domingo, 31 de mayo de 2009

Dejá, quedate el vuelto




billete de olvido,
color que no vale nada
déjalo ahí,
por las calles de la ciudad
sobre el cemento mudo
que el viento se encargue ya de él
u otro lo levante como bandera
vos seguí como venías
que no te aturda tanto grito
que vamos uno a uno,

andá a buscar la pelota al fondo de la red, pibe.
limpiate la escupida en la cara que te cae de la tribuna y tirala
para que saquemos otra vez del medio.
no te saqués todavía la remera
que aún en canchas sin garantías
para los que quieren en serio jugar
el partido siempre sigue

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)

jueves, 28 de mayo de 2009

Queda alma



A veces siento a través de tantas paredes
latir al cariño que pudo quedarnos;
como a un reloj che, que cuando descartaron al basurero
el golpe sin querer le acomodó las pilas
y ahora sigue allí marcando una suerte de ritmo estoico
revuelto al fondo de todo.
Ignorado, tal vez,
pero con el mismo sentido de siempre
el de querer ciegamente que todo esto suceda.

A veces lo escucho,
te digo, detrás del pudor de las miradas...
dentro de los pechos,
a través de tantas paredes a ese relojito que se acordó de andar tarde...
y me parece entender que es esa la música de las grandes ciudades
su suerte banda de sonido como es del campo el canto de los grillos
o del mar
un soplido que no se rinde
grabado al fondo
de los caracoles muertos.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2009)

miércoles, 27 de mayo de 2009

Huanquero






Huanquero ó Guanquero :"Este moscardón de aspecto intimidante llamado wanqóiro o waironco (quichua), en mapuche se le llama shiulliñ, ipapúppa (aymara), en Santiago del Estero es más conocido como huanquero o guanquero. Llamado chilalo, chilalu, misquila o tapalu, en Salta se lo conoce también como pampacu."
Fuente: www.folkloredelnorte.com.ar

y así se llama el modelo de avión que se ve en la foto e inspiró este poema.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Abril de 2009)

domingo, 24 de mayo de 2009

Changador de versos



Cansados del nocturno trabajo a destajo,
del desvelo de Luna llena en cada claro se reúnen:
sindicato de las aguadas
piquete de lagunas
protesta de los charcos
donde se calma la correntada y las orillas están solas.

Saperío, ranal
protesta larga de hasta que amanezca
o un poco antes, casi.

A los saltos quieren librarse de su yugo de sombras
de ser los últimos despiertos
para ver monedas de Sol apenas.

Las luciérnagas organizan pequeños apagones
al caer la tarde
y los grillos cada tanto acompañan solidarios.
Pero a la larga sólo quedan los batracios y sus justas quejas.
Solamente cuando parecen desfallecer
el rocío les alcanza un vaso de agua a sus gargantas hinchadas
para que entonen el último tramo.

Escuerzos de lomo hinchado,
sapos medio indignados
ranas amarillas y verdes amontonadas
a puro grito quieren hacer olvidar la noche por estos pagos
y sin querer la nombran para siempre.

Como tantos que intentamos en vano librarnos
de nuestro canto cotidiano
sin saber que es para este oficio tan sólo
que nos han dado alma.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2009)

Changa: Ocupación esporádica y momentánea.
Changador o Changarín: El que ejerce o vive a changas.

jueves, 21 de mayo de 2009

Yo no me caí del cielo

pesado mástil
espaldas soportan banderas y filosofías varias
difícil separar
esta conmigo lo mejor y peor de mí
renuncias difíciles de ver, cada día,
la de seres con buena voluntad
con quienes te cruzas en veredas por instantes.

Pero las cosas buenas no se difunden,
no se destacan,
no son negocio.
Cada día las antenas de la pálida
intentan venderte una vergüenza portátil
una manera nueva de entender lo inexplicable.
Intentarán implantarte lealtades a lo cambiante,
pero la vida es lo único que permanece,
y vivir,
se vive por uno,
no es hacerle un favor a nadie.

Paciencia,
sonrisa, saludo.
Renuncias difíciles de ver cada día
las de gento como uno.
Yendo de frente,
vendiendo cara la derrota, allá afuera,
vos y yo estamos vivos.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo 2009)

martes, 19 de mayo de 2009

brillar no siempre significa tesoro

gente enfundada en hierros
buscando la quinta pata a todo
rumbo decidido,
siete mil vueltas
autopista equivocada.

deseos volando muy arriba.
tarde cerrada parece más tarde.
Tal vez algún secreto detrás de esa ventana
tal vez nadie

Más ahí: la ciudad,
la herida cotidiana
el sordo ruido de golpes,
esos labios de cemento
y su hablar constante

Para lo que decís la respuesta es silencio
No es tu intención seguir jodiendo
pero mentira que todo da lo mismo
mentira que cuanto peor: mejor.

Otra vez amanece
y la plata se quema en los techos.
Mientras otros sueñan con tu pesadilla
vos con dos pies en tierra,
soñás con que levante el barrio

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo de 2009)

sábado, 16 de mayo de 2009

¿desea continuar?

Archivos recientes
Herramientas,
contar palabras
tibio zumbido a color
Verdana catorce
El PVC no reemplaza mi brazo
electronics arts al ingenio
estoy sentado, algo cansado
una mosca revolotea y se posa en la pantalla
que une y separa.

A veces querés llegar donde no has ido,
a veces te conformás
Insertar desde el portapapeles.
Importar estilo
seleccionar,
borrar.
convertir texto en tabla
Ir a...
reemplazar
Sí /// No

Habría que asomarse,
romper esquemas,
combatir el miedo con un saludo desacostumbrado
un gesto (todavía) naciendo que nadie se esperaba
correrse un poco del anhelado centro,
porque justo al lado del borde,
allí,
es donde se empieza a estar cerca.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, mayo de 2009)

jueves, 14 de mayo de 2009

Seis de la mañana (demasiados "me parece")



El Poeta del Asfalto y su dinamismo sin precedentes, ahora sólo en audio,
¿y qué?.

"...A vos parece que se te enganchó el ayer
y lo trajiste a la rastra sin darte cuenta..."

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2009)

martes, 12 de mayo de 2009

Sequía

Esto es una prueba leída de unas cuantas grabaciones que parece que se dieron a la fuga a borde de un pendrive. Si alguien las vé, me pega el chiflido.
Espero que se oiga. (El poema, eh)



Renové el vínculo porque no sé que pasaba...
cualquier duda consulte en: superados@porlatecnologia.org


Saludos
Luis


Sequía.
Seco andar despierta polvo
carreta del destino
la de nunca decir nada,
hay quien se duerme en su vaiven,
y hay quien de pensar en lo que falta se devela.

un pichón que rema contra corriente aprende a sentirse vivo
una planta verde nada, inclinada
le pide que se calle a un viento que no puede saber que lo sienten.
su murmullo ya nace agónico
apenas si se remonta con vergüenza,

Unas matas desprolijas amarillean el campo más allá.
divididas, aisladas con su soledad nomás de la que se arrepienten a veces.
Todo en silencio, todo en calma.
futuros que no empiezan,
todo es una farsa montada,
el aire es de fuego
que importa
después de todo,
aquí ya no respira nadie.
Duran tan solo,
como si se hubieran acostumbrado a esta espera
simulacro de vida que hace de cuenta que algo está llegando
sequía, y sequía,
¿dónde se halla el que da las tormentas?

el ojo que mira no encuentra nada verde
la esperanza parece haber partido a horizontes lejanos
Sol anclado aquí, duro,
nubes solo mástil, sin banderas,
sin lugar, sin lienzo
el viento quisiera jugar con ellas
pero faltan de nuevo a la cita.
faltan y faltan

Paciencia rajada, seca
¿de que charco ya beber?
arrozal abandonado
acuarela en amarillo
mírala de a poco marchitarse en este tiempo lento
sequía y sequía,
sequía tres veces
el hambre retuerce estómagos
las vacas se van doblando
sobre un campo que dice:
cuando el agua no se descuelga
no hay nada que hacerle
renacer será cuestión de otras tardes


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2009)

sábado, 9 de mayo de 2009

Cielos de perfil

Tierra a prueba de milagros
pez que jugó a ser roca,
la bajante lo sorprendió aquí,
tal vez pensó que el aire también era algún mar,
ahora yace de costado.

Las hormigas trepan con sus pies los escalones de plata,
poco a poco le van deshaciendo su obstáculo convexo.
Parece que han dejado la cabeza para el final,
que hubieran accedido a una última voluntad de seres sumergidos.

La de ver por una vez el cielo
con un ojo sólo aunque sea.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2009)

lunes, 4 de mayo de 2009

Forasteriando

Campos sin nadie
Lluvia de hasta hace poco,
pequeños bajones
Cuentas claras las de tu rosario de charcos
La mañana sube,
Adquiere temperatura mi calvicie indefensa
Pero es un hueco tan sólo en la tormenta
el horizonte de aquel lado y del de allá
están aún nublados
(siguen nublados)

Acredito un dolor en la rodilla izquierda
Tengo ganas de gritar para asustar a aquella bandada de cotorras
Le debo a tantos una sonrisa...
Perdóneme este pequeño desbalance mientras
miro la cicatriz verde que hacen las líneas de alta tensión
entre la construcción, y la construcción aquella;
entre esa casa y la otra casa.

Camino de asfalto algo rajado
con mi caracol a cuestas voy,
intento huir de mi cárcel mundana
y no hago más que trasladar interrogantes.
Pero hay razón para toda cosa,
hasta para pensar en que no hay razones.
Yo, entre la inclemencia
creo tener el abrigo de una esperanza a la que me aferro;
soy una ínfima parte de lo que avanza,
voy buscando lo que una vez miré de lejos.
Aunque ya sé, y me han dicho, que hay que apurar,
Voy con mi mala postura,
con mi sombra algo encorvada
con mi paso cortón como para alargar el trámite
aquerenciado en estas soledades.

Escuchame por una vez...
La tormenta no sigue,
La tormenta nunca se detuvo,
es sobre otros cansancios que llovía...


Siento de refilón un relámpago,
levanto mi vista al primer trueno
y soy una de las tantas cosas
que el viento atropella en su huída.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2009)

sábado, 2 de mayo de 2009

Goose Green



Astral vacío, balcón que da a la soledad.
alguien llamó verde a la pradera
es fácil equivocarse en parajes de idioma extraño.

Risas y llanto de un tiempo pasado,
es la del viento la única voz que se escucha aquí
ahora y siempre luego del eco de batalla.

Apenas sobresalen del suelo,
son blancas y muchas sin nombre ,yo no quiero hacer distingo.
Yo hasta aquí con mi voz llego
el verano austral fue más oportuno y trajo flores
yo apenas esta visión entre las lomadas
siguen y siguen,
nadie las movió de allí.

Hasta aquí llego y me vuelvo,
vengo, soy, digo, sigo,
las otras se quedan entre leyendas y sueños
oyendo el viento ir y venir entre ellas.

Unos pocos inician las guerras
otros las ven pasar
muchos las pelean
no tantos las terminan

No pregunte si mate o té,
beben ahora del mismo sin regreso.
Están, yacen, siguen allí erguidas en su silencio,
apenas sobresaliendo del suelo.
Ni siquiera este viento en su loco vaivén,
nadie las moverá.
No,
no se agache,
no las cuente
son acaso doscientas y algo de cruces.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2009)

viernes, 1 de mayo de 2009

para ser leído por expertos





experimento número 80mil...
haga click en cada imágen para agrandar, empieza en la de arriba (espero).