Poema consultado con la fiebre

Lluvia al otro lado del cristal,
se escapa,
gotea.

Truena,
y la ciudad va cayendo tan lenta como de costumbre.
Tan sutil y arrastrada como una pareja que baila La Yumba.

El viento arrecia, la luz parpadea y al fin se corta
mientras la basura se atora en los sumideros.

Buscan seguridad los roedores,
corren a las partes altas.
Pongo una laja, sobre la rejilla de la cocina
pues por ahí asoman siempre.
Me arranco con decisión el apósito
y unos cuantos pelos que al él se han hermanado
y lo tiro al tacho,
mientras siento que pedazos de los muros van cayendo
al hueco de mi patio.

Allá, fuera siempre.
Mojados por el aguacero,
doblados por el viento
iluminados por relámpagos, también,
los que sabían huir
seguimos huyendo

sin mayor sentido,
ni saber a donde.

No veo la hora que es,
no veo que tan cerca o lejos estoy,
no quiero ir a dormir.
Me acaricio la cicatriz,

hace frío acá,
sabés

¿quién dejó de golpe todo el viento entrar?


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Buenos Aires agsoto de 2010)

Para saber lo que el La Yumba (tango de Osvaldo Pugliese) presione play