Postales de un séptimo día

dos o tres mesas vacías más allá,
la voz del noticiero en el televisor tiene un aire grotesco
el pibe pasa vendiendo unos claveles como sus ojos,
que no dan más.
Va recostándose en su nada,
inclinado por las mesas.
Tal vez quiera consultar:
¿por qué demora tanto la respuesta?
pero por educación como tantos calla.
Yo bajo por vergüenza la mirada
y le veo los pasos torcidos sobre el mosaico gastado
por el paso de los años y la desidia.

Tal vez encuentre un rumbo entre todo este desvarío
así como por milagro.
Tal vez, más tarde,
cada noche cuando se saque los zapatos
miré una estrella y desee preguntarle:
por qué el camino
no pasó por el amor.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires agosto 2009