miércoles, 30 de abril de 2008

I´m your man

era una de tus favoritas
quizá por sentirte algo puta
por desear quemarte
pensando que todo pasaría
por morirte cada día junto a mí
creyendo siempre en cuentos
de final feliz.

y toda la culpa fue una gran losa
que guardaba millones de cigarrillos
de canciones
de cuadernos y folios
con destino de fuego

todo lo que tuvimos
luego se hizo nada.

y es triste
toda esa perdida de material
de minutos
de labios
de vida.

sigues siendo the lost little girl,
pero ya no nos buscamos
ya no nos encontramos

y Cohen canta I´m your man
y ambos sabemos
que no es verdad.

cuando se partió mi anillo
no supimos interpretar las señales.

es cierto,
solo divago
solo quería que lo supieras.


john ash, madrid 30 de abril del 2008

lunes, 28 de abril de 2008

Entre ventrìculos y aurìculas

.

........................ A veces
........................................la ausencia

.........................otras
....................................... el silencio

.........................siempre
........................................un nombre
.............................................que

.............................. resiste......... el tiempo

.................................horada la memoria

....................................se. a.c.o.m.o.d.a

........................................................en los ............h
....................................................................................u
.......................................................................................e
.......................................................................................c
...................................................................................o
...............................................................................s

..................................................del corazòn

..........................................y

..................................hace inùtil

............................................todo intento

...........................de destierro.

.
.

domingo, 27 de abril de 2008

Cueva de las manos



Entro a tu caverna antigua,
alguna de las manos muertas te busco
para llevármela contra el pecho un instante
con apretón calor adentro
porque no quiero perderte.

En tu pintura estoy,
estamos
cansados repetidos.
No es nadie,
somos todos
curtidos y de pocas palabras
aquel o aquellos artistas
nos dijeron casi nada.
Les dolían los brazos,
si,
como ahora siguen
y no se quejaron.
Nos dijeron su alegato.

Y mira bien,
no hubo ningún puño.
Multitudes marcharon
el mundo se dividió,
se incendió,
se puso complejo
Corrieron su herencia a lanza y pólvora
ellos, sabios a fuerza de trabajar
mostraron sus manos.
Las descubrieron allí un día
contra las paredes,
estampas de hombre honesto.
Los hallaron culpables de nada
en juicio de la historia

No nos dijeron más que un gesto,
todo cuanto hace falta.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)

sábado, 26 de abril de 2008

Por adentro

Mundanal abismo
a la vera del cual se para el hombre.

Barranca o cordillera,
cataratas de tiempo,
la sangre hace lo mismo
que el agua por adentro.
El pensamieto horada la piedra de la razón
del ser postergado en esperas.
Sin permiso me he invitado a estos carnavales.

Permiso,
yo hablo con voz
del que va caminando esta tierra.
Que otros canten lo que sienten:
alegrías,
glorias,
penas.
A mi,
dejame ser simple copla que el viento lleva
que va raspando el suelo
allí donde estás de pie
o dormido.

Meterme por los ojos,
sentir heridas,
ayudar a liberar penas
en este "buscar" constante a donde pertenezco.

Entrar a la vida,
la tuya,
la mia.
Juntarme con lo que hay adentro.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Abril 2008)

miércoles, 23 de abril de 2008

Lo sabes...

Lo sabes,
allá afuera hay un camino.

Probablemente
tu mano tendida
no tenga respuesta.
Cuando el tropezón te toque,
tal vez no haya una recíproca esperando.

Así es.
Probablemente así será.
Lo sabes, y te da igual.
Lo sabes
como sabes que: camino,
es algo que va.
Está ahí,
en algún sitio.
Se pierde a lo lejos,
sin que podamos hacer mucho al respecto.

Más que prestarle nuestra pisada,
para que no se borre.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2008)

domingo, 20 de abril de 2008

Deuda poética una lluviosa tarde de domingo

No me preguntéis como
acabé viviendo con una mujer
a la que no conocía
con un trabajo
que odíaba
con unos amigos
que perdí
irremediablemente sólo,
repiriéndome
que la poesía duerme conmigo
y me cuida
cuando ya todo está perdido.

¿Quién nos espera
cuando el día nos arranca las sábanas?

Algunos
no pertenecemos a nadie
y eso es
como no tener nada.
La ilusión de libertad
es similar
a unas manos vacías
a camas deshechas
y miradas de reojo al despedirse.

¿Quién reza por nosotros
cuándo la noche nos amortaja?

El verso
un cuchillo con el que mutilarse
cortar
rajar
despedazar
lo que duele
lo que amenaza los sueños
y el coraje
apretado con los dientes
como una soga en la boca.

No me pregunteís
como acabé dejándolo todo
aún
no se si fué un error,
pero la poesía duerme conmigo
y me cuida
y es una deuda
que tengo que saldar.

¿Quién duerme
a la poesía que me arropa?




john ash, madrid 20 de abril del 2008

sábado, 19 de abril de 2008

Gitanos de letras

Caravanas de tinta gastada.
En cualquier mástil,
el color que ondula es de sangre,
y no es verdad que ha vencido.

Yo prefiero ser extranjero a todas horas,
visitante en cualquier parte.
Salvo
en el hueco que le haces con tus ojos
de tanto en tanto
a mis ganas de hablarte,
a mi charco azul de versos.

EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires abril 2008)

miércoles, 16 de abril de 2008

Barrizal

Pesan los pies toneladas
la cerveza no diluye el barro
y sigo ahí
casi atrapado
o atrapado del todo
como quien hace jirones de su tiempo
y le aplasta la producción masiva.

Los zapatos mojados dejan huellas firmes
como chivatos de miserias
que cuentan los fallos
que acogen los tiempos duros.
Tanto dolor no tiene sentido
hasta las nubes se maquillan
antes de romper a llorar.

Y afuera
se vislumbra una paliza,
se llenan las acequias
que recogen los escombros
de canciones tristes.

Algo inevitable
nos han creado para el dolor
para arrastrar barro en cada paso
y ahí vamos
con las vidas a cuesta,
con el amor gastado
el odio latiendo
y las manos ocupadas
en sostener todo el peso.

Ahí vamos
y no es poco.



john ash, madrid 16 de abril del 2008

domingo, 13 de abril de 2008

Amalgama

Cierra.
Encierra luz
para que mañana tengas
aunque lejos esté de amanecer.

Cicatriza,
algo duele,
como un fino alcohol para las heridas.
Arde,
tú sólo la nombras.

La buscas gris,
ella es verde-amarilla-azul.
No está,
nunca estuvo,
hay que hacerla.

Siempre es igual,
hay que saber la correcta proporción
para conseguir la forma de unir,
lo que por naturaleza separado está.
En un mortero de tierra
con espátula de cielo
girar.

Espero que me sientas suficiente para unirte,
aunque sea por un instante a mi.
Aunque todo se rompa después,
y nos quedemos nada más
que con nuestra piel los dos,
en silencio,
apenas tocándonos.

Aunque sienta más intensamente que vos
y entre tus diversas formas de estremecerme
lata tan desparejo que me rompa bajo el mar
en un oleaje sin fin.

Yo quiero estar así,
hundirme fundido a vos.
Como viene pasando,
desde el primer hombre
y la primera mujer
como nunca entre nosotros,
una vez más,
de nuevo hoy

Extrañas formas las de decir: te quiero,
del que se acostumbró a sufrir.

Náufrago,
hasta ahora solamente fui cuando no era tiempo.
No me busqués,
descuida,
sólo guárdame un lugar.

Golpearé la puerta cuando no haya nadie,
cuando estés desnuda allí.
Me sentirás en amalgama,
¿o será soñar?,
con los problemas esperando fuera de la habitación,
con desagrado de la obligación,
y el visto bueno de nuestras ganas
allí morir

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)

sábado, 12 de abril de 2008

Los aún despiertos.

Opuesto a subir, no es bajar.
Todo movimiento es vida.
Opuesto realmente, es el estatismo.
El silencio,
lo inerte…

Duele vivir,
pero aún no se ha inventado un antídoto
para esa alegría y amargura.
a esa ternura y llanto.
Ese saber veces,
no entender la mayoría.
Presentir,
reconocer la gravedad,
la caída en que volveremos a ser tierra.
Aceptar,
y seguir viviendo simplemente mientras tanto.

Oponerse haciendo,
sintiendo los huesos de otros
darse contra el suelo.
Encontrar sentido en el alivio
de ese peso que nos ata a la inercia.
En el grito del que va naciendo.

Es el sucederse de lo que sucede,
la única realidad:
esto que pasa.

La contradicción permanente
del que va haciendo a sabiendas que el viento destruye.
No preguntarse: Que hará el tiempo de nosotros,
sino, que haremos nosotros con el que nos toque.

Usted comprende,
estuvo ahí,
descalzo en las orillas.
La marea sube y luego baja,
el castillo, aunque condenado,
es lo más hermoso entre la arena.

Vos y yo lo hicimos,
no lo entiende la mayoría,
pero aún no han logrado un antídoto
para esta locura de querer sentirse útiles.

Es adelante y atrás,
y delante de nuevo.
Es moverse,
la vida,
placer,
dolor,
cansancio
locura.
Nosotros.

Es el día y la noche.
Vientre de lucero,
cielo de parir mil soles.

Si te digo: si,
miráme a los ojos,
no sigas buscando explicaciones que no pido.
Dámela,
la disponible,
la poca o mucha.
Esa mirada fecunda
que es luz y sombra,
y luz,
y sombra,

y luz…


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)

lunes, 7 de abril de 2008

Clave

Es crucial

sentir el peso
de lo que decimos.

Etiquetamos,
damos por cierto
aquello que no es màs
que lo que nosotros creemos.

Hacemos de la bùsqueda de respuestas
una larga enumeraciòn de silencios
que susurramos apenas ante
la falta de coraje.


Habrà quien diga que esto
es màs de lo mismo,
tan sòlo porque
no puede ver
lo que le es
ajeno.

domingo, 6 de abril de 2008

Pregúntame

¿Cuanto vive un ángel?
y pregunta sin pensar las consecuencias
sin querer escuchar
el tintineo de mi vida
deshacer el hielo en el cristal.

¿Cuanto dura un sueño?
y pregunta sin recordar
que la noche está llena
de sombras que nos hacen daño
y no entendemos porqué.

Hoy todo está lleno de vacío
gritar se parece a hablarte
en el submundo de la ausencia,
todo se va
y tu entre la multitud.

Camuflo en el asfalto
todo lo que me sobra
la muerte solo es una anécdota
mal contada,
mal escuchada.

Ahora sabes que las respuestas
duran lo que las preguntas
y cuando nadie mira
notas que todos te ven
y la rendija de los segundos que pasan
es una vida en tu cabeza.

Y esas preguntas
son las mismas que yo hacía,
las mismas
sobre las que aún busco respuesta.




john ash, madrid 6 de abril de 2008

Es sencillo

No tuvimos mucha oportunidad,
nadie nos avisó de engrasar los ejes.
Por el camino
vamos haciendo un chirrido molesto,
patinando.

La esperanza es demasiado lisa,
no hay a donde agarrarse.
Hablo, por los que sólo tienen manos,
esos que te van tímidamente contando en el oído
su palpable credo desdentado.

Cuando escribo,
voy embarrando palabras.

Por favor,
perdón,
gracias.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)

jueves, 3 de abril de 2008

Sin carnet

Mejor así,
dejame sólo,
con mis soluciones y problemas.

Las luces de mi fiesta son las estrellas.
Dejáme caminar por las plazas,
ya cuando esté muerto, tal vez descanse.
Dejame de pie,
que no tengo interés ni confianza en los bancos.
Ni en aprender otras maneras más sutiles de marginar,
ni de filosofar con el sufrimiento del vecino.

Si hay que pelear se pelea, y es por uno,
no te olvides,
Quedarán los cadáveres de los que se la jugaron desinteresadamente
como una escalera
vendrán subiendo los cobardes,
los conformes,
los conservadores,
a copar la parada.
A eso le llaman algunos revoluciones.

Mejor así,
lejos de las alturas que marean.
Dejame sólo
con mis soluciones y problemas,
lejos de la comodidad.
Ese caníbal del artista.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre 2007)