jueves, 28 de febrero de 2008

Victoria

Libertad,
eres como te imaginé,
pero mucho más hermosa.
Perdida entre la bruma,
que pudre la piel de los faroles.
Que envuelve a las estatuas,
a la gente que camina en la madrugada.

Montaña que estás frente a nosotros,
montaña inmensa que no te vemos...
Pensamos que nos tapas el Sol,
no te miramos.

En el sueño te veía cada noche,
desperté,
corrí apartando la bruma.
Los ojos se abrieron y al fin ahí,
estabas.

Eres como te imaginé,
pero mucho más hermosa.

Pero mucho menos mía.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires enero 2008

lunes, 25 de febrero de 2008

Reyes gastados del viejo ajedrez

Dale al humano, un poco de poder
Y podrás ver, en muchos casos,
a un pequeño tirano
que al abrirse la puerta
no dejará bajar primero a los que vienen en el tren.

Verás un pequeño depredador.
Va agarrando.
Va consiguiendo
Justificándose en su miedo,
tuerto entre ciegos,
Haciendo de su vida una pared
donde colecciona cabezas

Apretando su imaginario cetro va andando.
No sonríe,
no cree,
no ayuda.

Acumulando datos y conocimiento.
Pidiendo la ley para el vecino.
Jamás meditando justicia.
Va agarrando.
Va consiguiendo,
justificándose en su miedo

Utilizando a la gente como sus peones.
Enviándolos a recibir el tajo,
moviéndoles a su conveniencia cobardemente
desde el fondo del tablero.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires febrero 2008.
Gracias Alejandro De Michele por el título.

domingo, 24 de febrero de 2008

En las manos

Estoy metido en algún sitio
que me impide respirar.
No sé
si no quiero salir
o no puedo
si quiero
si puedo.

Un yonqui
que juega a no serlo
y derrumba su castillo
de naipes marcados
al dejar la luz
escapar por una rendija real.

Los infiernos
son minutos rastreros
hechos a medida
por la risa.

Suena alta
la carcajada
cada vez que me lo quitan
y las manos se quedan
como el resto de la semana.

Unas manos
pueden estar tan tristes
como les permita su dueño
y tan vacias
como les imponga la ley.


john ash, madrid 24 de febrero

A tus hijos

Vendrán.
Tendrán sonrisa ante todo.
Trendrás que enseñarles algo de maldad,
para que el mundo no los de vuelta en la sartén,
o al menos,
para que sepan reconocerla y mantenerse lejos.

Tendrán una mano siempre tendida.
Apretarán al saludar de verdad,
mirarán los ojos.
Será gente con la que querría cruzarme en cualquier esquina.
De la gente que quisieras tener al lado,
si el subterráneo se quedara a mitad del túnel.

El mundo intentará volverlos locos,
como a todos.
Estarán bien plantados por tu mano.
Le sonreirán a los problemas.
Dirán: "Yo pago la siguiente cerveza".
Me aguantarán que me levante a pedir
que toquen de nuevo ese tema.
No te dirán que estuvieron bebiendo conmigo.

En realidad no habrá tiempo para todo eso.
Pero vendrán.
Yo sé que vendrán,
y será así.

El Poeta del Asfalto (para Constanza y extensivo para todas las mujeres que quieren ser madres y les cuesta quedar embarazadas.)
Buenos Aires junio 2007

sábado, 23 de febrero de 2008

Dormirse vestido

La rutina se derrama sin piedad
sobre otra persona vacía
que ofrece su mejilla cotidiana
a la solapada cachetada.

Soledad obligada,
engranaje gastado a veces se traba.
Una tarde,
un lunes,
una semana entera.

Debo confesarlo,
son mis ganas viajando en el estribo.
De vuelta,
en un tren atestado.

El viento se ofrece como salida
¡ta tan!,
¡ta tan!,
tan cansino.
Bamboleo acostumbrado,
se quejan los viejos rieles.
Vamos amontonados sobre el hierro
que ya tironeó muchos sueños por vías gastadas…

Vagón lleno,
de hace cuarenta o más años,
así segumímos.

Quien diría mirándonos las caras
que tenemos un lugar donde volver…
un corazón vulgar y urbano.
Ruiseñor con asfixia,
transpirado,
atrasado,
lejos,
colgado.
Agarrado al último pasamanos.

Debo confesarlo,
son mis ganas
tratando de escaparle al vagón
de los que no volvieron más.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

miércoles, 20 de febrero de 2008

"L' amour"

Bailan las luces
como estrellas ebrias
dentro del cielo.

Quiero una foto de la espalda
de una mujer
la necesito para esconder
mis doce metros cuadrados
mis trescientos poemas
mis mil muecas.

Creo que estoy limpio
ya no me chuto sueños
ni violo noches tristes
ni bebo arroyos de agua fría.

Ya no utilizo el futuro
como una aguja.



john ash, madrid 20 de febrero.

Porque no se si.....

Serà
..que no hay,
........una forma
...........de definirte.

Tal vez
....ni siquiera
.......como te nombran,
.............................lo diga.

Sòlo algo
.........interno
...........que sucede,
................se despliega,
.................................bulle,
........................y te hace fluir.

Y cada uno,
.......indefenso,
...............se rinde
............ante el deseo
........de sentir que quizàs
.....................................este
.sea nuestro destino.

martes, 19 de febrero de 2008

Mensaje

Desde la nave nodriza
amortajo estas palabras
destinadas a perderse entre estrellas
planetas
lunas
a la sombra del auténtico Sol.

El viaje
no será evaluado
porque algun dia las manos
harán algo parecido
a arañar la ausencia.

No habrá enjambre de poemas
capaz de detenerlo.

Las ánimas copan el cenicero
hacen debilidad
del cuerpo errante,
solo lo frágil se transformará
en pedazos
en polvo quieto
esperando un final.

Este mensaje
y todos los demás,
no llegarán a tiempo.


john ash, Madrid 19 de febrero de 2008.

domingo, 17 de febrero de 2008

The ash sea

Si sobre el placer
se recostara la vida con todo su peso
encontrariamos algo
que habita en el hueco
que hay entre la irresponsabilidad y el engaño,
entre la locura y el momento inmediato,
pálpito
y aleteo.
Si quisieramos enfrentarnos al mundo
con las manos desnudas,
contracorriente
a destajo
sin calcular el recorrido
que hace un paso distinto de otro,
si quisieramos prescindir
de la resaca de la insatisfacción,
podríamos nadar
en este mar de cenizas
con brazadas certeras,
avanzando
ganando territorio a la desidia.
Hemos dejado nuestro cadaver
en todos esos naufragios,
es hora de reclamar los cuerpos
las voces
y los poemas,
que se adueñen de lo demás
ya no importa,
cuando la marea lo cubra todo
nos sentiremos como en casa.

john ash, madrid 17 de febrero de 2008

sábado, 16 de febrero de 2008

Bùsqueda

.
.
Encontrar en medio de los signos
la palabra hospitalaria
o la que aturde
con la sordidez de un trueno,
al que lee.

Darle vuelta a las cosas
renombrar lo verdadero.

Esculpir
a fuerza de golpes
algo asì como poemas
o gritos desgarrados,
que surgen de alguna parte
que nos pertence.

Acunar
al fin y al cabo
eso que nace del padecimiento,
y que tal vez
alguien en algùn momento,
entienda..
.

jueves, 14 de febrero de 2008

La Muerte ya contó los pasos.

Saldrás con tu mejor camisa.
Una, sin mácula, y con todos los botones.
Con tu pantalón menos gastado.
¿por qué?
¿para qué?
Ocultar tu esencia,
el sudoroso oficio del trabajo.
¿Por qué?,
¿para qué?.
Salar al Hombre Muerto...
Negar que estás cansado
de que la pelea no termine nunca.
De vivir bajo órdenes no que son tuyas.

Así,
adorando a lo que te odia,
caminarás así también
los gastados caminos de la noche
donde casi todo da lo mismo.
Donde cada cual atiende su juego.

Tendrás tal vez, la triste certeza,
de que allí nadie quiere a nadie en verdadero.

Mejor,
bajate del tren entre dos estaciones.
Siéntate en el terraplén a ver
el espectáculo de la noche,
donde nadie paga entrada.

Mejor,
Haz que tu libertad, sea de veras libre.
Elige tu camino.
No te olvides que la muerte ya te contó los pasos.

Arroja al tacho lo que no te sirve.
Camina.
En algún paraje suburbano con pocas luces,
mira arriba.
Escribe un poema en lado de atrás del boleto,
y adquiere la propiedad de una pequeña estrella.

Eso es todo lo que tendrás por ahora.
Tu tesoro.
Muchos más de lo que los que están vacíos prometieron.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
(¿Está entre las libertades que te ofrecen,
la libertad de ser libre?)

lunes, 11 de febrero de 2008

Cuestiones

Esto
........habla
.................de delimitar posiciones,
.................marcar territorios
.................como perros
.................en busca de su hambre.

.................De transitar estepas
.................que otros
.................no han recorrido,
.................de sobrevivir a la nada.

................De comulgar condenas,
................sollozos,
................tal vez algùn canto.

Pero
.........los territorios
.........no tienen dueño,
.........en las estepas crecen lìquenes
...y
.......comulgar,
.........està reservado
.........a los fieles.

jueves, 7 de febrero de 2008

Agua

Desde los restos de un barco fantasma,
con dedos hechos de algas que me tocan
calaveras como butacas de cine
ordenadas y quietas
una enorme boca de cetáceo
que amenaza con tragarme,
se detiene el día en el cierzo
y duerme buscando calma abisal.

Ya no quedan sirenas
con las que soñar.

Duerme el animal con sueño inquieto,
despedaza la hojarasca
con su mejor zarpazo
enseña los dientes a la pesadilla.
Todo es inutil,
este invierno detiene la vida.
El animal se sabe muerto
mientras duerme para olvidarlo.

Solo quedan fosas
desbordadas de agua subterranea
arrastrando
lo que quisimos soñar.


john ash. Madrid, 7 de Febrero 2008.

martes, 5 de febrero de 2008

Pocilga

Chapotear.
Me voy hasta el fondo de la trinchera,
enciendo la radio,
digo a todas las frecuencias que no necesito refuerzos.
Tal vez, para darnos ánimo.
Sólo algunas vendas nuevas.
Y un bombardeo a discreción
a mi frente el próximo amanecer
desde las baterías de la esperanza

Afiebrado lanzo una bengala.
Me asomo.
Constato que el enemigo está en todas partes,
sigue ahí,
y nosotros, de este lado.

Fisura,
grieta,
trinchera.
Improvisado hospedaje para el sueño

Abro una lata de Jurel,
pongo un disco de Aquelarre.
Le hago la venia al arte
y pongo el lápiz y el papel como fusil a mano.
Fiel a mis camaradas.
Para quedarme de guardia
por si la inspiración aparece.

Ya estoy de vuelta en mi puesto.
Sin resignarme a este refugio triste
enciendo la tierna luciérnaga de la esperanza
me tiro contra el respaldo
miro en la pared un poema.
“La Piedra” se llama.

Miro por la rendija del sueño
constato
que...
estamos ganando.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

sábado, 2 de febrero de 2008

Sentencia

.
No hay

que decir nada

...............ni siquiera
..................algo

para entender que
esto es amor,

para señalar que
lo que callo
........es... inmenso.

Hay

que mirar
en los ojos
y en los silencios.


Buscar

....entre lìneas
todo eso que
quema.


Sentir

que màs allà
de todo
en cierta forma
y para siempre
vamos a estar
de alguna forma,
unidos.