jueves, 31 de enero de 2008

Eres todo lo contrario

Eres todo lo contrario
aunque los dos hemos estado
en el círculo polar.

Algo borrachos en un pasillo estrecho,
con Eastwood en rojo
escondido en una bolsa,
contra la pared verde.

Algunos besos no se pueden detener
en el momento.

Eres todo lo contrario
aunque mordamos igual los labios
que cazamos.

john ash.31 enero 2008.

domingo, 27 de enero de 2008

Pluma sobre una superficie de sueños

Cuando se acabe el papel,
escribe aunque más no sea,
en el marco despintado de la ventana.

Escribe.
Aunque no esté del todo bien.
Aunque la ventana no dé a ningún sitio
donde pase alguien.

Escribe,
no eres grande ni sabio.
Escribe tan sólo lo que has visto.
Lo que has vivido.
Sobre el que lo perdió todo,
sobre la que no valora lo que tiene.
Sobre lo que sueñas un día,
una noche,
todas las noches,
escribe.

Pudiste elegir,
eres verbo,
entonces: escribe.
No intentes salvarte.
Entrégate.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

martes, 22 de enero de 2008

División de poderes

Miren al río cantando,
al sauce que llora.
Esto es lo que era esto
antes del cemento.
No hay otro llanto.

Y uno se olvida,
que cantan los pájaros,
que la tierra de su vientre generoso
da el sustento al que trabaja.
Sin amos que no descansan,
sin el perro del hortelano ladrándote.

Que la vida es de todos,
que la vida es un regalo que se da.
Pulsación.
Único poder verdadero.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

Que venga el siguiente

Han comprado la mejor de sus sonrisas
y se han puesto su traje azul marino,
la corbata roja de rayas negras,
el discurso que no hace daño a nadie,
la promesa y el vómito,
la puñalada infecta.

Besan a nuestros hijos y los alzan
buscando una foto centrada
impoluta de necesidad y margen,
trás la vorágine,
se meten un par de rayas
de lo que acaban de prohibir,
le tocan el culo a su secretaria,
encienden y cigarro,
vuelven a su casa de 400.000 euros
y duermen tranquilos.

Pase lo que pase
les espera un sueldo vitalicio,
alguna puta de lujo,
una columna en un periódico,
conferencias y libros escritos por "negros",
vinos de los que nunca podremos catar,
colegios privados y húmedos campos de golf.

Que venga el siguiente
hay comida para todos.

john ash.22 de Enero del 2008

domingo, 20 de enero de 2008

Ardiendo

Ardiendo


Aprendemos a arder
con cada movimiento,
como el junco,
sin partirnos
ni convertirnos
en otro personaje.

En realidad
todo sigue sin cambiar,
enfermos
de nuestra propia vida,
siendo
aquello que somos.

Se quiebra
una ruptura dormida
y nos damos cuenta,
de que solo podemos ser
lo que somos,
nada más.

Esta rutina
de lobos y corderos
buscando mordida,
cicatriz,.
huella
y sangre.
Lo inventado,
como un verso
sin poema
en el que esconderse.


john ash.20 de Enero del 2008

lunes, 14 de enero de 2008

Ojalá la sangre te ponga alas

Los niños nos observan y aprenden.

Ven sombras que se arrastran
Hartas de tener,
vacías,
feroces.
Llenas de pobreza.

Ven otros mundos más allá.
Cada Luna con su cantor,
cada Sol con su poeta.
Almas libres girando en soledad.

Aquí paz es sólo el espacio entre las guerras.
Pensamiento, es dientes y herida.
Se apilan viviendas y mentiras,
crece cemento contra las nubes.
Gente que, así, cree estar más cerca de algún cielo.

Peleando por nada,
peleando por algo por lo que pelear.
Parasitando lo que llaman amor.
Lamiendo la herida por ellos mismos provocada.

Los niños nos observan y aprenden
Así, odiándonos a nosotros;
así,
no podemos querer a nadie.

Cambian generaciones.
Verdad:
Palabra que viene castigando entre tinieblas
Cada Luna con su cantor,
cada Sol con su poeta.
Cada estrofa una trinchera
desde donde se disparan verdades.

Aquí paz es sólo espacio entre las guerras.
Entre sombras que se arrastran,
hartas de tener,
vacías,
feroces.
Llenas de pobreza.

Los niños nos observan y aprenden.
Ojalá entiendan
que hay que hacer todo de nuevo.
Que así, odiándonos a nosotros;
así,
no podemos querer a nadie.

Mi sangre agoniza.
Niños,
ojala que su nacer le duela al odio.
Con esperanza yo los miro asomarse a ustedes.
Y tengo un Sol que se llama libertad
reflejado en mi mirada.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Enero de 2008)

jueves, 10 de enero de 2008

Para escuchar con silencio

Piensa y piensa,
después de años de haber trabajado.
Ya las manos no le dan más que dolores.
Futuro pasarela,
como un largo puente sin banquinas.
Sin donde caerse vivo,
sin seguro.

Nunca se preocupó por nada.
Nunca pensó en hacer papeles,
piensa y piensa ahora.
Algunos pesos saca cuidando coches en el parque.

Si el Sol brilla el domingo,
alcanza para el cartón de blanco y las pilas.
Se va a la casilla,
a escuchar en la radio alguna zamba
y como salió San Lorenzo.

No hay vaso,
toma directo del pico,
pa´ que andar con tanta vuelta,
si el mundo ya no lo conoce.

Miente un departamento en Villa del Parque
que le dejó a sus hijos
al que pregunta.
Nunca se preocupó por nada.
Nunca pensó en hacer papeles.
Se sienta en el cajón de manzanas,
sube el volumen un poco:

“Pasan y pasan los años,
y siempre el mismo destino.
Que cosa triste su vida,
si no fuera por el vino.”


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
(Para César,
aunque “fayutaste” a los que te dimos una mano bastante.
Vamos a dejarlo ahí.
Vamos a pensar que fue el duende del vino.)

La estrofa entre comillas es de Horacio Banegas.


Cartón de blanco: Tetra brik de vino blanco

miércoles, 9 de enero de 2008

Nulo

Desde aquella noche,
vacìa de caricias,
supo que no habrìan
màs madrugadas en comùn.

El amor,
un muerto que cargar.


Los espacios entre los labios,
una distancia
imposible de recorrer.


El silencio,
una costumbre
que a fuerza de pràctica,
se hizo maestro de las horas.

25.12.07

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martes, 8 de enero de 2008

Quiero ser una lágrima en tus ojos

No era vino sobre la tierra,
sólo sangre fresca.

No estaban invitados a la fiesta,
tienen la culpa.
El tiempo les negó la entrada,
dignidad,
la escuela, si la quisieran.
Justicia,
esperanza
o tu mano.

Son oscuros,
lejanos.
Se mueren de enfermedades
que da miedo nombrar.
No abrazarán nunca a tus hijas.
(Esperas)

Indígenas,
indignos,
indigentes.

De tus verdugos,
con pena, parece, formo parte.
No pido lo imperdonable.
Pretendo apenas
que me dejes nombrarte,
para demostrar que aún existes.
Que estás doliendo ahí adentro.

Nosotros le hicimos el nudo a la cuerda,
pateamos la silla.
Pero ellos tienen la culpa de todo.

La historia nos enseña
que no hubo piedad con los que antes aquí estuvieron.
Y la historia es una rueda…

Descuelguen el cadáver,
y no se hable más de esto.



Mujer,
con pena tomas en tus manos la lista que te han dado los vencedores.
La lista con los nombres que estás autorizado a ponerle a tus hijos.
Nombres ajenos, para que pisen una tierra que no es nuestra.
Yo quiero ser una lágrima en tus ojos que te acaricie la mejilla cuando la leas.
Yo no nací para ser un tirano.
Yo nací para cantar,
y para que tú cantes conmigo.


El Poeta del Asfalto
(Buenos Aires, enero 2008)

(Dedicado a todos los pueblos oprimidos que luchan por mantener su dignidad y costumbres.)

viernes, 4 de enero de 2008

Cartas escondidas pero no ocultas

Cartas escondidas pero no ocultas

Con una ecuación de segundo grado
se despejó la incógnita
de la muerte por radiación,
el número pi NO es el nombre de dios,
gárgaras de tabla peródica
nos regalan nalpam casero,
21 gramos de alma
salen corriendo de nuestro
numérico cadaver,
perdón, edad,
mil comentarios sobre la nada
obligada a ser verso
perdidos en el perímetro de mi cabeza.

La palabra es un don, no un premio,
el don, es dolor,
recogido con unas manos abiertas
llenas de agujeros en las palmas.
El don crea dictadores de conciencia,
gobiernos ingobernables,
panfletos, pasquines,
fusilamientos,
cámaras de gas,
iglesias de salvación por donativo y mamada,
un gang-bang de corridas lavacerebros
incapaces de acabar con esta sordidez.

Todas las cosas que salieron mal,
contra nosotros, sin ayuda externa,
desde el hotel de los ojos
con persianas que parpadean,
sin digerir el conocimiento,
huyendo del autocontrol
con sueños que cavan zanjas
para cuerpos de vida dormida,
ardiendo
hasta convertirnos en cenizas.

Demasiado para un poema,
suficiente para un lector.

john ash.
4 de Enero de 2008

jueves, 3 de enero de 2008

Conscripción Poética

Me acorralan sentimientos contra la hoja.
Escribo, digo, sin entender casi nada.
Si es elección o destino...

Senza orario, Senza bandiera...

La noche es el marco de la escena,
me conduce un potro con desenfreno.
Me agacho sobre la mesa,
le arranco un gemido
con la punta del bolígrafo a la hoja.
Marco el ritmo con el pie izquierdo,
levanto la cabeza,
digo:
“No”.
Tacho “Muerte” y escribo:
“Vida”

Debería poner esa palabra
en cada verso que me queda...

Soy:
dos rodajas de tierra estéril enmarcadas en ojeras,
unas manos huesudas,
dedos torcidos.
Soy tu esclavo,
poesía.
Tu forzoso soldado.

No me das libertad
aunque mi pellejo no valga un soneto.
Aunque no le pueda apagar un chumbo
ni a una paloma.

Te escribí hace tiempo
pidiendo urgente un traslado
de esta primera trinchera;
respuesta no hubo.
Y ahora...
usted me ordena cargar a bayoneta calada
en plena luna llena.

Voy a seguir escribiendo sin casco,
a descubierto.
Ni por amor ni dinero:
por nada, canciones y versos como balas.
Voy a continuar sacándole plumas
a mi pájaro de sueños.
Usando de tintero las heridas.
Mientras arrecia la batalla perdida
de "ser alguien",
y me persigno frente a la hoja,
antes de comenzar otro avance.


Poesía,
voy a acatar tu decisión capitana
aunque no me conviene.
Pues he dado mi palabra.


El Poeta del Asfalto
(Buenos Aires Enero 2008)


(Le dedico y atribuyo esa frase en idioma extranjero,
que de otra manera, no hubiera colocado,
a mis compañeros de blog: Abstrusa y John Ash)

Papel

Papel

Hay cosas extrañas
entre las moléculas de aire,
intangibles
ajenas
sin dueño.
Crecer ha sido dificil,
seguir vivo
una pequeña victoria personal.

El fin de mi horizonte
era de celulosa,
pulcra y blanca,
sin firma.
El principio
era igual,
con dos huellas.
Estamos en el principio
de algo,
algo perdidos
y exhaustos,
por primera vez
en mucho tiempo,
compartimos objetivo.

Hay cosas extrañas
como que una vida
dependa de un papel,
como que otra vida
dependa de ese mismo papel,
y sean caminos distintos.

Cosas extrañas,
demasiado de todo
y demasiado de nada,
con un único dueño
hoy ha sido un buen día.


john ash.
3 de Enero de 2008.

miércoles, 2 de enero de 2008

¡Revolucionario!


Me hacés cómplice de disfrutar:
La Muerte del Ángel

De tu Mar del Plata natal:
el viento y las olas
De Nueva York,
Ese individualísimo gusto por hacer lo tuyo.
De Buenos Aires: el pulso

Te escucho y veo con mi lupa torcida:
el volante color marfil del viejo colectivo*.
Sostenido por las rodillas del chofer
mientras corta el boleto
y da el vuelto en monedas
acelerando por la avenida.

Pericia,
talento,
locura.
Nosotros.
Astor Pantaleón Piazzolla


(Colectivo: Omnibus de Buenos Aires)

El Poeta del Asfalto
(Buenos Aires, Enero 2008)

http://www.piazzolla.org/biography/biography-espanol.html


No estàs



Veo
que la ausencia
es un punto,
entre no estar
y la soledad
que aprieta los dientes

Bajo este puente
escucho el silencio
que la nutre.

Apruebo
que esto
es una condena.

El no estar
no verse
no sentir
un olor
que se vuelva
conocido.

Y maldigo
desde 'Adios nonino'
a Astor

a Klimt
desde ese beso
-que no tengo-

a Dalì
que me muestra
que el tiempo
se diluye

en los pasos que doy
mientras te busco
infructuosamente
en esta tarde gris.

Escrito mientras escuchaba 'Adiòs Nonino' de Astor Piazzola.
Gustav Klimt, autor del cuadro que figura màs arriba.
Dalì y sus relojes....


Abstrusa
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