Conscripción Poética

Me acorralan sentimientos contra la hoja.
Escribo, digo, sin entender casi nada.
Si es elección o destino...

Senza orario, Senza bandiera...

La noche es el marco de la escena,
me conduce un potro con desenfreno.
Me agacho sobre la mesa,
le arranco un gemido
con la punta del bolígrafo a la hoja.
Marco el ritmo con el pie izquierdo,
levanto la cabeza,
digo:
“No”.
Tacho “Muerte” y escribo:
“Vida”

Debería poner esa palabra
en cada verso que me queda...

Soy:
dos rodajas de tierra estéril enmarcadas en ojeras,
unas manos huesudas,
dedos torcidos.
Soy tu esclavo,
poesía.
Tu forzoso soldado.

No me das libertad
aunque mi pellejo no valga un soneto.
Aunque no le pueda apagar un chumbo
ni a una paloma.

Te escribí hace tiempo
pidiendo urgente un traslado
de esta primera trinchera;
respuesta no hubo.
Y ahora...
usted me ordena cargar a bayoneta calada
en plena luna llena.

Voy a seguir escribiendo sin casco,
a descubierto.
Ni por amor ni dinero:
por nada, canciones y versos como balas.
Voy a continuar sacándole plumas
a mi pájaro de sueños.
Usando de tintero las heridas.
Mientras arrecia la batalla perdida
de "ser alguien",
y me persigno frente a la hoja,
antes de comenzar otro avance.


Poesía,
voy a acatar tu decisión capitana
aunque no me conviene.
Pues he dado mi palabra.

El Poeta del Asfalto
(Buenos Aires Enero 2008)

(Le dedico y atribuyo esa frase en idioma extranjero,
que de otra manera, no hubiera colocado,
a mis compañeros de blog: Abstrusa y John Ash)