Astral vacío, balcón que da a la soledad.
alguien llamó verde a la pradera
es fácil equivocarse en parajes de idioma extraño.
Risas y llanto de un tiempo pasado,
es la del viento la única voz que se escucha aquí
ahora y siempre luego del eco de batalla.
Apenas sobresalen del suelo,
son blancas y muchas sin nombre ,yo no quiero hacer distingo.
Yo hasta aquí con mi voz llego
el verano austral fue más oportuno y trajo flores
yo apenas esta visión entre las lomadas
siguen y siguen,
nadie las movió de allí.
Hasta aquí llego y me vuelvo,
vengo, soy, digo, sigo,
las otras se quedan entre leyendas y sueños
oyendo el viento ir y venir entre ellas.
Unos pocos inician las guerras
otros las ven pasar
muchos las pelean
no tantos las terminan
No pregunte si mate o té,
beben ahora del mismo sin regreso.
Están, yacen, siguen allí erguidas en su silencio,
apenas sobresaliendo del suelo.
Ni siquiera este viento en su loco vaivén,
nadie las moverá.
No,
no se agache,
no las cuente
son acaso doscientas y algo de cruces.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2009)
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