Estrella fugaz,
o cosa subconsciente que perdí
o chatarra espacial
cosa que mientras cae arde en mi recuerdo.
Quiero que vuelvas,
y no se como.
No sé si vos, o finalmente ese alguien que no sos
y busqué en vos.
Bailo y me embriago hasta perder el sentido
entre la música que estruendosa chilla en este sitio desprolijo.
Quisiera volverte a ver,
especialmente después de cada cuarto vaso.
Bailo y ya no se con quien bailo.
Acaso con el recuerdo que tengo de vos,
mezclado y disuelto.
Estrella fugaz,
cara bonita,
o cosa subconsciente que perdí
o chatarra espacial
cosa cae arde en mi recuerdo
mientras cae a mi asteroide-páramo apenas atrayente y sin feriados.
Cosa que deseo y sueño y espero que me rastree sin saber como en esta inmensidad
Mientras bailo rodeado de otros satélites
en este universo tan parcial y desprolijo
para olvidar lo que hicimos mal
y/o volver a repetirlo.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, julio de 2011)
domingo, 17 de julio de 2011
jueves, 14 de julio de 2011
Castillos en la arena
Podríamos ser tan generosamente grandes juntos...
pero acaso nadie sabe que estamos acá,
ni para qué,
ni a donde vamos.
Pasando el tiempo
repegando con cinta lo que amamos
lo que decimos amar,
lo que rompimos
sin miramientos
o con torpeza
o con pena.
Es una pena,
o una vergüenza,
podría ser...
Pero perdemos el tiempo buscando cosas
que luego dejamos arrumbadas
Buscamos soluciones a lo que saboteamos todo el tiempo
no sabiendo bien como.
Reímos por no llorar
y en nuestra fragilidad
herimos cuanto podemos
Y lo más extraño es que no entiendo,
me sorprendo escribiendo esto
Es que a pesar de todo este pesimismo;
este sombrío panorama,
aún te busco como un ciego.
Porque aún creo
que podríamos ser tan generosamente grandes juntos...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, julio de 2011)
pero acaso nadie sabe que estamos acá,
ni para qué,
ni a donde vamos.
Pasando el tiempo
repegando con cinta lo que amamos
lo que decimos amar,
lo que rompimos
sin miramientos
o con torpeza
o con pena.
Es una pena,
o una vergüenza,
podría ser...
Pero perdemos el tiempo buscando cosas
que luego dejamos arrumbadas
Buscamos soluciones a lo que saboteamos todo el tiempo
no sabiendo bien como.
Reímos por no llorar
y en nuestra fragilidad
herimos cuanto podemos
Y lo más extraño es que no entiendo,
me sorprendo escribiendo esto
Es que a pesar de todo este pesimismo;
este sombrío panorama,
aún te busco como un ciego.
Porque aún creo
que podríamos ser tan generosamente grandes juntos...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, julio de 2011)
jueves, 19 de mayo de 2011
Breves instrucciones para desenvolver a un riguroso
Bom dia,
cuando haya ya abierto el traje
no se aproxime a sus partes pudendas
no le toque,
no le provoque
Tenga cuidado con los bordes filosos
no dañe con caricias sus aristas sensibles
no le hable a menos de una distancia prudente
ni de temas escabrosos.
Respete su verticalidad ante todo,
no le acueste sin su consentimiento expreso
Si le pregunta si todo sigue peor
dígale que si
déjelo tranquila/o
Si planea sacarle a la calle
ayúdele a manejarse entre la turba
avísele que allí verá personas de toda clase
Enséñele a respetar aún la vida y espacio
de aquellos ebrios al punto
de olvidar el respeto por las propiedades
del afán irreverente
de quienes aún no tiene su barriga solucionada
de los que van sin prisa ninguna mirando las piernas
de alguna,
o el torso de alguno
o el carisma
o la billetera
De los que no saben el himno,
ni que día es hoy
ni que había que cortarse el pelo
o alargarse la pollera
Que busque,
con afán,
que busque alguien entre este asfalto.
Alguien con quien quiera estar
y lo intente,
un día en cada lugar o permanente.
Que acepte el desafío a convivir en la medida y manera que pueda.
Verá que es tan fácil como impensado.
Fácil y tan tonto como imaginar conservadores a rajatabla
enviados por correo
y escribir sobre ellos un poema
y que alguien este aún más loco
como para terminar de leerlo.
cuando haya ya abierto el traje
no se aproxime a sus partes pudendas
no le toque,
no le provoque
Tenga cuidado con los bordes filosos
no dañe con caricias sus aristas sensibles
no le hable a menos de una distancia prudente
ni de temas escabrosos.
Respete su verticalidad ante todo,
no le acueste sin su consentimiento expreso
Si le pregunta si todo sigue peor
dígale que si
déjelo tranquila/o
Si planea sacarle a la calle
ayúdele a manejarse entre la turba
avísele que allí verá personas de toda clase
Enséñele a respetar aún la vida y espacio
de aquellos ebrios al punto
de olvidar el respeto por las propiedades
del afán irreverente
de quienes aún no tiene su barriga solucionada
de los que van sin prisa ninguna mirando las piernas
de alguna,
o el torso de alguno
o el carisma
o la billetera
De los que no saben el himno,
ni que día es hoy
ni que había que cortarse el pelo
o alargarse la pollera
Que busque,
con afán,
que busque alguien entre este asfalto.
Alguien con quien quiera estar
y lo intente,
un día en cada lugar o permanente.
Que acepte el desafío a convivir en la medida y manera que pueda.
Verá que es tan fácil como impensado.
Fácil y tan tonto como imaginar conservadores a rajatabla
enviados por correo
y escribir sobre ellos un poema
y que alguien este aún más loco
como para terminar de leerlo.
jueves, 17 de febrero de 2011
Fine di un viaggio
Que lejos aquel ímpetu por desafiar a las constantes olas
La nave siguió su ruta
hemos arribado, amigo de fierro,
tan seguro es todo ahora
que ni se nota que estamos.
Aire del mar nos despeina,
Mira las luces navegando
el agua parece infinita
Palabras de hace años
preguntas que nadie piensa responderse.
Palabras dejadas en blanco,
negro noche
silencio que resalta
Oye,
oye el mar,
Paciencia de caracol
aliento todo de herrumbre.
No te olvides de las imágenes
que preferiste no ver.
Nada quedará en pie en la mañana.
No te olvides de esta imitación tan real
en que ni se nota que estamos.
Las noches sin estrellas que guíen,
los días
son una ballena varada en una playa.
Que lejos aquel ímpetu por desafiar las constantes olas...
Durar es esto.
Vida era aquello en alta mar
amigo de fierro
donde no parecía costar tanto morir.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2011)
La nave siguió su ruta
hemos arribado, amigo de fierro,
tan seguro es todo ahora
que ni se nota que estamos.
Aire del mar nos despeina,
Mira las luces navegando
el agua parece infinita
Palabras de hace años
preguntas que nadie piensa responderse.
Palabras dejadas en blanco,
negro noche
silencio que resalta
Oye,
oye el mar,
Paciencia de caracol
aliento todo de herrumbre.
No te olvides de las imágenes
que preferiste no ver.
Nada quedará en pie en la mañana.
No te olvides de esta imitación tan real
en que ni se nota que estamos.
Las noches sin estrellas que guíen,
los días
son una ballena varada en una playa.
Que lejos aquel ímpetu por desafiar las constantes olas...
Durar es esto.
Vida era aquello en alta mar
amigo de fierro
donde no parecía costar tanto morir.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2011)
domingo, 13 de febrero de 2011
Las pequeñas cosas
La mañana le dice al Sol:
primero la ventana
ninguno de ambos piensa
si tiene razón.
Tuya es la palabra,
lo frío de lo hablado.
La melancolía,
el mundo real,
el mundo soñado
Las invenciones.
Convención de techos plateados.
Este ángulo de luz
es poesía reunida para quien madruga.
Plata pura.
Una divisa no legal
que explica lo pobres que somos a veces
corriendo detrás de las cosas,
de algo que nos enseñaron,
de una idea en nuestras mentes,
de un día
que no va a llegar
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2011)
primero la ventana
ninguno de ambos piensa
si tiene razón.
Tuya es la palabra,
lo frío de lo hablado.
La melancolía,
el mundo real,
el mundo soñado
Las invenciones.
Convención de techos plateados.
Este ángulo de luz
es poesía reunida para quien madruga.
Plata pura.
Una divisa no legal
que explica lo pobres que somos a veces
corriendo detrás de las cosas,
de algo que nos enseñaron,
de una idea en nuestras mentes,
de un día
que no va a llegar
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2011)
miércoles, 9 de febrero de 2011
Poema de pronóstico inestable
Algunos ven vacío,
otros falta de espacio
Intento acercarme
y mi mente es una máquina de crear distancia
Ángel amargo
cosas que pensé no pensaría.
Pensamientos como sótanos
o balcones
Se sube o se baja,
se está ahí,
y los escalones no se acuerdan que pasaste.
Muralla.
Muralla inventada.
Los que sueñan con saltarla
no tienen principio ni fin
y todos sueñan con lograrlo
con un solo envión.
Yo,
mi amor,
aún no abandono la ilusión
de vivir en una sola realidad.
Grandes espacios vacíos,
remolinos de polvo.
Hay quien ve muros
quien ve molinos
quien no ve al otro.
Quien pide que la vida, dioses o aquellos que no ve ni considera
le alcancen una lámpara.
Mi amor,
¿vos que harías?
Qué harías ahora,
luego de haber sido contenido y recipiente,
luego de haber formado parte del paisaje,
del comercio
y las miserias.
Mundo inmenso,
rotación sobre su eje.
No hay alegría de conocer,
rotación, aquí mismo ahora
la velocidad es dueña de todo sin que lo notemos
Verano,
estación incandescente
sombras se proyectan.
Ya quisieras quebrar las formas
ya quisieras incendiar todo eso que estas cansado de no cambiar
Rotación,
Inercia mientras vas plantado aquí, a la masa.
Entre sueños
y sonámbulos
Ventanilla para depositar tu futuro.
Te dedicaste a trabajar tan solo
y a ser nadie.
Firma y sello.
Desengaño.
El plazo es variable
el cielo sigue fijo.
Tal vez el tiempo te acerque un espejo
donde puedas verte la sinrazón de los años
Amor pálido,
saca cuentas,
saca mentiras.
Amor escuálido
descreer,
encerrarse.
Cosas por miles pensadas.
Tu brillo lo estas cediendo,
Lo cedes a intereses oscuros moneda a moneda.
¿Dónde quedó la mujer y el hombre arco iris?,
¿dónde quedó un color para copiarlo?
Días puestos ahí,
telarañas sobre un fondo todo blanco.
Deberás atravesarlo todo tranco a tranco,
sea lo que sea.
Amanecerá como siempre,
como lo que se vende, se vende,
y se venderá.
Vos podés estar entre lo que están comprando,
o intentando recomprar lo que no debió venderse.
Pero casi todo se averigua tarde
para quien se acostumbró
a no escuchar al corazón,
ni a ir pensando
Mi amor,
Mientras la tarde se inclina
intento desandar distancias que fabrica mi mente.
Mientras un rumbo triste de seis cuerdas no se cansa de decirme:
Deberás seguir haya lo que haya al frente,
Deberás dar sin ensayar tus pasos,
entre esta cautela seca
de esperar al Sol...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2011)
otros falta de espacio
Intento acercarme
y mi mente es una máquina de crear distancia
Ángel amargo
cosas que pensé no pensaría.
Pensamientos como sótanos
o balcones
Se sube o se baja,
se está ahí,
y los escalones no se acuerdan que pasaste.
Muralla.
Muralla inventada.
Los que sueñan con saltarla
no tienen principio ni fin
y todos sueñan con lograrlo
con un solo envión.
Yo,
mi amor,
aún no abandono la ilusión
de vivir en una sola realidad.
Grandes espacios vacíos,
remolinos de polvo.
Hay quien ve muros
quien ve molinos
quien no ve al otro.
Quien pide que la vida, dioses o aquellos que no ve ni considera
le alcancen una lámpara.
Mi amor,
¿vos que harías?
Qué harías ahora,
luego de haber sido contenido y recipiente,
luego de haber formado parte del paisaje,
del comercio
y las miserias.
Mundo inmenso,
rotación sobre su eje.
No hay alegría de conocer,
rotación, aquí mismo ahora
la velocidad es dueña de todo sin que lo notemos
Verano,
estación incandescente
sombras se proyectan.
Ya quisieras quebrar las formas
ya quisieras incendiar todo eso que estas cansado de no cambiar
Rotación,
Inercia mientras vas plantado aquí, a la masa.
Entre sueños
y sonámbulos
Ventanilla para depositar tu futuro.
Te dedicaste a trabajar tan solo
y a ser nadie.
Firma y sello.
Desengaño.
El plazo es variable
el cielo sigue fijo.
Tal vez el tiempo te acerque un espejo
donde puedas verte la sinrazón de los años
Amor pálido,
saca cuentas,
saca mentiras.
Amor escuálido
descreer,
encerrarse.
Cosas por miles pensadas.
Tu brillo lo estas cediendo,
Lo cedes a intereses oscuros moneda a moneda.
¿Dónde quedó la mujer y el hombre arco iris?,
¿dónde quedó un color para copiarlo?
Días puestos ahí,
telarañas sobre un fondo todo blanco.
Deberás atravesarlo todo tranco a tranco,
sea lo que sea.
Amanecerá como siempre,
como lo que se vende, se vende,
y se venderá.
Vos podés estar entre lo que están comprando,
o intentando recomprar lo que no debió venderse.
Pero casi todo se averigua tarde
para quien se acostumbró
a no escuchar al corazón,
ni a ir pensando
Mi amor,
Mientras la tarde se inclina
intento desandar distancias que fabrica mi mente.
Mientras un rumbo triste de seis cuerdas no se cansa de decirme:
Deberás seguir haya lo que haya al frente,
Deberás dar sin ensayar tus pasos,
entre esta cautela seca
de esperar al Sol...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2011)
sábado, 5 de febrero de 2011
Palabras que retrasan
Me has dicho: niño.
Has llegado tarde.
Yo colecciono cosas negras,
yo pienso en lo que no somos
al menos por una segunda vez.
Lo que dejamos de ser
lo que no dejamos ser.
Es una manía muy específica, lo sé,
pero un ser humano
tiene derecho al silencio,
a cansarse,
a necesitar de alguien,
o al menos a sentirlo.
Niño,
niño.
Traigo acá la mitad de tu barrilete
arrancado de ese barro
Las cosas por decir,
las ausencias
¿nombrarlas?
¿no nombrarlas?
Niño,
niño,
niño.
Con mi mano te escribo
esta carta sin ayuda.
Mi mano nacida
de dos olvidos que jugaron hasta tarde
a que se querían…
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2011)
Has llegado tarde.
Yo colecciono cosas negras,
yo pienso en lo que no somos
al menos por una segunda vez.
Lo que dejamos de ser
lo que no dejamos ser.
Es una manía muy específica, lo sé,
pero un ser humano
tiene derecho al silencio,
a cansarse,
a necesitar de alguien,
o al menos a sentirlo.
Niño,
niño.
Traigo acá la mitad de tu barrilete
arrancado de ese barro
Las cosas por decir,
las ausencias
¿nombrarlas?
¿no nombrarlas?
Niño,
niño,
niño.
Con mi mano te escribo
esta carta sin ayuda.
Mi mano nacida
de dos olvidos que jugaron hasta tarde
a que se querían…
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2011)
miércoles, 2 de febrero de 2011
Conciencia despierta
Primavera.
Tibieza despereza a una piedra en el fondo del río.
Abre un ojo y ve el cielo,
la corriente se acrecienta y ella gira,
luego, en un promontorio se detiene.
Abre ambos y ve una pájaro de mil colores.
Más allá: cerezos en flor,
un viento arriando nubes,
y al Sol cayendo
en rayos verticales.
Contempla todo
a través de la pupila del agua y piensa:
Tal vez mi destino no es el de divagar aquí en la corriente.
Tengo un pasado y un presente,
y un futuro que se gasta.
Tal vez,
no he venido simplemente a contemplar cada año el deshielo...
A arrastrarme sin sentido
por el fondo.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Julio de 2008)
Tibieza despereza a una piedra en el fondo del río.
Abre un ojo y ve el cielo,
la corriente se acrecienta y ella gira,
luego, en un promontorio se detiene.
Abre ambos y ve una pájaro de mil colores.
Más allá: cerezos en flor,
un viento arriando nubes,
y al Sol cayendo
en rayos verticales.
Contempla todo
a través de la pupila del agua y piensa:
Tal vez mi destino no es el de divagar aquí en la corriente.
Tengo un pasado y un presente,
y un futuro que se gasta.
Tal vez,
no he venido simplemente a contemplar cada año el deshielo...
A arrastrarme sin sentido
por el fondo.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Julio de 2008)
lunes, 17 de enero de 2011
un día atrás de otro
El futuro se asoma a una calle oscura
por la que tendrás que pasar.
Depende de vos ser testigo de tus sueños.
Melodía hecha de golpes
impaciencia,
silencio de blanca
otra vez compás de espera
Le has preguntado a cada átomo transitorio que forma tu ser
y cada átomo ha dicho: podremos
Entonces has salido a la calle pese a la amargura
y cada mirada en la que te reconoces,
cada mirada que antes creías hostil,
te ha dicho:
resiste.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero de 2011)
por la que tendrás que pasar.
Depende de vos ser testigo de tus sueños.
Melodía hecha de golpes
impaciencia,
silencio de blanca
otra vez compás de espera
Le has preguntado a cada átomo transitorio que forma tu ser
y cada átomo ha dicho: podremos
Entonces has salido a la calle pese a la amargura
y cada mirada en la que te reconoces,
cada mirada que antes creías hostil,
te ha dicho:
resiste.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero de 2011)
domingo, 2 de enero de 2011
¿Dónde estás
poema?
hecho de menos tu compañía.
Me dormí sobre el barro del que voy y vengo,
sucio,
sin importarme.
Quise volver,
pero andando siempre la mitad de lo que falta
es como nunca se llega.
Y yo estoy partiendo todo con la mente en dos,
buscando adentros,
rastreando razones,
hablándome a mí,
inventando nuevas formas de perder el equilibrio.
Bomba azul lo tiñe todo,
incluso ríos invisibles que me llaman hacia el mar.
No sé si sirve lo que aprendés,
lo que intuís
ni lo que podés sacar en conclusión.
¿dónde estás poema?
Todo es una canción que podría haber sido así
o de cualquier manera.
Cantala bien por vos,
no por obligación,
ni lealtad.
Hacé todo lo que sea,
hay tiempo todavía.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2010)
poema?
hecho de menos tu compañía.
Me dormí sobre el barro del que voy y vengo,
sucio,
sin importarme.
Quise volver,
pero andando siempre la mitad de lo que falta
es como nunca se llega.
Y yo estoy partiendo todo con la mente en dos,
buscando adentros,
rastreando razones,
hablándome a mí,
inventando nuevas formas de perder el equilibrio.
Bomba azul lo tiñe todo,
incluso ríos invisibles que me llaman hacia el mar.
No sé si sirve lo que aprendés,
lo que intuís
ni lo que podés sacar en conclusión.
¿dónde estás poema?
Todo es una canción que podría haber sido así
o de cualquier manera.
Cantala bien por vos,
no por obligación,
ni lealtad.
Hacé todo lo que sea,
hay tiempo todavía.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2010)
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