Seis mil millones de piezas y contando...
Nos guardaron sin dudarlo en la caja equivocada
la foto de la tapa es una pradera primaveral
y nosotros cubiertos de un cierto hielo,
y ese color...
no coincide con nada de lo esperable prefijado.
La realidad apremia,
la figura debe armarse, es la consigna.
Obligaciones, compromisos, convenciones,
manos enormes nos vuelven y revuelven,
nos vamos corriendo sin querer a las esquinas.
La caja reboza de cartones,
seras vos u otro.
Somos ladeados una y otra y otra vez sin una queja.
La realidad toma forma en un plano que no vemos.
El brillo nos abandona,
se nos van gastando los bordes.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2010)
Dedicado a todas aquella y aquellos que intentaron querer a alguien muy problemático.
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