otro día con su rumbo pesado
que le pasa por arriba a las ilusiones.
Viento en la Capital,
este lugar no sabe de brisas, creo,
ni de idiomas suaves.
Tal vez por no saber otra cosa más que la esperanza
hoy seguí creyendo en lo que creo,
y creo...
que es lo único que sabría decirte.
Creo también,
que voy a seguir unas cuadras más allá
antes de pensar para donde sigo.
Tengo la mejilla y el oído atentos,
tus labios tal vez me recuerden, o digan,
cuales son los colores de las cosas
que tengo que buscar
Tus labios...
Cuando logre encontrarlos,
¿a dónde?
Ilusiones en pedazos,
tiempo sin concesiones,
calle empedrada de las buenas intenciones
donde engordan a montones
los que se nutren de inocencia.
Del juicio de los demás
no se desprende más sentencia
que lo que cada uno piensa de si mismo.
Pobre,
no entendió el catecismo
de los que visten a dios y al diablo
de sala de espera para el propio infierno.
Quien sabe si el destino deja rastros,
o si es culpa de los años
o del que los anda anticipándose al miedo
el conformarse con apenas hacer la sombra prevista
entre las sombras.
Averigua
¿cuáles los colores?,
no te conformes,
tarde o temprano intentarás destruirte
y tal vez al mundo.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2009)
Yo sé que no amontono más razónJosé Larralde
que la razón de ser un pobre criollo
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