ADN

Barca de Caronte,
viajeros sin rostro,
lago sin orillas.
Ustedes son de ellos
y ellos no son como nosotros.

Ropa en las terrazas,
frazadas de un difunto,
fantasmas húmedos.
Ya no están los ruidos que prometían melodías hasta el fin
solo el viento.

Está oscuro,
aprieto los puños.
Creo en la luz,
me digo,
me repito.

Pobre el hombre multicolor,
la mujer rubí,
pobre.
Yo he perdido el día en que nacía,
me han contado los que cuentan hasta cien,
o hasta veinte
o hasta convencerte
de que han ganado una guerra
que dicen no ha existido.

Y digo algunos,
no quiero salpicar la humanidad
con las babas de mi rabia.
Algunos.

Son buenos para la sátira.
Tienen la cualidad de enfurecerse,
de creer que ven a través de tu conciencia.
De creerse un blanco móvil.

Sombras en el bosque.
Acuden,
se entrevistan con su monstruo,
y suelen regresar fortalecidos.
Han agujerado nuestro mundo,
y están listos para llenar el hueco
con más agresión
sin avergonzarse por ello.

Y esto que parece un alegato no es excusa,
me hago responsable
de no haber encontrado la vuelta a como ser feliz
entre seres tan bienintencionados
que no hablaron jamás.

Parte el tren sin anuncio,
corro por el andén de las memorias.
Entre el bien y la maldad corro.
Corro hacia la ventanilla en la que te vas,
quiero,
debo,
pero me acerco sin llegar.


Era de las comunicaciones,
llamen al mundo

que alguien pregunte por vos...


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, junio 2010)


Música : Lito Nebbia - El otro cambio, los que se fueron

(Claridades que se han perdido en la negrura.
Sensación de lluvia. De querer saber si uno sabe lo que cree, o cree saber.
Sueño bipolar, grillos aturden, mal augurio. Sólo el amor nos podría curar.
y...
¿qué es el amor?
No sé,
solo me queda una vida
y mientras no lo sé ni lo averiguo,
te busco
y te busco.
)