En la rutina todo parece diluirse.
Tuviste fe, y las montañas siguen ahí,
el tren va.
En el vagón ¿tal vez cuantos como vos?

¿Cien?,
¿Ciento cincuenta?
No lo sé.

Si te pasara algo ahora,
si le pasara algo a un desconocido,
¿cuántas?, ¿cuántos?

¿Cinco?
¿seis?
¿Cincuenta y ocho?, ¿todos?.
¿nadie?

El hombre y la mujer que inventas están parados allí,
no muy lejos.
Cuando te bajes dejá tantos años de proyectos,
comenzá realmente a pelear contra la injusticia desde adentro tuyo
y sabrás que peleás por esa gente.

El Poeta del Asfalto, Buenos Aires noviembre de 2008.