Microcosmos

Tal parece que otra vez,
será duro el invierno.

Nada le reclamo al Sol ni a la lluvia,
tan sólo: me haces falta.

Deberé quemar mucha leña del recuerdo.
Hogar interior,
llama.
Dormirme sobre tu piel aleonada,
si me das un resquicio.

Cabeza de alfiler,
o cosmos,
¿Quien conoce acaso la forma?

Piel muy dura,
suelo escarchado,
raíz dormida.
Buscaré igual,
no hay nada inmutable.

Hundir la rodilla en el pecho-trinchera,
y resistir por ahora.
Guardar posiciones.

En primavera,
le preguntaré a la flor cómo.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)