sábado, 29 de noviembre de 2008

la calma incandescente

incandescente frente a la pared sin fotografias
envuelto en humo y un dibujo de el angel muerto
una mala pelicula de fondo
con animadoras salidas y héroes y la muerte riéndose
mi barco sobre una rubia líquida, espesa, vengativa,
cuadernos, libros, cartulinas negras, bolígrafos

una gata loca frotándome la cabeza
como recompensa por tener los deberes hechos.

simplezas de mi vida antinatural
que diría dorothy.

sin besar las nubes que arañaron mi espalda,
sin recurrir a miércoles,
sin recordar demasiado a nadie en particular.

la bruja diría algo coherente,
mi bruja me diría que me centre de una puta vez,
algunos que no los traicione

y en general nadie diría nada exacto.
vagarían como vago yo y como vagaran ellos.
quien sabe los porcentajes, las estadísticas o las mentiras
de esto que nos rodea.

quién sabe nada en realidad.

tal vez la calma,
la inmensa calma que buscamos
no se halle en ningun mapa

o solo sea esto,
H durmiendo, roncando,
lola intentando colarse en mi regazo
una mala película
y algo de poesía en los dedos.

tampoco esta mal,
he tenido rachas peores.

jueves, 27 de noviembre de 2008

Monobloques




El portero eléctrico parece la batalla naval,
los departamentos llegan hasta la “L”
Palomares,
pero la gente no tiene alas.

Cemento armado,
Encofrado,
Apilado.
Estéril.

Dentro las habitaciones,
No se puede respirar,
en los pasillos casi nadie se mira.
Monobloques bajo el Sol,
diseñados por una mente encajonada,
palomares para seres sin alas ni cielo.

Deben tener un código postal propio,
y con treinta y ocho grados a la sombra,
deben tener hasta las sillas deseos
de tirarse por la ventana,
el que la tiene…

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, 2007
(foto: Lugano I y II, Buenos Aires)

domingo, 23 de noviembre de 2008

Descolgué el tubo...

Alguien sobre este mundo,
O arriba, como suele pensarse,
Me ha estado llamando todo mi vida
Yo he estado, mientras tanto,
Distraído en mis asuntos.
Ensayando el salto,
Acicalando mi plumaje
Como un pájaro de sueños,
Como un indio feo,
Pero coqueto.

Pintándome el rostro,
A según venga el festejo o la guerra
Y mientras tanto
Suena que suena la línea abierta con el mundo
Tal vez para vender una parcela en el cementerio,
Servicio de ambulancia
O más teléfonos

Alguien toda esta vida se ha estado gastando en llamarme
Y Yo he estado terriblemente desatento,
Distraído en mis asuntos,
olvidado de mis nombres.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, Provincias Sojeras Unidas del Sud, 2007

jueves, 20 de noviembre de 2008

juntos

juntos




los esclavos lloraban
desde mi hombro
con alma de colilla aplastada

bailábamos toda la noche
con la muerte en cada paso.

y llegó el frio.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Vengo a recuperar las palabras..




Tango tengo,
intravenoso asfalto,
intoxicante dos por cuatro,
con que alucino una especie de horizonte
que aterriza en estas calles.
Me siento en un umbral a madrugar,
tango,
y ahí estás.

Las paredes han sellado ya su pacto de silencio.
Todo empezó y acabará aquí.
Alguien me enseñó la canción,
la forma adoquinada de ser.
Se recubrió de una fina capa negra
donde los recuerdos ruedan mejor.

No,
no sigas buscando.
Esta es cuanta belleza disponible hay.
Simplemente llega la madrugada y me siento ahí.
a escuchar,
a madrugar la soledad compañera en cualquier vereda
Ahí estás,
ciudad me cuenta,
Polaco, que extraña tu voz.
Aunque tal vez sea tan sólo
lo mareados que estamos
de cara al sur.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, 2007)
(foto: Roberto "Polaco" Goyeneche y Aníbal "Pichuco" Troilo, tomada de http://eltangoysusinvitados.blogspot.com/2008/05/maestro-roberto-goyeneche-biografia-y.html )

sábado, 15 de noviembre de 2008

Seguro contra inseguros

Cuando una estrofa contenga el verso que diga esa palabra
recordarás haberla ya leído, ¿si?
Si, la palabra, yo la dije todo el tiempo.
UN extranjero será siempre eso:
un extranjero.
Todo el tiempo pedí permiso,
dije que no iba a funcioanr,
que no valía el esfuerzo,
que aburriría.

No levanté paredes, pero pinte la doble raya amarilla ahí en el piso.
Esta es la diagonal 22, mantenete del otro lado,
Pero vos venias a los volantazos limpios,
cantando a la par de la radio.
¿Que ibas a oír?
No miraste los espejos.
Yo era el de la bocina siempre,
el que viene por la diagonal veintidos torcido.
El que se cruza con todos,
encontrarme es nada recomendable.

Yo soy ese, sí,
el que la cambiaron la piel por una cápsula,
y le clavaron en el craneo una espoleta.
Va por ahí deprisa buscando las afueras,
tratando de ponerse lo más lejos posible.
La gete piensa que voy a un baile de disfraces,
pero yo te lo dije, ¿recuerdas?, cuando quisiste arrastrame a aquella reunión.

Yo ya dije:no.
Lo dije, no es para mí,
no creo que esa gente quiera conocerme.
Soy un problema andante,
soy el gato negro,
soy como cruzarse setenta veces por debajo de una misma escalera.
Iba buscando las afueras,
tocaba y tocaba bocina,
pero vos aún así me buscabas,
cantando esas canciones que hablaban del valor de tus sentimientos.

Eso no es mérito,
todos los tenemos y ninguno vale más que el de ninguno.
Ponerlos en palabras no tiene sentido,
cualquier oportunista podría hacerlo,
sólo hechos concretos son sus signos inequívocos.
En fin,
dejalo ahí.
Hicimos lo que le echamos en cara tantas veces a otros,
quisimos pasar todos a un tiempo por un mismo sitio.
¡Blonk!
No había más salida que el desastre,
yo te lo dije,
mantenga su carril,
era la doble línea amarilla...
Yo dije esa palabra:
Yo soy un inadaptado social.
Tengo la espoleta clavada en el cráneo,
sólo puedo soñar con desactivarla,
o irme a estallar lejos.
Pero en fin...
otra vez sentado en el pavimento con el volante en las manos,
y vos en vez de insultarme, vienes a ver como estoy,
no tengo más opción que darte un empellón.
Disculpa, nada personal,
y seguir corriendo por la diagonal veintidos
antes que se accione el detonador.

Aunque no sirva,
perdón,
impacto contra un animal está cubierto por la póliza,
you know.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, noviembre de 2008

viernes, 14 de noviembre de 2008

Sos?

Una encrucijada
como tantas otras
empalidece esta realidad
que hoy
parece brillar.


No se
se me hace difìcil
entender este mundo
absorto en tanta estupidez
corriendo tras un sueño ajeno
prefabricado y vacìo.

Què sos
quièn
si repetis esquemas
vestìs sus modas
alentas
esos vacìos....


Despertà
antes de morir
sin darte cuenta.

Licenciados en Economía

¿Oscuro?
Si hablo de los vivos,
sin querer nombro a la muerte,
aunque alguno se olvide
que no hay certificado de garantía,
en esto del andar vivos.

Para preservar el campo,
algunos suspenden el encuentro de reserva,
y yo digo:
Que los cracks también se embarren,
Jugar, es ganar a veces,
pero principalmente darle oportunidad al otro,
Aprender que es también derecho el equivocarse
y el fracaso,
es humano.

Algunos hablan de la relación costo/beneficio.
Yo me conformaría con un amor así nomás,
con saldo en rojo.

Los que van con la calculadora tatuada en la piel,
están subiendo el precio con desprecio...
Alimentando la desconfianza.

Yo no hago tantas divisiones,
están los malos y los buenos,
y eso depende también.
La línea fluctúa,
a según la cultura,
quién,
la presión atmosférica,
el día y la hora.
Aunque alguno meta el dólar en el medio,
el interés en porcentaje
y se las de de: Licenciado en Economía,
ahorrando sonrisas y saludos.
Yo los veo acomodándose el pelo o la corbata en cuanto espejo se les cruce.
Tienen un teléfono personal que atienden con calculada voz
como si todo el tiempo estuvieran aguardando que los llamen;
con parsimonia,
aunque hasta hace un segundo estuvieran mandando
a un congénere de casta inferior al diablo.
Es que ellos mezclan el mercado con la raza,
la religión con el sálvese quien pueda.
la cortesía con el puñal por la espalda

No les gusta la gente que simplemente dice lo que piensa,
la gente libre les aterra,
les recuerda su pasado a ellos,
que son ahora gente altamente comprometida.
Sin un segundo para perder en la carrera.

Ahorran discusiones decidiendo por el otro,
toman,
no piden.
No se acuestan con,
sino: contra.
No generan,
Eligen,
ellos son en el fondo simple especuladores
Debe ser que invierten su felicidad a plazo fijo
en sesenta vidas
o algún negocio raro de esos.

Yo no me pliego,
no voy a ahorrar papel ni tinta en decirte
que todo lo que robé de esa mi muerte que espera
es tuyo.
Agarralo,
y andá también a sembrar conciencia,
que no abunda.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires septiembre de 2008.

¿Que porciento darán por no reírse
Junto al cedro y el mármol
Cuando muera?

José Larralde

domingo, 9 de noviembre de 2008

la vida antinatural de Nika

le debía a Nika alguna carta
que siempre empezaba borracho
y nunca terminaba.

luego rompía los comienzos
porque eran siempre mejores de lo que es al final,
tambien en las cartas, si.

era una mujer-poeta,
de las mejores,
tumbaba a pizarnik
con un verso corto.

era como un animal de 1,55
con buenas tetas
buen coño
y la poesía
pegada a la piel.

y se odíaba,
se odíaba lo justo
tal vez como yo
o como tu
o como cualquiera
que necesite respirar.

se odíaba y lo sacaba
a ostias de la piel.

luego lo escribía
mientras el poema
moría lentamente
y te quedabas con la sensación
de haber perdido algo importante.

supongo que es una disculpa,
por la tardanza, por la ausencia,
por esas cosas que nunca explico
y ella
nunca pregunta.



john ash, noviembre del 2008

Doctores en ciencias exactas

Opinan,
tal su oficio de ofidios que sueltan sin saber la lengua.
A veces con inocencia de culebra,
otras con concentrada ponzoña.
Opinan del otro que apenas conocen,
de su santo, vida y obra.
De lo que no saben,
y cuanto menos saben:
más y más opinan

Su vida la termina la muerte,
pero ellos continúan comentando hasta media hora luego.
Mueren,
sí,
de un momento a otro, y como todos,
pero por cada tres que van al hoyo,
otros tres surgen de la universidad sin aulas a la vida.
Se generan, o aprenden,
no sé...
Brotan ya, con derecho de meterse donde no caben,
como torrente a las esquinas del mundo,
a mirar lo que otros hacen y deshacen
estos doctores Honoris Causa en casi todo.

Opinadores sin chapa,
trazan planos de donde nunca se animaron a ir,
escriben la historia de sus sueños y proyectos.
Expertos en decir que hacer y en recomendar.
Todos sabemos que ellos son ellos en realidad,
pero ellos andan por la vida
calculando con precisión al vuelo.
Corriendo sin ver las cosas,
siendo corresponsales de la desgracia y miseria ajena
como si alguien les hubiera preguntado.

No les hace falta informarse y/o comprender,
ni aprender de sus errores a los que son inmunes;
mucho menos aceptarlos.
Ya saben como es y terminará todo
Se, se.

Hablan de cien como de miles,
escriben cifras sin contarle los ceros
Apuntan al ladrón,
se la dan a la víctima,
y agujerean al diariero que no tiene La Razón...
Sólo ellos la tienen,
por la patria y dios que los crió,
o que se yo.
Por el mundo seguros van,
sin remordimientos,
Doctores en Ciencias Exactas son.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires septiembre de 2008

sábado, 8 de noviembre de 2008

Ellos enterraron mil pueblos que cantaban

El estado plástico no es necesariamente peligroso,
el problema de siempre es la sobrecarga.
La imagen fria es captada y recorre la esfera como otra más de tantas
mientras alli se recalentienta todo.

El contraste hasta para la posmodernidad es demasiado chocante.
El andamiaje que hasta ayer servía de soporte, se transforma en una articulación y cede.
Ya no será capaz de resisitr esfuerzo alguno a menos que arme un reticulado.
que se una a otras realidades más cercanas (forma natural que tal vez no debería ser abandonada nunca)

El caso es que una vez que se ha doblado
ya no recuperará su posición original
a menos que una fuerza tal o superior haga el camino contrario.
Igualmente, pensando en frío,
nada garantiza que las fibras no se quiebren.
Las fibras deben tener la misma longitud,
y no es así,
esto esta pasando ahora mismo aquí y en todas partes.
Unas recibirán mucha tensión, mientras otras descansan.

Los expertos muestran cuadros y números,
y teorías, saben posiblemente lo mismo que yo,
pero les pagan por hablar, y eso es exactamente lo que hacen.
Lo cierto es que no alcanza para hacer un diagrama de tensiones con apenas dos ejes,
pero... somos nosotros mismos los que hemos puesto todo en extremismos,
y nos encargamos de eliminar las otras salidas.

Mírala de afuera, ahora todos opinan,
pero por ridicula que parezca la estructura alguna vez alguien (nosotros)
soñó que sería autoportante y que funcionaría.

Primero yo, segundo yo, y tercero,
¿adivan a quién?
Esperamos demasiado de la suerte
ahora es muy costoso hacer otra sustituta,
trataremos de sostener esta errada como se pueda
a riesgo que caiga encima de vaya a saber cuantos.
Los que viven allí debajo, nos miran sin mucha esperanza.
Este sitio ha visto irse a un señor tan sólo al ser desalojado por otro y otro por siglos.
Muchos de ellos se nos parecían demasiado,
y ellos tal vez sepan o presientan que no sabemos que hacer con todo esto...

Los ingenieros esperando cubrirse,
han subido los coeficientes de seguridad a una magnitud ridícula.
Han sobrecargado las bases de manera horrenda,
el peso tira hacia abajo.
Voluntades se quiebran más allá de posibles cálculos.
El reparto que dicen haber diagramado,
lejos de aliviar,
somete a las vigas indivualmente a constantes presiones límites.
De nada sirve reforzar la cúpula,
es algo bastante cínico,
vas a llegar a la misma carga de colapso.
sólo tardarás más en ver las fisuras,
la gente quedará atrapada.

No es que nunca va a caer.
No.
No es que ahora sigue, y sigue, y sigue
No.
No sigue, está ahí,
es un cadáver al que mantienen en pie,
soportando,
siendo utilizado.
Nos hemos encargado de levantar esta suerte de burbujas por todas partes,
hay ahora mismo una encima tuyo.
Cuando una sóla cede es un desastre,
pero bueno la obra esta es en el Congo,
a quien le importa.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, noviembre 2008

miércoles, 5 de noviembre de 2008

Demasiados días...

Sucede a menudo,
demasiados días pasa:
Ovillo enredado
Del que tiramos
Enredándolo aún más
Sin poder desentrañar el nudo.

Si no te importa, decí : ¡no!
Que hace más daño que el acero el cinismo
Otra tarde,
Un día más,
Después de una noche de tantas
Naturalmente,
De ninguna manera,
Todo lo contrario,
Nunca se define nada,
En esta media luz,
Todos los gatos parecen pardos
aunque no son.

Se va acabando el mazo,
Nadie muestra su juego
Nadie se la juega
Demasiados días,
Tantos esperan un comodín que les salve el año.
Tanta expectación,
¿y?.
Camino empedrado a buenas intenciones,
donde nunca pasa nada.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre de 2008

domingo, 2 de noviembre de 2008

Violencia en el parque

La ropa un poco rota,
el pelo revuelto.
Aliento a alcohol,
un aro que brota del labio que insulta
por cualquier razón banal.
¿Qué pasa que olvidamos sonreír?,
que nos agachamos...
¿Qué nos pusimos blandos para que nos pudieran masticar y engullir
en este inmenso estómago?,
en esta lenta digestión a media luz,
donde todo parece igual.

Nada reemplaza a lo que hacés,
sea tecnología,
suerte o buena intención.
Todo lo que no importa al frente,
todo lo importante relegado.
¿Qué pasa,
que adoptamos el discurso
que ayer aborrecíamos?
Por la mañana lo escuchamos,
por la tarde nos convencieron,
y a la noche ya éramos otro descerebrado más
pensando que pensaba.
Con deseos desordenados,
frases hechas,
egoísmos,
paranoias,
y una montaña de otros etcéteras.

¿Por qué decir que si?,
aceptar ciegamente
hacinar,
oprimir,
dormir por cuatro horas,
arrastrar dudas,
deudas,
cargas,
sospechas,
marcas de jeans,
zapatillas
o golpes.

Obligaciones un tanto ajenas,
sueños absurdos,
recelos,
dividir,
dividir
¿a quien conviene todo esto?

Orgullo,
veneno a veneno,
diente por diente.
Un puño sin dirección,
el beso frió del acero,
un cuerpo que entrega todo lo que tiene
y va a dar sin atenuantes al piso.
Violencia en el parque,
sin revancha.

Tras los ojos cerrados se esconde un misterio
que nadie quiere saber,
sirenas que suenan a lo lejos
Sangre joven en el pasto perdiéndose sin sentido,
corona a la cabeza un charco tibio...

Mundo en setenta pedazos,
traidor de soñadores,
cada cual atiende su juego.
Y un cuerpo recostado allí que tal vez diga:

Me quedo ciego mirando el cielo,
al menos las estrellas
quieren estar sólo conmigo.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, septiembre de 2008.

sábado, 1 de noviembre de 2008

Rosca izquierda

Estuvimos dándole para el lado equivocado.
¡Ahijuna!, se salió la tuerca...
Rebotó en un pie,
y fue rodando traviesa a quien sabe donde.

Ya miramos bajo e armario,
dentro de las leyes,
en los libros de un tal Freud.
En la sagradas escrituras,
El Corán,
El Leviatán,
El Que dirán.
A través de la televisión
y de los anteojos Ray ban

No estaba ahí el tornillo que le anda faltando al mundo
Tal parece se lo tragó la tierra,
como a nosotros temprano o tarde.
Viajero pequeño,
Has quedado desnudo,
Con la arandela debidamente colocada
sin poder sujetarte.
Al diablo con la sesuda tuerca.
Dejala por ahí,
y sujetate a uñas, dientes y coraje
no tienes tanto tiempo de buscarla

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires 2007