Radio frío

Careta obnubilada nos pusimos,
la de dioses provocando al mundo;
no le dimos sitio a la boca que ahora canta amor hacia dentro.
De todos modos la gente continuamos naciendo
sin oído para inocencias tal parece.
Con más olfato para los negocios que para saber lo que es
la juventud a flor de piel,
o la espigada figura de un nardo.

la calle: cualquiera
el día: domingo
podés ser vos, u otro.
La ciudad gira sobre su centro frenética,
permanente,
inútil.
Como un disco de éxitos que no se alcanza a vender bien e insiste.
La canción: la que ya sabés
(cambiala antes de que el disco y tu mente se rayen)
parece como si el cielo hubiera bajado un escalón
hay Sol y extrañamente hace frío
presuntamente verano.
Presiento que enero tiene oculta tras aquel muro su caballería ,
el viento toca su clarín,
las ramas altas completan el concierto
ni a la carga ni retirada.
Girá a cero la perilla del volumen,
y salí a ver que pasa,
que toca oírnos esta tarde.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero 2009) (y dale con querer poner 2008... ¿extrañás?)