Mira el Sur

Gorrión pregunta:
¿Cuántas leguas de acá al cielo?

Ciudad,
nos acaricias con tus manos de escombro.
Mientes escaleras a las nubes.

Rotos y mal parados,
tu frescura de sonrisa
no alcanza para detener la inercia.
Tu cintura de flor de naranjo mujer,
se me antoja,
es la última de perfumar el derrumbe.

La miro contonear,
mientras un loco dice
que nos siguen pegando abajo.
Y los locos suelen decir lo cierto...

Todo parece orquestado en nuestra contra,
vamos hacia el ocaso.
El viento no tiene apuro,
el Sol entre los edificios,
no imaginó un fin así.
El asfalto no quiere que se lo cuenten,
pero tiene que oír
los sueñoas caerse contra el piso
en otro irse oscureciendo.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2008)