Callejón

Unos cuerpos,
familia, tal vez, durmiendo sobre cartones
una pintada en la pared, con error de ortografía
Un lata de aluminio rota donde alguien habrá fumado
una muerte no tan lenta.

No sé si sabrá ese hueco húmedo bajo la escalera,
o algún simple ladrillo de esta ciudad toda,
de como sale un hombre,un ser humano,
de la tristeza.
De la necesidad de cada cual de su espacio
del veintiuno por ciento de IVA,
de la miseria,
de como va coronando dinastías crueles.
De que una teta en una pantalla es pornografía,
de que un par de zapatillas
puedan costar lo que gana al mes un jubilado,
es simple ley de mercados
oferta y demanda,
relación costo/beneficio,
libre albedrío
democracia.
Normalidad.

De que somos luz,
de que a pesar de lo de adentro y lo de afuera
hay que seguir brillando.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, agosto 2009)