¿Qué representará "el otro" para "nosotros"?

Los autos arrancan y frenan,
doblan sin poner la luz de giro.
La gente reclama a viva voz por su derecho,
y no esta mal que así sea.
Meten un papel en una urna,
elige todos los días
A veces pensamos que se elige.

Ellos están ahí dentro.
Siguen ahí adentro.
En día de elecciones,
o en cualquier día.
Son otros pibes,
siempre los mismos ojos.

Sin abogado
ni futuro.
Abandonados a los dientes de la perra suerte,
sin visita.
Siempre la misma temprana condena.
Guardados en institutos de menores,
como los viejos en asilos.
No están en el imaginario,
ni en la promesa del candidato.
No existen.
Casi nadie va a jugar con ellos un rato
al fútbol atrás de los paredones.
Nadie les pregunta como quisieran que fuera su futuro.
Que es el propio nuestro.

Presos.
Sin promesas de mejoría
dónde no se elige la marginación.
Olvidados,
dónde arrumbamos a la sombra
a todo lo que no produce,
lo que nos molesta,
lo débil
simplemente
a que se muera.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, octubre 2007)

Progreso, le dicen

Progreso, le dicen.
no creí vivir para ver que pasara.
Están asfaltando la calle donde crecí...
el ruido de las motoniveladoras,
del taladro,
son como un insulto en la cara;
los gritos de un capataz de tiempo que arrea
todos aquellos recuerdos que se van
sin ni siquiera huellas en el cemento cruel.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo de 2009)

a las once menos cuarto

tiene algo de maternal la mañana
después de dar a luz: gira en torno,
como si nos cuidara.

Tomando mate en el puente que cruza las vias
rotos escalones,
rotos trenes
desechos de andar al tranco.
de idas y venidas
de trabajar a lluvia o Sol duro.

Hoy es domingo,
como un séptimo de las veces
ronda algo como un duende de la siesta las calles del barrio
sólo se oye su grito monocorde rebotando en las paredes
y los cascos del caballo del botellero
en el sucio empedrado.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2009)

Por el resto de tus días

la ciudad y su orilla cansada.
las calles sin salida
su tropa tirada
toda de anemia
forzada a seguir viaje.
sus próceres de arena,
sus batallas que finge perder
sus luces siempre invitando
su puerta abierta a un exilio

que da justo adentro.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2009)

Pagando por un espejismo

Como un monito de organilllero
alguno se reirá de mi pirueta
de mi mueca,
de mi voz algo torpe
y mi espalda ya torcida.

Moneda a moneda se suda,
se juntan y se apilan.
Moneda a moneda caen,
se precipitan,
ruedan hasta casi perderse.
lo invalorable
lo despreciado
lo que confunde
quitan el sueño al tintinear
allá en el fondo de un mismo lodo
todo junto y manoseado.

Escuchá,
escuchá pibe como caen las monedas.
No repitás dos veces los errores.
Miráme.
Mirame cada día,
como pago como un gil,
por un espejismo.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2009)

Garúa

Ningún lugar,
nada más triste que donde llueve sobre el agua.
Tormenta sobre el río
el viento sopla y sopla,
hasta encontrar su tono natural en tus oídos

sos parte de lo busco los domingos...,
¿lo sabías?
la moneda que se acaba
la razón para mi voz
mi intención de decir,
que aquí estoy y quiero estar contigo.

Relámpago sobre el agua
Como en otros tiempos
Todo está listo para ir,
voluntad,
rumbo,
camino,
tus pies.
Todo estás listo conspirando,
Hasta el cielo invernal, que suele enfadarse,
nos brinda con piedad este domingo su más fina lluvia.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2009)

ciento trece escalones
La ciudad por arriba,
parece un hormiguero
cada cual cargando su hoja,
su veneno,
su tarea
su amor,
sus veinte monedas de plata
Tal vez por ser uno de ellos,
no tanga valor mi alegato.
Tómalo entonces como súplica o ruego.
Mirálos toparse unos con otros,
intentar llamar torpemente tu atención ,
alejarse confundidos en la bruma.
Simplemente no quieras parecérteles...
no le des lo que esperan,
dales...
lo mejor
de lo que aún puedas darles.



El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2009)