¿cuánto vale mirar si no se ve?
cuánto lo que se acumula donde la polilla hace su nido,
cuánto
lo que decimos que vale.
el posible dolor,
no vale tanto como jugarse por lo que uno quiere
y cortar los hilos de la marioneta cínica
práctica
que por miedo a ganar
vive atada al circo
y ni cae
ni se levanta
ni acaso sabe
que existe
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre de 2010)
sábado, 27 de noviembre de 2010
martes, 23 de noviembre de 2010
Retruco
Si la primer mano va parda,
ahora hay que jugarse todo
o aceptar el mundo como es y acabarse con la joda
de que no somos porque no nos dejan
y no porque no queremos.
Ahora es la hora
de con una sota y un as del mismo palo
cantarle un quiero al falta envido de lo que queda
o irse al mazo a seguir soñando
lo que pudo ser...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre de 2010)
ahora hay que jugarse todo
o aceptar el mundo como es y acabarse con la joda
de que no somos porque no nos dejan
y no porque no queremos.
Ahora es la hora
de con una sota y un as del mismo palo
cantarle un quiero al falta envido de lo que queda
o irse al mazo a seguir soñando
lo que pudo ser...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre de 2010)
viernes, 19 de noviembre de 2010
Otra carta quemada
Amor,
y olvido
¿estabas?
¿o venías?
o tal vez...
no estabas, ni venías.
Tal vez nada es así;
simplemente nos sucede,
como un instante a otro se sucede.
Te imagino llegando tranquila
desde la inmensidad a esta hora
en que me encuentro a la espera
bajo el peso del cobre de tantos atardeceres.
Aquí,
donde entre mármol y héroes
y estandartes desteñidos
cada cual debe forjar su propia historia,
de amor
y olvido,
y amor.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre de 2010)
y olvido
¿estabas?
¿o venías?
o tal vez...
no estabas, ni venías.
Tal vez nada es así;
simplemente nos sucede,
como un instante a otro se sucede.
Te imagino llegando tranquila
desde la inmensidad a esta hora
en que me encuentro a la espera
bajo el peso del cobre de tantos atardeceres.
Aquí,
donde entre mármol y héroes
y estandartes desteñidos
cada cual debe forjar su propia historia,
de amor
y olvido,
y amor.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre de 2010)
domingo, 14 de noviembre de 2010
Cìclico
Esquivar un escalòn
no sirve de nada
creer
que el crepitar de las brasas
no sirve de nada
ni saltearse
gota a gota la lluviacreer
que el crepitar de las brasas
sirve de algo
cuando sabemos
que la historiano hace màs
que repetirse
y que nosotrosque repetirse
apenas
podemos disimularlo.
podemos disimularlo.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)