Leña verde

Ni quince tenían tal vez,
y ya ardieron
echando un humo olor a plástico en la esquina,
duros de fríos, bajo e Sol de la mañana.

Ellos pasaron de largo la noche y la gente que los mira
consumirse no tan lento armando con una lata vacía
la fumata de los restos.

La cruz les hicieron,
tiene lágrimas negras,
como en un crematorio de esperanzas
echando la humareda más triste
que estos cielos tengan noticias.

Es el futuro acalambrado
con un veneno tan barato que da asco.
Con un rejunte de excusas tan nuestro...
con la inmensa pena del abandono,
con un ardor de razones que sin razón nos matan

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, agosto de 2009)