positivo y negativo
no pienses tanto
en lo que la corriente tal vez espere de vos.
Todo fluye
como estas palabras de papel
Todo conectado con un fin,
sólo inútil
lo que nuestras costumbres suelen inventar.
Alguna gente espera,
no pienses tanto
todo fluye.
La corriente no espera de vos resistencia,
ni sumisión.
No te hundas,
no quieras sobresalir,
será un segundo el que te sostendrás.
Hay muchas y muchos
que hacen las cosas por un mundo mejor
cada día,
cada pequeña cosa,
tal vez no tienen tiempo
de publicitarse, o hacer promesas.
Siempre habrá alguien que te quiera.
Si no salís de tu pena
no lo podrás comprender.
No pienses tanto,
podemos elegir,
Hazlo antes de que
algo te ate y te lleve
a donde no querés ir.
Todo conectado con un fin,
sólo inútil
lo que nuestras costumbres suelen inventar.
Todo fluye,
no pienses tanto...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2009)
miércoles, 30 de diciembre de 2009
lunes, 28 de diciembre de 2009
Buscando la razón
Rincones oscuros
Donde no llega la luz
Negros,
como el lápiz que tanto tardo en encontrar
dejo de lado los motivos por los que no pude darte el corazón,
quedó ahí
en una vereda en que nos dejamos de ver.
Donde religiosamente pasará el basurero
a las once y diez
No sé que hora es ahora,
empieza sonar un bandoneón
arranco un vino.
Destapo otro poema
que hablará de vos
sin motivo,
para nada
para sonreír apenas
mientras te vas raspando con la vida.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2009)
Donde no llega la luz
Negros,
como el lápiz que tanto tardo en encontrar
dejo de lado los motivos por los que no pude darte el corazón,
quedó ahí
en una vereda en que nos dejamos de ver.
Donde religiosamente pasará el basurero
a las once y diez
No sé que hora es ahora,
empieza sonar un bandoneón
arranco un vino.
Destapo otro poema
que hablará de vos
sin motivo,
para nada
para sonreír apenas
mientras te vas raspando con la vida.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2009)
sábado, 26 de diciembre de 2009
Gente
Hay gente
que simplemente
no tiene
nada què hacer
entonces dedica
su 'maravilloso' tiempo
a escudriñar
en lo ajeno.
que simplemente
no tiene
nada què hacer
entonces dedica
su 'maravilloso' tiempo
a escudriñar
en lo ajeno.
miércoles, 23 de diciembre de 2009
Embrujo de Sol
Algo seca está sonando la guitarra.
¿Se empareja a tu voz o será el tiempo?
Tiempo de irse quedando o irse.
Llega el verano,
diciembre que le baja la bandera.
A nadie le importó tanto tal parece
como a las mariposas y a los pájaros,
y a mi voz seca,
que no alcanza a hablarte de lo que un corazón siente
cuando se han callado las guitarras.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2009)
¿Se empareja a tu voz o será el tiempo?
Tiempo de irse quedando o irse.
Llega el verano,
diciembre que le baja la bandera.
A nadie le importó tanto tal parece
como a las mariposas y a los pájaros,
y a mi voz seca,
que no alcanza a hablarte de lo que un corazón siente
cuando se han callado las guitarras.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2009)
lunes, 21 de diciembre de 2009
Volando sin instrumental
Pop, charly, tango, rocanrol
La muñeca golpea con la misma cadencia
la cuerdas de nuevo y de nuevo
generalmente estoy cansado de ser yo
hasta que me olvido.
sin perdón de dios o la conciencia
hay días en que caigo en cuenta
de que me olvido
y es como acordarme de nuevo de todo.
cambio notas, pero esta siempre el esquema,
la cadencia, la canción rota
que no me acuerdo de olvidarme allá a fondo
de cada supuesta nueva melodía.
Nadie escucha,
nada sirve para nada,
canción dada o aprendida
la cabeza calesita pasa por el mismo ángulo de otro vuelta más
torno al eje estático
hay días en que caigo en cuenta
de que me olvido
y es como acordarme de nuevo de todo.
pop, charly, tango, mambo, rocanrol,
giros y contra giros
perdón por ser otra vez yo:
el que te necesita.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2009)
La muñeca golpea con la misma cadencia
la cuerdas de nuevo y de nuevo
generalmente estoy cansado de ser yo
hasta que me olvido.
sin perdón de dios o la conciencia
hay días en que caigo en cuenta
de que me olvido
y es como acordarme de nuevo de todo.
cambio notas, pero esta siempre el esquema,
la cadencia, la canción rota
que no me acuerdo de olvidarme allá a fondo
de cada supuesta nueva melodía.
Nadie escucha,
nada sirve para nada,
canción dada o aprendida
la cabeza calesita pasa por el mismo ángulo de otro vuelta más
torno al eje estático
hay días en que caigo en cuenta
de que me olvido
y es como acordarme de nuevo de todo.
pop, charly, tango, mambo, rocanrol,
giros y contra giros
perdón por ser otra vez yo:
el que te necesita.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2009)
viernes, 18 de diciembre de 2009
miércoles, 16 de diciembre de 2009
Barrio de casitas bajas
calle de pasar ligero
Allá en los despachos
Habían acordado lo que acordaron
pero no se acordaron de acordarse.
No vaya creer que es mala voluntad,
es mala suerte.
Como si se hubiesen roto setenta veces siete espejos.
Uno ya no es cándido,
pero duele
como si estuviesen hay tiradas en pedazos las promesas
y uno tuviese que pasar descalzo
por los callejones.
Barrio de casitas bajas
calle de pasar ligero,
zanjón de mierda que desune,
zanjón de intereses oscuros.
Atrás de ranchos color tiempo
postergados por lo urgente
están las vidas ignoradas,
las sonrisas de los pibes
y el milagro que las teje.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2009)
calle de pasar ligero
Allá en los despachos
Habían acordado lo que acordaron
pero no se acordaron de acordarse.
No vaya creer que es mala voluntad,
es mala suerte.
Como si se hubiesen roto setenta veces siete espejos.
Uno ya no es cándido,
pero duele
como si estuviesen hay tiradas en pedazos las promesas
y uno tuviese que pasar descalzo
por los callejones.
Barrio de casitas bajas
calle de pasar ligero,
zanjón de mierda que desune,
zanjón de intereses oscuros.
Atrás de ranchos color tiempo
postergados por lo urgente
están las vidas ignoradas,
las sonrisas de los pibes
y el milagro que las teje.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2009)
viernes, 11 de diciembre de 2009
Vos entrás (mientras sueño una salida de emergencia)
Agua estancada
¿cómo puede durar tanto?
Silencio de blanca,
ni un grillo en la noche.
Me acaricia los ojos la neblina
la Luna se resbala;
lo que creí enterrado se vuelve Luz mala.
Ruido a costal de huesos que cae,
no va a correr quien no tiene porque, ni a dónde.
Agua estancada que sangra en mi voluntad de ser,
agua que no consigue volver al mar,
pero tanto va el cántaro a la fuente que...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2009
Luz mala: Antigua creencia o mito del campo.
¿cómo puede durar tanto?
Silencio de blanca,
ni un grillo en la noche.
Me acaricia los ojos la neblina
la Luna se resbala;
lo que creí enterrado se vuelve Luz mala.
Ruido a costal de huesos que cae,
no va a correr quien no tiene porque, ni a dónde.
Agua estancada que sangra en mi voluntad de ser,
agua que no consigue volver al mar,
pero tanto va el cántaro a la fuente que...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre de 2009
Luz mala: Antigua creencia o mito del campo.
martes, 8 de diciembre de 2009
Soy de la esquina
Ebrio de ganas
tambaleo en el sentido,
piso en falso y casi caigo.
La escritura es un pasillo largo
sobre la cubierta de un barco
que se hunde y aflora.
Me anoté en un márgen averiguar que es un pronombre
cuando pase esta tormenta.
Me invitaron a subir a bordo,
pero olvidaron darme el salvavidas.
Voy cruzando entre las olas,
rengo de saber,
voy por las palabras
dando tumbos.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre de 2009)
tambaleo en el sentido,
piso en falso y casi caigo.
La escritura es un pasillo largo
sobre la cubierta de un barco
que se hunde y aflora.
Me anoté en un márgen averiguar que es un pronombre
cuando pase esta tormenta.
Me invitaron a subir a bordo,
pero olvidaron darme el salvavidas.
Voy cruzando entre las olas,
rengo de saber,
voy por las palabras
dando tumbos.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre de 2009)
sábado, 5 de diciembre de 2009
Florecer de nuevo
Cimientos,
muela cariada
herida profunda en la tierra
la sangrante encía de una voz ya rota.
Neblina gris, hedor de mataderos,
bostezo sin apuro
de una ciudad que apesta odio.
Me parieron acá, en alguna esquina
en una sociedad
que le pasa el plumero a los escombros
sin alegría,
sin raíces,
sin sexo
no mires,
no hables,
no pienses.
Nos encargaron construir
nuestro propio mausoleo
y en esa porfía se nos va rajando el cuero.
Rumbo malhabido,
pero estan volviendo
los que detrás mío vienen,
somos tal vez el último eslabón débil.
Somos los últimos de la hilera
demacrada y sola.
Ilusión por desarraigo,
sueños, por seguir vivos
fatiga, por esquivar el abrazo miserable,
ese era el trueque.
Escupidos y vilipendiados
por nuestra propia sangre que nos niega,
hemos luchado para no ser absorbidos por el muro.
nuestras fuerzas ya están minadas,
pero nuestro rostro temprano en arrugas
se empecina en sonreír.
Ya no más pájaro asustado.
Nuestros hijos
serán más libres.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre de 2009)
muela cariada
herida profunda en la tierra
la sangrante encía de una voz ya rota.
Neblina gris, hedor de mataderos,
bostezo sin apuro
de una ciudad que apesta odio.
Me parieron acá, en alguna esquina
en una sociedad
que le pasa el plumero a los escombros
sin alegría,
sin raíces,
sin sexo
no mires,
no hables,
no pienses.
Nos encargaron construir
nuestro propio mausoleo
y en esa porfía se nos va rajando el cuero.
Rumbo malhabido,
pero estan volviendo
los que detrás mío vienen,
somos tal vez el último eslabón débil.
Somos los últimos de la hilera
demacrada y sola.
Ilusión por desarraigo,
sueños, por seguir vivos
fatiga, por esquivar el abrazo miserable,
ese era el trueque.
Escupidos y vilipendiados
por nuestra propia sangre que nos niega,
hemos luchado para no ser absorbidos por el muro.
nuestras fuerzas ya están minadas,
pero nuestro rostro temprano en arrugas
se empecina en sonreír.
Ya no más pájaro asustado.
Nuestros hijos
serán más libres.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, noviembre de 2009)
jueves, 3 de diciembre de 2009
Me voy al mazo
algo se puede inventar,
pero mayormente un da de lo que recibe.
Mano con tres figuras,
los reyes de siempre,
seguir se podría,
pero habría que mentirte demasiado...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero de 2009)
pero mayormente un da de lo que recibe.
Mano con tres figuras,
los reyes de siempre,
seguir se podría,
pero habría que mentirte demasiado...
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, enero de 2009)
martes, 1 de diciembre de 2009
Tren Fantasma
tren del nuevo pensamiento,
un solo aviso de partida
un solo riel,
un solo sentido.
Fue tonto subir aquí sin ser bienvenidos,
trepar a estos hierros duros
sin querer del todo asirse.
Nuestra estampa desentonaba,
nuestra voz simple nos delató.
Por no tener boleto,
fuimos a dar en movimiento contra el suelo.
Castigar es la consigna a quien piensa distinto,
otro leño más la caldera, la presión sube,
el viaje avanza por los duros rieles de este tiempo.
Caen por miles los que no han podido sujetarse,
los que desinteresadamente o ignorantes
se pusieron al final de la fila.
Los sin mala intención ni discurso doble.
Casi nadie, pese a lo que se diga,
se arriesga a darles una mano.
Muchos,
han reservado con previsión su asiento
entre los escasos disponibles
y se aferran a ellos con uñas y dientes.
Le han dado licencia al guarda para correr a los parias.
“Desháganse de ellos como mejor les parezca,
su suerte no nos interesa”
y el tren acelera,
y caen miles,
y así va de destartalada esta democracia.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, agosto de 2009)
un solo aviso de partida
un solo riel,
un solo sentido.
Fue tonto subir aquí sin ser bienvenidos,
trepar a estos hierros duros
sin querer del todo asirse.
Nuestra estampa desentonaba,
nuestra voz simple nos delató.
Por no tener boleto,
fuimos a dar en movimiento contra el suelo.
Castigar es la consigna a quien piensa distinto,
otro leño más la caldera, la presión sube,
el viaje avanza por los duros rieles de este tiempo.
Caen por miles los que no han podido sujetarse,
los que desinteresadamente o ignorantes
se pusieron al final de la fila.
Los sin mala intención ni discurso doble.
Casi nadie, pese a lo que se diga,
se arriesga a darles una mano.
Muchos,
han reservado con previsión su asiento
entre los escasos disponibles
y se aferran a ellos con uñas y dientes.
Le han dado licencia al guarda para correr a los parias.
“Desháganse de ellos como mejor les parezca,
su suerte no nos interesa”
y el tren acelera,
y caen miles,
y así va de destartalada esta democracia.
El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, agosto de 2009)
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