Sur del Sur.
Habrá por ahí
un tipo vestido de Papá Noel
ganándose a sudor cada centavo
bajo el cielo del verano.
Ni una gota de viento,
la gente como si nada.
Algo de inteligencia que no cesa.
Virtudes de estar lejos del centro,
la gente sigue con la bondad promedio,
con los acostumbrados razonables gruñidos.
Saluda e ignora a los de siempre.
Tal vez sabe:
El salvador no vendrá de afuera.
Lo tenemos escondido en un armario
al fondo de todo allá adentro.
Veinticuatro, seis y algo de la tarde,
acabo de entrar del trabajo.
Mientras reflexiono sobre todo esto,
un estruendo viene de la calle
a avisarnos que la vida sigue.
Me apresuro a sacar la bolsa,
allí viene,
por la fiesta,
hoy un poco más temprano.
Como un arbolito con ruedas de la vieja tienda Harrod´s,
Echando un humo más negro que mis pecados
con sus luces naranja
y sus ruidos infernales.
Sobre milagros no opino,
te acariciaría a vos apenas
que sos parte de mi mundo.
A vos mesías sin promesas,
que no cambias nunca.
Te daría en la carrocería un beso,
si no fuera por el olor nauseabundo
y la nube de moscas que te persigue.
Abro la puerta de calle y ya se están yendo.
Pego un chiflido,
revoleo el brazo y le acierto justo al hueco
como si hubiera estado practicando todo el año.
Los muchachos colgados del pasamano festejan
gritan “Ehhh” con la mano enguantada en alto
y se van doblando la esquina.
No tengo dudas,
somos nosotros sobre esta tierra,
no vendrá de afuera.
Seremos nosotros o nadie.
Feliz Navidad,
camión de la basura.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
