I´m your man

era una de tus favoritas
quizá por sentirte algo puta
por desear quemarte
pensando que todo pasaría
por morirte cada día junto a mí
creyendo siempre en cuentos
de final feliz.

y toda la culpa fue una gran losa
que guardaba millones de cigarrillos
de canciones
de cuadernos y folios
con destino de fuego

todo lo que tuvimos
luego se hizo nada.

y es triste
toda esa perdida de material
de minutos
de labios
de vida.

sigues siendo the lost little girl,
pero ya no nos buscamos
ya no nos encontramos

y Cohen canta I´m your man
y ambos sabemos
que no es verdad.

cuando se partió mi anillo
no supimos interpretar las señales.

es cierto,
solo divago
solo quería que lo supieras.


john ash, madrid 30 de abril del 2008

Entre ventrìculos y aurìculas

.

........................ A veces
........................................la ausencia

.........................otras
....................................... el silencio

.........................siempre
........................................un nombre
.............................................que

.............................. resiste......... el tiempo

.................................horada la memoria

....................................se. a.c.o.m.o.d.a

........................................................en los ............h
....................................................................................u
.......................................................................................e
.......................................................................................c
...................................................................................o
...............................................................................s

..................................................del corazòn

..........................................y

..................................hace inùtil

............................................todo intento

...........................de destierro.

.
.

Cueva de las manos

Entro a tu caverna antigua,
alguna de las manos muertas te busco
para llevármela contra el pecho un instante
con apretón calor adentro
porque no quiero perderte.

En tu pintura estoy,
estamos
cansados repetidos.
No es nadie,
somos todos
curtidos y de pocas palabras
aquel o aquellos artistas
nos dijeron casi nada.
Les dolían los brazos,
si,
como ahora siguen
y no se quejaron.
Nos dijeron su alegato.

Y mira bien,
no hubo ningún puño.
Multitudes marcharon
el mundo se dividió,
se incendió,
se puso complejo
Corrieron su herencia a lanza y pólvora
ellos, sabios a fuerza de trabajar
mostraron sus manos.
Las descubrieron allí un día
contra las paredes,
estampas de hombre honesto.
Los hallaron culpables de nada
en juicio de la historia

No nos dijeron más que un gesto,
todo cuanto hace falta.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)

Por adentro

Mundanal abismo
a la vera del cual se para el hombre.

Barranca o cordillera,
cataratas de tiempo,
la sangre hace lo mismo
que el agua por adentro.
El pensamieto horada la piedra de la razón
del ser postergado en esperas.
Sin permiso me he invitado a estos carnavales.

Permiso,
yo hablo con voz
del que va caminando esta tierra.
Que otros canten lo que sienten:
alegrías,
glorias,
penas.
A mi,
dejame ser simple copla que el viento lleva
que va raspando el suelo
allí donde estás de pie
o dormido.

Meterme por los ojos,
sentir heridas,
ayudar a liberar penas
en este "buscar" constante a donde pertenezco.

Entrar a la vida,
la tuya,
la mia.
Juntarme con lo que hay adentro.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Abril 2008)

Lo sabes...

Lo sabes,
allá afuera hay un camino.

Probablemente
tu mano tendida
no tenga respuesta.
Cuando el tropezón te toque,
tal vez no haya una recíproca esperando.

Así es.
Probablemente así será.
Lo sabes, y te da igual.
Lo sabes
como sabes que: camino,
es algo que va.
Está ahí,
en algún sitio.
Se pierde a lo lejos,
sin que podamos hacer mucho al respecto.

Más que prestarle nuestra pisada,
para que no se borre.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2008)

Deuda poética una lluviosa tarde de domingo

No me preguntéis como
acabé viviendo con una mujer
a la que no conocía
con un trabajo
que odíaba
con unos amigos
que perdí
irremediablemente sólo,
repiriéndome
que la poesía duerme conmigo
y me cuida
cuando ya todo está perdido.

¿Quién nos espera
cuando el día nos arranca las sábanas?

Algunos
no pertenecemos a nadie
y eso es
como no tener nada.
La ilusión de libertad
es similar
a unas manos vacías
a camas deshechas
y miradas de reojo al despedirse.

¿Quién reza por nosotros
cuándo la noche nos amortaja?

El verso
un cuchillo con el que mutilarse
cortar
rajar
despedazar
lo que duele
lo que amenaza los sueños
y el coraje
apretado con los dientes
como una soga en la boca.

No me pregunteís
como acabé dejándolo todo
aún
no se si fué un error,
pero la poesía duerme conmigo
y me cuida
y es una deuda
que tengo que saldar.

¿Quién duerme
a la poesía que me arropa?




john ash, madrid 20 de abril del 2008

Gitanos de letras

Caravanas de tinta gastada.
En cualquier mástil,
el color que ondula es de sangre,
y no es verdad que ha vencido.

Yo prefiero ser extranjero a todas horas,
visitante en cualquier parte.
Salvo
en el hueco que le haces con tus ojos
de tanto en tanto
a mis ganas de hablarte,
a mi charco azul de versos.

EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires abril 2008)

Barrizal

Pesan los pies toneladas
la cerveza no diluye el barro
y sigo ahí
casi atrapado
o atrapado del todo
como quien hace jirones de su tiempo
y le aplasta la producción masiva.

Los zapatos mojados dejan huellas firmes
como chivatos de miserias
que cuentan los fallos
que acogen los tiempos duros.
Tanto dolor no tiene sentido
hasta las nubes se maquillan
antes de romper a llorar.

Y afuera
se vislumbra una paliza,
se llenan las acequias
que recogen los escombros
de canciones tristes.

Algo inevitable
nos han creado para el dolor
para arrastrar barro en cada paso
y ahí vamos
con las vidas a cuesta,
con el amor gastado
el odio latiendo
y las manos ocupadas
en sostener todo el peso.

Ahí vamos
y no es poco.



john ash, madrid 16 de abril del 2008

Amalgama

Cierra.
Encierra luz
para que mañana tengas
aunque lejos esté de amanecer.

Cicatriza,
algo duele,
como un fino alcohol para las heridas.
Arde,
tú sólo la nombras.

La buscas gris,
ella es verde-amarilla-azul.
No está,
nunca estuvo,
hay que hacerla.

Siempre es igual,
hay que saber la correcta proporción
para conseguir la forma de unir,
lo que por naturaleza separado está.
En un mortero de tierra
con espátula de cielo
girar.

Espero que me sientas suficiente para unirte,
aunque sea por un instante a mi.
Aunque todo se rompa después,
y nos quedemos nada más
que con nuestra piel los dos,
en silencio,
apenas tocándonos.

Aunque sienta más intensamente que vos
y entre tus diversas formas de estremecerme
lata tan desparejo que me rompa bajo el mar
en un oleaje sin fin.

Yo quiero estar así,
hundirme fundido a vos.
Como viene pasando,
desde el primer hombre
y la primera mujer
como nunca entre nosotros,
una vez más,
de nuevo hoy

Extrañas formas las de decir: te quiero,
del que se acostumbró a sufrir.

Náufrago,
hasta ahora solamente fui cuando no era tiempo.
No me busqués,
descuida,
sólo guárdame un lugar.

Golpearé la puerta cuando no haya nadie,
cuando estés desnuda allí.
Me sentirás en amalgama,
¿o será soñar?,
con los problemas esperando fuera de la habitación,
con desagrado de la obligación,
y el visto bueno de nuestras ganas
allí morir

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)

Los aún despiertos.

Opuesto a subir, no es bajar.
Todo movimiento es vida.
Opuesto realmente, es el estatismo.
El silencio,
lo inerte…

Duele vivir,
pero aún no se ha inventado un antídoto
para esa alegría y amargura.
a esa ternura y llanto.
Ese saber veces,
no entender la mayoría.
Presentir,
reconocer la gravedad,
la caída en que volveremos a ser tierra.
Aceptar,
y seguir viviendo simplemente mientras tanto.

Oponerse haciendo,
sintiendo los huesos de otros
darse contra el suelo.
Encontrar sentido en el alivio
de ese peso que nos ata a la inercia.
En el grito del que va naciendo.

Es el sucederse de lo que sucede,
la única realidad:
esto que pasa.

La contradicción permanente
del que va haciendo a sabiendas que el viento destruye.
No preguntarse: Que hará el tiempo de nosotros,
sino, que haremos nosotros con el que nos toque.

Usted comprende,
estuvo ahí,
descalzo en las orillas.
La marea sube y luego baja,
el castillo, aunque condenado,
es lo más hermoso entre la arena.

Vos y yo lo hicimos,
no lo entiende la mayoría,
pero aún no han logrado un antídoto
para esta locura de querer sentirse útiles.

Es adelante y atrás,
y delante de nuevo.
Es moverse,
la vida,
placer,
dolor,
cansancio
locura.
Nosotros.

Es el día y la noche.
Vientre de lucero,
cielo de parir mil soles.

Si te digo: si,
miráme a los ojos,
no sigas buscando explicaciones que no pido.
Dámela,
la disponible,
la poca o mucha.
Esa mirada fecunda
que es luz y sombra,
y luz,
y sombra,

y luz…


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)

Clave

Es crucial

sentir el peso
de lo que decimos.

Etiquetamos,
damos por cierto
aquello que no es màs
que lo que nosotros creemos.

Hacemos de la bùsqueda de respuestas
una larga enumeraciòn de silencios
que susurramos apenas ante
la falta de coraje.


Habrà quien diga que esto
es màs de lo mismo,
tan sòlo porque
no puede ver
lo que le es
ajeno.

Pregúntame

¿Cuanto vive un ángel?
y pregunta sin pensar las consecuencias
sin querer escuchar
el tintineo de mi vida
deshacer el hielo en el cristal.

¿Cuanto dura un sueño?
y pregunta sin recordar
que la noche está llena
de sombras que nos hacen daño
y no entendemos porqué.

Hoy todo está lleno de vacío
gritar se parece a hablarte
en el submundo de la ausencia,
todo se va
y tu entre la multitud.

Camuflo en el asfalto
todo lo que me sobra
la muerte solo es una anécdota
mal contada,
mal escuchada.

Ahora sabes que las respuestas
duran lo que las preguntas
y cuando nadie mira
notas que todos te ven
y la rendija de los segundos que pasan
es una vida en tu cabeza.

Y esas preguntas
son las mismas que yo hacía,
las mismas
sobre las que aún busco respuesta.




john ash, madrid 6 de abril de 2008

Es sencillo

No tuvimos mucha oportunidad,
nadie nos avisó de engrasar los ejes.
Por el camino
vamos haciendo un chirrido molesto,
patinando.

La esperanza es demasiado lisa,
no hay a donde agarrarse.
Hablo, por los que sólo tienen manos,
esos que te van tímidamente contando en el oído
su palpable credo desdentado.

Cuando escribo,
voy embarrando palabras.

Por favor,
perdón,
gracias.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)

Sin carnet

Mejor así,
dejame sólo,
con mis soluciones y problemas.

Las luces de mi fiesta son las estrellas.
Dejáme caminar por las plazas,
ya cuando esté muerto, tal vez descanse.
Dejame de pie,
que no tengo interés ni confianza en los bancos.
Ni en aprender otras maneras más sutiles de marginar,
ni de filosofar con el sufrimiento del vecino.

Si hay que pelear se pelea, y es por uno,
no te olvides,
Quedarán los cadáveres de los que se la jugaron desinteresadamente
como una escalera
vendrán subiendo los cobardes,
los conformes,
los conservadores,
a copar la parada.
A eso le llaman algunos revoluciones.

Mejor así,
lejos de las alturas que marean.
Dejame sólo
con mis soluciones y problemas,
lejos de la comodidad.
Ese caníbal del artista.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre 2007)

Era de hielo

Lo único que sé,
es que lo bueno no se debe callar.

Ese hielo,
con la luz quieta por detrás,
parece cristal.
No es la realidad lo que ves.
Era de hielo
intenta congelar tu dolor.
No deja ver del todo,
hay que adivinar.

Tal vez ese es tu miedo,
que es el de los demás,
mi propio miedo:
La libertad.
Parece cristal y no lo es,
con la luz por detrás.
Como ojos que miran sombras
una materia levemente azulina,
triste.
Nos quedamos quietos bajo el resplandor frío.
De tanto en tanto salimos a respirar,
como focas bajo el hielo.

Sentimientos adormecidos.
Siéntate al menos junto a la ventana
para que la parte de vos que quiere brotar
germine.
Para que te pueda ver la sombra tras la cortina.
Ese es tu color por ahora,
lo único que sé, o adivino,
en esta invernal cautela es que:
no te deberías callar...

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)

Efecto dominò

.
Reproches

siempre los hay
llegan como gotas
o cataratas
de tu boca.

Tu boca

que una vez
besè.

Besè

los minutos
las noches estivales
el silencio.

El silencio

enmudeciò los cuerpos
y la voz
queda
permanece
a la sombra de un olvido.

Olvido

que se acerca
irremediablemente
y doblega las posibilidades
de un reencuentro.
.
.

Reentendiendo palabras: Mañana

Mañana…

No, no se me vaya.
Venga,
que no lo estoy pateando para luego.
Hoy,
ahora.
Venga que vamos a hablar de mañana.

Mañana es varias cosas.
Es cuando el Sol vuelve a soltar el calor
después de haber brillado en otras partes.
Es escarcha en invierno,
es lunes, un séptimo de las veces.

Mañana
se llora lo que ayer no defendimos
Y no aprendemos…

Mañana es nunca si no se pelea,
es igual que ayer si no cambiamos.
Mañana es siempre mañana.
Nosotros,
quien sabe si seremos.

Por eso ahora,
quiero agradecer el haber estado con vos los días,
cada paisaje que estos ojos vieron,
cada mañana que despertaron.
Por si mañana no puedo.

(El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, marzo 2008)

End on

Tanto tiempo
y no te conozco.

Cierra la tarde
un nuevo capìtulo
de una historia
que en definitiva,
nunca va a tener un final.

Es como un espiral
que marea
y encierra.

Silencio
es lo ùnico
que sobrevive
luego de demasiados gritos.

No hay puntos finales.

No somos palabras simplemente
aunque, sean ellas, las que
definitivamente
nos separen.

Oropel

Nube de flamencos contra un cielo de tormenta.
Leves vamos,
inocentes.
Hoy digo:
no estamos bien,
no estamos ganado.

Oro de tontos,
pequeñas laminillas de tristeza
de las que nos despegamos trabajosos
al levantarnos,
cual lagañas.

Cielo sin estrellas,
cardinal del vacío.
Amor sobre la tierra,
buscando.
Ese montículo de libertad aún no dada
antes que el viento lo disperse
en miles de sueños absurdos.

Destituida mi parte que te busca
por los generales de la tristeza
la continúo clandestina.
Entre ruinas, errores,
y paredes color piel de odio ciego.

Con una voz que no dice mucho,
sonrisa vieja de puma
con garras redondeadas.

Iluminado de cuando en cuando por centellas.
Sólo,
con la sangre fría contra las piedras.
Así va el que no se rinde entre el cemento

Por veredas que se cruzan
entre los desconfiados ojos,
bajo el cielo sin estrella
con un lápiz y un papel
y una goma de sonrisa
para borrar ojeras.

Lento,
apenas esbozado,
rapaces las nubes
igual te han reconocido.
Te persiguen con su lluvia fría
que se lleva las ganas.

“Poeta, lagartija,
corta tu rabo.
Mira, cuídate.
Lagartija, lagartija.”
Te grita con voz de trueno
alguien muy arriba.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, 24 marzo de 2008, a 32 años del último golpe de estado en Argentina)


Oropel: Lámina metálica con acabados finos, en muchas ocasiones dorados ó plateados. Por lo regular suele ser de cobre ó latón.
El Oropel suele usarse como recubrimiento de algunas superficies, principalmente con fines decorativos.
La etimología de la palabra Oropel, viene del francés. Se deriva de las expresiones orie (dorado) y pel (piel).
El término Oropel, también se suele usar para calificar algún objeto que, pese a tener una deslumbrante apariencia, no tiene un valor económico significativo.

Fuente: Wikipedia.

Volver a empezar

De tanto golpearme comprendí,
que el egoísmo no es una puerta,
al menos para mí.

Lo único cierto es lo que hacés.
Si intentás hacer arte,
tu oficio es lo que das,
habla de tu preocupación por los demás.

En la trastienda del artista caos.
Cosas por la mitad que nadie entiende.
Tirado lo que te sirve,
lo que descartás...

Tomé la hoja,
un sorbo de mate,
la birome, que tardé tanto en hallar.
Escribí siete malos poemas por la mitad.
Intenté en vano sanar,
enmendar...
Tocaron timbre,
no atendí.
Maldije,
los dejé.

Cuando no había nada más que hacer,
Cambié de música,
me lavé la cara…

y volví a empezar.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

Los Meses con minúscula: abril (otro)

También nombre de mujer,
nubes vinieron marchando en cruel asedio,
abdicó el estío.
Huyó rodeado de golondrinas y abejas
a otras más benignas latitudes.

Nadie viene a visitar al monarca taciturno
al fondo de su palacio frío.
La tierra se inclina
como montura que despide al jinete,
y la fuerza de ese Sol
se muda al otro hemisferio.

Apagado, en su trono distante
debe sobrevivir a la muerte,
como la palabra escrita,
como tantas otras cosas.

Alguien muy alto y muy paciente
le traerá de nuevo guiándole de su mano ciega.
Volverá para reinar en primavera
atado a su melancolía.

¡Debes sobrevivir ahora
esperanza nuestra!,
sino:
¿qué sería de nosotros?


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires enero 2008)

Reentendiendo palabras: Catarata

Desafío no es necesariamente dolor
o fracaso.
Posibilidad hay en catarata.

Estando al borde no marearse,
pensar simplemente,
que es como un salto que da el agua.

Nos enseña
gravedad no es frontera,
Hay que construir,
avanzar sobre el abismo que nos separa,
Ir hacia otras realidades.
Si el agua pudo,
nosotros podemos.

Revolotea,
cae,
se revuelve burbujeante allí debajo,
se aleja de nuevo cantando por su cauce.

Grave es quedarse amarrado a la orilla,
juntando verdín y moho en el vientre de la canoa.

Sal a navegar.
Que la catarata te trague al final no es tragedia,
es lo que pasa, che.
Lo que a todos nos pasa.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)

Reentendiendo palabras: Ezquizofrenia

Delirar sin tener fiebre,
desconfiar a las verdades.
Vereda de enfrente,
afuera y dentro de uno mismo.
Desafinado alguien va cantando,
diciendo dentro de la cabeza macanas.

Locura no es bella,
Locura,
es quedar desnudo,
encerrado en el balcón en invierno.

La indiferencia te blindará de a poco.
La indolencia a la sed,
y ese convencimiento enfermo
te irá secando lo que queda esperanza.

Vereda de enfrente la gente,
dos lados de uno mismo
van sin casi conocerse.

El mundo te hará un muro en derredor,
como a un vecindario incoherente
Babel donde todos hablan a un tiempo
y nadie entiende.
Lo llamarán manicomio.

Locura no es bella,
es reírse triste.
Es llorar en un rincón
la alegría de no haber elegido ya no ser alguien.
Contemplarlo desmoronarse
desde atrás de un vidrio.
Aceptar la imposibilidad de ayudarle a lo lejos
aunque nosotros mismos seamos ese alguien.

Esquizofrenia,
corso a contramano,
conventillo en la cabeza.
Calamidad y calambre.
Muchas voces a un tiempo,
no hay posibilidades de convivir con esa gente,
ni con ninguna otra gente.
No hay posibilidad
de enfrentar seriamente esa imposibilidad
una vez iniciado ese derrumbe.

Alterado y absorto,
estás hablando sólo,
¿lo sabías?
A todos nos harás llorar
con esa mirada fría.

Estremecido por temores estabas,
de pronto tenés la voz de otra persona.
Tenés a muchas encerradas
en esa cabeza tuya.
En realidad nadie sabe
si les das de comer,
si les das de beber.
Si sienten algo a más de estar solos,
y ya no recuerdan como se llora.


(Para Pablo B.)
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)

Reentendiendo palabras: Risa

Obraje maderero en el bosque sombrío.
Picada,
o sendero libre en la foresta triste.
Pasarela sobre torrente de penas,
único paso al continente del mañana.
Comparsa en procesión de lágrimas,
victoria a lo que nos gana siempre.

¿Olvidarla?
No
¿Esconderla?
¿Para qué?
Las muchachas suelen creerla inconveniente
y la tapan tibiamente con el índice.

Es que despiertas muchas cosas..
Disimularte nunca más,
contagiosa,
reina de nuestra cabeza.
Nos entregas placer a cambio de nada.

Abdicarán las penas
en tu coronación rojiza.
Un coro de hienas con los dientes
destaparán los obres de la carcajada.
Comenzará la hilarante fiesta.

Venga a nosotros tu reino.
Marfil o amarillenta,
incompleta, o redonda,
brillante es.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)

Reentendiendo palabras: Multitud

Multitud es: muchas veces uno.
La muchedumbre empuja, presiona,
los menos constantes pasamos a las orillas,
el que puede se abre paso entre los golpes.

Algunos caminan bajo dinteles tristes
de puertas sin retorno.
Cruel, loco y sonriente,
esa inercia que solemos llamar destino.
A veces parece vacío el espacio,
de cuerpos abigarrados.

Multitud es, donde no están los amigos*,
ni el papel, ni la birome,
ni una piel dispuesta a dejarse que la quieran.
Unión de sueños absurdos
ironía contra la inocencia,
un guante estrechando manos.

Es volver desilusionado a casa,
pensando que la tierra es un baldío.
Que nos han dado a luz en penumbra,
que nuestros días están destinados a escombros.
Todo eso es multitud,
una pequeña celda en el la grilla gris
donde todavía cabemos.

Es verse muchas veces a uno multiplicado,
tal vez nosotros.
Es, aún sabiendo todo eso,
ir a tu encuentro pese a todo.
Por obra y magia
de la sangre que empuja todavía.

Multitud que marchas,
cuando ya no me cuentes en tus filas
llorame tan sólo, si es que vas a llorar a todos.
Sino, no malgastéis lárgimas.

No somos más ni menos que nadie.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2008)

(*: Dedicado a todos los que siento mis amigos)

Reentendiendo palabras: Jefe

El que va adelante,
carga con el peso.

Jefe,
Señor.
Su lengua se mueve poco.
Con el ejemplo se enseña,
con el ejemplo se aprende.
Así solamente se gana el respeto

Se espera de su decisión algo parecido a la justicia,
su lugar es el del que va adelante.
Coraje,
paciencia y entendimiento.
Sus manos tanto pueden
frenar la ambición del fuerte,
o alzar a la paloma del ala quebrada.

Disculpe el palabrerío,
sólo así me entiendo:
Jefe,
Señor.
Su lugar es el del que va adelante,
diccionario decir debería:
el que recibe la primer flecha.

El Poeta del Asfalto, (Buenos Aires, marzo de 2008)

Reentendiendo palabras: Mayorías

Dos tercios de la gente cree
que hay cinco sextos que no sirven
Dos cuartas partes piensan que hay que matarlos a todos
Los otros dos cuartos agonizan o ya han muerto.

Los clérigos piden calma,
Los feligreses dan rebaja,
“Bueno,
a todos no.
Pero a dos de cada tres.”

Yo con otros trece millones
vivimos en la ciudad del dos por cuatro
con iva del veintiuno por cien.

Cuatro quintos del mundo
vive en habitaciones de dos por dos
con problemas cada dos por tres.

Los expertos estiman que:
el ochenta por ciento de los que tienen televisor de plasma,
querrán pronto una cuatro por cuatro.
Seis por ciento la lograron comprar.
La mitad no la podrá terminar de pagar.

Una parte apreciable de la otra mitad
se encogerá de hombros o no responderá
a la pregunta de:
¿para qué la compró?

Un tercio de los que visitaron el M.A.L.B.A.,
Comprarían un cuadro solamente
para tapar una mancha de humedad.

Quince dieciseisavos de la gente ,
entre los que me cuento,
creen que la poesía no sirve para nada.



Que quieren…
en algo tenía que sentirme mayoría.
Además,
odio quedar segundo en las encuestas.


EL Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril de 2008)

M.A.L.B.A.: Museo (?) de Arte Latinoamericano Buenos Aires.
www.malba.org.ar

Los meses con minúscula: junio

Nadie sabe donde guardas la bruma
hasta que vuelves
con esas, tus blancas manos etéreas
para acariciar de madrugada a las estatuas.

Pensamos que sería menos duro
soportar un Sol suicida,
pero un viento que nos da la vuelta.
La piel se nos pone de galllina,
esto no es el cine.

Mes sexto,
de hibernar
de no pensar y vivir junio,
al sur el más frío.
Tú también tendrás un día que pararte
tras un cristal helado,
te quedarás seco, frío,
detenido.
El reloj dirá cuando,
podrá ser cualquier día,
pero ígual será junio,
y veintiuno.

Te quedarás invernal.
Congelados los músculos y los huesos,
recto
como un tubérculo dormido.
Acurrucado
con los pies quietos,
con las gastadas suelas
de andar ya todas las horas.

El reloj dirá cuando,
el reloj y un viento frío
comenzarán el largo invierno,
las nubes avanzan.
Salgan todos a la puerta
a darle su aliento,
que un gorrión con ojos de pibe tiene frío
en medio del Sol de junio
del viento y su furia que viaja.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, abril 2008)

Los meses con minúscula: abril

Abril,
otoño en Buenos Aires.

Nubes vinieron marchando en cruel asedio,
abdicó el estío.
Huyó rodeado de golondrinas y abejas
a otras latitudes.
Nadie viene a visitar al monarca taciturno
al fondo de su palacio frío...

La tierra se inclina
como montura que despide al jinete,
y la fuerza de ese Sol
se muda al otro hemisferio.

Apagado, en su trono distante,
debe sobrevivir a la muerte,
como la palabra escrita,
como tantas otras cosas.

Alguien muy alto y muy paciente
le traerá de nuevo guiándole de su mano ciega.
Volverá para reinar en primavera
atado a su melancolía.

¡Debes sobrevivir ahora
esperanza nuestra!,
guarda tu verde tras la corteza,
sino:
¿qué sería de nosotros?

Adiós abril,
también nombre de mujer.
Aunque te ofrezca mi sufrimiento,
un surco en mi corazón.
No has de quedarte ni germinar,
que no es tiempo.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)

Los meses con minúscula: marzo

Aguerrido puercoespín
se da vuelta a morir una vez más,
su barriga de nubes nos muestra.
Es el verano que se va.

Nadie lo ayuda a empacar,
nadie le desea un buen viaje
Nadie le besa la frente al dormirse
a este último Sol furioso.

Debe ser que sabemos
que somos más frágiles que el verano.
Qué él no puede dejar de pasar como una abeja.

Arriba siempre el Sol.
Cielo, guitarra.
Este poema fechado veintiuno de marzo se irá.
Yo también,
sin dejar ni sombra.

El verano seguirá pasando
inexorable.
Por sobre esta tierra
a prueba de milagros.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008

Trampa

Hay una araña tejiendo la red,
eso será mi perdición
si continuo tumbado en su tela
con un cigarrillo y una cerveza,
recibiendo elogios
y haciendo de la muerte un beso.



john ash, madrid 17 de marzo del 2008

Los muertos no indultan a nadie

Piedra.
Piedra, piedra es tu casa.
Cárcel,
o culebra, bajo su sombra.
Arrástrate.

Mira mis manos, aquí arriba,
llenas de barro de haberte hecho.

Muéstrame las tuyas ahora.
¿Por qué las escondes tras excusas?
Yo sé que están rojas.

No veo a tu hermano,
y yo todo lo veo.

Muéstrame tus manos,
cobarde.
No hay arrepentimiento en tu lengua.
Indigno eres de misericordia:
Piedra.

Piedra, piedra, es tu casa.
Cárcel,
o culebra ciega bajo su sombra.
Arrástrate.
Que el más débil te pise la cabeza.
Aplaste tus sueños de fortaleza.

¿Qué has hecho con tu hermano?
cobarde.

Arrástrate.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

Escritores


La gente leé y disfruta de la historia
del poema que nace trás una borrachera
y una noche de cocaina
de las letras del hombre que se chutaba
perforándose una vena con un cuentagotas
del suicida
del loco,
pocos se preguntan
que empuja al escritor al vacío
quizás porque siempre es mejor
pensar que todo está en el vientre
de la ficción
o quizás porque no les importa.
Nadie se para a pensar en la dureza
la resistencia necesaria
de ver tu vida irse a la mierda
sin trabajo
comida
amigos
y detenerte un momento,
casi siempre tratando de escapar
de la mediocridad,
buscando diferenciarte de los otros
que son tu reflejo en otro lugar.
Casi nadie se detiene a imaginar
los años que Bukowski se pasó sin follar
ni comer, sin trabajo, pidiendo limosna
en barras de bar
a sus padres
y a los que decían ser sus amigos,
cuando se levantaba vomitando
buscando contener la arcada con otra copa
antes de enfrentarse a diez horas de trabajo,
o Burroughts
vendiendo el culo por un chute sucio
con sus licenciaturas y su generación beat
chupándole los huevos
para que les diera algo de la marihuana
que en Mejico plantaba antes de matar a su mujer
de un disparo en la cabeza,
Gil de Biezma bebiendo a muerte
sabiendo que tenía a toda la sociedad literaria
deseando que le enterraran,
la locura de un Henry Miller
que atrapado por su propia mujer y su amante
por su absurda vida de escritor
golpeándole sin parar
con todos pendientes de su próximo movimiento.
Otros tuvieron menos suerte
Artaud sufrió la humillación pública
a manos de un puto psicólogo,
Scott Fizguerald murió joven
casi siempre borracho
proclamando que todo estaba socialmente perdido,
Hemingway encontró la libertad
pero era demasiado viejo
y su escopeta demasiado rápida,
Pavesse estaba harto de fingir ser poeta,
Rimbaud
Carver
Jim Carroll
Thompson
Kerouac
y todos los que nunca
pudieron ver su alma publicada,
todos ellos hablaban del dolor
de cuando te quedas sin bebida y solo tienes eso
de la falta de algo con lo que colocarte
y fingir que vives en el mismo sitio que los demas,
de la ausencia y la soledad
de la nada que poco a poco se hace rutina
y luchas con la palabra por salir de ella
por demostrar que aunque no seas nadie
aún tienes algo que gritar al puto mundo.

Para todos ellos.

john ash, 12 de marzo del 2008. Madrid

El rocio era violado por el sol

Cuando te fuiste
sabía que no volverías,
la muerte no tiene billete de regreso
y te fuiste lejos a descansar
lejos de mi y de todos
mientras tu hermana
daba explicaciones
sobre la enfermedad que te mataba.
Yo ya no te quería
y me daba igual
estar tambien enfermo con el bicho
o morirme a la vez que tu
solo por acompañarte.
Te enterraron en otro lugar
que nada tenía que ver con nosotros,
y el rocio
seguía siendo violado por el sol
solo que de una manera
mucho más triste,
fuiste la primera
y hoy puede que no signifique nada
despues de morir varias veces,
esperando sentado a la dama
con las palabras brotando
de estos dedos defectuosos.


john ash, 12 de marzo del 2008. Madrid

Marte

La guerra
¿Quién te ha dado ese tremendo oficio?
Hemos ido a visitarte a tu morada,
rodamos lentamente por tus pedregales.
Hemos visto la puesta de Sol desde tus cráteres,
golpeamos a cada roca,
a cada piedra le preguntamos:
¿dónde están?
¿dónde se han escondido?
El mar,
las aves.
¿Por dónde se fueron las últimas pisadas
sobre tu polvo rojo, amigo?

Algunos sueñan con colonizarte,
yo prefiero dejarte en paz ahora
ya que no puedo prestarte la lluvia.
Te libero girando
con tus dos pequeñas Lunas,
tu enigma,
tu cinturón de asteroides.

Dormido estás,
ausente en el cielo,
sangrando ocaso.
Vestigio del futuro
ojala no seas.
Tal vez te destruyó la guerra,
Marte,
y eres un aviso.

¿A dónde?,
preguntamos entre el ardor ultravioleta.
Nadie contesta,
sólo un viento eterno borrándolo todo.
Luego perdemos contacto.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)

(Un pequeño adelanto de la "Colección Celeste".
Un saludo a todos los que nos visitan,
estamos con algunas dificultades lso integrantes
ojalá en breve podamos darle todo lo que merecen.)

Voyager II

Viajé siglos luz,
volví fatigado y ni un hombre se ha salvado.

Era su destino, pensé.
Estudié lejanas civilizaciones que me estudiaron.
Seguí aún más lejos,
vi a Dios en su guarida escondido de los días,
le pregunté ¿quién era?,
pero no estaba hecho para responder,
tan sólo estaba.

Los hombres que me enviaron lo buscan,
pero en la frecuencia incorrecta.

Volví,
luego de perderme en galaxias
que se bifurcan por todos lados.
Sin abajo ni arriba volví,
y ni un sólo hombre se ha salvado
para ver mi legado.

Yo soy El viajero,
los hombres me bautizaron
recoger datos es mi misión
doy vueltas a la esfera vacía,
voy a la deriva,
pregunto.
Envío un mensaje desesperado.
“¿Es esto todo?
¿no hay nada más?”

Nebulosa

Ahí, en lo lejos,
sin costados.
Sin abajo ni arriba,
con lentos giros.

Como una tela sin araña,
como una bocanada de humo.
Astrales salpicaduras,
jalea de perlas.
Anuncio en la avenida de estrellas,
neón celeste,
tintineante,
azulada espuma.

Tienes cuerpo elegante,
parece que hubieras salido
descalza con tus gemas a pasearte
bajo la Luna llena.

Parece que el universo entero
te hubiese estado esperando.
Te hubiera reservado una pista para que bailes.

Castañuelas de estrellas,
guitarra de mil soles.
Girando sobre ti misma
en un ególatra desfile.
Contemplándote
en el espejo de tu propia blancura,
tal tu embrujo.

Con lentos giros,
cada instante de la eternidad.
Día tras día
descalza
en una danza que tu sola sabes.

Ahí en lo lejos

Luna

Hueso de piedra
de un costilla terrestre.
Diamantina presencia,
¿Lo sabes?,
te busco la cintura.

Baja tu influjo
mantienes la vida.
Con tu canto mareas las aguas,
encrespas el mar,
despiertas al hombre lobo.


Prometida de los dioses,
adorado rostro.
Si desaparecieras ofendida,
sería muy oscura esa noche…
Si un viento de madrugada te robara,
o harta de esta raza colérica,
escapases por la ventana
atando sábanas y encajes
la noche previa a la boda.

Desataría contra nosotros
los canes de la celestial furia.
“¡Ha huido!”,
gritaría el tremendo monarca.

Sin ti iríamos cayendo.
Nuestra voz sería un eco
llamándote desde el espacio.

¡Luna!
¡Luna!

Eternamente eclipsados,
las plantas y animales se apartarían de nosotros.
Las mejillas ríos de plata,
el corazón tristeza.

Dándonos la espalda,
nos mostrarías tu lado oscuro.

Deberíamos habernos convertido en ciegos para entonces.

Asteroide

Aturdido,
sin sentido
se extravía.
Sin dueño,
perdido,
hirviente.

Huérfano,
te busco fugaz en el cielo.
Mis lágrimas graves
no pueden derramarse hacia arriba,
no te alcanzan.

¡Vete!
ser opaco.
Nadie te dará un pecho para que descanses
Nadie en el cielo es pariente tuyo.
Tu madre mineral te desconoce.

Espiritu errante,
corazón sobresaltado.
Negado vas y vienes,
rechazado.
Indeciso en el espacio
correteando estrellas
por los prados salvajes.
Libre, solitario.

Tal vez piense noches y días enteros,
sin pies ni cabeza,
“Si tuviera manos,
yo mismo me matara.”

Girando a la deriva mientras tanto.
Siglos,
hasta que un obstáculo
te borre la tristeza.

Venus

Femenino cuerpo celeste,
blanquecino.
Como un vientre preñado en la noche,
o Lucero del Alba.
Gema,
perfecta esfera.
Los romanos te adosaron erotismo,
los mayas centraron en ti su calendario.

Algo nos mueves,
hermana de la tierra.
Dicen que tienes la fuerza de mil volcanes,
que irrumpes en deseos
Que tu color esconde lo ardiente de tu piel.

Te acercas a nosotros como nadie
girando lentamente en sentido opuesto.
En celestial baile
de insinuación casi incestuosa
nos vamos confundiendo.

Mercurio

Solitario y ardiente,
mensajero de los dioses.
Tu fuerza se ha ido apagando.
Tu atmósfera tenue,
te ha hecho vulnerable a tantos golpes.

Planeta herido,
guardas silencio desde tus amplias planicies.
¿Cómo soportas, estóico,
el paso del calcinante día?
¿El frío de tus noches sin Luna?
Tal vez lloras hacia tu núcleo duro,
pequeño,
y nosotros no te vemos.

Disfrutamos de tu compañía.
desde la tibieza terrestre.
Recordamos siempre tu cruel ventura
cuando te quedas brillando en los atardeceres,
desde allí nos asomamos a tus cráteres.
Hay lágrimas contenidas en esos ojos.
Tu heridas nos enseñan:
si hay hielo en ese infierno,
aún hay esperanza.Mercurio: 1º planeta del Sistema Solar, el más cercano al Sol.
No posee satélites (Lunas).
Su nombre fue tomado de la mitología griega "mensajero de los dioses".
Recibió la visita de la Snda Mariner 10.
Pese a sus altas temperaturas en las caras expuestas a la radiaicón solar, debido a que sus polos nunca enfrentan el Sol, se hallaría agua en estado sólido (hielo, en criollo) en el fondo de sus cráteres.

De la viuda

Se ha secado el árbol que daba amparo,
ha caído.
¿Dónde iremos?
Mañana,
ahora,
y después de mañana.
¿Dónde iremos?

Apreté contra el pecho a mi niña.
Ella no podía saberlo.
Allí,
detenido,
tieso,
aún estaba.
Se ha secado el árbol que daba amparo.

Por la madrugada una última tos seca,
retumbe sordo,
como último hachazo de dolor le ha herido.

¿Dónde iremos mañana,
y después de mañana?
Ahora que aún está aquí,
tieso,
caído.
Inmóviles las manos del trabajo.


"Sosténgame a mi niña,
prepararé mate para los que han venido.
Amanecerá pronto."

Ha dejado de sufrir,
no hay galletas.
La habitación parece muy alta y muy fría.
Su patrón a mandado decir
que pagará el entierro.

¿Y nosotros?
¿Dónde iremos?,
mi niña.
Los aún vivos.
¿Dónde iremos?
Luego de este amanecer oscuro

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2007)

Estallar al aire

Nueve lunas de esperar,
girando en la placentera placenta.
Envuelto en sonidos lejanos,
soñando ser.
Y tal vez, sin saber lo que es nacer,
soñando ya,
con tener mis propios hijos.

Creciendo,
alimentado por un cordón
ligeramente enredado.

Esperando la dicha,
de por sí: agradecido.

Oportunidad,
buena o mala,
oportunidad,
y es todo.

Empuja una fuerza casi sobre humana.
Me despide.
Me recibe una atmósfera hostil y fría
Siento algo de miedo,
oigo un grito inédito
se hinchan mis pulmones.

Aún no veo a donde he venido
pero al fin soy.
Para bien o para mal: respiro.
Me agito,
lloro.

Pendo cabeza abajo .
Un fuerza que no me abandonará hasta ido,
me impide quedarme quieto y me arqueo.

La luz se cuela a mis retinas.
Sin saber aún donde estoy,
fascinado,
compruebo en instantes
todo mi cuerpo verdadero.

Humano soy.
Ya tengo las manos que voy a dar.

¡Vivo!


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

(En agradecimiento a todas las madres, especialmente a las fallecidas en el parto y a las que se han hecho cargo de esos niños huérfanos. A quienes como a tantos seres inmensos y desinteresados no se les dedica un mísero monumento, en nuestras civilizadas náuseas urbanas.
Para todas las mujeres que se han dormido soñando ser madres, ojalá haya un jardín lleno de niños esperándolas en alguna parte.
Y muy, muy, muy, muy especialmente para todas las mujeres que sin haber parido, han adoptado a su regazo hijos de otras.)

Los meses con minúscula: mayo

Mayo es cuando caigan las hojas.

Remolino amarillo el viento travieso.
Torbellino es lo que siento,
los días se nublan,
no sé si podría explicarle...

Mayo amaneció llorando por un ojo.
La lluvia golpea los cristales,
la gente se refugia tras las ventanas.
La calle más sola que nunca,
se ve la llovizna contra la luz de los faroles.

El frío pide permiso,
el trago obliga a recuerdos...
la emoción nos sube el alma hasta la voz,
mejor: abrigarse.

Crujientes nuestros pasos perdidos,
la lluvia que golpea los cristales,
mayo...
La calle está más sola que nunca
tapizada de hojas.

¡Vamos a volver como el Sol!,
¡Cómo el ruiseñor a la rama!.

El viento que pasa afilando las garras
entre los árboles de otra calle que se pierde en la neblina.

Soportaremos otro invierno,
amigos que yo quiero.
No sé si soportaríamos
la ausencia de la canción.
Por eso canto yo,
fuerzo la voz acariciante
al pasar
mayo,
junto a tus ventanas cerradas.

No se calle el bandoneón,
con la garganta desnuda al viento
¡Así!,
¡Así, Buenos Aires!.
¡Así muchachos!,
¡así se canta!


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, febrero 2008.
(un adelante de la colección "Los meses con minúscula")

Los meses con minúscula: febrero

Veo el Sol de este mes,
el cielo casi líquido de febrero...
Debe haber sido alguno de sus veintiocho días
el primero en que un humano dijo: Hola

Una mujer, un hombre.
Un ser integro, pensante,
parido por la tierra desde su vientre moreno
como este Sol que sube ahora
como un toro crecido,
que ya no podrá ser capado,
más que por el filo de la noche.

Remanso de sombras,
concierto de grillos,
respiro oscuro,
angelical refugio
del infierno impiadoso del verano

Aún falta para eso,
ahora febrero inclina la testa hacia nosotros
su viento candente patea el suelo
dobla sedientas las ramas.
Indomable toro del verano,
alto
nos anuncia el mediodía.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2008)



Capado: Castrado en términos de la ganadería.

Los meses con minúscula: enero.

El tren avanza.
Los rayos del Sol se descuelgan sobre nosotros,
aunque alguien en el mundo ya ha gritado:
¡Basta!.
Miro a través del vidrio ausente de la ventanilla.
De Horizonte a horizonte,
este es nuestro mundo.

No posesivo.
Nuestro derecho de andarlo,
de sonreír o llorar por un tiempo.
De reclamar por tu dignidad.
De decirte que lo siento.

Enero, calor.
La niña lloriquea y se queja.
Con el tiempo uno se va resignando.
Ve los que en el camino quedan.
El sudor también, del que está al lado.
Piensa en que no puede entender la nada,
ni el como hubiera sido no ser alguien.
Así como tampoco se entiende esto,
simplemente se lo vive.

Uno sopesa todo eso,
y aprende a no lamentarse.
Que enero será un doceavo de tu vida,
y no hay más piedad que el haber nacido.
Más que, que el tren
no se detenga entre estaciones,
y cese esta brisa.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo 2008)

Chau

Ciertas cosas duelen de más.
Ciertas cosas demoran demasiado:
donar sangre,
caer de un rascacielos,
despedirse en la estación de trenes.

Mejor un “chau” desde la puerta,
sin mirarnos los ojos,
con la mitad de una costosa sonrisa.

Aunque ciertos regresos demoren de más,
mejor pensemos que nos vamos a ver de nuevo.
Que la vida no nos trató tan desparejo.
Que vamos a volver algún día
a algo llamado nuestra casa,
aunque nunca haya pasado hasta ahora eso.

La puerta de calle hizo ruido,
el hormigón encierra más vacío.
Si arrastrás los pies,
se siente el eco.

En un rato pasará el basurero.
A partir de ahora,
tal vez convenga hablar de lo lejano en tiempo pasado,
como si hubiese muerto.

Aceptar ciertas cosas duele a veces demasiado.


El Poeta del Asfalto (Febrero 2008, Buenos Aires)

Victoria

Libertad,
eres como te imaginé,
pero mucho más hermosa.
Perdida entre la bruma,
que pudre la piel de los faroles.
Que envuelve a las estatuas,
a la gente que camina en la madrugada.

Montaña que estás frente a nosotros,
montaña inmensa que no te vemos...
Pensamos que nos tapas el Sol,
no te miramos.

En el sueño te veía cada noche,
desperté,
corrí apartando la bruma.
Los ojos se abrieron y al fin ahí,
estabas.

Eres como te imaginé,
pero mucho más hermosa.

Pero mucho menos mía.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires enero 2008

Reyes gastados del viejo ajedrez

Dale al humano, un poco de poder
Y podrás ver, en muchos casos,
a un pequeño tirano
que al abrirse la puerta
no dejará bajar primero a los que vienen en el tren.

Verás un pequeño depredador.
Va agarrando.
Va consiguiendo
Justificándose en su miedo,
tuerto entre ciegos,
Haciendo de su vida una pared
donde colecciona cabezas

Apretando su imaginario cetro va andando.
No sonríe,
no cree,
no ayuda.

Acumulando datos y conocimiento.
Pidiendo la ley para el vecino.
Jamás meditando justicia.
Va agarrando.
Va consiguiendo,
justificándose en su miedo

Utilizando a la gente como sus peones.
Enviándolos a recibir el tajo,
moviéndoles a su conveniencia cobardemente
desde el fondo del tablero.


El Poeta del Asfalto, Buenos Aires febrero 2008.
Gracias Alejandro De Michele por el título.

En las manos

Estoy metido en algún sitio
que me impide respirar.
No sé
si no quiero salir
o no puedo
si quiero
si puedo.

Un yonqui
que juega a no serlo
y derrumba su castillo
de naipes marcados
al dejar la luz
escapar por una rendija real.

Los infiernos
son minutos rastreros
hechos a medida
por la risa.

Suena alta
la carcajada
cada vez que me lo quitan
y las manos se quedan
como el resto de la semana.

Unas manos
pueden estar tan tristes
como les permita su dueño
y tan vacias
como les imponga la ley.


john ash, madrid 24 de febrero

A tus hijos

Vendrán.
Tendrán sonrisa ante todo.
Trendrás que enseñarles algo de maldad,
para que el mundo no los de vuelta en la sartén,
o al menos,
para que sepan reconocerla y mantenerse lejos.

Tendrán una mano siempre tendida.
Apretarán al saludar de verdad,
mirarán los ojos.
Será gente con la que querría cruzarme en cualquier esquina.
De la gente que quisieras tener al lado,
si el subterráneo se quedara a mitad del túnel.

El mundo intentará volverlos locos,
como a todos.
Estarán bien plantados por tu mano.
Le sonreirán a los problemas.
Dirán: "Yo pago la siguiente cerveza".
Me aguantarán que me levante a pedir
que toquen de nuevo ese tema.
No te dirán que estuvieron bebiendo conmigo.

En realidad no habrá tiempo para todo eso.
Pero vendrán.
Yo sé que vendrán,
y será así.

El Poeta del Asfalto (para Constanza y extensivo para todas las mujeres que quieren ser madres y les cuesta quedar embarazadas.)
Buenos Aires junio 2007

Dormirse vestido

La rutina se derrama sin piedad
sobre otra persona vacía
que ofrece su mejilla cotidiana
a la solapada cachetada.

Soledad obligada,
engranaje gastado a veces se traba.
Una tarde,
un lunes,
una semana entera.

Debo confesarlo,
son mis ganas viajando en el estribo.
De vuelta,
en un tren atestado.

El viento se ofrece como salida
¡ta tan!,
¡ta tan!,
tan cansino.
Bamboleo acostumbrado,
se quejan los viejos rieles.
Vamos amontonados sobre el hierro
que ya tironeó muchos sueños por vías gastadas…

Vagón lleno,
de hace cuarenta o más años,
así segumímos.

Quien diría mirándonos las caras
que tenemos un lugar donde volver…
un corazón vulgar y urbano.
Ruiseñor con asfixia,
transpirado,
atrasado,
lejos,
colgado.
Agarrado al último pasamanos.

Debo confesarlo,
son mis ganas
tratando de escaparle al vagón
de los que no volvieron más.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

"L' amour"

Bailan las luces
como estrellas ebrias
dentro del cielo.

Quiero una foto de la espalda
de una mujer
la necesito para esconder
mis doce metros cuadrados
mis trescientos poemas
mis mil muecas.

Creo que estoy limpio
ya no me chuto sueños
ni violo noches tristes
ni bebo arroyos de agua fría.

Ya no utilizo el futuro
como una aguja.



john ash, madrid 20 de febrero.

Porque no se si.....

Serà
..que no hay,
........una forma
...........de definirte.

Tal vez
....ni siquiera
.......como te nombran,
.............................lo diga.

Sòlo algo
.........interno
...........que sucede,
................se despliega,
.................................bulle,
........................y te hace fluir.

Y cada uno,
.......indefenso,
...............se rinde
............ante el deseo
........de sentir que quizàs
.....................................este
.sea nuestro destino.

Mensaje

Desde la nave nodriza
amortajo estas palabras
destinadas a perderse entre estrellas
planetas
lunas
a la sombra del auténtico Sol.

El viaje
no será evaluado
porque algun dia las manos
harán algo parecido
a arañar la ausencia.

No habrá enjambre de poemas
capaz de detenerlo.

Las ánimas copan el cenicero
hacen debilidad
del cuerpo errante,
solo lo frágil se transformará
en pedazos
en polvo quieto
esperando un final.

Este mensaje
y todos los demás,
no llegarán a tiempo.


john ash, Madrid 19 de febrero de 2008.

The ash sea

Si sobre el placer
se recostara la vida con todo su peso
encontrariamos algo
que habita en el hueco
que hay entre la irresponsabilidad y el engaño,
entre la locura y el momento inmediato,
pálpito
y aleteo.
Si quisieramos enfrentarnos al mundo
con las manos desnudas,
contracorriente
a destajo
sin calcular el recorrido
que hace un paso distinto de otro,
si quisieramos prescindir
de la resaca de la insatisfacción,
podríamos nadar
en este mar de cenizas
con brazadas certeras,
avanzando
ganando territorio a la desidia.
Hemos dejado nuestro cadaver
en todos esos naufragios,
es hora de reclamar los cuerpos
las voces
y los poemas,
que se adueñen de lo demás
ya no importa,
cuando la marea lo cubra todo
nos sentiremos como en casa.

john ash, madrid 17 de febrero de 2008

Bùsqueda

.
.
Encontrar en medio de los signos
la palabra hospitalaria
o la que aturde
con la sordidez de un trueno,
al que lee.

Darle vuelta a las cosas
renombrar lo verdadero.

Esculpir
a fuerza de golpes
algo asì como poemas
o gritos desgarrados,
que surgen de alguna parte
que nos pertence.

Acunar
al fin y al cabo
eso que nace del padecimiento,
y que tal vez
alguien en algùn momento,
entienda..
.

La Muerte ya contó los pasos.

Saldrás con tu mejor camisa.
Una, sin mácula, y con todos los botones.
Con tu pantalón menos gastado.
¿por qué?
¿para qué?
Ocultar tu esencia,
el sudoroso oficio del trabajo.
¿Por qué?,
¿para qué?.
Salar al Hombre Muerto...
Negar que estás cansado
de que la pelea no termine nunca.
De vivir bajo órdenes no que son tuyas.

Así,
adorando a lo que te odia,
caminarás así también
los gastados caminos de la noche
donde casi todo da lo mismo.
Donde cada cual atiende su juego.

Tendrás tal vez, la triste certeza,
de que allí nadie quiere a nadie en verdadero.

Mejor,
bajate del tren entre dos estaciones.
Siéntate en el terraplén a ver
el espectáculo de la noche,
donde nadie paga entrada.

Mejor,
Haz que tu libertad, sea de veras libre.
Elige tu camino.
No te olvides que la muerte ya te contó los pasos.

Arroja al tacho lo que no te sirve.
Camina.
En algún paraje suburbano con pocas luces,
mira arriba.
Escribe un poema en lado de atrás del boleto,
y adquiere la propiedad de una pequeña estrella.

Eso es todo lo que tendrás por ahora.
Tu tesoro.
Muchos más de lo que los que están vacíos prometieron.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
(¿Está entre las libertades que te ofrecen,
la libertad de ser libre?)

Cuestiones

Esto
........habla
.................de delimitar posiciones,
.................marcar territorios
.................como perros
.................en busca de su hambre.

.................De transitar estepas
.................que otros
.................no han recorrido,
.................de sobrevivir a la nada.

................De comulgar condenas,
................sollozos,
................tal vez algùn canto.

Pero
.........los territorios
.........no tienen dueño,
.........en las estepas crecen lìquenes
...y
.......comulgar,
.........està reservado
.........a los fieles.

Agua

Desde los restos de un barco fantasma,
con dedos hechos de algas que me tocan
calaveras como butacas de cine
ordenadas y quietas
una enorme boca de cetáceo
que amenaza con tragarme,
se detiene el día en el cierzo
y duerme buscando calma abisal.

Ya no quedan sirenas
con las que soñar.

Duerme el animal con sueño inquieto,
despedaza la hojarasca
con su mejor zarpazo
enseña los dientes a la pesadilla.
Todo es inutil,
este invierno detiene la vida.
El animal se sabe muerto
mientras duerme para olvidarlo.

Solo quedan fosas
desbordadas de agua subterranea
arrastrando
lo que quisimos soñar.


john ash. Madrid, 7 de Febrero 2008.

Pocilga

Chapotear.
Me voy hasta el fondo de la trinchera,
enciendo la radio,
digo a todas las frecuencias que no necesito refuerzos.
Tal vez, para darnos ánimo.
Sólo algunas vendas nuevas.
Y un bombardeo a discreción
a mi frente el próximo amanecer
desde las baterías de la esperanza

Afiebrado lanzo una bengala.
Me asomo.
Constato que el enemigo está en todas partes,
sigue ahí,
y nosotros, de este lado.

Fisura,
grieta,
trinchera.
Improvisado hospedaje para el sueño

Abro una lata de Jurel,
pongo un disco de Aquelarre.
Le hago la venia al arte
y pongo el lápiz y el papel como fusil a mano.
Fiel a mis camaradas.
Para quedarme de guardia
por si la inspiración aparece.

Ya estoy de vuelta en mi puesto.
Sin resignarme a este refugio triste
enciendo la tierna luciérnaga de la esperanza
me tiro contra el respaldo
miro en la pared un poema.
“La Piedra” se llama.

Miro por la rendija del sueño
constato
que...
estamos ganando.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

Sentencia

.
No hay

que decir nada

...............ni siquiera
..................algo

para entender que
esto es amor,

para señalar que
lo que callo
........es... inmenso.

Hay

que mirar
en los ojos
y en los silencios.


Buscar

....entre lìneas
todo eso que
quema.


Sentir

que màs allà
de todo
en cierta forma
y para siempre
vamos a estar
de alguna forma,
unidos.

Eres todo lo contrario

Eres todo lo contrario
aunque los dos hemos estado
en el círculo polar.

Algo borrachos en un pasillo estrecho,
con Eastwood en rojo
escondido en una bolsa,
contra la pared verde.

Algunos besos no se pueden detener
en el momento.

Eres todo lo contrario
aunque mordamos igual los labios
que cazamos.

john ash.31 enero 2008.

Pluma sobre una superficie de sueños

Cuando se acabe el papel,
escribe aunque más no sea,
en el marco despintado de la ventana.

Escribe.
Aunque no esté del todo bien.
Aunque la ventana no dé a ningún sitio
donde pase alguien.

Escribe,
no eres grande ni sabio.
Escribe tan sólo lo que has visto.
Lo que has vivido.
Sobre el que lo perdió todo,
sobre la que no valora lo que tiene.
Sobre lo que sueñas un día,
una noche,
todas las noches,
escribe.

Pudiste elegir,
eres verbo,
entonces: escribe.
No intentes salvarte.
Entrégate.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

División de poderes

Miren al río cantando,
al sauce que llora.
Esto es lo que era esto
antes del cemento.
No hay otro llanto.

Y uno se olvida,
que cantan los pájaros,
que la tierra de su vientre generoso
da el sustento al que trabaja.
Sin amos que no descansan,
sin el perro del hortelano ladrándote.

Que la vida es de todos,
que la vida es un regalo que se da.
Pulsación.
Único poder verdadero.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)

Que venga el siguiente

Han comprado la mejor de sus sonrisas
y se han puesto su traje azul marino,
la corbata roja de rayas negras,
el discurso que no hace daño a nadie,
la promesa y el vómito,
la puñalada infecta.

Besan a nuestros hijos y los alzan
buscando una foto centrada
impoluta de necesidad y margen,
trás la vorágine,
se meten un par de rayas
de lo que acaban de prohibir,
le tocan el culo a su secretaria,
encienden y cigarro,
vuelven a su casa de 400.000 euros
y duermen tranquilos.

Pase lo que pase
les espera un sueldo vitalicio,
alguna puta de lujo,
una columna en un periódico,
conferencias y libros escritos por "negros",
vinos de los que nunca podremos catar,
colegios privados y húmedos campos de golf.

Que venga el siguiente
hay comida para todos.

john ash.22 de Enero del 2008

Ardiendo

Ardiendo


Aprendemos a arder
con cada movimiento,
como el junco,
sin partirnos
ni convertirnos
en otro personaje.

En realidad
todo sigue sin cambiar,
enfermos
de nuestra propia vida,
siendo
aquello que somos.

Se quiebra
una ruptura dormida
y nos damos cuenta,
de que solo podemos ser
lo que somos,
nada más.

Esta rutina
de lobos y corderos
buscando mordida,
cicatriz,.
huella
y sangre.
Lo inventado,
como un verso
sin poema
en el que esconderse.


john ash.20 de Enero del 2008

Ojalá la sangre te ponga alas

Los niños nos observan y aprenden.

Ven sombras que se arrastran
Hartas de tener,
vacías,
feroces.
Llenas de pobreza.

Ven otros mundos más allá.
Cada Luna con su cantor,
cada Sol con su poeta.
Almas libres girando en soledad.

Aquí paz es sólo el espacio entre las guerras.
Pensamiento, es dientes y herida.
Se apilan viviendas y mentiras,
crece cemento contra las nubes.
Gente que, así, cree estar más cerca de algún cielo.

Peleando por nada,
peleando por algo por lo que pelear.
Parasitando lo que llaman amor.
Lamiendo la herida por ellos mismos provocada.

Los niños nos observan y aprenden
Así, odiándonos a nosotros;
así,
no podemos querer a nadie.

Cambian generaciones.
Verdad:
Palabra que viene castigando entre tinieblas
Cada Luna con su cantor,
cada Sol con su poeta.
Cada estrofa una trinchera
desde donde se disparan verdades.

Aquí paz es sólo espacio entre las guerras.
Entre sombras que se arrastran,
hartas de tener,
vacías,
feroces.
Llenas de pobreza.

Los niños nos observan y aprenden.
Ojalá entiendan
que hay que hacer todo de nuevo.
Que así, odiándonos a nosotros;
así,
no podemos querer a nadie.

Mi sangre agoniza.
Niños,
ojala que su nacer le duela al odio.
Con esperanza yo los miro asomarse a ustedes.
Y tengo un Sol que se llama libertad
reflejado en mi mirada.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Enero de 2008)

Para escuchar con silencio

Piensa y piensa,
después de años de haber trabajado.
Ya las manos no le dan más que dolores.
Futuro pasarela,
como un largo puente sin banquinas.
Sin donde caerse vivo,
sin seguro.

Nunca se preocupó por nada.
Nunca pensó en hacer papeles,
piensa y piensa ahora.
Algunos pesos saca cuidando coches en el parque.

Si el Sol brilla el domingo,
alcanza para el cartón de blanco y las pilas.
Se va a la casilla,
a escuchar en la radio alguna zamba
y como salió San Lorenzo.

No hay vaso,
toma directo del pico,
pa´ que andar con tanta vuelta,
si el mundo ya no lo conoce.

Miente un departamento en Villa del Parque
que le dejó a sus hijos
al que pregunta.
Nunca se preocupó por nada.
Nunca pensó en hacer papeles.
Se sienta en el cajón de manzanas,
sube el volumen un poco:

“Pasan y pasan los años,
y siempre el mismo destino.
Que cosa triste su vida,
si no fuera por el vino.”


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2008)
(Para César,
aunque “fayutaste” a los que te dimos una mano bastante.
Vamos a dejarlo ahí.
Vamos a pensar que fue el duende del vino.)

La estrofa entre comillas es de Horacio Banegas.


Cartón de blanco: Tetra brik de vino blanco

Nulo

Desde aquella noche,
vacìa de caricias,
supo que no habrìan
màs madrugadas en comùn.

El amor,
un muerto que cargar.


Los espacios entre los labios,
una distancia
imposible de recorrer.


El silencio,
una costumbre
que a fuerza de pràctica,
se hizo maestro de las horas.

25.12.07

Abstrusa
Pilpintu
Copyright © Abstrusa.– Todos los derechos reservados

Quiero ser una lágrima en tus ojos

No era vino sobre la tierra,
sólo sangre fresca.

No estaban invitados a la fiesta,
tienen la culpa.
El tiempo les negó la entrada,
dignidad,
la escuela, si la quisieran.
Justicia,
esperanza
o tu mano.

Son oscuros,
lejanos.
Se mueren de enfermedades
que da miedo nombrar.
No abrazarán nunca a tus hijas.
(Esperas)

Indígenas,
indignos,
indigentes.

De tus verdugos,
con pena, parece, formo parte.
No pido lo imperdonable.
Pretendo apenas
que me dejes nombrarte,
para demostrar que aún existes.
Que estás doliendo ahí adentro.

Nosotros le hicimos el nudo a la cuerda,
pateamos la silla.
Pero ellos tienen la culpa de todo.

La historia nos enseña
que no hubo piedad con los que antes aquí estuvieron.
Y la historia es una rueda…

Descuelguen el cadáver,
y no se hable más de esto.



Mujer,
con pena tomas en tus manos la lista que te han dado los vencedores.
La lista con los nombres que estás autorizado a ponerle a tus hijos.
Nombres ajenos, para que pisen una tierra que no es nuestra.
Yo quiero ser una lágrima en tus ojos que te acaricie la mejilla cuando la leas.
Yo no nací para ser un tirano.
Yo nací para cantar,
y para que tú cantes conmigo.

El Poeta del Asfalto
(Buenos Aires, enero 2008)

(Dedicado a todos los pueblos oprimidos que luchan por mantener su dignidad y costumbres.)

Cartas escondidas pero no ocultas

Cartas escondidas pero no ocultas

Con una ecuación de segundo grado
se despejó la incógnita
de la muerte por radiación,
el número pi NO es el nombre de dios,
gárgaras de tabla peródica
nos regalan nalpam casero,
21 gramos de alma
salen corriendo de nuestro
numérico cadaver,
perdón, edad,
mil comentarios sobre la nada
obligada a ser verso
perdidos en el perímetro de mi cabeza.

La palabra es un don, no un premio,
el don, es dolor,
recogido con unas manos abiertas
llenas de agujeros en las palmas.
El don crea dictadores de conciencia,
gobiernos ingobernables,
panfletos, pasquines,
fusilamientos,
cámaras de gas,
iglesias de salvación por donativo y mamada,
un gang-bang de corridas lavacerebros
incapaces de acabar con esta sordidez.

Todas las cosas que salieron mal,
contra nosotros, sin ayuda externa,
desde el hotel de los ojos
con persianas que parpadean,
sin digerir el conocimiento,
huyendo del autocontrol
con sueños que cavan zanjas
para cuerpos de vida dormida,
ardiendo
hasta convertirnos en cenizas.

Demasiado para un poema,
suficiente para un lector.

john ash.
4 de Enero de 2008

Conscripción Poética

Me acorralan sentimientos contra la hoja.
Escribo, digo, sin entender casi nada.
Si es elección o destino...

Senza orario, Senza bandiera...

La noche es el marco de la escena,
me conduce un potro con desenfreno.
Me agacho sobre la mesa,
le arranco un gemido
con la punta del bolígrafo a la hoja.
Marco el ritmo con el pie izquierdo,
levanto la cabeza,
digo:
“No”.
Tacho “Muerte” y escribo:
“Vida”

Debería poner esa palabra
en cada verso que me queda...

Soy:
dos rodajas de tierra estéril enmarcadas en ojeras,
unas manos huesudas,
dedos torcidos.
Soy tu esclavo,
poesía.
Tu forzoso soldado.

No me das libertad
aunque mi pellejo no valga un soneto.
Aunque no le pueda apagar un chumbo
ni a una paloma.

Te escribí hace tiempo
pidiendo urgente un traslado
de esta primera trinchera;
respuesta no hubo.
Y ahora...
usted me ordena cargar a bayoneta calada
en plena luna llena.

Voy a seguir escribiendo sin casco,
a descubierto.
Ni por amor ni dinero:
por nada, canciones y versos como balas.
Voy a continuar sacándole plumas
a mi pájaro de sueños.
Usando de tintero las heridas.
Mientras arrecia la batalla perdida
de "ser alguien",
y me persigno frente a la hoja,
antes de comenzar otro avance.


Poesía,
voy a acatar tu decisión capitana
aunque no me conviene.
Pues he dado mi palabra.

El Poeta del Asfalto
(Buenos Aires Enero 2008)

(Le dedico y atribuyo esa frase en idioma extranjero,
que de otra manera, no hubiera colocado,
a mis compañeros de blog: Abstrusa y John Ash)

Papel

Papel

Hay cosas extrañas
entre las moléculas de aire,
intangibles
ajenas
sin dueño.
Crecer ha sido dificil,
seguir vivo
una pequeña victoria personal.

El fin de mi horizonte
era de celulosa,
pulcra y blanca,
sin firma.
El principio
era igual,
con dos huellas.
Estamos en el principio
de algo,
algo perdidos
y exhaustos,
por primera vez
en mucho tiempo,
compartimos objetivo.

Hay cosas extrañas
como que una vida
dependa de un papel,
como que otra vida
dependa de ese mismo papel,
y sean caminos distintos.

Cosas extrañas,
demasiado de todo
y demasiado de nada,
con un único dueño
hoy ha sido un buen día.


john ash.
3 de Enero de 2008.

¡Revolucionario!

Me hacés cómplice de disfrutar:
La Muerte del Ángel

De tu Mar del Plata natal:
el viento y las olas
De Nueva York,
Ese individualísimo gusto por hacer lo tuyo.
De Buenos Aires: el pulso

Te escucho y veo con mi lupa torcida:
el volante color marfil del viejo colectivo*.
Sostenido por las rodillas del chofer
mientras corta el boleto
y da el vuelto en monedas
acelerando por la avenida.

Pericia,
talento,
locura.
Nosotros.
Astor Pantaleón Piazzolla


(Colectivo: Omnibus de Buenos Aires)

El Poeta del Asfalto
(Buenos Aires, Enero 2008)

http://www.piazzolla.org/biography/biography-espanol.html


No estàs



Veo
que la ausencia
es un punto,
entre no estar
y la soledad
que aprieta los dientes

Bajo este puente
escucho el silencio
que la nutre.

Apruebo
que esto
es una condena.

El no estar
no verse
no sentir
un olor
que se vuelva
conocido.

Y maldigo
desde 'Adios nonino'
a Astor

a Klimt
desde ese beso
-que no tengo-

a Dalì
que me muestra
que el tiempo
se diluye

en los pasos que doy
mientras te busco
infructuosamente
en esta tarde gris.

Escrito mientras escuchaba 'Adiòs Nonino' de Astor Piazzola.
Gustav Klimt, autor del cuadro que figura màs arriba.
Dalì y sus relojes....

Abstrusa
Pilpintu
Copyright © Abstrusa.– Todos los derechos reservados

Disparo

Hay una herida
fluctuante,
trozos de miseria
que golpean los dìas.

Transitamos
la muerte de la palabra,
la mudez de los dedos,
el silencio.

Los signos
fueron ignorados
y las conjeturas
obviadas.

El sol,
ya no es el sol
y nosotros somos
dos balas que se cruzan.

Abstrusa.-
Pilpintu
Copyright © Abstrusa.– Todos los derechos reservados

Otros mundos más promisorios,... (es decir) menos "mundo".

Festival
¡Jajay!
Danzantes,
irremplazables,
no imprescindibles.
Dicha de algunos,
de entener sin comprenderlo.

Yo corro tras de todo,
nada gano.
Me tropiezo.
Atolondrado todo lo destruyo
como si tuviese taladros en las manos

Ellos:
Levemente inconscientes,
Necesariamente innecesarios.
Para uno,
para diez,
para ciento.
Para ellos.

Me levantan,
me invitan,
me instan.

Momentos.
Festival.
Gente alegre,
en su salsa me empuja.
Es un río la calle.
Risa,
columpio imaginario,
Zenit de la juerga,
amnesia.

De olvidarse de la rueda del mundo.
La ironía de este giro geodésico
hasta la náusea de ayer.
Por instantes:
Desconectarse,
dicha de saber sin comprenderlo
que envidio.

Los veo
Alegres,
dichosos,
abrazados.
Ireemplazables,
no imprescindibles.

Me saco el traje,
me estreno la piel,
Me sumo al festival y somos...
Al fin nadie.
Miserablemente
nuestros.



(El Poeta del Asfalto, Buenos Aires, diciembre de 2007.
Para los amigos de ausencia ireemplazable)

N.del A.: No quisiera mentir con la imágen, la tomé prestada de taringa.net
Desconozco el autor exacto. Sólo diré que para emular el efecto logrado en esta poesái, recomiendo verla escuchando la guitarra final del Tema: Oveja (Sheep) del Disco: Animales (Animals) del grupo : Pink Floyd.





Negación: (Horóscopo adolescente)
Vos debés estar equivocado.
Tenés que tener un nombre verdadero,
no ese.
Uno de la lista de nombres
que a tu progenie elegir le dieron.

No sé de donde sacaste que eres alguien.
Confórmate,
deja de sonreir,
que ahora no hay nada.

¿Qué te ocurre?,
te has librado del uniforme.
Vos debés estar mal.
¿Tenía este color doctor cuando entró al consultorio?

Se te vé raro.
Seguro de necesitar tan...
poco.

Vos, pibe,
debés estar: ¡loco!
Vos debés...,
nos debés todo.
Nosotros te dotamos de tu hermoso montón de nada.

Lo despreciaste.
No te sacudas,
No intentes escapara atu destino.
Todo debe ser más triste ahora.
Obligación,
castigo,
más duro, todo..

Para que sirva como ejemplo de escarmiento.

¡Nadie lo salude!
¡Nadie lo mire!
¡Nadie le hable!
Se te ve raro.

Vos debés estar demasiado libre.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2007)
(Poesía circunstancial... Una antigüa amiga que reencontré, charla, al otro día: Pink Floyd, tema “Dogs” del album (vinilo....) Animals y apareció esto en la hoja luego de esos 17 minutos)

Sobre nosotros

Somos animales de costumbres,
de malas costumbres,
acostumbrados a llevar collar,
al castigo,
a la tortura.

Al quitarnos eso
dudamos de si somos
algo real,
o solo un nuevo deseo
de un viejo dolor.

El sol ya no es el sol,
nunca lo ha sido,
ahora es un disfraz de risa
que nos negamos
a ponernos,
la carcajada de no buscarnos
y preferir asesinar
un poco más deprisa.

El cielo nunca ha sido acogedor
y el infierno lo llevo
en mi sangre y mi cabeza,
hace demasiado frío aqui,
parece que estamos solos,
condenados a vivir
pase lo que pase.

Esta necesidad de arder
sin contrato,
de morir sin aplauso
ni responso...
porque el sol ya no es el sol.

john ash.23-12-2007

El Sol ya no es el Sol

El que todo lo vé,
El que guía los trabajos,
desde su Atalaya,
decreta otro atardecer rojo.

Arco vibrante,
flecha que busca su blanco,
sonrisa,
esa bendita cosa nuestra.

Poesía,
nacida en el mes de las lluvias
todavía gotea.
Bosque
tapado por el árbol.

Sentido,
amor,
te desangras,
hermano,
padre.
Bosque de todo.
Razón,
espejismo que le hablas al verano.

El que nos hace estar atentos,
nos despierta.
Hay un puma que avanza en la espesura.

Alerta.

Soy el que nació ayer
donde el río canta.
Un poeta leproso me bendijo
antes de desmembrarse

Encrucijada de caminos.
Vengo a hacer lo nuevo
antes de tumbar lo viejo.

Pon la mente en blanco,
no soy nada de lo que ya sabes.
Ponte al servicio de tu conciencia,
que ya cada uno conoce,
lo que cada uno debe.
Y que cosecharás lo que has sembrado.

En el trueno no me busques,
en el diluvio no me esperes.
El cuervo y el buitre
extrañarán tiempos
de sangrientas revoluciones.

Soy el que nació ayer.
Vengo a decirte que el Sol ya no es el Sol.
Con esta voz que me dieron.

Amor,
granizo,
hermana que te desangras,
sentido,
padre.
Bosque de todo.
Razón,
espejismo que le hablas al verano.

El que nos hace estar atentos,
El que nos hace hablar,
nos despierta

¡Alerta! me dice,
que hay un puma sediento,
que ya me entró la herida.

¡Jay!, 
que la fiera ya me allanó el pescuezo.

¡Quién pudiera quedarse!,
pero,
que debo cubrirme de sombras contigo se me ordena.
 
Que debo entregarte mi palabra.


El Poeta del Asfalto
(Buenos Aires, diciembre 2007)