jueves, 31 de julio de 2008

Respiro

El viento parece un rugido.
Y la las gotas
un látigo en la cara
de está lluvia de febrero.
Que pasó
domando al león del verano...

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2008)
algunas noches



no me importa
que te marches sin decir nada,
la noche ya no pesa un gramo
ni se acuesta la luna
por el mismo camino.

algo late en un cajón
cerrado.
algo pequeño.

en la cama donde muere el deseo
no sangra el amor

y las noches
saben de su destino de cloaca

y gritan
no paran de gritar.




john ash, 31 de julio, algo ó bastante borracho.

lunes, 28 de julio de 2008

Agitarse de pañuelos

Quiero estar entre las ruinas
cuando estés acabando con tu suerte.
Llegar hasta ese punto junto a tí,
en tu pensamiento,
en tu memoria,
en tu vida.
No quedar atrás en el recuerdo.

Acompañarte como un tatuaje
una canción,
el paisaje de donde vienes.
Quiero estar en es último viaje
agitándote un pañuelo
desde un andén no tan lleno.

Recordándote que te quiero,
porque te quiero.
A pesar de todo esto que pasa,
que nos pasa.
Que no sé como solucionarlo.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires marzo de 2008)

agosto

al llegar agosto
el mes donde todo empezó
y todo acabó.

en julio siempre éramos
víctimas de un robo

y este año
he decidido que lo mejor
es pasarlo

solo.


sé que es una gran tristeza
que guardo en un pequeño bolsillo

junto con otras cosas
menos románticas, tu ya me entiendes.

de todo se aprende

lo que ganas
lo que pierdes

y todo lo que rebota
y se clava en los demás.

pero no fuimos tan buenos,
quizá nunca merecimos
lo mucho que tuvimos

ó quizá fue
insuficiente,

da igual, es triste

es triste beber
con esto en la cabeza.



john ash, 28 de julio del 2008

domingo, 27 de julio de 2008

brevedad

somos tan crueles y maquiavélicos
que casi forramos los besos en plástico

tan efímeros
como poemas suicidas
en un foro de solitarios

y todos estamos heridos mortalmente
por una enfermedad sin nombre

perdiendo el tiempo en odiar
mientras el minutero corre exhausto
para vencer al tiempo.

no estamos invadidos
por el virus de la felicidad,
no nos acaricia un angel
antes de lanzarnos a la pesadilla de la fase REM

en realidad somos tan efímeros
que casi ni existimos,
animales fuera de las verjas del sistema

prisioneros de la secta de la palabra

tan crueles
tan maquiavélicos

y a veces
tan bellos

tan atractivos

tan malditos.



john ash, 27 de un caluroso julio del 2008.

sábado, 26 de julio de 2008

esporas

se marchita abrazada a un hongo
que hace que su piel la pudra,
la coma
y la deje morir en su boca

en dos dias su cuerpo
está descompuesto
enterrado en unas sábanas
botríticas

pero es tan fuerte la necesidad
que deshacerse
solo es una parte más del sacrificio.

y murieron de verdad

hasta el silencio.


john ash, madrid 26 de julio del 2008

miércoles, 23 de julio de 2008

Nueva expresión

Un papel viejo dice que te quiero.
y de pronto, esta tarde,
parece...tan viejo todo.

Una canción que no fue.
Quiso ser,
en aire quedó,
en un papel
amarilleándose
en un cajón perdido del sur.

Ensayo los dos acordes
en los endurecidos dedos.
Intentando exhumar la melodía,
darle nueva expresión a viejas sensaciones.

La guitarra desafinada,
el mate se enfría:
nada vuelve del pasado.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero 2008)
exhumar: desenterrar

domingo, 20 de julio de 2008

El ciego que pensó que veía.

Va por los bares,
iluminado por faroles
Al llegar el día, mareado,
querella al Sol
sin pensar que es otra estrella.

Es el ciego que de tanto pensar,
pensó que veía.
Vaga con su filosofía errante,
castiga lo que ama.
No sabe siquiera
decir que no sabe ver la salida.

En las noches vacías,
da lo mismo lo que tenga el estante.
Lo importante es llenar el vidrio.
Ya pronto será una sombra
un fantasma vacilante.

Le dolerán las trabajosas manos.
Igual meterá la boleta
para engordar al candidato.
Mirando lejos,
esperando recompensa,
se dormirá sentado.

Despertará tarde,
verá el vaso vacío.
Reclamándole más,
una mano huesuda.

Temblando revisará sus bolsillos:
no habrá una moneda…

Comprenderá
que en esta historia así planteada,
el que tiene nada,
vale nada.

Que al buey que ya no tiene fuerza para cinchar,
se lo carnea para sacarle el cuero,
y lo que sobra va para embutidos.

Que la diferencia entre la gente es grande
y él,
en su paso por esta tierra,
no ha hecho más que agrandar el surco acostumbrado.


El Poeta del Asfalto.

sábado, 19 de julio de 2008

Speed

Reduzca la velocidad
no apure la llegada
para todo hay un momento
y ese momento
podrìa ser ahora.

Hay tanta prisa
en este mundo...
no quiero ser uno màs
de los que por llegar ràpido
se perdiò entre las sombras.

Piense
-es saludable-
si vale la pena
correr toda la vida
cuando lo ùnico que logra
es apurar la muerte.

Del amigo (que día no será el día)

Por suerte,
todavía tengo amigos
que no saben cuanto vale un dólar.
Que no tienen un plástico con que invitarte un vino.
Que están totalmente desinformados,
salvajes,
contradictorios y perdidos,
gastando de a uno sus minutos de vida.

Que no saben manejar un control remoto
que creen que DiViDi,
es multiplicá, pero al revés.
Que hacen falta,
y no tienen un jodido teléfono en donde se pueda ubicarlos
pa´ avisarles que me han dicho
que hoy es el día del amigo.

No sé si con mucho sentido lo será,
o tan sólo para vendernos más y más vacío,
Pero por las dudas, los saludo.
Y a ese hueco lo lleno de un abrazo
con estos brazos largos y sinceros
que se confundirán con los de ellos
en la similitud del no haber sostenido triunfos
y en la de aún
no darse por vencidos.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, julio de 2008)

viernes, 18 de julio de 2008

Roberto Goyeneche

Empezó el disco y pensé en la ciudad.
En la viva.
En la sangre que aún no han enterrado.
Inextinguible,
agarrada a la tosca
con garra de cemento y acero
subiendo hacia el cielo aún lejano.

Con la extravangancia de sus cristales,
sus orsai
y sus goles con la mano.

Con sus palomas temerosas por las veredas rotas,
su parla extraña,
y sus muertos por nada.
Pensé,
puse el disco.
Y juraría que alguien viene caminando de entre todo eso
Con la sabiduría del sin hacerse preguntas.
Con humildad de un viento gris que la recorre,
y una voz de pena,
que la va contando.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)
A Roberto "Polaco" Goyeneche (Cantor de tangos fallecido en 1994)
Orsai: Castellanización de: Off-side, posición adelantada en fútbol

martes, 15 de julio de 2008

poema sobre el viajero

las rocas
se extendían como cráneos
hasta donde sus ojos eran algo
inutil.

la pócima guardada
metida en un solo frasco
con todos los demonios
esperando.

aún con huellas digitales
con las que apreciar
un tacto suave o un filo que raje
como si fueran un mismo
regalo.

se adentró en el tunel
arrastrando la cadena,
el cuello rígido
y el miedo apretando
como una tenaza.

vió la nueva tierra
recordó lo que dejaba
cerró los ojos
y empezó a llorar.

ya había estado allí antes.


john ash, madrid 15 de julio del 2008

Otra vuelta que da el tiempo.

Calles desnudas,
árbol pelado.
Ya somos dos,
Luna solitaria.
Un Sol atrapado en el farol
brilla en la esquina.

Oscuros amaneceres nublados.
¿Qué pasa?
Nadie se entera como siempre,
que este día cumpliré otro año
sobre esta tierra.
Sería mucho decir “encima”.

Mejor así…
Me incomodaría que el Sol me nombre.
Robarle atención al que necesita.
Sumarle al que suda otro trabajo.

Agarre una porción de torta de este canto.
No pregunte donde se la cobran,
que es suyo.
Para usted trescientos sesenta y cuatro días
y sus noches amasando.

¿Regalo?
Regalo es el que me da Argentinos Juniors
cada año que no se va al descenso…
Si se quiere sumar,
sígale haciendo fuerza a la injusticia.
Que los que se llaman autoridad,
se ganen el respeto o se llamen a silencio.
Como para que no se ganen el sueldo,
así,
tan sin trabajo.

Por otras cosas no se moleste.
Yo soy como el viento que pasa y no pregunta:
dónde,
para qué,
ni si vuelve.

No busque palabras,
sentimos lo mismo los dos:
inmensidad y vacío,
tener tan sólo que somos,
no dudar en darlo.

Canta y canta el viento,
yo le hago coro con un silbo cada tanto.
Lo acompañaría con las palmas,
pero las manos marsupiales del trabajo
van en los bolsillos en invierno.

La noche porteña tiene sueño esta madrugada.
Bostezan humo los motores gastados de los taxis,
las hojas ebrias de sombra duermen en el suelo.

Así es julio donde yo vivo.
Será hoy tiempo de recuerdo y de dar gracias.

Un año más,
un año menos.

Un año.


Buenos Aires (2008)

domingo, 13 de julio de 2008

Dimes y diretes

Hay veces
en las que pienso en vos
en cada uno de esos dìas
en los que te acostàs
sin cuestionarte nada.

Hay momentos
en los que me pregunto
còmo es que se te escapò
la vida.

Hay dìas
que recuerdo
que todos somos iguales
y somos al mismo tiempo
diferentes.

Hoy
creo comprenderte
un poco màs
aunque siga preguntàndome
el por què,
de ciertas cosas.

sábado, 12 de julio de 2008

Microcosmos

Tal parece que otra vez,
será duro el invierno.

Nada le reclamo al Sol ni a la lluvia,
tan sólo: me haces falta.

Deberé quemar mucha leña del recuerdo.
Hogar interior,
llama.
Dormirme sobre tu piel aleonada,
si me das un resquicio.

Cabeza de alfiler,
o cosmos,
¿Quien conoce acaso la forma?

Piel muy dura,
suelo escarchado,
raíz dormida.
Buscaré igual,
no hay nada inmutable.

Hundir la rodilla en el pecho-trinchera,
y resistir por ahora.
Guardar posiciones.

En primavera,
le preguntaré a la flor cómo.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)

jueves, 10 de julio de 2008

en los semilleros del dios cabrón

en los semilleros del dios cabrón
un millón de esporas invaden nuestra garganta
anclando sus uñas microscópicas
desde el paladar al estómago

nos hacen ser malos
para combatir a las bestias
nos hacen arrodillarnos
frente al verdadero enemigo.

los dias
plagados de horas insoportables
son a veces una muerte lenta
que detiene al sol sobre nuestras cabezas

y nos golpea
NOS GOLPEA

tantas veces
que enfermamos de ira y rabia y furia
que solo el odio es capaz de controlar

nos decimos
"piensa con la cabeza
piensa en el daño que puedes hacer,
prepáralo
el impulso sobra,
razona
estudia la venganza"

pero estamos presos
por las facturas
las exmujeres
las pensiones
los hijos
la comida
los zapatos

por todo aquello que acumulamos al crecer
al convertirnos en arrugas

y en nuestra loca cabeza
cometemos asesinatos atroces
a gente que nos jode a diario
sin consecuencias reales

sin mejoras reales.


john ash, madrid 10 de julio del 2008

martes, 8 de julio de 2008

Carnaval

Dale tiempo al verano que se levante en remolinos
para sacudirse todo el polvo de su humilde traza.
Déjalo que tome los vientos
y la caja sonora del poniente
que sólo él sabe donde aguardan.

Que afirme los pies calientes en la tierra
para ir armando los bailes plenos de colores
No sientas pena de su rostro pobre,
no intentes remendarle las costuras a su capa.
Déjala que flamee, y baila tu también,
que es sólo una semana la tregua.

Que volveremos a ser semilla.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2008)

sábado, 5 de julio de 2008

El Chasqui

Intentamos, en vano a veces,
otras,
con mejor suerte,
alejárnosle al destino.

Tire la cuerda amigo,
y saque la botella del hoyo,
en que se la deja a salvo
del sediento tigre del verano.

La tierra húmeda la mantiene fresca.
Mírelo llorar al vidrio,
en contacto con el aire candente de la tarde.
Acompáñeme en esta posta bajo los árboles.
En esta pausa del soleado camino

Arranque con una melodía en la guitarra,
si tenemos suerte,
el viento soplara sin pausas
mientras destapo el vidrio
y brindamos dos tragos más de sombra.

Y a seguir andando

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Junio de 2008)

Chasqui o Chasque: Antigüo sistema de mensajero a pie por sistema de postas.

jueves, 3 de julio de 2008

cry baby

cuando pienso en la ausencia
en los dias que se arrastran
en pedir permiso para soñar

en los ángeles que se extraviaron
en el cielo de asfalto y alcohol

en la llama
que permite que todo arda
como un amor salvaje

en las cenizas
fabricando un futuro ingrato,
intentando sobrevivir
al abismo de uno mismo
a la sombra
de la propia respiración.

late
siente
y la boca se hace viento
para perderse

se sabe perdida
aunque hunda las uñas
para no ser arrastrada,

pero las calles
olvidaron los nombres que les dimos
borraron los pasos
convirtieron las huellas
en algo difuso

y empezó a llover
cuando nadie lo esperaba,
cuando nadie lo necesitaba.


john ash, madrid 3 de julio del 2008

miércoles, 2 de julio de 2008

Intentaré afinar lo que me falta.

El escenario parece preparado
para un concierto para solista.
La canilla cada tanto gotea,
la computadora, hace un zumbido irregular sobre la mesa renga,
que me mira con resignación desterrada de pino.
El brillo del monitor me debe alumbrar la cara
si de afuera a mi mismo me viera.
El mate tiene sabor a nada,
el agua se enfría deprisa.
No juguetea a caerse cuando la sirvo,
como otras noches,
sobre el teclado gastado.
Me duele más de lo habitual la espalda.
La barba crecida me pincha la palma sosteniendo la pera.

Hoy definitivamente no es el día.
Ningún poema sirve.
Ningún disco es el que quiero escuchar,
los pongo y saco todo el tiempo.
Sólo Piazzolla le acertó con su Invierno Porteño.

Creo que hoy simplemente me siento solitario,
como la pieza de un rompecabezas a la que le faltan todo el resto.
Como un grillo cantando en la bodega semivacía de un barco
que recién zarpó del puerto.

Cuatro y cuarenta y uno.
Perdón por este desliz sobre la cuerda,
intentaré afinar lo que me falta.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio 2008)