Es de noche
(yo siempre estoy de acuerdo con que sea de noche)
Leo en voz baja un papel tirado en el piso
pegado por la mugre a las baldosas.
Si esto no fuera un poema,
diría que no pasa ni el loro.
Pero soy así de destartalado.
Escribí veintisiete hojas en el wordpad
antes de cerrar sin guardarlo.
Perdí la tarde entera.
Archivé una palabra cierta
adoré cosas mundanas
estrujé una guitarra
y era todo estrofa ya cantada,
todo puentes inservibles
Acepté mi rol de mitad de tabla.
Finalmente tomé un vino
y salí andando
(para cualquier parte)
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires julio de 2009)
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