Corazón de pena roja

Camino que se pierde,
nostalgia de lo que no se tuvo,
puerta que da la nada...
El tiempo la ilusión me va cerrando
de encontrarte aún despierta

Inquietud del hombre simple
mirada, nomás,
duda acaso,
nimiedad,
que no debería hacer poema.

Siento un latir sin sentido
que en el pecho va golpeando,
puertas
y puertas
y puertas,
cerradas,
de no abrirse ninguna.

Puertas,
y puertas,
y puertas,
y detenerse al final frente a una.

Canto simple como el vino
morado y que va bajando,
entono esta serenata
que no debería hacer poema.
Lo hago en el sitio errado,
no frente a tu ventana,
Sino,
en torno al corazón de un fogón de pena roja.

Es que el tiempo la ilusión me va cerrando
de encontrarte aún despierta...

Andar y andar,
para detenerse al fin
frente a una puerta que da a la nada.
Inquietud del hombre simple,
mirada, nomás,
duda acaso.
Malhaya que al abrirse,
no te encuentre solitario...

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires septiembre de 2008