El portero eléctrico parece la batalla naval,
los departamentos llegan hasta la “L”
Palomares,
pero la gente no tiene alas.
Cemento armado,
Encofrado,
Apilado.
Estéril.
Dentro las habitaciones,
No se puede respirar,
en los pasillos casi nadie se mira.
Monobloques bajo el Sol,
diseñados por una mente encajonada,
palomares para seres sin alas ni cielo.
Deben tener un código postal propio,
y con treinta y ocho grados a la sombra,
deben tener hasta las sillas deseos
de tirarse por la ventana,
el que la tiene…
El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, 2007
(foto: Lugano I y II, Buenos Aires)
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