Ir ahí

Cielo,
cielito.
No termina nunca,
ni de ser azul

Por el corredor imaginario que te arman entre las construcciones los rieles
yo te sigo
allá sobre mi viejo barrio.

Tormenta que pide entrar,
pasa un tren
aves que migran,
tremendo viaje

Una rueda de fierro les devuelve su silbo de tristeza.
Playa de maniobras,
cerca acaso el tiempo de detenerse.

Nubes,
estación,
bandada,
se queda ahí,
no pueden volverse al norte.
Les grito y no oyen
sin embargo algo les dijo que vinieran aquí.

Esto que parece una especie de película,
es una foto en que sin apuro va lloviendo.
Una que saque una vez con la mente
mientras iba creciendo en silencio.

Cielo,
cielito de arriba de mi barrio
el tiempo ebrio y loco ha perdido el destino de uno,
con desdén lo retejemos.

Barrilete de sueños mientras no se corte el hilo
el tiempo esta después y antes
de esto que me niego a saber como se llama.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero de 2010)