viernes, 30 de julio de 2010

Amerizaje

Amerizaje
Dip
Dip dip dip
Reingreso a la atmósfera
trotando desde el espacio
Escuchen mi canción,
mi feroz silbido.

Sonda flotando,
no quiero un signo,
ni recuerdos,
ni saber porque
las nubes que se acercan y luego se alejan
me saludan y hacen sombra.

Voy perdiendo el asombro.

Las cosas que te inventás para huir,
los recuerdos grabados en un disco de platino
para ganarle a las distancias
es todo esto una locura.
Como escribir una especie de carta para alguien que espera
como ayudar a parir a un mastodonte en el siglo veintiuno.
Corrijan,
ayuden.
Volviendo a la atmósfera,
Silbido feroz,
el aire se adelgaza para que uno siga
Estoy tan solo como el primer día
May day,
amerizando
mi mente boya en una cápsula en el medio del Atlántico
mientras camino tambaleante por Villa Crespo

Extraña explicación que no busqué,
acaso soy otro
y resulta que he dicho todo lo que quería decir
Deberé nadar hasta la playa
y cambiar de voz.

EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)

(Fumar y escabiar por horas. Hablar estupideces con seres de cordura dudosa.
Retrto de personajes arquetípicos, es decir: nosotros.
No tenemos tiempo para preocuparnos por algo tan trivial como ser alguien responsable.
Despertarse en un umbral, volver de día y como se pueda.
No intenten esto en sus casas
El alcoholismo y la masturbación producen pérdida de memoria,
y otras cosas

que ya no me acuerdo)

jueves, 29 de julio de 2010

Muy similar o más a otros tantos

Energía tranquila,
sin ego:
lo correcto,
y el modo de alcanzarlo.

Pero en esta selva esa
es una empresa muy ardua
y a la larga
puedes experimentar profundas dudas,
desilusiones,
agachadas.

No te autoincrimines.
No te flageles,
No te desvíes hacia el detalle trivial y mundano.
Tus interrogantes y sentido de tarea,
son similares a las de otros miles
que no se dan a publicidad,
ni las antenas mencionan.

Nada es negro o blanco
cuando se trata de sentimientos.
Nada es totalmente individual o común,
apenas el esfuerzo es de uno.
Es uno el que no debe dar el brazo a torcer
por lo que quiere.

No rechaces tu interior,
Allí en donde estés, seas quien seas,
ambiente o no a favor,
aún podés ser lo mejor
de lo que puedas ser.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)


Música : Chau...no va más (1973 de los hermanos Expósito) por Roberto Goyeneche

Con todas nuestras tracas y deficiencias. Energía que suma.
¿Sabías que un átomo hace sombra?
Lo que vale es la intención, y en esos estamos.

domingo, 25 de julio de 2010

Siga su curso

Si las cosas siguen aumentando
le van terminar poniendo alarma a los patos del parque.
Sin embargo, pese a los coyotes, no hay que olvidarse
que hay gente que sigue intentando que el mundo sea mejor
entre toda la avaricia,
la codicia,
los planes de rescate,
los goles en orsay en Johanesburg.
los suicidios en cuotas.

Los abordajes en aguas abiertas
de piratas con o sin respaldo
En fin...
a pesar del piripipi y el parapapa
del que se yo y el que se cuanto
Y todo lo intangible que las instituciones siguen haciendo
por el homo sapiens.
Yo declaro, hoy,
arrepentirme de mis sueños de grandeza.
Me comprometo a quererte y a cuidarte.
A no ser el héroe,
no promover el bienestar general,
no rezar por los bancos,
no defender la justicia
No.

Solo me voy a ocupar de vos.
He dicho.

(Estamos entrenados para parecer estables como el Titanic,
pero el oleaje empieza, y en la niebla los témpanos se refriegan las manos.
La conveniencia dicta dar la vuelta,
pero hartos de nuestra despersonalización nos arriesgaremos.
Voy, vamos, hacia lo desconocido.
Cruzo los dedos.
¿Estaré preparado para que no me dañes?)

jueves, 22 de julio de 2010

Vive bonito

A la mayoría de la gente...
Generalmente,
cuando iniciamos una sentencia así,
somos de los primeros a quien nos cabe el moño.

Atardecer de un día de esos
en que quisieras ser otro.
A veces te agarran dudas
si esto cuenta para algo o alguien más.
Si no es otra contribución al desorden
y confusión general.
Esto de separarse de los sentimientos,
de continuar con la idea
de necesitar lo menos posible
y reportar luego
al fiscal,
al Vaticano,
o al hipotálamo
que hemos tenido un buen momento.

Propagandas de alcohol por todas partes.
Llegarás a la guarida,
Te pondrás a tomar mate,
a escribir.
Ya pronto llegará la madrugada
propensa a alucinaciones.
Como que podemos dar el ejemplo
de jugar a la vida sin apegarnos por nada
sin importar ya para qué.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)

(Ir en el último tren hasta la terminal,
quedarse ahí a dormir en un asiento del subte.
Es una metáfora de no querer volver.
Nihilismo comprimido. Problemas sexuales latentes.Tradiciones familiares. Viejas malas costumbres. En realidad te sorprenderías de las cosas a las que uno se atreve por no atreverse.
De la ambivalencia, o de la libertad acaso.
Eso que parece, te hace tan mal...

¿Has perdido el interés pequeño saltamontes?,
la proxima vez castrate, o hacete un nudo.
Podés hacer mucho daño a otros con tu abandono.
No te tires a dormir,
Ya sé que no te gusta que tu conciencia te diga estas cosas,
pero hay más)

lunes, 19 de julio de 2010

Sutil de presunción

Experiencia subjetiva,
molde de lo que podría ser.
Empujás, forzás,
y lo que sangra no es la realidad:
sos vos.

Suicidio,
se dispara una imagen mental.
No es bueno confundir.

Jardín regado desparejo, a mentiras.
No esperes más,
lo blanco siempre ha sido lo puro,
salvo por las telarañas que juntan perlas de rocío en soledad.

Voy bajando, sin color,
a pesar que querer ser visto.
Voy perdiendo percepción.
Soy de los que se dejan robar
lo importante,
el primero en llegar,
el último en irse
y no es casual.

No sé quien soy,
seré
lo que quieras,
aunque no me quieras nunca
y no va a importarme,
soy bueno para eso.

Me quedan los sueños para encaramarme,
una mezcolanza de tonos
atrapados por el odio.
No esperes canciones,
aquí
no vuelan pájaros.
Este es el sueño de seres aturdidos
buscando su auto expresión,

no esperes más.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio 2010)



Música: El Hombre suburbano - Pappo´s Blues

(En mi vida no habré escuchado más de diez veces a los Beatles. Caminaba por el parque y de pronto se me apareció esa imagen iconográfica e John Lennon caminando en un chabón de lentes.
¿lo asesinó un fan? -creo que sí-
El resto es incomprensible, no sé que tiene que ver con nada el poema,estaba meditando cosas personales y se atravesó Lennon.
Instantes fatales. Parque, lugar de interacción, quise ponerle un título que refuerce la exagerada paranoia actual.
Dificultades que duran años, a veces vidas.
EL mundo gira cruel. Que difícil es aceptar que estamos algo enfermos,
que hacemos daño a los que más decimos querer.
Que precisamos buscar ayuda, abrirnos,
algo.
Los hogares estallan,
los más indefensos sufren,
mientras discutimos detalles.

¿Cuál fue la última promesa que hiciste?.
¿La cumpliste?
¿Pensás hacerlo?
A este paso las ilusiones entonces, no serán más que eso.

En fin...
Felicitaciones para los que aprendieron a sobrellevar todo esto.
Fuerza para nosotros.)

viernes, 16 de julio de 2010

Alargue y penales

Estuviste tanto tiempo tan cerca de ser...
que de tanto verla pasar,
perdiste el tren.

Quise salir,
y sigo acá.
Hay que empezar por el principio otra vez:
Un desierto
No es un mar

Querer u odiar,
pensar, sentir
podemos,
podés
aunque te pesen las piernas,
aunque sientas que no podés escapar a lo vulgar.
A la jaula social,
a la vida berreta
a once mamíferos corriendo detrás de una vejiga de caucho
a una pantalla verde en un bar atestado
a un grito de gol tribal

mientras escribís algo así como un poema
en tu mundo de papel.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)

(S.O.S. Hoy 19 de junio de 2010 en una metrópoli hiperfutboluditizada. Hoy, sin saber que suerte correrá "nuestro" seleccionado en el mundial de fútbol invoco la convención de Ginebra,Gin, Vodka, moscato y otras aledañas. ¡Auxilio! trato humanitario, tregua, intercambio de rehenes, cruz roja. Quiero irme, salir del frente de batalla y no enterarme como va esta guerra de pelotazos y pelotudeces.)

martes, 13 de julio de 2010

Cuando llega el ocaso

Vine pisándole la garganta
a las baldosas del mismo color.

Sobres de celofán,
sonrisas de plástico,
quiosco de soledad en los andenes de un ramal suburbano.
Revistas largo rato sin quien las mire,
y la luz
que está cambiando

Otro domingo a la bancarrota,
aposté mal,
ando sin diagnóstico,
sin agenda.
Mirando tapas de revistas que no tienen más en común conmigo
que ignoran patológicamente la cotidianeidad.
Cuerpos ajenos,
Inalcanzables,
Crímenes pasionales,
Goles que no son míos.

Bajo con el Sol en este instante
en que, como todos,
se puede intentar hacer todo mejor.
La luz está cambiando,
se alargan las sombras.
Quiosco de la soledad.
Quisiera dialogar con vos en mi caída,
pero ni siquiera tu desprecio,
sin emoción mi historia va perdiendo sentido.
Sigo siendo un extraño en un andén vacío,
sin reloj,
incompleto,
urgido,
entre los que me dicen
que no hay apuro.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)


Solía ir de pibe por las calles,
por los pasillos caminando hacia la dirección del colegio pisando baldosas del mismo color. Después el viaje fue pasando por la sal.
En fin...
Melancoso, es de los que uno duda en poner, pero va...
Para leer en un libro de tapas negras sostenido con dedos de mimbre.
Para todas y todos los que nos sentimos un extraño en un andén vacío.
Los que no salimos en ninguna revista.
Chau

lunes, 12 de julio de 2010

Patrones generales

Si,
ya mismo,
como no.

Incapaz de aprender de la experiencia me repito sin pausas.
Soy un laberinto de espejos
estoy
en la esquina menos esperada
estrenando otro reflejo.
Necesito encontrar salidas
de entre estos huesos, - ¡y a esta rima!-
dejar de envidiar cada simple cosa
que no tengo.

Patrón general: me acojo a la amargura.
No bailo más,
ni con la más fea, ni con fantasmas,
ni con la escoba.
Pongo a un mismo nivel en la balanza
lo poco que ofrezco
y lo mucho que usted mande,
mis sentimientos sin estrenar
y una mezcla crónica de ebriedad y sinsabores.

Diagnostique usted,
a vuelo de pájaro.
Tal vez quiera opinar,
dar rienda suelta a sus abiertas reacciones.

Consejos sobradores,
verbos con ponzoña
risas disimuladas.
El laberinto cruje
el techo se te cae,
quedan en evidencia tus mañas y temores.

Los que dijeron siempre estar
parten por siempre.
El que comprende lo que es perder,
volverá.

Esos somos.

(Fantasías omnipotentes nos acosan.
Estamos bien,
Estamos cómodos, y de pronto : ¡plop!
Un cíclope de esos nos patea la pata floja de la silla.
Por eso es que suelo andar tirado para que esto no suceda,
Y así vivir sano
¡Y feliz!

Por l´mour di deus, de ahora en más
Llamen a los que viven con nosotros y díganles que nos obliguen a tomar la pastilla antes de ponernos a escribir.)


¡Mundo loco!

domingo, 11 de julio de 2010

acrítica - mente



Veintidos hiperexplotados bien pagos
corriendo tras un balón.
Sin privacidad, sin sexo,
casi se diría secuestrados por su empleador.

Metáfora del vivir a las gambetas,
trotamundos golondrina,
gladiadores formidables
seleccionados de los potreros míseros.

¡A disciplinarse!,
que ya no hay más oficio que se respete,
la libertad se negocia
y con violencias varias vestidas de exigencias
a pelotazos nos van arrinconando a los sin espónsor.
Nacionalizados de prepo y estóicos, heróicos,
homogeneizados,
pauperizados,
prescindibles.

Y a pelotazos tal parece
que se aflojan las neuronas,
nos van dejando medio sedentarios,
medio pelotudos,
con el fixture y las boletas por pagar,
y el control remoto en la mano
frente a una pantalla que vomita goles repetidos
y estadios luminosos como panes recién horneados

en el contienente del hambre.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, julio de 2010)
(Aceptar acríticamente y sin masticar, la esencia de los medios de difusión.
¡Hail Messi!)

sábado, 10 de julio de 2010

Gorrión,
gorrión,
gorrión,
te robo tres miguitas mojadas .

Será que tan ebrio estoy como para ponerme a hablar con vos.
Será que creo en la evolución,
y me siento a vos emparentado
de manera muy lejana y primitiva?

Gorrión,
Tardé largo rato en comprender
Que no estás acá para ayudarme a comprender,
o a salir.

Que ni vos ni yo,
conseguiremos dar sombra
por más que intentemos.
Que eso es cosa de los árboles,
que suelen morir de pie
tapados por el bosque.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)

(Hola plumíferos.
Basta de amacarse en la jaula.
Ya no más ventanas, ni atajos lejos de tus miedos.
Ya tenés el resto del traje a prueba de realidad,
ponete la escafandra,
seguime,
es por acá.
Afuera los pibes, y el Sol,
Y los que miden al prójimo con distinta vara que a sí.
No te aferres al marco,
Se te cansarán los dedos temprano o tarde
y lo mismo vas a tener que salir,
antes que declaren tu insanidad de manera fehaciente y legal.

¿Será la alergia al mundial de fobal?
¿será el amargo Cynar?
Será como dice un amigo, que me dice iglesia abandonada.

No tenemos cura...)

jueves, 8 de julio de 2010

Yo - mirar

Simple cambio de palabras.
Ya sé que parece pobre,
pero para mí no es un fracaso.
Sendero oscuro,
luz halógena,
cintas reflectantes
no consigo una sonrisa tuya
y costaría mucho encontrar una buena excusa.
Algo convincente que planteara aunque sea dudas.

Girasoles ciegos,
campos arrasados,
puentes quebrados en dos.
Región inhóspita,
mendigo húmedo de aislamiento,
preciso que salga el Sol.

Península quebradiza,
no puedo ir
cristal inexplicable
y no hay razón.

Mirada frágil
pronunciación aterida,
escarcha sobre mi modo de sentir.
Yo-mirar.
Deriva infinitiva
sentimientos sin conjugar.
Mi amor es la primera víctima
de este vicio atroz
de buscar sin pasos
senderos que huyan de toda cercanía.

Fondos de la mente,
frondosa imaginación,
follaje que absorbe las entonaciones cercanas.
Abono con sueños
un jardín donde el otro en verdad no existe,
allí cultivo estériles flores
mientras se seca toda sensibilidad.

Por eso garganta hecha un nudo,
pequeño diálogo
no es fracaso.

Mis formas de ser son un jardín de estatuas
que se han tallado a si mismas sin razón.
Recorro sin novedad los senderos acostumbrados
granito cansado de neblinas
pies clavados ahí
mirada frágil
ojos de piel muy fina,
emociones con un guante eterno.

Ejecución librada al hado,
fracaso sin ansiedad,
aplazo-paisaje.
Última lección,
y basta de aprender:
¡quiero ser yo!.

Diagramas en tiza bajo la llovizna.
Describo acaso en vano una forma de llegar a vos.
sendero oscuro,
preciso que salga el Sol
y es recién la medianoche.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)
"Tal vez un 1% de los que habitamos esta era sufre lo que llaman Trastorno esquizoide de la personalidad. ¿Lo sabías?"

miércoles, 7 de julio de 2010

Hablando al oído de una ballena azul

De forma total te abrazo en vano,
te desplomas,
No puedo bailar con vos
más que en un sueño del ayer.

Quiero ver tu humor gris.
Quiero que te abras y me digas
si puedo entrar a atreverme a sentir
con tu idioma íntimo

Me inclino un poco,
te busco el cuello con los labios.
Largás un chorro por el lomo.
Nena,
tu cabeza va a estallar.

Yo también pienso:
han vaciado el mundo.
Pero nena,
sos tan dulce que eso ahora no me importa.
Voy a rastrearte
hasta lo más profundo
de este océano de codicia,
aunque pierda el ancla

y la fe.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)

¿Lisérgico?
No. No acostumbro.
Jaques Costeau (Q.e.p.d.) se hubiera erotizado con esto
que tal vez es mi extraña forma de decir cada tanto que me cago en las convenciones de este mundo de sabiondos y suicidas,
o tal vez
así sean las memorias del cetáceo romántico
que late en mí.

domingo, 4 de julio de 2010

Piezas sueltas




Seis mil millones de piezas y contando...

Nos guardaron sin dudarlo en la caja equivocada
la foto de la tapa es una pradera primaveral
y nosotros cubiertos de un cierto hielo,
y ese color...
no coincide con nada de lo esperable prefijado.

La realidad apremia,
la figura debe armarse, es la consigna.
Obligaciones, compromisos, convenciones,
manos enormes nos vuelven y revuelven,
nos vamos corriendo sin querer a las esquinas.

La caja reboza de cartones,
seras vos u otro.

Somos ladeados una y otra y otra vez sin una queja.
La realidad toma forma en un plano que no vemos.
El brillo nos abandona,

se nos van gastando los bordes.



El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)

Dedicado a todas aquella y aquellos que intentaron querer a alguien muy problemático.

jueves, 1 de julio de 2010

Ya sin salida

Celeste lejano,
ruta por la que vuelven al norte las aves.
Cien mil pastillas,
y los muros
nunca se disuelven
por más que andes entre ruinas.

Hay Sol,
no hay flores,
esto no es el campo,
no migrará,
no va a ser.

Mis recuerdos.
Quiero saber porque los pierdo.
Porque los reemplazan otros.

Se hace tarde otra vez,
sombras se alargan,
el mundo se inclina.
Las lunas cambian de fase
el mar avanza y se retrae,
y nada de eso se ve aquí.

Lo mismo da
fuera o adentro en este circo
de domadores que se ensañan con las fieras.

Entre cielos nublados y funciones postergadas.
Como olas contra el paredón,
van y van los días.

No esperarán por vos...

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio 2010)

(Hay algo de persecuta en esto de hablar siempre desde la perspectiva de esos congéneres nuestros privados de su libertad.
Ojalá dioses, destino o que se yo, me ahorren ese paso.
Creo que mis fantasias autosuficientes no lo soportarían, jeje.
En ese caso los autorizo a tirarme una soga a traves del paredón,
odarme una muerte agradable)