martes, 27 de mayo de 2008

yonqui

dame mi dosis
parezco suplicar

y llega a veces con cuentagotas
siendo una mala mierda
con la que envenenarse.

dame mi dosis
exijo casi gritando

y el dolor flirtea con el vacío
esquivando su condición
de harapo borracho.

que se quiebre y se incline
como una mamada forzada
de esa chica que todos odiarían amar.

acaba de una vez
esa canción de tristeza buscada
que te coses a la piel,
acaba con todo esto
y si es por follar
follate al sol

que está caliente como el odio
o el rencor de solo ser una sombra.

date un respiro
rompe la bombilla que alumbra la guarida
arranca los poemas del corazón
de las tripas

deja que se sequen

olvidalos.


entonces
sería la mitad de lo que soy,
sería nada.


john ash, madrid 27 de mayo del 2008

sábado, 24 de mayo de 2008

Area de descargas

Inaugurando una nueva sección, descargas de archivos.
En primer término subo este:

"El mundo desde acá." de El Poeta del Asfalto
Es un simple archivo pdf de 108kb.


Se descarga desde:

http://www.gigasize.com/get.php?d=owkfgmdlvjc




Por supuesto es gratuito.
Hay que tener un poco de paciencia, hay un reloj que corre diciéndonos que se está buscando el vínculo de la descarga.
En fin, si tienen problemas me dejan un correo en el área de comentarios y sin tanta ciencia se los envío.

Saludos
Luis

viernes, 23 de mayo de 2008

Inoperancia

Los planes,
los deseos e intenciones,
los recuerdos
como una montón de leña se acumulan.

Finalmente el invierno llega.
Sin aviso, nos asalta.
Nos sorprende la piel desnuda.

Vamos a sacar algo de la pila
para mantener la llama
y está todo apolillado.
El futuro se ríe de nosotros.
El afecto que no das,
se pierde.
No se acumula en ninguna parte.

Para levantar todo el montón,
basta la fuerza de una mano.

Humedad,
bichos,
arañas,
aserrín.
Herrumbre y nada.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

martes, 20 de mayo de 2008

Globalizados (El desconcierto final)

Luego de un tiempo mordiéndonos mutuamente las yugulares.
De ofrecernos en sacrificio a los altos dioses del trueno,
hemos visto que a nosotros nos partía el rayo,
y para otros era la llovida,

Y por suerte comprendimos que:
mejor cuanto más lejos del gran generador de la locura

Que nos rompieron en veinte la partitura
y hemos salido al concierto mundial
en calzoncillos y sin instrumento
a pasear nuestras vergüenzas.

Mejor
que no sigamos contestando a los proyectiles de la platea
con más y más insultos;
y juicios en el tribunal de La Haya.

Un día tal vez nos sinceremos
y bajemos del escenario globalizado
a continuar con nuestras simples vidas.

Será luego de terminar la introducción.
Cuando al escuchar comprendamos,
que los acordes que acompasa la batuta;
esos,
esos que intentan que toquemos.
No son otros
que los de nuestra propia marcha fúnebre


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Mayo de 2008)

la ciudad de las avispas

que todos lo sepan

me ronda sin rumbo
una deuda en la boca
que se hace muerte
cuando baila en mi cabeza.

pero ya no queda nada que salvar
ya no queda nada que guardar.

lo que construye la piel
y mantiene el equilibrio

la ciudad invadida por avispas
que nunca se sacian,
la vorágine
el deseo

que todos lo sepan

se ha ido.


john ash, madrid 20 de mayo del 2008

Automatismo

Exijo que la raza humana
deje de multiplicar su especie
y se humille
lo advierto
Jack Kerouac


Un rostro
o cien

......da lo mismo

es la misma inercia acostumbrada
el mismo papel,
................ fingido una y otra vez.

Nos ponemos el traje
salimos
cumplimos con la norma
somos ...."normales"

ciertamente predecibles

-eso es bueno para el sistema-

Tomamos el metro,
el bus,
caminamos en ese mar
siendo una gota màs.

y nos dejamos morir
lenta, silenciosamente

pensando que mañana es otro día…

.........................…otro más


Luna, mayo de 2008.-

domingo, 18 de mayo de 2008

un domingo después de follar

cuando tenia doce años
quise escaparme de casa,

supongo
que de algún modo es lo que hecho

estaba claro que era algo
que tenía que pasar.

una deuda pendiente.

una menos.



john ash, 18 de mayo del 2008, madrid.

Mira el Sur

Gorrión pregunta:
¿Cuántas leguas de acá al cielo?

Ciudad,
nos acaricias con tus manos de escombro.
Mientes escaleras a las nubes.

Rotos y mal parados,
tu frescura de sonrisa
no alcanza para detener la inercia.
Tu cintura de flor de naranjo mujer,
se me antoja,
es la última de perfumar el derrumbe.

La miro contonear,
mientras un loco dice
que nos siguen pegando abajo.
Y los locos suelen decir lo cierto...

Todo parece orquestado en nuestra contra,
vamos hacia el ocaso.
El viento no tiene apuro,
el Sol entre los edificios,
no imaginó un fin así.
El asfalto no quiere que se lo cuenten,
pero tiene que oír
los sueñoas caerse contra el piso
en otro irse oscureciendo.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008)

jueves, 15 de mayo de 2008

Esquivando charcos...

Destino: marchar.

Andando voy los caminos
embarrados a llantos de nube.
Soy peón de un tablero de cielo desparejo,
que de mirar de abajo parecen rejas.
Hay torres y caballos levantando polvaredas,
y guerras acá abajo
que me alejan de mi dama.

A veces me hace enroque la tristeza
y se me nublan las pensaderas
rogando por los que caen en las garras de color indistinto
y sufren de tormento.

Un alfil me rastrea el paso,
el Rey decide que no soy necesario
para conseguir sus fines,
y debo huir a mi destino prefijado
entre jaques y amenazas.
O luchar por inventarme el odio,
para sacar del medio a otro
y cambiarme tan sólo de huella
para seguir peonando.

Para guardar recuerdos tristes
que no le muestro al viento,
porque arden hasta quemar...


EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo de 2006)
(Después de un tiempo de olvido le dedico este a uno de los compañeros de Blog: Mr John Ash)

lunes, 12 de mayo de 2008

mi noche interminable se disfraza

no consigo olvidarme de ti
odio pensarte con otro

no sé si son celos
o te sigo queriendo

no sé si soy yo
o eres tú
no sé si solo es una mentira disfrazada.

ausencia
de lo que fué alimento
muerte
de lo que fuimos
espejismo de lo que somos.

y nos destroza vernos
en estas tardes de abandono
donde ninguno podemos respirar.

lo peor de todo es no creer en uno mismo
no tener principios
ser amoral
y aún asi
seguir dudando.

lo más duro es el deseo
lo más duro es morirse solo
ser tu propio traidor
vistiéndo el escenario.

los latidos son como pasos mal dados
y el cuerpo un recipiente donde guardar la historia.



john ash, madrid 12 de mayo del 2008

domingo, 11 de mayo de 2008

Sed

.
Nunca se calma

la necesidad
imperiosa
de decir,

.......de volver sobre los hechos.

De hacer
de una historia
situaciòn conocida.

Tender la mano
.......aunque sea al vacìo
y rescatar
tan siquiera
.............. aire...

Enjugar el dolor
.......la rabia contenida.

Esgrimir un argumento
en contra de lo establecido

.........y saciar
con palabras

esta sed
.......que
.............. a diario
.......
......nos persigue.
.
.

sábado, 10 de mayo de 2008

Apenas por no sumar otro silencio.

Me miro las dolientes falanges que emergen del largo brazo
doblándose contra la hoja.
Comienza mayo,
hay ya, un cierto frío.

Cuando ya no esté este armazón de huesos
mi poesía deberá sostenerse ya sola.
He deseado cosas esperando que pasen.
He tenido vergüenza y temor,
y luego me he arrepentido.
He pronunciado palabras hirientes,
he sufrido cosas que me apenan,
y he pensado que esas cosas deben pasarle a miles mil veces
Gente con la que no me condolezco.
Gente frente a la que paso de largo.

Me he implantado a mi mismo extraños deberes.
He subido y bajado de vagones en movimiento,
he escrito kilogramos de papel
que los muchachos de la basura habrán canjeado por diez centavos.

Un día estaremos muertos como todos,
habré fracasado en cumplir mis objetivos,
probablemente, como tantos
entre sus escasa o múltiples posibilidades.

Pero tratamos de ser mejores,
y yo te entiendo,
y vos me comprendiste.
Y eso es lo que nos hace afortunados,
eso,
y tal vez más nada.

Antes de quedarme sin voz,
sin vos…
esta es mi extraña forma de decirte gracias.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008)

Suban

Vivo acá.
Tocado por el viento,
envuelto.
Preguntando.

Soportando mi peso
me hice algo más fuerte
Siento a veces, que ya estuve en algunas partes
mirando cada centímetro cúbico del asombro
a través de estos pozos oscuros secos de viento.
Que han sido manantial
en otros tiempos no tan buenos.

Con ellos he comprobado lo lejano
de nuestra cercanía
cuando ya no te alcanzaba con mis dedos.
He mirado puertas,
visto barreras,
y caído en pozos

Sigo intentando aprender,
apoyando mi palma en el vientre del suelo,
observando….

Voy caminando viejos caminos
con pasos que no regresan.
Andando sin saberlo
por sobre las semillas que a sí mismas se han plantado,
esperando.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008)

lunes, 5 de mayo de 2008

En la mayor oscuridad, es justo cuando aclara.

¿Que dirá?
Parece rechazar a la oscura más ágil que huye,
¿o la persigue?
El viento las envuelve
buscando besarles la boca helada
Las imagino pobladas
por diminutos cristales fríos
hasta estallar en una sonrisa de agua.

Caer,
para retornar de nuevo en un rito a las alturas.
Expandiéndose al horizonte,
como en busca de límites.

No son sombras persiguiéndote.
No son la solución,
ni el problema.
El problema es que estamos vivos hace rato,
dejando que las sombras nos pueblen los rincones.

Anchas, o leves, van.
Cuando estés hastiada de la piedra estéril,
cuando te descubras cansado del cantar de motores
sube con el Sol a dialogar con las nubes,
que yo también suelo.

EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008) (Anticipo de: "Espalda de las cosas.")

domingo, 4 de mayo de 2008

Reflejos

..............................Domingo, otra vez,
..............................se cierra el cìrculo.

..............................Un dìa màs,
..............................impar...

..............................Llega la niebla que trae mayo
..............................y desdibuja historias.

..............................Todo concluye en cierto momento,
..............................-todo-
..............................y aùn sabièndolo
..............................se intenta seguir,
..............................comenzar,
..............................conservar un dejo de esperanza.

..............................Hoy
..............................como ayer
..............................dudo,
..............................hasta de la duda
..............................e intento
..............................a pesar de ser espejos,
..............................descubrir,
.........................................si en ese espacio
.................................................que nos une

..............................-o nos separa-

..............................podemos reflejarnos.

sábado, 3 de mayo de 2008

Retorno

Respire hondo ese pecho desgranado.
Sobre la tierra floja,
las huellas que quedaron
nos llevarán caminando al sitio de nuevo,
a seguir en la contienda.

Hermana,
hermano.
Acá abajo,
no de cielo.
¡Que placer!
Caminar contigo veredas,
multiplicar las voces nuestras
en mil canciones
y un sólo canto.

La esfera terrestre al Sol se inclina,
días pasan,
y pasan estaciones.
Cabellos de diversos colores
tornan a blancos como esas nubes.

Este poema de vueltas,
eligió justo este día.
Las bandadas de aves cambian de árboles,
los ministerios dan sus números preliminares
mientras otra tarde cae.

Siempre nos ganan,
y volvemos...

Que placer
este no acatar la orden de agonía,
desconocer la derrota.
Que placer
caminar contigo las veredas.
Multiplicar las voces nuestras
emulando los pájaros.
Escribir lo que sentimos,
sin saber bien como.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo de 2008)