ser arrastrado no es cosa buena.
Iluminado, sí,tal vez,
con posibilidad de elegir
entre los múltiples senderos.

Encrucijada de plurales galerías.
Encrucijada de hacer sufrir a los viajeros
por no creer en su sendero.

Todo lo que sabes,
crees saberlo.
Apenas sombra en la pared adivinada.
Dale algo del peso de esa duda a tu instinto
para que lo queme en el fuego del deseo.
Ve.
Arde tú también,
para que tu sufrir se vuelva luz,
no hartazgo repensado.

Todos al final se pierden,
escoge un rumbo,
sé tu propia antorcha.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre 2008.

viernes, 19 de septiembre de 2008

esperando a alicia

estar bien no tiene que ver contigo
hacer lo correcto es estar en tu contra,
princesa
mi reino se cae si el tuyo se cae
todos los demás estan fatal
invadidos por los ejércitos

y yo tan lejos
que no hay peligro.

es todo tan lento como una oruga
mordisco a mordisco
sobre la víctima.

esperamos a alicia

pero creo que se ha perdido en el bosque.

martes, 16 de septiembre de 2008

Oigo.

Brota la poesía de Violeta Parra
Como un racimo de uvas maduras que me llega
a través de la voz morada de Mercedes Sosa
batiendo el aire
mediante estos parlantes.
Gracias a la vida.
Me pliego a esa última frase.
Gracias a la vida digo yo también
por haberme dado estos dos pabellones con que oigo,
no banderas.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires septiembre de 2008

Dedicado a mi padre y a todos aquellos que padecen sordera.
http://www.youtube.com/watch?v=WyOJ-A5iv5I

Para ustedes dos

Si se pudiera revertir
el tiempo
habrìa de conjurar
los mismos hechizos:

que la luna
se cubra de cenizas
y se refleje
en el asfalto

y
si acaso
hoy
una pausa semeja algo màs
saber que es sòlo tomar respiro
en busca de un rayo de sol.

domingo, 14 de septiembre de 2008

Racatac, tocotoco toc.

Su señoría,
notará que he dicho poco.
Sólo escuchado durante mucho tiempo en vano.
A veces creería que demasiado...
asistiendo, contemplando, oyendo, sintonizando.
Una palabra me quedó grabada: No.

No,
no,
no.
No, ni lo piense.
No se suelte,
no es conveniente,
no me comprometa.
No me toque
no me provoque,
no me torne pecador.

Gracias por enseñarme las reglas de un juego que no me interesa jugar.
Chau.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, agosto de un pirado 2008
Dedicado a la mayoría de los que intentaron instruírme.
Suspiren...podría haber sido peor.

viernes, 12 de septiembre de 2008

¡Bang!, ¡bang!, estás liquidado.

Un “buen par de zapatillas”,
sale más de lo que gana un jubilado.
Los alquileres salen caros,
la comida sale cara,
los remedios que no sirven salen caros.
Mirar torcido sale caro,
farolear, sale caro.

Lo mismo que sucedía en el barrio alejados
y a casi nadie de la prensa le preocupaba,
ahora sucede en otros más iluminados.
O en plena avenida a la clara luz del día
y sale en la primera plana,
y escandaliza, y vende.
Se comenta,
se opina,
casi nada de posibles paliativos.

Lo dejamos,
fue avanzando,
No invertimos un segundo,
una moneda,
una sonrisa,
una caricia,
un caray, que se dice en esa gente,
en nosotros.
En no seguirnos empobreciendo.

En vez de abrir el juego
muchos prefieren pagarle un mendrugo
a un facineroso con placa para que nos cuide la esquina.

No aprendemos nunca nada,
siempre preocupados por la moral,
por saber con quien se acostaba fulana,
por la cotización en la pizarra,
por cumplir las metas de Fondo Monetario,
por amarrocar más que el vecino.
Por mañana.
Siempre,
siempre mañana.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre de 2008
(El título es extraído de un disco de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota)

domingo, 7 de septiembre de 2008

Cielito del Norte

Distancia,
tus ojos castigan los míos.

Migrante,
ido,
golondrina.
La de cada noche el nido pateado al diablo
en este mundo sin sitio para nadie.
Cielito del norte
bajo el cual no están el cariño ni los amigos,
y la radio habla en una lengua extraña.
Viento cruzado que me revuelve la identidad y los papeles,
y amenaza con mandarme a la frontera

Cielito del norte,
celeste como de donde con esperanza viniera.
No sé porque aún busco palabras con que hablarte,
si al fin eres igual de sordo que en cualquier sitio.

Para Juanjo.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, agosto 2008)

asfalto lleno de cenizas a la luz de la luna

tanto teatro
tanto maquillaje
pero nadie sabe hacia donde voy.

el asfalto ha perdido a su creador
y no estoy seguro
del sentido del Sol

nunca hemos sido de ningun lugar
o hemos sido de todos,
como algo incierto pero real
tanto tiempo o tan poco

desde argentina a madrid
pasando por uruguay y su luna morena

otro viaje pendiente a otra guarida.

las cosas empiezan justo
donde terminaron
girando sobre nosotros y sobre el resto del mundo

buscando el Sol
que un dia tuvimos en las manos.





john ash, madrid 7 de septiembre del 2008

sábado, 6 de septiembre de 2008

Difracciòn

Si te ponès a pensar

todo es igual.

La historia se repite
.............sin embargo
este invierno,
.................... es otro

y no es el agujero de ozono
ni el calentamiento global

ni es tampoco
la displicente mirada de los necios

es
el abrigo que siente el alma
cuando un rayo de luz
la toca.

sábado, 30 de agosto de 2008

Carbono 14

Carbono 14
Con cuidado el esqueleto,
desentierren los recuerdos.
Las promesas preeleccionarias se extinguieron
sin necesidad de meteoros.

Con cepillo limpie los huesos,
clasifique,
arme la columna vertebral de la mentira.
Vuelva a prometer lo mismo.

Levanta los brazos el candidato
por debajo del traje de Armani,
se asoma el reloj dorado.
Tal vez también
lo haya robado...

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)

martes, 26 de agosto de 2008

Umbral

Raspa el fósforo la caja,
se enciende la noche.
El viento busca doblar la llama,
una mano la protege.

Sentados en un umbral,
muy cerca del suelo.
La calle tapizada de hojas,
ningún viento que converse.

No puedo entender para que me das todo esto
que no me sirve,
aunque es hermoso.

El umbral gastado nos dice que no somos los primeros.
El tiempo es tiempo,
¿quién seremos nosotros?

Tal vez no haya tiempo de averiguarlo,
sólo sentarse aquí,
con nuestros ojos atentos,
en silencio;
sobre la calle tapizada de hojas.

Siempre es la misma calle,
quien cambia es el que se sienta
a ver como se funda una vez más la noche
sobre ese tiempo que le toca.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Agosto 2007)

momento de lucidez

quizá busco malas compañias
amigos excesivos
mujeres locas
trabajos extraños

siempre ha sido asi,
no creo que tenga nada que ver
con escapar de algo

creo que es buscar
preguntarse
odiarse

estar terriblemente vivo.

todo late
aunque vaya a morir mañana.





john ash, 26 de agosto del 2008

viernes, 22 de agosto de 2008

¡Tumba ahí!

¿Qué pasa?
Se escuchan palmas.
¿Jarana de los Muertos?,
nadie les dejó divertirse en la otra vida.
Van cantando,
zapateando desde abajo,
haciendo castañuelas
con las sonrientes calaveras.

“Con mucha pena
esta noche me emborracho”
canta una voz chillona.
Las palmas acompañan

No tienen ya que recoger la mesa,
Ni cambiar las bombillas que se queman.
Directo al vino, canto y baile
justo debajo de las casas.
Hacen por las noches
un escándalo padre.

Van cantando,
zapateando desde abajo,
Nadie les dejó divertirse en la otra vida,
ahora...
que se la aguanten.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires febrero 2008)

lunes, 18 de agosto de 2008

sin título

guarda la carta
que te escribí desde el infierno

quémala otra vez
junto a la novela
y a las alas.

ahora que no estamos
rotos
ni somos piezas
perdidas en una caja

ahora
que respiramos otros cuerpos
en otras camas.

es el momento.



john ash, madrid 18 de agosto del 2008

jueves, 14 de agosto de 2008

Del coraje y el hacha

¿Cómo será la antesala?
¿Se escuchará al filo acallando quejas?
¿Los sueños decapitados rodando contra el suelo?
¿Será como irse desvistiendo en otoño?,
o
¿cómo darle temple al acero?

¿Recordará uno o una al entrar de decir:
perdón,
por favor,
gracias?
¿Se estará sentado allí esperando un turno
con su calzoncillo todo agujereado?
¿Sonriéndole tranquilizadoramente a alguna criatura,
que no tuvo la suerte de durar tanto como uno?

¿Habrá tiempo?
¿Se recordará la vieja casa?
¿La sombra en especial de algún árbol?
¿Se precisará un pañuelo?

¿Se preguntará uno para sus adentros:
¿supe dar?,
¿respondí cuando me tocaba?,
¿hice bien?
Estará uno discurriendo en todas estas cosas,
hasta que alguien le grite o le sacuda el hombro diciéndole:
¡Eh!, hijo de Juan y de María,
han cantado su nombre.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre 2007)

sábado, 9 de agosto de 2008

el mecanismo de un reloj

podemos ir a cualquier ciudad del mundo.
podemos crear un pais con barro y paja.

creer en estatuas que nunca han movido los labios,
crear y destruir sin importar el orden

no podemos querer de verdad lo que antes quisimos de verdad,
no podemos ser mar ó viento ó tormenta

solo carne, huesos y tiempo

solo eso.

nada

puede sobrevivir al tiempo
y ser lo mismo
que era antes.





john ash, 9 de agosto del 2008.anticipando el otoño.

viernes, 8 de agosto de 2008

Què queda?

Al dorso
de la mirada
......un atisbo de caricia.

Olvidamos
demasiado a menudo

.............su poder
......o
..........el de la palabra.


Negamos
ofrecer

.....ofrecernos

porque el miedo
hace de las suyas...


Si pensamos
que todo lo que nos queda

...........al irnos
es
.........esos instantes

tal vez podamos
sobreponernos al lobo

..y atender al corazòn.

jueves, 7 de agosto de 2008

Y finalmente nací...

Encontré finalmente el papel
que me une legalmente a este mundo:
Buenos Aires, etcétera, etcétera
Vos sabes,
el acta que atestigua fehaciente que he nacido
humano y doliente como todos.

Autoridad, hora, fecha, firma, sello, lugar.
No dice si llovía,
a quien me parecía,
o si estaba abierta la ventana.

Como era de esperarse,
tiene un tono amarillento.
¿Será ya el otoño?,

Como sea,
de aquel regalo desinteresado que me dieran,
ahora tan precisamente datado,
no me arrepiento de haber intentado devolver:
latido en estrofa,
llanto en versos,
alegría en eco de guitarra.
Rellenar los renglones vacíos,
tildar los casilleros correspondientes.
Cumplimentar el débil menester de nacer
para poder devolverte en arte
algo de todo lo que me dieran
por nada…

Encontré finalmente el papel.
No dice si alguien se alegró,
si brindaron, ni con que.
No dice si di mucho trabajo aquella vez…

Vaya velado el homenaje,
para quien estos versos no nombran.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero 2008)

lunes, 4 de agosto de 2008

Yo te aplaudo pese a todo

Dejó todo,
pero, no pasó por allí la fortuna.
Peleó,
buscó por arriba y por abajo.
Por izquierda centro y derecha.
No ceso en su intento ni un instante
a pesar del mundo y su desánimo
Yo te aplaudo,
hermana,
hermano,
pese a todo.
Y el diario no reproducirá,
ni tu esfuerzo ni mi saludo

No importa,
ve a descansar ahora.
Dejaste todo,
pero el éxito tenía otros planes.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre 2007)

sábado, 2 de agosto de 2008

Sentís la vida que te duele

De mirar esos grandes espacios en blanco,
y observar la simpleza de las aves
he pensado:
El hombre también vuela,
pero siempre se le olvida...

Pienso que nacimos así nomás,
como se pudo,
y que si no existiera la poesía,
la hubiésemos inventado
sin pregunatarle a ninguno
si está bien,
o si se podía.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Agosto de 2008)
Dedicado a mis compañeros de Blog, despuès de un tiempo de olvido.

http://www.youtube.com/watch?v=xD3G6eM3tPI

jueves, 31 de julio de 2008

Respiro

El viento parece un rugido.
Y la las gotas
un látigo en la cara
de está lluvia de febrero.
Que pasó
domando al león del verano...

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2008)
algunas noches



no me importa
que te marches sin decir nada,
la noche ya no pesa un gramo
ni se acuesta la luna
por el mismo camino.

algo late en un cajón
cerrado.
algo pequeño.

en la cama donde muere el deseo
no sangra el amor

y las noches
saben de su destino de cloaca

y gritan
no paran de gritar.




john ash, 31 de julio, algo ó bastante borracho.

lunes, 28 de julio de 2008

Agitarse de pañuelos

Quiero estar entre las ruinas
cuando estés acabando con tu suerte.
Llegar hasta ese punto junto a tí,
en tu pensamiento,
en tu memoria,
en tu vida.
No quedar atrás en el recuerdo.

Acompañarte como un tatuaje
una canción,
el paisaje de donde vienes.
Quiero estar en es último viaje
agitándote un pañuelo
desde un andén no tan lleno.

Recordándote que te quiero,
porque te quiero.
A pesar de todo esto que pasa,
que nos pasa.
Que no sé como solucionarlo.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires marzo de 2008)

agosto

al llegar agosto
el mes donde todo empezó
y todo acabó.

en julio siempre éramos
víctimas de un robo

y este año
he decidido que lo mejor
es pasarlo

solo.


sé que es una gran tristeza
que guardo en un pequeño bolsillo

junto con otras cosas
menos románticas, tu ya me entiendes.

de todo se aprende

lo que ganas
lo que pierdes

y todo lo que rebota
y se clava en los demás.

pero no fuimos tan buenos,
quizá nunca merecimos
lo mucho que tuvimos

ó quizá fue
insuficiente,

da igual, es triste

es triste beber
con esto en la cabeza.



john ash, 28 de julio del 2008

domingo, 27 de julio de 2008

brevedad

somos tan crueles y maquiavélicos
que casi forramos los besos en plástico

tan efímeros
como poemas suicidas
en un foro de solitarios

y todos estamos heridos mortalmente
por una enfermedad sin nombre

perdiendo el tiempo en odiar
mientras el minutero corre exhausto
para vencer al tiempo.

no estamos invadidos
por el virus de la felicidad,
no nos acaricia un angel
antes de lanzarnos a la pesadilla de la fase REM

en realidad somos tan efímeros
que casi ni existimos,
animales fuera de las verjas del sistema

prisioneros de la secta de la palabra

tan crueles
tan maquiavélicos

y a veces
tan bellos

tan atractivos

tan malditos.



john ash, 27 de un caluroso julio del 2008.

sábado, 26 de julio de 2008

esporas

se marchita abrazada a un hongo
que hace que su piel la pudra,
la coma
y la deje morir en su boca

en dos dias su cuerpo
está descompuesto
enterrado en unas sábanas
botríticas

pero es tan fuerte la necesidad
que deshacerse
solo es una parte más del sacrificio.

y murieron de verdad

hasta el silencio.


john ash, madrid 26 de julio del 2008

miércoles, 23 de julio de 2008

Nueva expresión

Un papel viejo dice que te quiero.
y de pronto, esta tarde,
parece...tan viejo todo.

Una canción que no fue.
Quiso ser,
en aire quedó,
en un papel
amarilleándose
en un cajón perdido del sur.

Ensayo los dos acordes
en los endurecidos dedos.
Intentando exhumar la melodía,
darle nueva expresión a viejas sensaciones.

La guitarra desafinada,
el mate se enfría:
nada vuelve del pasado.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero 2008)
exhumar: desenterrar

domingo, 20 de julio de 2008

El ciego que pensó que veía.

Va por los bares,
iluminado por faroles
Al llegar el día, mareado,
querella al Sol
sin pensar que es otra estrella.

Es el ciego que de tanto pensar,
pensó que veía.
Vaga con su filosofía errante,
castiga lo que ama.
No sabe siquiera
decir que no sabe ver la salida.

En las noches vacías,
da lo mismo lo que tenga el estante.
Lo importante es llenar el vidrio.
Ya pronto será una sombra
un fantasma vacilante.

Le dolerán las trabajosas manos.
Igual meterá la boleta
para engordar al candidato.
Mirando lejos,
esperando recompensa,
se dormirá sentado.

Despertará tarde,
verá el vaso vacío.
Reclamándole más,
una mano huesuda.

Temblando revisará sus bolsillos:
no habrá una moneda…

Comprenderá
que en esta historia así planteada,
el que tiene nada,
vale nada.

Que al buey que ya no tiene fuerza para cinchar,
se lo carnea para sacarle el cuero,
y lo que sobra va para embutidos.

Que la diferencia entre la gente es grande
y él,
en su paso por esta tierra,
no ha hecho más que agrandar el surco acostumbrado.


El Poeta del Asfalto.

sábado, 19 de julio de 2008

Speed

Reduzca la velocidad
no apure la llegada
para todo hay un momento
y ese momento
podrìa ser ahora.

Hay tanta prisa
en este mundo...
no quiero ser uno màs
de los que por llegar ràpido
se perdiò entre las sombras.

Piense
-es saludable-
si vale la pena
correr toda la vida
cuando lo ùnico que logra
es apurar la muerte.

Del amigo (que día no será el día)

Por suerte,
todavía tengo amigos
que no saben cuanto vale un dólar.
Que no tienen un plástico con que invitarte un vino.
Que están totalmente desinformados,
salvajes,
contradictorios y perdidos,
gastando de a uno sus minutos de vida.

Que no saben manejar un control remoto
que creen que DiViDi,
es multiplicá, pero al revés.
Que hacen falta,
y no tienen un jodido teléfono en donde se pueda ubicarlos
pa´ avisarles que me han dicho
que hoy es el día del amigo.

No sé si con mucho sentido lo será,
o tan sólo para vendernos más y más vacío,
Pero por las dudas, los saludo.
Y a ese hueco lo lleno de un abrazo
con estos brazos largos y sinceros
que se confundirán con los de ellos
en la similitud del no haber sostenido triunfos
y en la de aún
no darse por vencidos.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, julio de 2008)

viernes, 18 de julio de 2008

Roberto Goyeneche

Empezó el disco y pensé en la ciudad.
En la viva.
En la sangre que aún no han enterrado.
Inextinguible,
agarrada a la tosca
con garra de cemento y acero
subiendo hacia el cielo aún lejano.

Con la extravangancia de sus cristales,
sus orsai
y sus goles con la mano.

Con sus palomas temerosas por las veredas rotas,
su parla extraña,
y sus muertos por nada.
Pensé,
puse el disco.
Y juraría que alguien viene caminando de entre todo eso
Con la sabiduría del sin hacerse preguntas.
Con humildad de un viento gris que la recorre,
y una voz de pena,
que la va contando.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)
A Roberto "Polaco" Goyeneche (Cantor de tangos fallecido en 1994)
Orsai: Castellanización de: Off-side, posición adelantada en fútbol

martes, 15 de julio de 2008

poema sobre el viajero

las rocas
se extendían como cráneos
hasta donde sus ojos eran algo
inutil.

la pócima guardada
metida en un solo frasco
con todos los demonios
esperando.

aún con huellas digitales
con las que apreciar
un tacto suave o un filo que raje
como si fueran un mismo
regalo.

se adentró en el tunel
arrastrando la cadena,
el cuello rígido
y el miedo apretando
como una tenaza.

vió la nueva tierra
recordó lo que dejaba
cerró los ojos
y empezó a llorar.

ya había estado allí antes.


john ash, madrid 15 de julio del 2008

Otra vuelta que da el tiempo.

Calles desnudas,
árbol pelado.
Ya somos dos,
Luna solitaria.
Un Sol atrapado en el farol
brilla en la esquina.

Oscuros amaneceres nublados.
¿Qué pasa?
Nadie se entera como siempre,
que este día cumpliré otro año
sobre esta tierra.
Sería mucho decir “encima”.

Mejor así…
Me incomodaría que el Sol me nombre.
Robarle atención al que necesita.
Sumarle al que suda otro trabajo.

Agarre una porción de torta de este canto.
No pregunte donde se la cobran,
que es suyo.
Para usted trescientos sesenta y cuatro días
y sus noches amasando.

¿Regalo?
Regalo es el que me da Argentinos Juniors
cada año que no se va al descenso…
Si se quiere sumar,
sígale haciendo fuerza a la injusticia.
Que los que se llaman autoridad,
se ganen el respeto o se llamen a silencio.
Como para que no se ganen el sueldo,
así,
tan sin trabajo.

Por otras cosas no se moleste.
Yo soy como el viento que pasa y no pregunta:
dónde,
para qué,
ni si vuelve.

No busque palabras,
sentimos lo mismo los dos:
inmensidad y vacío,
tener tan sólo que somos,
no dudar en darlo.

Canta y canta el viento,
yo le hago coro con un silbo cada tanto.
Lo acompañaría con las palmas,
pero las manos marsupiales del trabajo
van en los bolsillos en invierno.

La noche porteña tiene sueño esta madrugada.
Bostezan humo los motores gastados de los taxis,
las hojas ebrias de sombra duermen en el suelo.

Así es julio donde yo vivo.
Será hoy tiempo de recuerdo y de dar gracias.

Un año más,
un año menos.

Un año.


Buenos Aires (2008)

domingo, 13 de julio de 2008

Dimes y diretes

Hay veces
en las que pienso en vos
en cada uno de esos dìas
en los que te acostàs
sin cuestionarte nada.

Hay momentos
en los que me pregunto
còmo es que se te escapò
la vida.

Hay dìas
que recuerdo
que todos somos iguales
y somos al mismo tiempo
diferentes.

Hoy
creo comprenderte
un poco màs
aunque siga preguntàndome
el por què,
de ciertas cosas.

sábado, 12 de julio de 2008

Microcosmos

Tal parece que otra vez,
será duro el invierno.

Nada le reclamo al Sol ni a la lluvia,
tan sólo: me haces falta.

Deberé quemar mucha leña del recuerdo.
Hogar interior,
llama.
Dormirme sobre tu piel aleonada,
si me das un resquicio.

Cabeza de alfiler,
o cosmos,
¿Quien conoce acaso la forma?

Piel muy dura,
suelo escarchado,
raíz dormida.
Buscaré igual,
no hay nada inmutable.

Hundir la rodilla en el pecho-trinchera,
y resistir por ahora.
Guardar posiciones.

En primavera,
le preguntaré a la flor cómo.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)

jueves, 10 de julio de 2008

en los semilleros del dios cabrón

en los semilleros del dios cabrón
un millón de esporas invaden nuestra garganta
anclando sus uñas microscópicas
desde el paladar al estómago

nos hacen ser malos
para combatir a las bestias
nos hacen arrodillarnos
frente al verdadero enemigo.

los dias
plagados de horas insoportables
son a veces una muerte lenta
que detiene al sol sobre nuestras cabezas

y nos golpea
NOS GOLPEA

tantas veces
que enfermamos de ira y rabia y furia
que solo el odio es capaz de controlar

nos decimos
"piensa con la cabeza
piensa en el daño que puedes hacer,
prepáralo
el impulso sobra,
razona
estudia la venganza"

pero estamos presos
por las facturas
las exmujeres
las pensiones
los hijos
la comida
los zapatos

por todo aquello que acumulamos al crecer
al convertirnos en arrugas

y en nuestra loca cabeza
cometemos asesinatos atroces
a gente que nos jode a diario
sin consecuencias reales

sin mejoras reales.


john ash, madrid 10 de julio del 2008

martes, 8 de julio de 2008

Carnaval

Dale tiempo al verano que se levante en remolinos
para sacudirse todo el polvo de su humilde traza.
Déjalo que tome los vientos
y la caja sonora del poniente
que sólo él sabe donde aguardan.

Que afirme los pies calientes en la tierra
para ir armando los bailes plenos de colores
No sientas pena de su rostro pobre,
no intentes remendarle las costuras a su capa.
Déjala que flamee, y baila tu también,
que es sólo una semana la tregua.

Que volveremos a ser semilla.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2008)

sábado, 5 de julio de 2008

El Chasqui

Intentamos, en vano a veces,
otras,
con mejor suerte,
alejárnosle al destino.

Tire la cuerda amigo,
y saque la botella del hoyo,
en que se la deja a salvo
del sediento tigre del verano.

La tierra húmeda la mantiene fresca.
Mírelo llorar al vidrio,
en contacto con el aire candente de la tarde.
Acompáñeme en esta posta bajo los árboles.
En esta pausa del soleado camino

Arranque con una melodía en la guitarra,
si tenemos suerte,
el viento soplara sin pausas
mientras destapo el vidrio
y brindamos dos tragos más de sombra.

Y a seguir andando

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Junio de 2008)

Chasqui o Chasque: Antigüo sistema de mensajero a pie por sistema de postas.

jueves, 3 de julio de 2008

cry baby

cuando pienso en la ausencia
en los dias que se arrastran
en pedir permiso para soñar

en los ángeles que se extraviaron
en el cielo de asfalto y alcohol

en la llama
que permite que todo arda
como un amor salvaje

en las cenizas
fabricando un futuro ingrato,
intentando sobrevivir
al abismo de uno mismo
a la sombra
de la propia respiración.

late
siente
y la boca se hace viento
para perderse

se sabe perdida
aunque hunda las uñas
para no ser arrastrada,

pero las calles
olvidaron los nombres que les dimos
borraron los pasos
convirtieron las huellas
en algo difuso

y empezó a llover
cuando nadie lo esperaba,
cuando nadie lo necesitaba.


john ash, madrid 3 de julio del 2008

miércoles, 2 de julio de 2008

Intentaré afinar lo que me falta.

El escenario parece preparado
para un concierto para solista.
La canilla cada tanto gotea,
la computadora, hace un zumbido irregular sobre la mesa renga,
que me mira con resignación desterrada de pino.
El brillo del monitor me debe alumbrar la cara
si de afuera a mi mismo me viera.
El mate tiene sabor a nada,
el agua se enfría deprisa.
No juguetea a caerse cuando la sirvo,
como otras noches,
sobre el teclado gastado.
Me duele más de lo habitual la espalda.
La barba crecida me pincha la palma sosteniendo la pera.

Hoy definitivamente no es el día.
Ningún poema sirve.
Ningún disco es el que quiero escuchar,
los pongo y saco todo el tiempo.
Sólo Piazzolla le acertó con su Invierno Porteño.

Creo que hoy simplemente me siento solitario,
como la pieza de un rompecabezas a la que le faltan todo el resto.
Como un grillo cantando en la bodega semivacía de un barco
que recién zarpó del puerto.

Cuatro y cuarenta y uno.
Perdón por este desliz sobre la cuerda,
intentaré afinar lo que me falta.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio 2008)

lunes, 30 de junio de 2008

Faroles

Me sorprendo detenido y mirando lejos…
Miro la calle Lavalleja a lo largo,
junio la desnudó de hojas
Parece un desfile de luciérnagas por los resplandores.
Se adivina una farol bamboleando en cada esquina,
y otros por mitad de cuadra cada tanto
a intervalos regulares

Es muy tarde.
La gente está en sus casas
el invierno aquí afuera suelto,
jugando con las hojas muertas.
Sopla un metal frío que lastima los dedos,
como una herencia
de los que habrán colocado uno a uno estos adoquines.

Y yo camino…,
camino de prisa.
Con las manos en los bolsillos voy andando,
de tanto en tanto, busco alguna estrella entre las nubes.

Cuando vuelva a casa te escribiré un poema.
No sé si un día podré explicarte lo que me pasa.
Creo simplemente no tuve otra que nacer aquí,
en esta desmesura de cemento.
No me pidas explicaciones,
soy un fierro viejo clavado de punta en la vereda.
Perdón.
intenta no tropezar conmigo.
Soy como otro farol más en la larga hilera,
aunque apagado.
No un sabio,
apenas intento que no nos ganen las sombras
desconociendo la manera de lograrlo.

Me parezco a estas lámparas
que no saben lo que alumbran.


El Poeta del Asfalto (De: Tres días sin dormir. Buenos Aires, junio de 2008)

domingo, 29 de junio de 2008

A veces, siempre

..
.
...
suelo....

...................perderme
....................................en medio de las horas
....................................dentro de
....................................este irrenunciable sentir
....................................que acomoda a su gusto
....................................aquello que incomoda mi espìritu

...................acribillar
....................................ese grito que a veces
....................................en forma tenaz
....................................puja por salir o
....................................acomodarlo a la palabra
....................................igualmente mortìfera

...................sentir
....................................que por fin y de una buena vez
....................................logro tocar-te el raciocinio
....................................la conciencia
....................................el corazòn
....................................hasta ahora mudo.

Sì, a veces, siempre, suelo

...................pensar
....................................que a pesar de todo
....................................del peso de la realidad que toca,
....................................puedas en algùn momento
....................................decidir lo correcto.

Luna, Uruguay, junio de 2008