Carbono 14

Carbono 14
Con cuidado el esqueleto,
desentierren los recuerdos.
Las promesas preeleccionarias se extinguieron
sin necesidad de meteoros.

Con cepillo limpie los huesos,
clasifique,
arme la columna vertebral de la mentira.
Vuelva a prometer lo mismo.

Levanta los brazos el candidato
por debajo del traje de Armani,
se asoma el reloj dorado.
Tal vez también
lo haya robado...

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, marzo de 2008)

Umbral

Raspa el fósforo la caja,
se enciende la noche.
El viento busca doblar la llama,
una mano la protege.

Sentados en un umbral,
muy cerca del suelo.
La calle tapizada de hojas,
ningún viento que converse.

No puedo entender para que me das todo esto
que no me sirve,
aunque es hermoso.

El umbral gastado nos dice que no somos los primeros.
El tiempo es tiempo,
¿quién seremos nosotros?

Tal vez no haya tiempo de averiguarlo,
sólo sentarse aquí,
con nuestros ojos atentos,
en silencio;
sobre la calle tapizada de hojas.

Siempre es la misma calle,
quien cambia es el que se sienta
a ver como se funda una vez más la noche
sobre ese tiempo que le toca.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Agosto 2007)

momento de lucidez

quizá busco malas compañias
amigos excesivos
mujeres locas
trabajos extraños

siempre ha sido asi,
no creo que tenga nada que ver
con escapar de algo

creo que es buscar
preguntarse
odiarse

estar terriblemente vivo.

todo late
aunque vaya a morir mañana.





john ash, 26 de agosto del 2008

¡Tumba ahí!

¿Qué pasa?
Se escuchan palmas.
¿Jarana de los Muertos?,
nadie les dejó divertirse en la otra vida.
Van cantando,
zapateando desde abajo,
haciendo castañuelas
con las sonrientes calaveras.

“Con mucha pena
esta noche me emborracho”
canta una voz chillona.
Las palmas acompañan

No tienen ya que recoger la mesa,
Ni cambiar las bombillas que se queman.
Directo al vino, canto y baile
justo debajo de las casas.
Hacen por las noches
un escándalo padre.

Van cantando,
zapateando desde abajo,
Nadie les dejó divertirse en la otra vida,
ahora...
que se la aguanten.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires febrero 2008)

sin título

guarda la carta
que te escribí desde el infierno

quémala otra vez
junto a la novela
y a las alas.

ahora que no estamos
rotos
ni somos piezas
perdidas en una caja

ahora
que respiramos otros cuerpos
en otras camas.

es el momento.



john ash, madrid 18 de agosto del 2008

Del coraje y el hacha

¿Cómo será la antesala?
¿Se escuchará al filo acallando quejas?
¿Los sueños decapitados rodando contra el suelo?
¿Será como irse desvistiendo en otoño?,
o
¿cómo darle temple al acero?

¿Recordará uno o una al entrar de decir:
perdón,
por favor,
gracias?
¿Se estará sentado allí esperando un turno
con su calzoncillo todo agujereado?
¿Sonriéndole tranquilizadoramente a alguna criatura,
que no tuvo la suerte de durar tanto como uno?

¿Habrá tiempo?
¿Se recordará la vieja casa?
¿La sombra en especial de algún árbol?
¿Se precisará un pañuelo?

¿Se preguntará uno para sus adentros:
¿supe dar?,
¿respondí cuando me tocaba?,
¿hice bien?
Estará uno discurriendo en todas estas cosas,
hasta que alguien le grite o le sacuda el hombro diciéndole:
¡Eh!, hijo de Juan y de María,
han cantado su nombre.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre 2007)

el mecanismo de un reloj

podemos ir a cualquier ciudad del mundo.
podemos crear un pais con barro y paja.

creer en estatuas que nunca han movido los labios,
crear y destruir sin importar el orden

no podemos querer de verdad lo que antes quisimos de verdad,
no podemos ser mar ó viento ó tormenta

solo carne, huesos y tiempo

solo eso.

nada

puede sobrevivir al tiempo
y ser lo mismo
que era antes.





john ash, 9 de agosto del 2008.anticipando el otoño.

Què queda?

Al dorso
de la mirada
......un atisbo de caricia.

Olvidamos
demasiado a menudo

.............su poder
......o
..........el de la palabra.


Negamos
ofrecer

.....ofrecernos

porque el miedo
hace de las suyas...


Si pensamos
que todo lo que nos queda

...........al irnos
es
.........esos instantes

tal vez podamos
sobreponernos al lobo

..y atender al corazòn.

Y finalmente nací...

Encontré finalmente el papel
que me une legalmente a este mundo:
Buenos Aires, etcétera, etcétera
Vos sabes,
el acta que atestigua fehaciente que he nacido
humano y doliente como todos.

Autoridad, hora, fecha, firma, sello, lugar.
No dice si llovía,
a quien me parecía,
o si estaba abierta la ventana.

Como era de esperarse,
tiene un tono amarillento.
¿Será ya el otoño?,

Como sea,
de aquel regalo desinteresado que me dieran,
ahora tan precisamente datado,
no me arrepiento de haber intentado devolver:
latido en estrofa,
llanto en versos,
alegría en eco de guitarra.
Rellenar los renglones vacíos,
tildar los casilleros correspondientes.
Cumplimentar el débil menester de nacer
para poder devolverte en arte
algo de todo lo que me dieran
por nada…

Encontré finalmente el papel.
No dice si alguien se alegró,
si brindaron, ni con que.
No dice si di mucho trabajo aquella vez…

Vaya velado el homenaje,
para quien estos versos no nombran.


El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, febrero 2008)

Yo te aplaudo pese a todo

Dejó todo,
pero, no pasó por allí la fortuna.
Peleó,
buscó por arriba y por abajo.
Por izquierda centro y derecha.
No ceso en su intento ni un instante
a pesar del mundo y su desánimo
Yo te aplaudo,
hermana,
hermano,
pese a todo.
Y el diario no reproducirá,
ni tu esfuerzo ni mi saludo

No importa,
ve a descansar ahora.
Dejaste todo,
pero el éxito tenía otros planes.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, diciembre 2007)

Sentís la vida que te duele

De mirar esos grandes espacios en blanco,
y observar la simpleza de las aves
he pensado:
El hombre también vuela,
pero siempre se le olvida...

Pienso que nacimos así nomás,
como se pudo,
y que si no existiera la poesía,
la hubiésemos inventado
sin pregunatarle a ninguno
si está bien,
o si se podía.

El Poeta del Asfalto (Buenos Aires, Agosto de 2008)
Dedicado a mis compañeros de Blog, despuès de un tiempo de olvido.

http://www.youtube.com/watch?v=xD3G6eM3tPI