Disparo

Hay una herida
fluctuante,
trozos de miseria
que golpean los dìas.

Transitamos
la muerte de la palabra,
la mudez de los dedos,
el silencio.

Los signos
fueron ignorados
y las conjeturas
obviadas.

El sol,
ya no es el sol
y nosotros somos
dos balas que se cruzan.

Abstrusa.-
Pilpintu
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