viernes, 30 de octubre de 2009

Ser de retazos

es un mundo extraño este en que actúo
tengo miedo que este miedo sea eterno,
que este orgullo no se vaya
que los artistas populares intentemos seguirnos pareciendo
a lo que pensamos que la gente piensa que quiere.
Miedo a perder el candor,
porque todo semeja un derrumbe.
Una bola de nieve que rueda cuesta abajo
Un día van a decirnos que debes pagar un impuesto por sonreírme
una tasa por la alegría entre el vaivén.

Mientras tanto vos tocás el bandoneón arriba de este tren
que traslada a miles que no puede pagar el auto,
o quieren huír del tránsito
que trabajan, roban, o juegan a los caballos
y tu sonido toca mi soledad sin saberlo
con su calidez sin ornamento.
Ojalá fuera más despejado todo y pudiera verte entre los cuerpos opacos
y prestarte así toda mi atención.

Remedio que no llega a ser cura,
bailando para no morir, apenas,
remedio al fin.

No sé donde estará la poesía entre todo esto
ojalá se oiga mi aplauso desde el fondo.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, octubre de 2009)

miércoles, 28 de octubre de 2009

ebrio a las 15:20

Medianoche, mediodía
tal vez me haga transparente
y la ciudad no me lleve por delante
hay veces que caigo rendido en cualquier parte
veces que ando con una infundada alegría.
vaiven somnífero
ilusión de tu piel cualquier cuerina de asiento de ómnibus

a los neoliberales les gusta la exclusión social,
el resto simplemente la hacemos
como el amor
o la guerra
o el código contravencional,
o el remedio aproximado para nuestro corazón
financiero
que quiere mostrarse muy solvente en solitario

perdoname, que te deje de nuevo ahora,
me pasé ya de la parada,
de la raya otra vez...,
perdón.

yo venía de un mundo caudriculado en esquemas
y lo tuyo era tanto amor
que no encajaba

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, octubre de 2009)

domingo, 25 de octubre de 2009

Umbilical

mirate tu centro,
vulgar, insoportable
categóricas catedrales
no hay nada que negociar
el fin traerá calma

barro color tiempo
cadalso atemporal
algunos se estrangulan con el cordón al salir
muchos sin enredarse
nacen igual con la condena

gestos cobrizos para volver al Sol
voy a irme por mis medios al infierno que no existe
más que en este mundo en cuotas diarias
Voy a ir a quemarme el disfraz
que la instrucción me colocó.
Porque nada es como se dice
uno apenas se sostiene
patinando sobre el hielo de la inconciencia
en esta urgencia simulada.

El suburbio crece desacompasado
mientras el mundo se desplaza
mientras todos hablan y nadie escucha a nadie.

Rama débil intenta madurar su sueño de amor
entre esta sequía,
se dobla de a poco
intuye que va cayendo.
Ruta falsificada
esperanza al fondo
rienda de duros trabajos,
mano callada

me sostengo en la distancia,
soy el próximo,
el que viene
en un mundo que es exclusión
y pobreza

El Poeta del Asfalto (Lanús octbre de 2009)

viernes, 23 de octubre de 2009

Tiempos débiles
corchea sola
resistencia a este intento monocorde,
recurso
vapor de silbido
cuerda vibrando
agudo insoportable

una estrofa entera se desmiente
una voz entra en la hondura
donde nadie hace pie
tensión al límite
riesgo que enciende fronteras
límite explícito
regreso, regreso irremediable

anda llorando de amor un bandoneón
un silencio a disposición de lo que sigue
puente breve entre precipicios
acorde disonante abriendo puertas
para volver al Sol

EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires, octubre de 2009)

"Quejas de Bandoneón" (Aníbal "Pichuco" Troilo y orquesta

Quemar el disfraz

Marco violeta de tus ojos
caro tiempo
sangre lo que gratis se brinda
intentás un modo de negociar con tus miedos
pero ellos no amagan siquiera con soltar el nudo
puerta sujetada por su marco
tan solo un breve viaje
para volver sin más a cerrarse

sentimientos impacientes, sediciosos, cortando caminos.
Vos podés ir y venir a placer
yo no tengo nada hermoso que mostrar
apenas intento cortar el último hilo que me sostiene
pero la linea torna en círculo,
un punto persigue a otro sin fin
y yo estoy dentro
harto ya de girar

El Poeta del Asfalto

José Larralde y mate, una vieja costumbre

miércoles, 21 de octubre de 2009

Mirada bien pavimentada

en la catarata informativa
mucho vapor y espuma
y todo luego parece
que desaparece

Me parece que no es buena tu apuesta
la publicidad invita a una vida quieta que sirve
¿qué sirve?
de todo esto,
de todo este espejismo próspero
de este cemento y vidrio y fierro apilado
de esta autopista en que no podés doblar,
ni siquiera mirar a los costados

ruleta escondida
casillero color de espera
va bajando la pila de los dias
cemento y vidrio y fierro apilado
tu sueño fue cambiando de color hasta acercarse a negro,
la verdad que no te entiendo

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, octubre de 2009)

lunes, 19 de octubre de 2009

informaçao

los bonos: la mejor inversión del mes
un recién nacido arrojado al basural
setenta detenidos
3.000 kilos de marihuana
la cerveza no engordaría

Tomá rápido ese trago,
Si el hielo se derrite subirá el mar
será dificil que la orilla no se corra de donde está
¿cuál será el próximo futuro que nos inventaremos?
¿cuál el giro que dará el lobo
para parecer nuestro amigo?

mi viejo me decía
que había gente confiable y peligrosa
como si la gente no cambiase
no pudiese cambiar
como si uno fuese un cometa que va y va sin remedio en el espacio
un Papa Noel que debe mantenerse gordo,
no tener vida
ver la fiesta de afuera,
y cagarse de calor dentro del traje una vez al año
por bondades de estas latitudes y las costumbres

información
¿para qué quiero información que no me sirve?
que no habla de lo quiero
de lo que necesito
no me interesa el juez, ni el abogado,
ni lo que salgan hablando
ellos hablan de la balanza,
pero ellos no complicarían a sus amigos

no son mis amigos
un amigo no te mandaría en cana
a ellos no les importa lo que necesito,
lo que quiero
a ellos no le importa tu esencia, ni la de nada,
sólo que te veas decente
que calces zapatos cosidos a mano por descalzos
sólo que vistas su ropa.

Descansar de lunes a lunes
y que para los demás nunca sea domingo

perdoname este divague,
este ritmo que elijo
siempre desacompasado
es esta tal vez una comparsa contra el miedo
contra la mentira instalada de que
los necesitamos.
Ellos no saben más que lamer la herida por ellos mismos provocada
mentir inocencia.
hacer sangrar
sangrar
y sangrar.



El poeta del Asfalto (Buenos Aires, octubre de 2009)
perdonen si entre tanto asfalto la poesía se me despistó.

La canción es de Las Manos de Filippi, de su disco "Arriba las manos esto es el estado", yo opino que pedir que legalicen algo es darle justifación a un poder a mi forma de ver ilegítimo. Pero bueno, la canción es de ellos y la puse para ilustrar y por el Cabra.

sábado, 17 de octubre de 2009

La línea fluctúa...



Eppurse muove...

Certo,
y agrego:
Se curva...

los años, o que se yo,
me enseñaron a hurgar en otras dimensiones.
A no jurar jamás,
entre otras desventuras y peripecias
pero yo soy mal alumno y juro,

juro que mi proximo poema
hablará de lo necesario
de incorporarse,
de reincorporarse
de ir hasta la orilla,
hasta el borde
para oir las cañas curvarse
para comprenderse también junco.

De lo fácil que es mantenerse erecto
siempre y cuando no haya viento.

De los "matungos" que la cuelgan del ángulo,
de los goleadores que se tiran al entrar al area
de la bondad,
de las pruebas a las que nos somete la vida
que desnudan de que estamos hechos.
De todas y todos los que podés, y puedo, guardar en mi sentir
de como los amamos a todos a pesar de nuestra fragilidad
y nuestro fugaz oficio de equilibristas.


Eppurse muove,
certo, certo.
Si,
Yira que yira el mondo.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires octubre de 2009 ¿mes de cambios?)

Gracias Victoruca por tu sana locura y el título brindado en tantas consteladas borracheras a través de dias y noches, y tardes

Elegí a Depeche Mode, no sé por qué, creo qeu si me encontrara con ellos no hablaría, no les pedriría que me tradujeran las letras.
Que tocasen , si,
y nada más

domingo, 11 de octubre de 2009

Canto firme por un prisionero

miles de nervios alterados
todo, todo, lo he guardado en mi retina.
Recuerdo a través del ojo
convexo y concavo y complejo.
El oído también atesoró lo suyo.
Tal vez no logre explicarme del todo,

espero comprendas un ser que ha comprendido tarde
su soledad y su desdicha.

Espero sienta, a traves de esta mano,
de la sonrisa de la voluntad,
del sentido de lucha;
Espero adivine acaso
que mi maldad se curva.
Se inclina,si,
ante la rara bondad de su oferta.
Se inclina casi hasta querer tocarte.

¿Puedes sentir ahora?
es el aroma aún de la bestia que venía institivamente en contra al viento
detenerse calma a pasos tuyo,
mirarte a los ojos.
Como se mirarían aquellos seres primarios
cómplices e implicados
frente a la hostilidad de un mundo de bestias.

He comprendido, con pesar y tarde,
que eso puede ser el mundo.
Mi mundo,
tu mundo,
porque no hay uno solo, y no a tantos le importa.
Lo he visto y comprobado aquí, detrás de estos muros,
mas ahora
tal vez rearmarme pueda
apoyado en tu aura.

Nueva oportunidad cada día.
Da la inmensa esfera su acostumbrado giro en el espacio estéril,
y da la llave ese canto que semeja risa;
da en la cerradura tremenda la vuelta entera
la da yse oye en este espacio oscuro,
que casi lloro de la risa.

¡Es la promesa de Sol!,
¡del aire de nuevo!.

Todo, todo, todo
lo he guardado en mi retina.
Todo lo cambio ahora por la nueva posibilidad esta,
aunque gastado el tiempo,
la salud,
la fuerza rota.

Rota, si, al fin,
y río y lloro,
rota,
rota la llave.
Entero el giro en el cilindro duro,
¡libertad!
y es cierto que de piedad también es el mundo.
Atestiguo para que otros también crean,
libertad otra vez,

Recalco:
No recuperé nada,
por vos me permito esta inocencia.
Por vos y más nadie.
En húmedos pasadizos,
el alma toca cosas parecidas a fondos,
pero hay todavía un mundo ahí afuera
una posibilidad.
Tomála si querés como venganza.
Tómala de un modo que te sirva,
a vos
y al resto.

Libertad otra vez
y que venga el viento.
Que acuda furioso,
que yo seré el callado junco
que va aprendiendo a silbar sin ser oído por las tardes.

Ire reclinándome a la vida de nuevo,
curvándome ante su trono allá afuera.
Ya me había olvidado todo esto,
habíase tornado fábula...

Todo, todo, todo.
Todo lo cambio ahora por la nueva posibilidad esta.
Como un músico cambiaría su perdón por un piano en la hora última.
Puedes sentir ahora una posibilidad,
mirar los ojos con inocencia renovada.

Libertad otra vez,
¡qué grande la oferta tuya!
ya se me había tornado fábula todo esto.

Que inmensa tu bondad,
me permite estas lagrimas,
me siento en confidencia íntimamente,
como la oscuridad frotándose ciega
al fondo de los mares.

¡Gracias!, ¡gracias!
recorro tus filosos, intrincados arrecifes;
penetro una vez más a tu callado mundo.
¡Tu mundo!
¡gracias!,
porque no hay no solo.

Hola,
hola,
hola,
hola de nuevo y esta vez definitivo.

Cuentan que aquí
hablan los delfines brincando bajo las olas,
que los labios trafican azúcar,
que los angeles no cuentan sus favores.

¡gracias!,
¡gracias de nuevo!
la conquista de la libertad y tu afecto irán de la mano.
Lo he visto y comprobado aqui detras de estos muro,
tuve tiempo de pensarlo...
precisaba que lo supieras.

¡gracias!, ¡gracias!
todo, todo,lo he guardado en mi retina.
Ahora
siento deseos de volver a verlo en vida.
se expande el pecho para respirar aire puro,
¡Gracias! ¡gracias!
puedo guardar algo a más de ansias.

Que inmenso favor
el tuyo
ya me había olvidado todo esto.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, octubre de 2009)

(para todos los seres sensibles privados de su hmana libertad, y para alguien muy, muy especial)

viernes, 9 de octubre de 2009

Amarillecer

Esta hoja quieta no fotosintetiza
no transforma la luz en nada,
es más,
hasta tuve que pagarla como a casi todo,
aunque es simple carbono muerto y química.

Estas,
y esas tus manos labradoras, artesanas o fabriles, saben lo que pueden
nos transforman en sus transeúntes,
hasta sus esclavos puliendo cristales grises
hechos de nuestros mismos sudores.
Mientras una adoración triunfante al brillo
nos ralea
a la mirada mal paga de los suburbios.

El poeta del asfalto (Buenos Aires, octubre de 2009)

domingo, 4 de octubre de 2009

en las pinzas del ciego relojero

Espejos intentanto encontrar la salida a
laberintos de gente...

Cambiaron el trazado
algo en la piel estalla
mundo de apariencias
por todas partes hallarás brillando lo que difiere a lo necesario.

Carne de reflejos,
todos prescindibles,
inviables,
unos van otros vienen
siempre encontrarás
habitaciones disponibles,
ya sin nadie

ven, ven,
el agua de la fuente conserva mejor el poco calor del día
acurruca tu espalda contra la cintura de granito,
cúbrete del todo con la manta,
que afuera ladra una jauría de invierno atada a vientos.

balada de junio
una de las que mejor me salen,
costumbre de atesorar hojas secas entre dos hojas.
para marcar un poema para el fin de cada tarde

Monedas con Sol en la cara
alcanzan para comprar embrujo
descascaran miseria
entibian pómulos rojizos,

temblor de amanecida
temblor y escarcha
nadie a quien pedir perdón,
olvido de vivir
olvido lento
gargantas secas
prisas del invierno

Yo también tal vez
intento de alguna forma olvidar tu falta
pero es un hueco inmenso
en apariencia incolmable
cabrían allí las tardes que me quedan

calles ya sin nadie,
milagros morosos
finales disponibles

ven, ven
intento tenderte la mano,
más no sé si alcanzaré a tocarte aterido esta balada de junio
de mendigos de siempre con otra cara
de guaridas miserables
y tantos y tantos y tantos dias
y el viento, el viento, y el viento...
raspando tu escarnio, mi fortuna,
me gustaría gastarlo por un minuto a él
por un minuto solo

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, agosto 2009)