lunes, 29 de septiembre de 2008

Ciudad Hueca

Nos conocemos hace tiempo,
Pero se me olvidó tu nombre,
Aunque todavía recuerdo su sonido:
Sordo y hueco.

Ciudad de calles que no conducen a casa
Nunca me quisiste,
Ni siquiera me conoces,
Como a un hijo bastardo,
Me consideras inconveniente

Aprendí el rojo de tus calles
De tus señales de no avance.
El canto de tus pájaros

Lucecitas encadenadas,
árbol de navidad
donde el envoltorio vale más que el regalo,
y un buen abogado
más que tus manos ensangrentadas

Conciencias podridas,
agua estancada.
Caminos al abrazo abandonados,
callejón sin salida
y egoísmo pisándonos los talones.

No quiero seguir peleando contigo,
llevo las de perder,
se me hizo tarde para andar tus calles

Ciudad vacía,
recostada sobre el río oscuro
nos conocemos hace tiempo,
pero se me olvidó tu nombre,
aunque todavía recuerdo su sonido
sordo y hueco.

Si no vas a decírmelo,
al menos dime:
¿dónde están tus luces esta noche?

El Poeta del Asfato (Buenos Aires, 1998, modificado en 2008)

viernes, 26 de septiembre de 2008

Palabras para gente solitaria

No puedes vivir en un peñasco,
no caigas en la trampa.
La ciudad es una piedra sin oídos,
nada es casa,
al corazón
ni una entrada.

El viento barre hojas muertas,
pide pista el invierno,
el polvo se burla en nuestra cara.
Arriba el viejo Sol,
y abajo de nuevo.
Pronto el neón será una carcajada.

Un viento por el esqueleto frío.
Eres apenas otro caracol que se detuvo aquí
con todo lo que eso acarrea.
Otro teléfono que te traga la moneda,
un zafiro falso el cielo.
No podemos subir.
Deberemos quedarnos anclados,
viendo como atardece.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2008)

miércoles, 24 de septiembre de 2008

apuntes desde una trinchera llena de balas.

me han devuelto 13.500 pensamientos muertos
o condenados a muerte,
eso significa más trabajo
seguramente alguna pregunta estúpida
alguna respuesta aun más estupida
más trabajo
significará hacer una nueva medición
del tiempo
de la temperatura
de los hongos
de los enanizantes
incluso de las poyas.

habrá que replantearse y cabalar
un nuevo comienzo
para llegar al mismo lugar

y será un camino más largo más absurdo
será un fallo que luego será castigo
sin que haya rosarios ni cuentas
con las que comprar el perdón

será una perdida de tiempo.

los locos se volveran más locos
y nosotros más locos que los locos

mientras el puto viejo rie y se fustiga
el jefe de ventas perfora su nariz
la gerente ansía un polvo,
todo confabulado en contra nuestra.

los semilleros alzan sus dedos rama
arañan los techos sombríos desesperados
por salir de alli,
atraviesan la niebla
abandonan las madres
sueñan con saltar el fango del rio.

13500.

no importa
creo que sacrificaremos un millón más
para dar ejemplo.





john ash, madrid 24 de septiembre del 2008

lunes, 22 de septiembre de 2008

Regularmente

Urgente carburación y balanceo,
que me voy echando humo a la banquina.
Disminuir las vueltas del cerebro,
regular el pensamiento

A veces entre papeles legales,
Tanta cerradura, me pregunto:
¿qué de todo esto es realmente nuestro?

¿el tiempo que no nos espera?
¿la primavera?
¿las poesías?
¿los zapatos?

No sé, creo que más bien,
Nada más que estos huesos
Que devolveremos a la tierra,

Hoy es domingo,
día del estudiante.
Unos estudian de los libros,
algunos la forma de vivir sin trabajar,
otros, la siempre cercana posibilidad,
de mandarlo todo al reverendo carajo.

Septiembre veintiuno de nuevo,
solsticio justo en tiempo.
No sé,
apenas quisiera que me quisieras
pero mi voluntad es algo
que se viene no-cumpliendo
regularmente.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre de 2008

sábado, 20 de septiembre de 2008

Antorcha

Alguien estrella la tan negra noche
dentro de esta caverna casi...

Antorcha,
guía no,
trata que no.
Ser arrastrado no es cosa buena.
Iluminado, sí,tal vez,
con posibilidad de elegir
entre los múltiples senderos.

Encrucijada de plurales galerías.
Encrucijada de hacer sufrir a los viajeros
por no creer en su sendero.

Todo lo que sabes,
crees saberlo.
Apenas sombra en la pared adivinada.
Dale algo del peso de esa duda a tu instinto
para que lo queme en el fuego del deseo.
Ve.
Arde tú también,
para que tu sufrir se vuelva luz,
no hartazgo repensado.

Todos al final se pierden,
escoge un rumbo,
sé tu propia antorcha.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre 2008.

viernes, 19 de septiembre de 2008

esperando a alicia

estar bien no tiene que ver contigo
hacer lo correcto es estar en tu contra,
princesa
mi reino se cae si el tuyo se cae
todos los demás estan fatal
invadidos por los ejércitos

y yo tan lejos
que no hay peligro.

es todo tan lento como una oruga
mordisco a mordisco
sobre la víctima.

esperamos a alicia

pero creo que se ha perdido en el bosque.

martes, 16 de septiembre de 2008

Oigo.

Brota la poesía de Violeta Parra
Como un racimo de uvas maduras que me llega
a través de la voz morada de Mercedes Sosa
batiendo el aire
mediante estos parlantes.
Gracias a la vida.
Me pliego a esa última frase.
Gracias a la vida digo yo también
por haberme dado estos dos pabellones con que oigo,
no banderas.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires septiembre de 2008

Dedicado a mi padre y a todos aquellos que padecen sordera.
http://www.youtube.com/watch?v=WyOJ-A5iv5I

Para ustedes dos

Si se pudiera revertir
el tiempo
habrìa de conjurar
los mismos hechizos:

que la luna
se cubra de cenizas
y se refleje
en el asfalto

y
si acaso
hoy
una pausa semeja algo màs
saber que es sòlo tomar respiro
en busca de un rayo de sol.

domingo, 14 de septiembre de 2008

Racatac, tocotoco toc.

Su señoría,
notará que he dicho poco.
Sólo escuchado durante mucho tiempo en vano.
A veces creería que demasiado...
asistiendo, contemplando, oyendo, sintonizando.
Una palabra me quedó grabada: No.

No,
no,
no.
No, ni lo piense.
No se suelte,
no es conveniente,
no me comprometa.
No me toque
no me provoque,
no me torne pecador.

Gracias por enseñarme las reglas de un juego que no me interesa jugar.
Chau.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, agosto de un pirado 2008
Dedicado a la mayoría de los que intentaron instruírme.
Suspiren...podría haber sido peor.

viernes, 12 de septiembre de 2008

¡Bang!, ¡bang!, estás liquidado.

Un “buen par de zapatillas”,
sale más de lo que gana un jubilado.
Los alquileres salen caros,
la comida sale cara,
los remedios que no sirven salen caros.
Mirar torcido sale caro,
farolear, sale caro.

Lo mismo que sucedía en el barrio alejados
y a casi nadie de la prensa le preocupaba,
ahora sucede en otros más iluminados.
O en plena avenida a la clara luz del día
y sale en la primera plana,
y escandaliza, y vende.
Se comenta,
se opina,
casi nada de posibles paliativos.

Lo dejamos,
fue avanzando,
No invertimos un segundo,
una moneda,
una sonrisa,
una caricia,
un caray, que se dice en esa gente,
en nosotros.
En no seguirnos empobreciendo.

En vez de abrir el juego
muchos prefieren pagarle un mendrugo
a un facineroso con placa para que nos cuide la esquina.

No aprendemos nunca nada,
siempre preocupados por la moral,
por saber con quien se acostaba fulana,
por la cotización en la pizarra,
por cumplir las metas de Fondo Monetario,
por amarrocar más que el vecino.
Por mañana.
Siempre,
siempre mañana.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre de 2008
(El título es extraído de un disco de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota)

domingo, 7 de septiembre de 2008

Cielito del Norte

Distancia,
tus ojos castigan los míos.

Migrante,
ido,
golondrina.
La de cada noche el nido pateado al diablo
en este mundo sin sitio para nadie.
Cielito del norte
bajo el cual no están el cariño ni los amigos,
y la radio habla en una lengua extraña.
Viento cruzado que me revuelve la identidad y los papeles,
y amenaza con mandarme a la frontera

Cielito del norte,
celeste como de donde con esperanza viniera.
No sé porque aún busco palabras con que hablarte,
si al fin eres igual de sordo que en cualquier sitio.

Para Juanjo.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, agosto 2008)

asfalto lleno de cenizas a la luz de la luna

tanto teatro
tanto maquillaje
pero nadie sabe hacia donde voy.

el asfalto ha perdido a su creador
y no estoy seguro
del sentido del Sol

nunca hemos sido de ningun lugar
o hemos sido de todos,
como algo incierto pero real
tanto tiempo o tan poco

desde argentina a madrid
pasando por uruguay y su luna morena

otro viaje pendiente a otra guarida.

las cosas empiezan justo
donde terminaron
girando sobre nosotros y sobre el resto del mundo

buscando el Sol
que un dia tuvimos en las manos.





john ash, madrid 7 de septiembre del 2008

sábado, 6 de septiembre de 2008

Difracciòn

Si te ponès a pensar

todo es igual.

La historia se repite
.............sin embargo
este invierno,
.................... es otro

y no es el agujero de ozono
ni el calentamiento global

ni es tampoco
la displicente mirada de los necios

es
el abrigo que siente el alma
cuando un rayo de luz
la toca.