Caravanas de tinta gastada.
En cualquier mástil,
el color que ondula es de sangre,
y no es verdad que ha vencido.
Yo prefiero ser extranjero a todas horas,
visitante en cualquier parte.
Salvo
en el hueco que le haces con tus ojos
de tanto en tanto
a mis ganas de hablarte,
a mi charco azul de versos.
EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires abril 2008)
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