viernes, 31 de julio de 2009

el minotauro que no quería ser

Entre los límites que ahora se me permiten
cambio piedra por corazón sin pedir permiso.
Cambio un sueño que soñaba por algo un poco más real,
no un privilegio,
no un salvoconducto.
Algo entero,
con sus espinas y pasadizos
y terrazas abiertas.

Algo que esté bajo el cielo,
no encima.
Algo en donde pueda cruzarme con vos sin preaviso
y no tenga otra más que ser esto que soy,

y te busca.

miércoles, 29 de julio de 2009

Brillante era

Era de los espejos,
lo correcto no se me parece,
¡jay!
que debo hacer yo que Soy...

¡Era!
¡era!
Era brillante, plateada,
donde lo cierto se ve menos.
¿Qué debo hacer?
yo que no soy lo que se diría hermoso,
yo que no tengo para cortarme alas

yo,
que tengo fuerte las manos
pero no de que sujetarme.
¿Acaso debo arder en el cielo?.
¿Sangrar,
como señal que trae el día?
dime, dime
espejo, espejo.
Espejo
que no se me parece.
Con mirada callada,
con ojos de silencio
yo te estoy oyendo.

El Poeta del Asfato (Buenos Aires, julio de 2009)

domingo, 26 de julio de 2009

Down, down, Jones

inconcencia en blanco,
todo es esta intemperie
donde la conveniencia arroja
una multitud de cifras como dardos.
El mundo gira en ciernes a otro día
son de tinta y papel sus venas
que bombean un desánimo pausado.
Yo lo veo errar sin rumbo
El mundo...
Si tuviera valor aún lo respetaría
Pero como un suicida que no se decide
ni es suicida
ni descansa

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, julio 2009)

(Advertimos que este poema fue el último calificado como inconveniente por la calificadora de riesgo "Gardel y los guitarristas" antes de no poder pronosticar su propia quiebra)

sábado, 25 de julio de 2009

En el charco del recuerdo

Hay una nube color olvido,
Que llueve y llueve.
Por acá,
por allá.
Va y viene.

Y no siento el viento que la trae.
No entiendo nada.
Sólo veo gotas golpeando
sobre todo lo que has sido.

Aprovecho los domingo para salir a caminar si llueve.
Por que así,
si lloro,
nadie se entera.
Y si grito una furia sujeta,
tal vez me tape un trueno.

Se confunde todo en el aguacero.
Se mezcla en el color de esa nube.
A manotazos,
a ciegas,
intento sacarte de ella.
Y al disiparse la niebla,
no traigo más que heridas

Y no entiendo nada.
Y no tengo más que dudas
Y esta certeza de no saber donde te encuentras.
Y esta frase suelta que apenas cumple con la rima.

Sólo sé lo que veo.
Que cada vez que te recuerdo llueve,
muy a pesar mío.

Y se va tu recuerdo con el agua,
porque el agua no recuerda.
y llueve
y llueve
y llueve.
Y nada contesta a nada.
Y nadie se entera.

Llueve,
y llueve,
y llueve.
Sin respuestas,
sólo malditas gotas
que golpean.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, aprox 2005)
(Para todos los que buscaron,
buscan,
buscarán a un desaparecido.)

martes, 21 de julio de 2009

Hay que buscar más

Lo diarios que tal vez alguien lee dirán
que de alguna manera
financiarán tu próximo coche.
Pero algo se robó lo que creíste inagotable.
Tu juventud,
gota del mismo mar...

Rueda por la pendiente
se confunde su color,
yo la miro adoptando su transfondo por instantes
La contemplo cual lágrima
derramarse hasta el borde la mesa.
juega a que desborda
y girando, busca inútilmente sus alas
mientras cae transparente.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires junio de 2009)

domingo, 19 de julio de 2009

Bordes y contrabordes

Es verdad que no resistiría un somero exámen de eficiencia.
Es verdad que no estoy preparado,
es verdad.

Yo no tengo una antena para transmitir
- en todas direcciones -
- no sé con que sentido -
mi ánimo disconforme.
Disculpe en todo caso;
desde esta ignota línea quería nomás
dejarle mi sentir simplemente
para que tal vez le ayude en reflexiones.

Entiéndase,
yo no me metí con su propiedad privada
hasta que terminó alambrando cuestiones
de las que aún no quiero separarme.

Busque por favor la manera
de que no tenga mi inocencia que pagar peaje hasta en mis sueños.

Es eso todo.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, julio de 2009)

jueves, 16 de julio de 2009

de la tierra sin mal



"El Sol ilumina,
sucede que das sombra."
Rasgada piel del siencio
el ruido del transito quieras o no quieras
insulto
gozo o desilusión.
y esas moles de cemento
que dibujan algo como un cielo

deseos ajenos vestidos de trueno te gritan tus sueños
averiguan tu paradero
adivinan tu intención
cualquier día de estos
te dicen lo que hacer

"El Sol ilumina,
sucede que das sombra."

Esta es mi pobre explicación,
lo que he logrado saber
Tú,
que vas naciendo,
yo tengo esperanza.
Tal vez logres inventarnos
algún color nuevo
entre tanto mal presagio.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2009)

martes, 14 de julio de 2009

Poema para rezagado

Ya sería un año más viejo
si viviera en Auckland.
Aunque no sé si podría pronunciarlo.
Un año en tan sólo un cuarto de vuelta atrás.

Por ahora...
sigo a 34 grados y monedas del Ecuador,
muy lejos de tu cintura.
Sigo sentado acá mientras el mundo sigue inclinándose sin pausas.

Calle sin sentido
blanco miente la Luna en un farol a mi ojos cansados.
Ruido lejano,
pueda que sea el basurero
pero pareciera tarde.

Materia impenetrable,
pequeña brisa
Niebla esfumada
todo insiste en perderse,
todo se deja llevar
todo.
todo.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, julio de 2009)

lunes, 13 de julio de 2009

Huelga de soles



cansado de tanto inútil ladrillo que se traga la luz,
de tanto sin sentido apilado
juego a desarmar manzanas enteras
para no morder.

diamante negro
prisma de viejas ilusiones
absorbiendo ahora el brillo de todos sus costados.
Debe haber un espacio más amplio...
hay que buscar más,
hay que juntarse a poder verlo...

gasta suelas
un beso de cemento oscuro
marioneta del tiempo
razón deshilachada
me va cansando
ese regalo que nos están cobrando
cada día de rodillas.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2009)

viernes, 10 de julio de 2009

a una vereda que extraña mis pasos



Un trago largo
desordenándolo todo.
Se vació el licor de otra noche
viendo el mundo desde afuera.
Al tope de un largo estandarte
flamea una vez más mi silencio;
ya es otro de los días iguales

Arremangados al trabajo de hacerlo se van.
camisa blanca las nubes,
así se arrugan.
El Sol va trepando otra vez entre los cables
haciendo guiños dorados en los vidrios de mirar al este.

Me dijeron...
que hay una vereda que extraña mis pasos.

Polvo del tiempo,
manos del que no pidió nada
amanece para ojos que miran
el horizonte cercano.
Al barrio
Dios le sigue quedando lejos

¿Quién te enseñó esta forma de ser?
¿este siempre madrugar
al tiempo de vivir?
el silencioso oficio de quien dice la palabra justa.
A afinar la canción,
bien o mal,
de seguir siempre...

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2009)

jueves, 9 de julio de 2009

Deportivo empate

Es de noche
(yo siempre estoy de acuerdo con que sea de noche)
Leo en voz baja un papel tirado en el piso
pegado por la mugre a las baldosas.

Si esto no fuera un poema,
diría que no pasa ni el loro.
Pero soy así de destartalado.
Escribí veintisiete hojas en el wordpad
antes de cerrar sin guardarlo.
Perdí la tarde entera.

Archivé una palabra cierta
adoré cosas mundanas
estrujé una guitarra
y era todo estrofa ya cantada,
todo puentes inservibles

Acepté mi rol de mitad de tabla.
Finalmente tomé un vino
y salí andando
(para cualquier parte)

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires julio de 2009)

lunes, 6 de julio de 2009

Signos de muerte



aunque un dolor te escarbe sin piedad los huesos, recuerda.
la flor se cierra y cae a la tierra de nuevo
esforzandose en recordarlo todo
para reabrirse después.

Hubo un tiempo en que no estabas,
no podías preguntarte si vale o no la pena.
ese tiempo volverá tarde o temprano
pero mientras tanto
todo el mundo es algo.

No olvides:
los dinosuarios,
la juventud
la sirena en las calles nunca encantadoras
la gente de acá, u otra esquina
patrullándose a sí misma en vez de vivir.
Si eso sucede nuevamente
no te endurezcas
abríle la puerta del pecho
que nadie quiere allá afuera cobijar al duende
tal parece

esta,

cada noche

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio de 2009)

sábado, 4 de julio de 2009

¿Qué representará "el otro" para "nosotros"?

Los autos arrancan y frenan,
doblan sin poner la luz de giro.
La gente reclama a viva voz por su derecho,
y no esta mal que así sea.
Meten un papel en una urna,
elige todos los días
A veces pensamos que se elige.

Ellos están ahí dentro.
Siguen ahí adentro.
En día de elecciones,
o en cualquier día.
Son otros pibes,
siempre los mismos ojos.

Sin abogado
ni futuro.
Abandonados a los dientes de la perra suerte,
sin visita.
Siempre la misma temprana condena.
Guardados en institutos de menores,
como los viejos en asilos.
No están en el imaginario,
ni en la promesa del candidato.
No existen.
Casi nadie va a jugar con ellos un rato
al fútbol atrás de los paredones.
Nadie les pregunta como quisieran que fuera su futuro.
Que es el propio nuestro.

Presos.
Sin promesas de mejoría
dónde no se elige la marginación.
Olvidados,
dónde arrumbamos a la sombra
a todo lo que no produce,
lo que nos molesta,
lo débil
simplemente
a que se muera.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, octubre 2007)

jueves, 2 de julio de 2009

Progreso, le dicen




Progreso, le dicen.
no creí vivir para ver que pasara.
Están asfaltando la calle donde crecí...
el ruido de las motoniveladoras,
del taladro,
son como un insulto en la cara;
los gritos de un capataz de tiempo que arrea
todos aquellos recuerdos que se van
sin ni siquiera huellas en el cemento cruel.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo de 2009)