Bichito de la buena suerte,
vaquita de San Antonio,
no distingue mano de tallo
abandona lanceolada hoja verde,
va subiendo entre cosquillas
a los dedos largos como tiempo,
por un momento detienes los gestos acostumbrados,
a modo de bienvenida,
Pero da unos cuantos pasos y se detiene,
Gira como quien piensa en volver por donde vino.
Como vos tal vez busca un camino,
aunque no insiste,
le cuesta entender.
Te quedas aún más inmóvil como rogándole que se quede
pero las dos manchas negras en su lomo,
parecen pupilas que dicen: lo siento
tal vez la tibieza de tu piel le quema,
nadie se dio bien a entender.
que importa,
ya era: no
antes que lo dijera.
Abre sus alas,
y se aleja sin mediar palabra.


El Poeta del Asfalto (Marcos Paz, Buenos Aires, enero 2009)
"Es una especie jodida la tuya.
La mía también."
NTVG